O Festim dos Corvos

O Prologo


Dragões — disse Mollander. Pegou numa maçã estragada
que estava no chão e a jogou de uma mão para a outra.


- Atire a maçã — pediu Alleras, o Esfinge. Puxou uma
seta da aljava e prendeu-a na corda do arco.
— Eu gostaria de ver um dragão. — Roone era o mais novo do
grupo, um rapaz atarracado ainda a dois anos de se fazer homem. —
Gostaria muito mesmo.
E eu gostaria de dormir com os braços da Rosey à minha volta,
pensou Pate. Mexeu-se inquieto no banco. De manhã a garota podia bem ser
sua.
Vou levá-la para longe de Vilavelha, para o outro lado do mar
estreito até uma das Cidades Livres. Lá não havia meistres, não existia
ninguém que o acusasse.
Ouvia as gargalhadas de Emma, vindas de uma janela fechada por
cima da sua cabeça, misturadas com a voz mais profunda do homem que
estava recebendo. Era a mais velha das mulheres que serviam no Pena e
Caneca, tinha pelo menos quarenta anos, mas ainda era bonita ao seu jeito
carnudo. Rosey era sua filha, com quinze anos e acabada de florir.
Emma decretara que a virgindade de Rosey custaria um dragão de
ouro. Pate poupara nove veados de prata e um cântaro de estrelas e dinheiros
de cobre, mas isso de nada lhe serviria. Teria tido mais chance de trazer ao
mundo um dragão verdadeiro do que de poupar moedas suficientes para um
de ouro.
— Nasceu tarde demais para dragões, moço — disse a Roone
Armen, o Acólito. Armen usava uma tira de couro em volta do pescoço,
amarrada com elos de peltre de estanho, chumbo e cobre, e tal como a
maioria dos acólitos, parecia pensar que os noviços tinham nabos crescendo
entre os ombros no lugar das cabeças. — O último morreu durante o reinado
do Rei Aegon Terceiro.
— O último dragão em Westeros — insistiu Mollander.
— Atire a maçã — voltou a pedir Alleras. Era um jovem bem
apessoado, o Esfinge. Todas as criadas tinham um fraco por ele. Até Rosey
lhe tocava por vezes no braço quando lhes trazia vinho, e Pate tinha de
ranger os dentes e fingir não ver

— O último dragão em Westeros foi o último dragão — disse Armen
com teimosia. — Isso é bem sabido.
— A maçã — disse Alleras. — A menos que queira comer ela.
— Aqui. — Arrastando a perna de pau, Mollander deu um curto
salto, rodopiou e arremessou horizontalmente a maçã para as névoas que
pairavam sobre o Vinhomel. Se não fosse o pé, teria sido um cavaleiro como
o pai. Tinha a força necessária naqueles braços grossos e ombros largos. A
maçã voou para longe rápido…
… mas não tão rápido como a seta que assobiou no seu encalço, um
metro de haste de madeira dourada com penas escarlates. Pate não viu a seta
atingir a maçã, mas ouviu-a. Um tchunc suave ecoou por sobre o rio, seguido
por um esparrinhar de água.
Mollander assobiou.
— Mesmo em cheio. Boa.
Nem de perto tão boa como Rosey. Pate adorava os seus olhos cor de
avelã e os seus seios em botão, e o modo como ela sorria sempre que o via.
Adorava as covinhas no seu rosto. Ela por vezes andava descalça enquanto
servia, para sentir a erva sob os pés. Também adorava isso. Adorava o cheiro
limpo e fresco que ela exalava, o modo como o cabelo se lhe curvava sob as
orelhas. Até adorava os seus dedos dos pés. Uma noite deixara-o esfregar-lhe
os pés e brincar com eles, e ele inventara uma história divertida para cada
dedo, a fim de pô-la aos risinhos.
Talvez fizesse melhor em permanecer deste lado do mar estreito.
Podia comprar um burro com o dinheiro que poupara, e ele e Rosey podiam
montá-lo por turnos enquanto vagueavam por Westeros. Ebrose podia não o
achar merecedor da prata, mas Pate sabia como endireitar um osso e curar
uma febre com sanguessugas. O povo ficaria grato pela sua ajuda. Se
conseguisse aprender a cortar cabelo e a fazer barbas, podia mesmo tornar-se
barbeiro. Isso seria o bastante, disse a si próprio, desde que tivesse a Rosey.
Rosey era tudo o que desejava no mundo.
Nem sempre fora assim. Em tempos sonhara em ser um meistre num
castelo, ao serviço de qualquer senhor generoso que o honrasse pela sua
sabedoria e lhe concedesse um belo cavalo branco a fim de lhe agradecer
pelos seus serviços. E quão alto o montaria, quão nobremente, concedendo
sorrisos aos plebeus quando passasse por eles na estrada… Uma noite na
sala comum do Pena e Caneca, após a segunda caneca de uma cidra
terrivelmente forte, Pate gabara-se de que não seria noviço para sempre.

— É verdade — gritara o Leo Preguiçoso. — Vais ser um antigo
noviço, criando porcos.
Ele esvaziou sua caneca. A varanda iluminada pelos archote do
Pena e Caneca era naquela manhã uma ilha de luz num mar de névoa. Rio
abaixo, o distante brilho de uma alta torre, flutuava no relento da noite como
uma lua alaranjada e brumosa, mas a luz pouco fez para lhe melhorar o
estado de espírito. O Arquimeiestre já devia ter chegado há esta hora. Teria
sido tudo alguma despedida cruel, ou teria algo acontecido ao homem? Não
seria a primeira vez que a sorte cobria Pate de amargura. Uma vez achara-se
sortudo por ter sido escolhido para ajudar o velho Arquimeistre Walgrave
com os corvos, sem sonhar que em breve estaria também buscando as
refeições do homem, varrendo os seus aposentos e a vestindo-o todas as
manhãs.
Todos diziam que Walgrave esquecera mais da criação de corvos do
que a maior parte dos meistres achava, portanto Pate assumira que um elo
negro de ferro era o mínimo que poderia esperar, mas acabara por descobrir
que Walgrave não poderia dar. O velho continuava a ser arquimeistre apenas
por cortesia. Por maior que tivesse sido como meistre, agora o mais
frequente era que as suas vestes escondessem a roupa interior emporcalhada,
e meio ano antes um grupo de acólitos tinha-no encontrado chorando na
Biblioteca, sem ser capaz de encontrar o caminho de volta aos seus
aposentos. Era o Meistre Gormon que se sentava sob a máscara de ferro no
lugar de Walgrave, o mesmo Gormon que um dia acusara Pate de roubo.
Na macieira, junto à água, um rouxinol começou a cantar. Era um
som doce, uma pausa bem vinda nos gritos roucos e no crocitar sem fim dos
corvos de que cuidara o dia inteiro. Os corvos brancos conheciam o seu
nome, e o resmungavam uns para os outros sempre que o vislumbravam,
“Pate, Pate, Pate”, até deixá-lo a ponto de gritar. As grandes aves brancas
eram o orgulho do arquimeistre Walgrave. Desejava que o comessem
quando morresse, mas Pate andava meio desconfiado de que os corvos
também pretendiam comê-lo. Talvez fosse a cidra terrivelmente forte — não
viera para beber, mas Alleras estava pagando para festejar o seu elo de
cobre, e a culpa dera-lhe sede — mas quase soava como se o rouxinol
estivesse a trinar ouro por ferro, ouro por ferro, ouro por ferro. O que era
muitíssimo estranho, pois fora isso o que o estranho dissera na noite em que
Rosey os juntara.
— Quem é você? — quisera saber Pate, e o homem respondera:
— Um alquimista. Sei transformar ferro em ouro. — E então tinha a
moeda na mão, dançando sobre os nós dos dedos, fazendo brilhar o suave
ouro amarelo à luz das velas. De um lado tinha um dragão de três cabeças,

Do outro a cabeça de um rei qualquer morto. Ouro por ferro recordou Pate,
não vai conseguir fazer melhor. Você a quer? Você a ama?
— Não sou nenhum ladrão — dissera ao homem que se designava
por alquimista. — Sou um noviço da Cidadela. — O alquimista inclinara a
cabeça e dissera:
— Se reconsiderar, voltarei aqui dentro de três dias com o meu
dragão. Tinham-se passado três dias. Pate regressara ao Pena e Caneca,
ainda incerto do que seria, mas em vez do alquimista encontrara Mollander,
Armen e o Esfinge, com Roone a reboque. Teria levantado suspeitas se não
se juntasse a eles.
O Pena e Caneca nunca fechava. Havia seiscentos anos que se erguia
a sua ilha no Vinhomel, e nem por uma vez tivera as portas fechadas ao
negócio. Embora o alto edifício de madeira se inclinasse para sul como os
noviços por vezes se inclinavam após beberem uma caneca, Pate supunha
que a estalagem continuaria em pé por mais seiscentos anos, vendendo
vinho, cerveja e cidra terrivelmente forte a homens do rio e do mar, a
ferreiros e cantores, a sacerdotes e príncipes, e aos noviços e acólitos da
Cidadela.
— Vilavelha não é o mundo — declarou Mollander, alto demais. Era
filho de um cavaleiro, e não poderia estar mais bêbado. Desde que lhe
tinham trazido a notícia da morte do pai na Água Negra, embebedava-se
quase todas as noites. Até em Vilavelha, longe da luta e em segurança atrás
das suas muralhas, a Guerra dos Cinco Reis tocara-os a todos… embora o
Arquimeistre Benedict insistisse que nunca houvera uma guerra de cinco
reis, uma vez que Renly Baratheon fora morto antes de Balon Greyjoy se ter
coroado.
— O meu pai sempre disse que o mundo era maior do que o castelo
de qualquer senhor — prosseguiu Mollander. — Os dragões devem ser a
menor das coisas que um homem poderá encontrar em Qarth, Asshai e Yi Ti.
Estas histórias dos marinheiros…
—… são histórias contadas por marinheiros — interrompeu Armen.
— Marinheiros, meu caro Mollander. Vai lá abaixo às docas, e
aposto que irá encontrar marinheiros que te falarão das sereias com que
dormiram, ou de como passaram um ano na barriga de um peixe.
— Como é que você sabe que não passaram? — Mollander bateu os
pés pela relva a fora, à procura de mais maçãs. — Tinha de estar você
próprio na barriga para jurar que não passaram. Um marinheiro com uma
história está bem, um homem podia rir-se dela, mas quando remadores

vindos de quatro navios diferentes contam a mesma história em quatro
línguas diferentes…
— A história não é a mesma — insistiu Armen. — Dragões em
Asshai, dragões em Qarth, dragões em Meereen, dragões dothraki, dragões
libertando escravos… todos os contos são diferentes uns dos outros.
— Só nos detalhes. — Mollander ficava mais teimoso quando bebia,
e até sóbrio era obstinado. — Todos falam de dragões, e de uma bela jovem
rainha.
O único dragão que interessava a Pate era feito de ouro amarelo.
Perguntou a si próprio o que teria acontecido ao alquimista. Ao terceiro dia.
Ele disse que estaria aqui.
— Há outra maçã perto do seu pé — gritou Alleras a Mollander — e
eu ainda tenho duas setas na aljava.
— Que se foda a tua aljava. — Mollander apanhou o fruto caído. —
Esta tem bicho — protestou, mas atirou-a assim mesmo. A seta atingiu a
maçã quando ela começava a cair e cortou-a ao meio. Uma metade caiu no
telhado de um torreão, tombou até um telhado mais baixo, saltou, e não
acertou em Armen por meio metro.
— Se cortar um verme em dois, vai criar dois vermes — informou-
os o acólito.
— Se ao menos acontecesse o mesmo com as maçãs, nunca ninguém
precisaria passar fome — disse Alleras com um dos seus sorrisos suaves.
O Esfinge andava sempre a sorrir, como se conhecesse algum
gracejo secreto. Isso lhe dava um aspecto malicioso que combinava bem
com o queixo pontiagudo, com o bico que a linha do cabelo formava a meio
da testa, e com o denso matagal de caracóis negros de azeviche cortados
curtos. Alleras chegaria a meistre. Só estava na Cidadela há um ano, mas já
forjara três elos da sua corrente de meistre. Armen podia ter mais, mas levara
um ano para ganhar cada um dos seus. Mesmo assim, ele também chegaria a
meistre. Roone e Mollander continuavam a ser noviços de pescoço rosado,
mas Roone era muito novo e Mollander gostava mais de beber do que de ler.
Mas Pate… Estava na Cidadela há cinco anos, tendo chegado com
não mais de treze, mas o seu pescoço permanecia tão rosado como fora no
dia em que viera das terras ocidentais. Julgara-se pronto por duas vezes. Da
primeira apresentara-se ao Arquimeistre Vaellyn para demonstrar o seu
conhecimento dos céus. Em vez disso ficara sabendo como fora que o
Vinagre Vaellyn ganhara esse nome. Pate levara dois anos a reunir coragem
para voltar a tentar. Dessa vez, submetera-se ao velho e amável Arquimeistre

Ebrose, famoso pela sua voz suave e mãos gentis, mas os suspiros de Ebrose
revelaram-se tão dolorosos como as farpas de Vaellyn.
— Uma última maçã — prometeu Alleras — e eu contarei a vocês as
minhas suspeitas acerca desses dragões.
— O que você pode saber que eu não saiba? — resmungou
Mollander.
Localizou uma maçã num ramo, saltou, arrancou‑a e arremessou‑a.
Alleras puxou a corda do arco até a orelha, virando‑se habilmente para
seguir o alvo em voo. Largou a seta precisamente no momento em que a
maçã começava a cair.
— Você sempre falha no último tiro — disse Roone.
A maçã mergulhou no rio, intacta.
— Viu? — disse Roone.
— No dia em que acertar todos é o dia em que irei parar de
melhorar. — Alleras desprendeu a corda do arco e enfiou-o no seu estojo de
couro.
O arco fora esculpido em amagodouro, uma madeira rara e lendária
das Ilhas do Verão. Pate tentara uma vez dobra-lo, e falhara. O Esfinge
parece franzino, mas há força naqueles braços magros, refletiu, enquanto
Alleras fazia passar uma perna por sobre o banco e estendia a mão para a
taça de vinho.
— O dragão tem três cabeças — anunciou, na sua arrastada
pronúncia dornesa.
— Isso é um enigma? — quis saber Roone. — Nas histórias, as
esfinges falam sempre por enigmas.
— Não é enigma nenhum. — Alleras bebericou do vinho.
Os outros emborcavam canecas da cidra terrivelmente forte pela qual
o Pena e Caneca era famoso, mas ele preferia os estranhos vinhos doces do
país da mãe. Mesmo em Vilavelha, tais vinhos não se obtinham a baixo
preço. Fora o Leo Preguiçoso quem apelidara Alleras como “o Esfinge”.
Uma esfinge é um pouco disto, um pouco daquilo: uma cara
humana, o corpo de um leão, as asas de um falcão. Alleras era igual: o pai
era dornês, a mãe uma mulher de pele negra das Ilhas do Verão. A sua pele
era escura como teca. E, tal como as esfinges de mármore verde que
flanqueavam o portão principal da Cidadela, Alleras tinha olhos de ônix.

- Nunca nenhum dragão teve três cabeças, exceto em escudos e
bandeiras — disse com firmeza Armen, o Acólito. — Isso é um símbolo
heráldico, nada mais. Além disso, os Targaryen estão todos mortos.
— Nem todos — disse Alleras. — O Rei Pedinte tinha uma irmã.
— Julgava que a cabeça dela tinha sido esmagada contra uma parede
— disse Roone.
— Não — disse Alleras. — Foi a cabeça do jovem filho do Príncipe
Rhaegar que foi atirada contra uma parede pelos bravos homens do Leão de
Lannister. Estamos falando da irmã de Rhaegar, nascida em Pedra do Dragão
antes do castelo cair. Aquela a quem chamaram Daenerys.
— A Nascida na Tormenta. Agora lembro. — Mollander ergueu
bem alto a caneca, agitando a cidra que restava. — A ela! — Emborcou,
bateu com a caneca vazia na mesa, arrotou, e limpou a boca com as costas da
mão. — Onde está a Rosey? A nossa legítima rainha merece outra rodada de
cidra, não acham?
Armen, o Acólito, fez uma expressão de alarme.
— Baixe a voz, palerma. Nem devia brincar com essas coisas.
Nunca se sabe quem poderia ouvir. A Aranha tem ouvidos por todo o lado.
— Oh, não se mije, Armen. Estava a propor uma bebida, não uma
rebelião.
Pate ouviu um risinho abafado. Uma voz suave e zombeteira gritou
atrás dele.
— Sempre soube que você era um traidor, Salto de Rã. — Leo
Preguiçoso estava encostado à base da antiga ponte de pranchas, envolto em
cetim listado de verde e dourado, com uma meia capa de seda negra presa ao
ombro por uma rosa de jade. O vinho que deixara pingar na parte da frente
do traje era de um robusto tinto, ajuizando pela cor das manchas. Uma
madeixa do seu cabelo louro acinzentado caia por sobre um olho.
Mollander irritou-se ao vê-lo.
— Que se lixe isso. Vai embora. Não é bem vindo aqui. — Alleras
colocou uma mão no braço dele para acalmá-lo, enquanto Armen franzia a
sobrancelha
— Leo. Senhor. Achava que estava confinado à Cidadela durante…
—… mais três dias. — Leo Preguiçoso encolheu os ombros. — O
Perestan diz que o mundo tem quarenta mil anos. Mollos diz que tem
quinhentos mil. Que são três dias, eu pergunto? — Embora houvesse uma

Dúzia de mesas vazias na varanda, Leo sentou-se na deles. — Compre para
mim uma taça de dourado da Árvore, Salto de Rã, e eu talvez não informe o
meu pai sobre o teu brinde. As pedras viraram-se contra mim na Sorte
Xadrez, e desperdicei o meu último veado no jantar. Leitão com molho de
ameixas, recheado de castanhas e trufas brancas. Um homem tem de comer.
O que vocês comeram rapazes?
— Carneiro — resmungou Mollander. Não soava nada satisfeito
com isso. — Partilhamos um quarto de carneiro cozido.
— Tenho certeza que estão satisfeitos. — Leo virou-se para Alleras.
— O filho de um senhor devia ser generoso, Esfinge. Soube que ganhaste o
teu elo de cobre. Bebo a isso.
Alleras sorriu-lhe.
— Eu só pago aos amigos. E não sou nenhum filho de senhor, já te
tinha dito. A minha mãe era uma mercadora.
Os olhos de Leo eram cor de avelã, brilhantes de vinho e malícia.
— A sua mãe era uma macaca das Ilhas do Verão. Os dorneses
fodem qualquer coisa que tenha um buraco entre as pernas. Sem ofensa.
Podes ser castanho como uma noz, mas pelo menos tomas banho. Ao
contrário do nosso criador de porcos malhado. — Indicou Pate com um
aceno de mão.
Se batesse a caneca na sua boca, podia partir-lhe metade dos
dentes, pensou Pate. Pate Malhado, o criador de porcos, era o herói de mil
histórias libertinas: um rústico de bom coração e cabeça vazia que conseguia
sempre levar a melhor sobre os fidalgos gordos, os altivos cavaleiros, e os
septões pomposos que lhe criavam dificuldades. De algum modo, a sua
estupidez revelava ser uma espécie de astúcia rude; as histórias terminavam
sempre com o Pate Malhado sentado no cadeirão de um lorde ou dormindo
com a filha de um cavaleiro. Mas isso eram as histórias. No mundo real, os
criadores de porcos nunca se davam tão bem. Pate por vezes achava que a
mãe devia tê-lo odiado, para lhe dar o nome que dera.
Alleras já não estava sorrindo.
— Tens que pedir desculpa.
— Ah tenho? — disse Leo. — Como serei capaz de tal, com a
garganta tão seca…
— Envergonha a tua Casa com cada palavra que fala — disse-lhe
Alleras. — Envergonha a Cidadela por ser um de nós

— Eu sei. Portanto paga-me um pouco de vinho, para que eu possa
afogar a minha vergonha.
Mollander disse:
— Eu gostaria de te arrancar a língua pela raiz.
— A sério? Então como é que eu contaria sobre os dragões? — Leo
voltou a encolher os ombros. — O mestiço tem razão. A filha do Rei Louco
está viva, e conseguiu fazer nascerem três dragões.
— Três? — disse Roone, espantado.
Leo deu-lhe palmadinhas na mão.
— Mais do que dois e menos do que quatro. Eu se fosse você não
tentava ganhar o elo dourado por enquanto.
— Deixa-o em paz — avisou Mollander.
— Que Salto de Rã tão cavalheiresco. Como quiser. Todos os
homens de todos os navios que velejaram a menos de cem léguas de Qarth
estão falando desses dragões. Alguns até dizem que os viram. O Mago está
inclinado a crer neles.
Armen apertou os lábios com desaprovação.
— Marwyn é insano. O Arquimeistre Perestan seria o primeiro a te
dizer isso.
— O Arquimeistre Ryam diz o mesmo — disse Roone.
Leo bocejou.
— O mar é molhado, o sol é quente, e os animais enjaulados odeiam
o mastim.
Ele tem um apelido para todo mundo, pensou Pate, mas não podia
negar que Marwyn se parecia mais com um mastim do que com um meistre.
É como se quisesse nos morder. O Mago não era como os outros meistres.
Dizia-se que ele se fazia acompanhar de prostitutas e de feiticeiros andantes,
que falava com ibbeneses peludos e ilhéus do verão, negros como breu nas
suas próprias línguas, e fazia sacrifícios a deuses estranhos nos pequenos
templos dos marinheiros que se erguiam junto aos molhes. Os homens
falavam de o terem visto na parte escura da cidade, em arenas de ratazanas e
bordéis negros, na companhia de saltimbancos, cantores, mercenários, até
pedintes. Alguns chegavam mesmo a sussurrar que ele uma vez matara um
homem com os punhos.

Quando Marwyn regressara a Vilavelha, depois de passar oito anos
no leste mapeando terras distantes em busca de livros perdidos, e estudando
com feiticeiros e umbromantes, o Vinagre Vaellyn apelidara-o de “Marwyn,
o Mago”. O nome espalhara-se rapidamente por toda a Vilavelha, para
grande aborrecimento de Vaellyn.
— Deixe os feitiços e as preces para os sacerdotes e os septões, e
vire a inteligência para a aprendizagem de verdades em que um homem
possa confiar — aconselhara o Arquimeistre Ryam uma vez a Pate, mas o
anel, bastão e máscara de Ryam eram de ouro amarelo, e a sua corrente de
meistre não incluía um elo de aço valiriano.
Armen olhou ao longo do nariz para o Leo Preguiçoso. Tinha o nariz
perfeito para isso, longo, estreito e pontiagudo.
— O Arquimeistre Marwyn acredita em muitas coisas curiosas —
disse — mas não tem mais provas sobre os dragões do que Mollander. Só
tem mais histórias de marinheiro.
— Está enganado — disse Leo. — Há uma vela de vidro ardendo
nos aposentos do Mago.
Um silêncio caiu sobre a varanda iluminada por archotes. Armen
suspirou e abanou a cabeça. Mollander pôs-se a rir. O Esfinge estudou Leo
com os seus grandes olhos negros. Roone pareceu não compreender. Pate
sabia das velas de vidro, embora nunca tivesse visto uma ardendo. Era o
segredo mais mal guardado da Cidadela. Dizia-se que tinham sido trazidas
de Valíria para Vilavelha mil anos antes da Perdição. Ouvira dizer que havia
quatro; uma era verde e três negras, e todas eram altas e retorcidas.
— O que são essas velas de vidro? — perguntou Roone.
Armen, o Acólito, pigarreou.
— Antes de um acólito proferir os seus votos, tem de passar a noite
anterior de vigília na cave. Não lhe é permitida lanterna, archote, lâmpada ou
círio… só uma vela de obsidiana. Tem de passar a noite na escuridão, a
menos que seja capaz de acender essa vela. Alguns tentam. Os tolos e os
teimosos, aqueles que estudaram os ditos mistérios superiores. É freqüente
cortarem os dedos, pois se diz que as arestas das velas são afiadas como
navalhas. Então, com mãos ensanguentadas, têm de esperar a alvorada,
cismando sobre o seu fracasso. Homens mais sensatos vão simplesmente
dormir, ou passam a noite em oração, mas todos os anos há sempre alguns
que têm de tentar.
— Sim. — Pate ouvira as mesmas histórias. — Mas de que serve
uma vela que não dá luz?

— É uma lição — disse Armen — a última lição que temos de
aprender antes de pormos as nossas correntes de meistre. A vela de vidro
pretende representar a verdade e a aprendizagem, coisas raras, belas e
frágeis. Tem a forma de uma vela para nos lembrar de que um meistre deve
iluminar o lugar em que prestar serviço, e é cortante para nos lembrar de que
o conhecimento pode ser perigoso. Os sábios podem tornar-se arrogantes da
sua sabedoria, mas um meistre deve permanecer sempre humilde. A vela de
vidro lembra-nos também disso. Mesmo depois de ter proferido os votos,
colocado a corrente e partido para servir, um meistre recordará a escuridão
da sua vigília e irá se lembrar de que nada do que fizera conseguira fazer
com que a vela ardesse… pois mesmo com o conhecimento, algumas coisas
não são possíveis.
O Leo Preguiçoso desatou à gargalhada.
— Não são possíveis para você, quer dizer. Eu vi a vela ardendo
com os meus próprios olhos.
— Vistes uma vela ardendo, não duvido — disse Armen. — Uma
vela de cera negra, talvez.
— Eu sei o que vi. A luz era estranha e brilhante, muito mais
brilhante do que a de qualquer vela de cera de abelha ou de sebo. Gerava
sombras estranhas e a chama nunca oscilava, nem mesmo quando uma brisa
soprou pela porta aberta atrás de mim.
Armen cruzou os braços.
— A obsidiana não arde.
— Vidro de dragão — disse Pate. — O povo chama de vidro de
dragão. — Não sabia por que, mas aquilo parecia importante.
— Chamam. — meditou Alleras, o Esfinge — e se houver de novo
dragões no mundo…
— Dragões e coisas mais escuras — disse Leo. — As ovelhas
cinzentas fecharam os olhos, mas o mastim vê a verdade. Velhos poderes
acordam. Sombras agitam-se. Uma era de maravilha e terror cairá em breve
sobre nós, uma era para deuses e heróis. — Espreguicou-se, exibindo o seu
sorriso indolente.
— Isto vale uma rodada, julgo eu.
— Já bebemos o suficiente — disse Armen. — A manhã chegará
mais depressa do que gostaríamos, e o Arquimeistre Ebrose irá falar sobre as
propriedades da urina. Aqueles que tencionam forjar um elo de prata fariam
bem em não perder a sua palestra.

— Longe de mim afastar vocês da prova de mijo — disse Leo. — Eu
por mim, prefiro o sabor do dourado da Árvore.
— Se a escolha for entre você e o mijo, eu bebo o mijo. —
Mollander afastou-se da mesa. — Vem, Roone.
O Esfinge estendeu a mão para o estojo do arco.
— Para mim também é cama. Imagino que sonharei com dragões e
velas de vidro.
— Todos? — Leo encolheu os ombros. — Bem, a Rosey fica.
Talvez acorde a nossa pequena doçura e faça dela uma mulher.
Alleras viu a expressão no rosto de Pate.
— Se ele não tem um cobre para uma taça de vinho, não pode ter um
dragão para a moça.
— Verdade — disse Mollander. — Além disso, é preciso ser homem
para fazer de uma garota uma mulher. Vem com a gente, Pate. O Velho
Walgrave há de acordar quando o sol nascer. Ele vai precisar que o ajude a ir
à latrina.
Se hoje se lembrar de quem sou. O Arquimeistre Walgrave não tinha
dificuldade em distinguir os corvos uns dos outros, mas não era tão bom com
as pessoas. Havia dias em que parecia pensar que Pate era alguém chamado
Cressen.
— Ainda não — disse aos amigos. — Vou ficar por algum tempo.
— A alvorada ainda não rompera, não propriamente. O alquimista podia
ainda vir, e Pate pretendia estar ali se ele viesse.
— Como quiser — disse Armen. Alleras deitou a Pate um olhar
demorado, e então pendurou o arco num ombro magro e seguiu os outros na
direção da ponte.
Mollander estava tão bêbado que tinha de caminhar com uma mão
no ombro de Roone para evitar cair. A Cidadela não ficava a uma grande
distância em voo de corvo, mas nenhum deles era um corvo, e Vilavelha era
um verdadeiro labirinto, cheia de ruelas, vielas entrecruzadas e ruas estreitas
e tortuosas.
— Cuidado — ouviu Armen dizer quando as névoas do rio
engoliram os quatro — a noite está úmida, e as pedras vão estar
escorregadias.
Quando desapareceram, Leo Preguiçoso observou amargamente Pate
por cima da mesa.

— Que tristeza. O Esfinge falou com toda a sua prata, abandonando
com o Pate Malhado, o criador de porcos. — Espreguicou-se, bocejando. —
Como anda a nossa adorável Roseyzinha, diga-me?
— Está dormindo — disse Pate secamente.
— Nua, com certeza. — Leo fez um sorriso. — Achas que ela vale
mesmo um dragão? Suponho que um dia tenho de verificar.
Pate sabia que não era boa ideia dar resposta àquilo.
Leo não precisava de resposta.
— Suponho que uma vez que eu sangre a garota, o preço dela caia
de forma que até criadores de porcos consigam pagá-la. Devia me agradecer.
Devia te matar, pensou Pate, mas estava longe de se encontrar
suficientemente bêbado para jogar a vida fora. Leo recebera treino de armas,
e tinha fama de ser mortífero com espada de sicário e punhal. E se Pate de
algum modo conseguisse mata-lo, isso iria lhe custar também a cabeça. Leo
tinha dois nomes, enquanto que Pate não possuía mais do que um, e o
segundo era Tyrell. Sor Moryn Tyrell, comandante da Patrulha da Cidade de
Vilavelha, era pai de Leo. Mace Tyrell, Senhor de Jardim de Cima e Protetor
do Sul, era primo de Leo. E o Velho de Vilavelha, lorde Leyton de uma alta
torre, que incluía “Protetor da Cidadela” entre os seus muitos títulos, era
vassalo ajuramentado à Casa Tyrell. Deixa estar, disse Pate a si próprio. Ele
diz estas coisas só para me ferir.
As névoas estavam se iluminado a leste. A alvorada compreendeu
Pate. A alvorada chegou, e o alquimista não. Não sabia se deveria rir ou
chorar. Ainda serei um ladrão se devolver tudo e ninguém souber de nada?
Era outra pergunta para a qual não tinha resposta, como aquelas que Ebrose
e Vaellyn em tempos lhe tinham feito. Quando se afastou do banco e se pôs
em pé, a cidra terrivelmente forte subiu-lhe à cabeça toda ao mesmo tempo.
Teve de pousar uma mão na mesa para se equilibrar.
— Deixe Rosey em paz — disse, em jeito de despedida. — Deixe
ela em paz, senão pode ser que te mate.
Leo Tyrell afastou o cabelo do olho num movimento rápido.
— Não travo duelos com criadores de porcos. Vá embora.
Pate virou-se e atravessou a varanda. Os seus calcanhares ressoaram
nas pranchas desgastadas da velha ponte. Quando chegou ao outro lado, o
céu oriental estava tornando-se rosado. O mundo é grande, disse a si próprio.
Se comprasse tal burro, ainda podia vaguear pelas estradas e atalhos dos
Sete Reinos, sangrando o povo e catando-lhe lêndeas dos cabelos. Podia me

Oferecer num navio qualquer, puxar um remo, e velejar para Qarth, a dos
Portões de Jade, para ver esses malditos dragões com os meus próprios
olhos. Não teria de voltar para o velho Walgrave e os corvos.
Mas sem saber como, os pés levaram-no na direção da Cidadela.
Quando o primeiro raio de sol perfurou as nuvens a leste, os sinos matinais
começaram a repicar no Septo do Marinheiro, junto ao porto. O Septo do
Senhor juntou-se um momento mais tarde, seguido pelos Sete Santuários nos
seus jardins do outro lado do Vinhomel, e por fim o Septo Estrelado, que
fora a sede do Alto Septão durante os mil anos que antecederam o
desembarque de Aegon em Porto Real. Faziam uma música poderosa.
Embora não tão doce como um pequeno rouxinol.
Também ouvia cantos, sob o repique dos sinos. Todas as manhãs, à
primeira luz da aurora, os sacerdotes vermelhos reuniam-se para dar as boas
vindas ao sol no exterior do seu modesto templo erguido junto aos molhes.
Pois a noite é escura e cheia de terrores. Pate ouvira-os gritar aquelas
palavras uma centena de vezes, pedindo ao seu deus R’hllor para protegê-los
da escuridão. Os Sete eram deuses suficientes para ele, mas ouvira dizer que
Stannis Baratheon orava agora às fogueiras noturnas. Até pusera o coração
flamejante de R’hllor nos seus estandartes, em vez do veado coroado.
Se ele conquistar o Trono de Ferro, vamos todos ter de aprender a
letra da canção dos sacerdotes vermelhos, pensou Pate, mas isso não era
provável. Tyrion Lannister esmagara Stannis e R’hllor na Água Negra, e em
breve acabaria com eles e espetaria a cabeça do pretendente Baratheon num
espigão por cima dos portões de Porto Real.
À medida que as névoas da noite se dissipavam, Vilavelha ia
tomando forma à sua volta, emergindo fantasmagoricamente das sombras
que antecediam a alvorada. Pate nunca vira Porto Real, mas sabia que era
uma cidade de taipa, uma extensão de ruas lamacentas, telhados de colmo e
telheiros de madeira. Vilavelha era construída em pedra, e todas as suas ruas
eram empedradas, até a mais escusa das vielas. A cidade nunca era tão bela
como ao romper da aurora. A oeste do Vinhomel, as sedes das Guildas
orlavam a margem como uma fileira de palácios. A montante, as cúpulas e
torres da Cidadela erguiam-se de ambos os lados do rio, ligadas por pontes
de pedra repletas de casas e edifícios públicos. Logo abaixo, sob as muralhas
de mármore negro e janelas arqueadas do Septo Estrelado, as mansões dos
piedosos aglomeravam-se como crianças reunidas em torno dos pés de uma
velha viúva rica.
E mais para diante, onde o Vinhomel se alargava e mergulhava na
Enseada dos Murmúrios, erguia-se a Alta torre, com as suas fogueiras de

aviso brilhantes contra o fundo da aurora. Desde o local onde ela se erguia
no topo das escarpas da Ilha da Batalha, a sua sombra cortava a cidade como
uma espada. Os nascidos e criados em Vilavelha sabiam dizer as horas pelo
ponto onde a sombra caía. Alguns diziam que do topo da torre se conseguia
ver tudo, até a Muralha. Talvez fosse por isso que Lorde Leyton não descia
havia mais de uma década, preferindo governar a sua cidade a partir das
nuvens. A carroça de um açougueiro passou por Pate trovejando ao longo da
estrada do rio, levando cinco leitões que guinchavam numa aflição.
Afastando- se do seu caminho, evitou por pouco ser salpicado quando uma
mulher esvaziou um balde de dejetos noturnos de uma janela por cima dele.
Quando for um meistre num castelo terei um cavalo para montar, pensou.
Então tropeçou numa pedra e perguntou a si próprio quem estava
enganando. Para ele não haveria corrente, não haveria lugar à mesa de honra
de um senhor, não haveria nenhum alto cavalo branco para montar. Os seus
dias seriam passados a ouvir o cuorc dos corvos e a lavar manchas de merda
da roupa interior do Arquimeistre Walgrave. Estava apoiado num joelho,
tentando limpar a lama da sua veste quando uma voz disse:
— Bom dia, Pate.
O alquimista estava em pé ao seu lado.
Pate ergueu-se.
— O terceiro dia… disse que estaria no Pena e Caneca.
— Estava com seus amigos. Não queria me intrometer na
camaradagem de vocês. — O alquimista trazia um manto de viajante com
capuz, castanho e incaracterístico. O sol nascente espreitava por sobre os
telhados atrás do seu ombro, tornando difícil distinguir o rosto dentro do
capuz. — Já decidiste o que és?
Será que ele tem de me obrigar a dizê-lo?
— Suponho que sou um ladrão.
— Achei que talvez fosse.
A parte mais difícil fora pôr-se de quatro para puxar a caixa forte de
debaixo da cama do Arquimeistre Walgrave. Embora a caixa fosse robusta e
reforçada com ferro, tinha a fechadura quebrada. O Meistre Gormon
suspeitara que fora Pate que quebrá-la, mas isso não era verdade. Fora o
próprio Walgrave quem quebrara a fechadura, depois de perder a chave que
a abria.
Lá dentro, Pate encontrara um saco de veados de prata, uma madeixa
de cabelo amarelo atada com uma fita, uma miniatura pintada de uma mulher
22

que se assemelhava a Walgrave (até no bigode), e uma manopla de cavaleiro
feita de aço articulado. A manopla pertencera a um príncipe, segundo
Walgrave afirmava, embora já não parecesse ser capaz de recordar qual
deles. Quando Pate a sacudira, a chave caíra ao chão. Se apanhar aquilo, sou
um ladrão, lembrava-se de ter pensado. A chave era velha e pesada, feita de
ferro negro; supostamente, abria todas as portas da Cidadela. Só os
arquimeistres possuíam chaves daquelas. Os outros transportavam as suas
consigo ou escondiam em algum local seguro, mas se Walgrave tivesse
escondido a sua, nunca mais ninguém a veria. Pate apanhara a chave e
percorrera metade do caminho até a porta antes de voltar para trás para
apanhar também a prata. Um ladrão era um ladrão, quer roube muito, quer
roube pouco. “Pate” chamara um dos corvos brancos, “Pate, Pate, Pate”.
— Você tem o meu dragão? — perguntou ao alquimista.
— Se você tiver o que eu quero.
— Dê ele aqui. Quero ver. — Pate não tencionava permitir que o
enganassem.
— A estrada do rio não é lugar para isso. Vem.
Não teve tempo de pensar, de pesar as suas hipóteses. O alquimista
estava afastando-se. Pate tinha de segui-lo ou perderia tanto Rosey como o
dragão, e para sempre. Seguiu-o. Enquanto caminhavam, enfiou a mão na
manga. Conseguia sentir a chave, em segurança dentro do bolso escondido
que cosera aí. As vestes de meistre tinham bolsos por todo o lado. Pate sabia
disso desde rapaz.
Tinha de se apressar para conseguir acompanhar os passos mais
longos do alquimista. Desceram por uma viela, viraram uma esquina,
atravessaram o antigo Mercado dos Ladrões, percorreram a Ruela do
Trapeiro. Por fim, o homem virou para outra viela, mais estreita do que a
primeira.
— Já chega — disse Pate. — Não há ninguém à nossa volta. Vamos
fazer aqui.
— Como quiser.
— Quero o meu dragão.
— Com certeza. — A moeda surgiu. O alquimista a fez caminhar
por sobre os nós dos dedos, como fizera quando Rosey os juntara. À luz da
manhã, o dragão cintilava enquanto se movia, e dava aos dedos do
alquimista um brilho dourado.
23

Pate tirou a moeda da mão do outro. O ouro parecia-lhe morno
contra a pele da mão. Levou-o à boca e trincou-o, como vira os homens
fazer.
Na verdade, não tinha a certeza de qual era suposto ser o sabor do
ouro, mas não queria parecer um tolo.
— A chave? — inquiriu educadamente o alquimista.
Algo levou Pate a hesitar.
— É algum livro que você quer? — Dizia-se que alguns dos velhos
pergaminhos valirianos trancados nas caves eram as únicas cópias que
sobreviviam no mundo.
— O que eu quero não é da tua conta.
— Não. — Está feito, disse Pate a si próprio. Vai. Corre de volta ao
Pena e Caneca, acorda Rosey com um beijo e diz-lhe que te pertence. Mas
ainda se deixou ficar. — Mostre-me seu rosto.
— Como quiser. — O alquimista baixou o capuz.
Era apenas um homem, e o seu rosto era apenas um rosto. Um rosto
de jovem, comum, com faces cheias e a sombra de uma barba. Uma tênue
cicatriz entrevia-se na bochecha direita. Tinha um nariz adunco, e uma densa
cabeleira preta que se encaracolava, bem apertada, em volta das orelhas.
Não era um rosto que Pate reconhecesse.
— Não te conheço.
— Nem eu a ti.
— Quem é você?
— Um estranho. Ninguém. A sério.
— Oh. — Pate ficara sem palavras. Puxou da chave e a pos na mão
do estranho, sentindo a cabeça leve, sentindo-se quase com vertigens. Rosey
recordou a si próprio. — Então é tudo.
Já tinha percorrido metade da viela quando o empedrado começou a
mover-se por baixo dos seus pés. As pedras estão escorregadias e úmidas,
pensou, mas não era isso. Sentia o coração martelando no peito.
— O que está acontecendo? — disse. Suas pernas tinham se
transformado em água. — Não compreendo.
— E nunca vai compreender — disse uma voz num tom triste.
24

O empedrado saltou para beijá-lo. Pate tentou gritar por ajuda, mas a
voz também estava falhando.
O seu último pensamento foi para Rosey

O profeta 25


O profeta estava afogando homens em Grande Wyk quando vieram lhe
dizer que o rei estava morto.
Era uma manhã de ventania e fria, e o mar mostrava o
mesmo tom cinzento do céu. Os primeiros três homens tinham oferecido sem
temor as suas vidas ao Deus Afogado, mas o quarto era fraco na fé e
começou a se debater quando os pulmões gritaram por ar. Mergulhado até à
cintura na rebentação, Aeron segurou o rapaz nu pelos ombros e empurroulhe
a cabeça para baixo quando ele tentou inspirar um pouco de ar.
— Tenha coragem — disse. Viemos do mar, e ao mar temos de
regressar.
Abre a boca e bebe profundamente a bênção de deus. Encha os
pulmões de água, para que possa morrer e renascer. Lutar não adianta nada.
Ou o rapaz não o conseguia ouvir com a cabeça submersa nas ondas,
ou a fé o tinha abandonado por completo. Desatou a espernear e a sacudir-se
com tamanha violência que Aeron teve de pedir ajuda. Quatro dos seus
ajudantes afogados entraram na água para segurar o desgraçado e mantê-lo
submerso.
— Senhor Deus que te afogaste por nós — orou o sacerdote, numa
voz profunda como o mar. — Permita que Emmond, teu servo, renasça do
mar, tal como tu. Abençoe-o com sal, abençoe-o com pedra, abençoe-o com
aço.
Por fim, terminou. Não havia mais bolhas de ar saindo-lhe da boca, e
toda a força sumira dos membros do rapaz. Emmond flutuava de cabeça para
baixo no mar pouco profundo, branco, frio e em paz.
Foi então que Cabelo Molhado percebeu que três cavaleiros tinham
juntado aos seus afogados na costa pedregosa. Aeron conhecia o Sparr, um
velho com cara de machadinha e olhos aguados, cuja voz trêmula era lei
naquela parte de Grande Wyk. O filho Steffarion o acompanhava, com outro
jovem, cujo manto vermelho-escuro e forrado de peles estava preso ao
ombro com um ornamentado broche que mostrava o corno de guerra negro e
dourado dos Bons Irmãos.
Um dos filhos de Gorold, decidiu o sacerdote num relance. A esposa
do Goodbrother dera tardiamente à luz três filhos altos, após uma dúzia de
filhas, e dizia-se que não havia homem capaz de distinguir um filho dos

demais. Aeron Cabelo Molhado não se dignou a tentar. Fosse aquele
Greydon, Gormond ou Gran, o sacerdote não tinha tempo para ele.
Rosnou uma ordem brusca, e os seus afogados pegaram no rapaz
morto pelos braços e pernas para leva-lo até acima da linha da maré. O
sacerdote seguiu-os, vestido apenas com uma tanga de pele de foca que lhe
cobria as partes pudicas. Com a pele arrepiada e pingando, voltou para terra,
atravessando areia molhada e fria e seixos polidos pelo mar. Um dos seus
afogados entregou-lhe uma veste de pesado tecido grosseiro, tingido com
tons variados de verde, azul e cinza, as cores do mar e do Deus Afogado.
Aeron envergou a veste e libertou o cabelo. Negro e molhado, seu cabelo;
nenhuma lâmina tocara desde que o mar o erguera. Envolvia-lhe os ombros
como um manto esfarrapado e filamentoso, e lhe caía até abaixo da cintura.
Aeron entrelaçava-o com cordões de algas, e fazia o mesmo à barba
emaranhada e por cortar.
Os seus afogados formavam um círculo em volta do rapaz morto,
orando. Norjen trabalhava com os seus braços, enquanto Rus estava sentado
em cima do rapaz, comprimindo-lhe ritmicamente o peito, mas todos se
afastaram para deixar Aeron passar. Este afastou com os dedos os lábios
frios do rapaz e deu a Emmond o beijo da vida, e voltou a dar-lhe, e de novo
o deu, até que o mar jorrou da sua boca. O rapaz tossiu e cuspiu e os olhos
abriram-se, cheios de medo.
Outro que regressou.
Era um sinal do favor do Deus Afogado, diziam os homens. Todos
os outros sacerdotes perdiam alguém de vez em quando, até Tarle, o
Triplamente Afogado, que fora um dia considerado tão santo que fora
escolhido para coroar um rei. Mas Aeron Greyjoy, nunca. Ele era o Cabelo
Molhado, aquele que vira os salões aquáticos do próprio deus e regressara
para falar deles.
— Erga-se — disse ao rapaz ofegante enquanto lhe dava uma
palmada nas costas nuas. — Afogou-se e fora devolvido. O que está morto
não pode morrer.
— Mas volta. O rapaz tossiu violentamente, cuspindo mais água. —
Volta a erguer-se. Cada palavra era arrancada com dor, mas o mundo era
assim, um homem tinha de lutar para viver. Volta a erguer-se.
Emmond pôs-se instavelmente em pé. Mais duro. E mais forte.
— Agora pertence ao deus — disse-lhe Aeron. Os outros afogados
reuniram-se em volta do rapaz e todos lhe deram um murro e um beijo para
lhe dar as boas-vindas à irmandade. Um deles o ajudou a envergar uma veste

de tecido grosseiro tingido com tons variados de verde, azul e cinza. Outro o
presenteou com uma maça feita de madeira trazida pelo mar. — Agora
pertence ao mar, e por isso o mar te armou — disse Aeron. —Oramos para
que maneje a sua maça com ferocidade, contra todos os inimigos do nosso
deus.
Só então o sacerdote virou-se para os três cavaleiros que observavam
de cima das selas.
— Vieram ser afogados, senhores?
O Sparr tossiu.
— Fui afogado em rapaz — disse. E o meu filho no dia do seu nome.
Aeron soltou uma fungada. Que Steffarion Sparr fora entregue ao
Deus Afogado pouco depois de nascer não duvidava. Também conhecia o
modo como isso acontecera, um rápido mergulho numa tina de água do mar
que quase não molhava a cabeça do bebê. Pouco admirava que os homens de
ferro tivessem sido conquistados, eles que em tempos tinham dominado
todos os locais onde o som das ondas conseguisse ser ouvidos.
— Isso não foi um verdadeiro afogamento, disse aos cavaleiros.
Aquele que não morre de verdade não pode esperar erguer-se da morte.
Porque viestes, se não foi para demonstrar a vossa fé?
— O filho do Lorde Gorold veio à sua procura com notícias.
O Sparr indicou o jovem do manto vermelho.
O rapaz parecia não ter mais de dezesseis anos.
— Sim, e qual deles é você? — Quis saber Aeron.
— Gormond. Gormond Goodbrother, se agradar ao senhor.
— É ao Deus Afogado que devemos agradar. Foi afogado, Gormond
Goodbrother?
— No dia do meu nome, Cabelo Molhado. O meu pai me mandou te
procurar e leva-lo até ele.
Precisa te ver.
— Aqui estou eu. Que Lorde Gorold venha e banqueteie os olhos. —
Aeron pegou num odre de couro que Rus lhe entregou, acabado de encher
com água do mar. O sacerdote tirou a rolha e bebeu um gole.
— Devo levá-lo até a fortaleza — insistiu o jovem Gormond, de
cima do seu cavalo.

Ele tem medo de desmontar, não vá ficar com as botas molhadas.
— Tenho o trabalho do deus a fazer. — Aeron Greyjoy era um
profeta. Não admitia que pequenos senhores lhe ordenassem o que fazer
como se fosse algum servo.
— Gorold recebeu uma ave — disse o Sparr.
— Uma ave de meistre, vinda de Pyke — confirmou Gormond.
Asas escuras, palavras escuras.
— Os corvos voam sobre sal e pedra. Se há novas que me dizem
respeito, dai-me já.
— Novas como aquelas que trazemos são apenas para os vossos
ouvidos, Cabelo Molhado — disse o Sparr. — Estes não são assuntos de que
eu queira falar aqui, perante estes outros.
— Estes outros são os meus afogados, servos do deus, tal como eu.
Não tenho segredos para eles, nem para o nosso deus, junto a cujo mar me
encontro.
Os cavaleiros trocaram um olhar.
— Diga-o — disse o Sparr, e o jovem do manto vermelho reuniu
coragem.
— O rei está morto — disse com toda a simplicidade. Quatro
pequenas palavras, e, no entanto o próprio mar tremeu quando as
pronunciou.
Havia quatro reis em Westeros, mas Aeron não precisou perguntar
sobre qual ele falava. Balon Greyjoy, e nenhum outro, governavam as Ilhas
de Ferro.
O rei está morto. Como pode ser? Aeron vira o irmão mais velho
ainda não havia uma volta de lua, quando regressara às Ilhas de Ferro depois
de assolar a Costa Pedregosa. O cabelo grisalho de Balon tornara-se quase
branco enquanto o sacerdote andara por fora, e a inclinação dos seus ombros
tornara-se mais pronunciada do que quando os dracares partiram. Mas apesar
disso, o rei não parecera enfermo. Aeron Greyjoy construíra a sua vida sobre
dois poderosos pilares. Aquelas quatro pequenas palavras tinham derrubado
um deles.
Só me resta o Deus Afogado. Que me torne tão forte e incansável
como o mar.
— Conte-me o modo como o meu irmão morreu.

— Sua Graça estava atravessando uma ponte em Pyke quando caiu e
foi atirado contra as rochas, em baixo.
O castelo Greyjoy erguia-se sobre um promontório quebrado, e as
suas torres e fortalezas tinham sido construídas no topo de maciças colunas
de pedra que se projetavam do mar. Pontes uniam Pyke; pontes em arco de
pedra esculpida e pontes oscilantes de corda de cânhamo e tábuas de
madeira.
— A tempestade soprava quando ele caiu? — Perguntou-lhes Aeron.
— Sim — disse o jovem. — Soprava.
— O Deus da Tempestade derrubou-o — anunciou o sacerdote. —
Havia milhares de anos que o mar e o céu estavam em guerra.
Do mar tinham vindo os homens de ferro, e os peixes que os
sustentavam mesmo no auge do inverno, mas as tempestades traziam apenas
angústia e desgosto.
— O meu irmão Balon nos tornou de novo grandes, o que atraiu a ira
do Deus da Tempestade. Agora se banqueteie nos salões aquáticos do Deus
Afogado, com sereias a obedecer ao seu mínimo desejo. Caberá a nós, que
ficamos para trás neste vale seco e sombrio, terminarmos a sua grande obra.
Voltou a enfiar a rolha no odre.
— Falarei com o senhor teu pai. A que distância estamos de
Cornartelo?
— Seis léguas. Pode cavalgar comigo.
— Um cavalga mais depressa do que dois. Dê-me o seu cavalo, e o
Deus Afogado te abençoará.
— Leve o meu cavalo, Cabelo Molhado. — Ofereceu Steffarion
Sparr.
— Não. A montada dele é mais forte. O seu cavalo, rapaz.
O jovem hesitou por meio segundo, após o que desmontou e
entregou as rédeas ao Cabelo Molhado. Aeron enfiou um pé descalço e
negro num estribo e içou-se para a sela. Não gostava de cavalos, eram
criaturas das terras verdes e ajudavam a tornar os homens fracos. Mas a
necessidade obrigava à cavalgada.
Asas escuras, palavras escuras. Preparava-se uma tempestade,
ouvia-o nas ondas, e as tempestades nada traziam que não fosse maligno.

— Encontrem-me em Seixeira, sob a torre do Lorde Merlyn — disse
aos seus afogados, enquanto virava a cabeça do cavalo.
O caminho era duro, por montes, florestas e desfiladeiros
pedregosos, ao longo de uma trilha estreita que parecia com frequência
desaparecer sob os cascos dos cavalos. A Grande Wyk era a maior das Ilhas
de Ferro, tão vasta que alguns dos seus senhores tinham propriedades que
não confinavam com o mar sagrado. Gorold Goodbrother era um desses
homens. A sua fortaleza ficava nos Montes Pedra-dura, o mais longe dos
domínios do Deus Afogado que se podia estar nas ilhas. O povo de Gorold
trabalhava nas minas de Gorold, na escuridão rochosa por baixo da terra.
Alguns viviam e morriam sem pôr os olhos em água salgada.
Pouco admira que uma tal gente seja complicada e estranha.
Enquanto Aeron cavalgava, os seus pensamentos viraram-se para os
irmãos. Nove filhos tinham nascido das virilhas de Quellon Greyjoy, o
Senhor das Ilhas de Ferro. Harlon, Quenton e Donel tinham nascido da
primeira mulher do Lorde Quellon, uma mulher de Pedrarbor. Balon, Euron,
Victarion, Urrigon e Aeron eram os filhos da segunda mulher, uma Sunderly
de Salésia. Para terceira esposa, Quellon escolhera uma garota das terras
verdes, que lhe deu um rapaz enfermiço e idiota chamado Robin, o irmão
que era melhor esquecer. O sacerdote não tinha memória de Quenton ou
Donel, que tinham morrido na infância. Recordava Harlon apenas
vagamente, sentado de rosto cinzento e imóvel numa sala de torre sem
janelas, e falando em sussurros que se iam tornando mais tênues a cada dia
que passava, à medida que a escamagris ia lhe transformando a língua e os
lábios em pedra.
Um dia banquetearemos juntos com peixe, nos salões aquáticos do
Deus Afogado, nós os quatro, e Urri também.
Nove filhos tinham nascido das virilhas de Quellon Greyjoy, mas só
quatro tinham sobrevivido até a idade adulta. Era assim este mundo frio, no
qual os homens pescavam no mar, escavavam o solo e morriam, enquanto as
mulheres davam à luz crianças de vida breve em camas de sangue e dor.
Aeron foi à última e a menor das quatro lulas gigantes, e Balon o
mais velho e o mais ousado, um rapaz feroz e destemido que vivia apenas
para devolver aos homens de ferro a sua antiga glória. Aos dez anos, escalara
os Penhascos de Pederneira até a torre assombrada do Senhor Cego. Aos
treze conseguia governar os remos de um dracar e dançar a dança dos dedos
tão bem como qualquer homem das ilhas. Aos quinze velejara com Dagmer
Boca Fendida até aos Degraus, e passara um verão na ceifa. Matara aí o
primeiro homem, e tomara as duas primeiras esposas de sal. Aos dezessete,

Balon capitaneava o seu primeiro navio. Era tudo aquilo que um irmão mais
velho devia ser, embora nunca tivesse mostrado a Aeron nada a não ser
desprezo.
Eu era fraco e cheio de pecado, e desprezo era mais do que eu
merecia. Era melhor ser desprezado por Balon, o Bravo, do que ser amado
por Euron Olho de Corvo.
E se a idade e o desgosto tinham tornado Balon amargo com os anos,
tinham também o deixado mais determinado do que qualquer outro homem
vivo.
Ele nasceu como filho de um lorde, e morreu como um rei,
assassinado por um deus ciumento, pensou Aeron, e agora a tempestade
está chegando, uma tempestade tal como estas ilhas nunca conheceram.
Já havia escurecido há muito quando o sacerdote vislumbrou as
pontiagudas ameias de ferro de Cornartelo, que tentavam agarrar o crescente
da lua. A fortaleza de Gorold tinha um aspecto desajeitado e pesado, e foi
feita com grandes pedras cortadas ao monte que se erguia por detrás. Sob as
muralhas, as entradas de grutas e antigas minas abriam-se como bocas
negras e desdentadas. Os portões de ferro de Cornartelo tinham sido
fechados e trancados para a noite. Aeron bateu neles com uma pedra até que
o barulho acordou um guarda.
O jovem que o deixou entrar era a imagem de Gormond, cujo cavalo
tomara.
— Quem é você? — Quis saber Aeron.
— Gran. O meu pai o espera lá dentro.
O salão era escuro e amplo, cheio de sombras. Uma das filhas de
Gorold ofereceu ao sacerdote um corno de cerveja. Outra espevitou um fogo
sombrio que gerava mais fumaça do que calor. O próprio Gorold
Goodbrother estava a conversar em voz baixa com um homem magro que
envergava uma veste de bom tecido cinzento e usava em volta do pescoço
uma corrente de muitos metais que o identificava como um meistre da
Cidadela.
— Onde está Gormond? — Perguntou Gorold quando viu Aeron.
— Regressa a pé. Mande embora as mulheres, senhor. E o meistre
também. Não gostava de meistres. Os seus corvos eram criaturas do Deus da
Tempestade, e desde Urri que não confiava nas suas curas. Nenhum homem
verdadeiro escolheria uma vida de escravatura, nem forjaria uma corrente de
servidão para usar em volta da garganta.

— Gysella, Gwin, deixe-nos — disse Goodbrother secamente. —
Você também, Gran. O Meistre Murenmure ficará.
— Ele sairá.
— Este salão é meu, Cabelo Molhado. Não cabe a você dizer quem
deve ir e quem deve ficar. O meistre fica.
O homem vive longe demais do mar, pensou Aeron.
— Então vou eu embora — disse a Goodbrother. Esteiras secas
estalejaram sob os seus pés descalços e negros quando virou e se dirigiu à
porta. Parecia que tinha cavalgado muito tempo para nada.
Aeron estava quase junto da porta quando o meistre pigarreou e
disse:
— Euron Olho de Corvo ocupa a Cadeira de Pedra do Mar.
O Cabelo Molhado virou-se. O salão arrefecera de um momento para
o outro.
O Olho de Corvo está a meio mundo de distância. Balon mandou-o
embora há dois anos, e jurou que se regressasse isso lhe custaria a vida.
— Conte-me — disse, com voz rouca.
— Entrou em Fidalporto no dia seguinte ao da morte do rei, e
reclamou o castelo e a coroa na condição de irmão mais velho de Balon —
disse Gorold Goodbrother. — Agora está enviando corvos, convocando a
Pyke os capitães e os reis de todas as ilhas, para dobrarem os joelhos e lhe
prestarem homenagem como o seu rei.
— Não. — Aeron Cabelo Molhado não pesou as palavras. — Só um
homem devoto pode sentar-se na Cadeira da Pedra do Mar. O Olho de Corvo
não adora nada a não ser o seu próprio orgulho.
— Esteve em Pyke não há muito tempo e viu o rei — disse
Goodbrother.
— Balon disse-lhe alguma coisa acerca da sucessão?
Sim. Tinham conversado na Torre do Mar, enquanto o vento uivava
do lado de fora das janelas e as ondas se esmagavam sem descanso em
baixo. Balon abanara a cabeça em desespero, quando ouvira o que Aeron
tinha a lhe dizer sobre o último filho que lhe restava.
— Os lobos fizeram dele um fraco, tal como eu temia — dissera o
rei. — Rezo ao deus para que o tenham matado, para que não se possa
atravessar no caminho de Asha. — Era essa a cegueira de Balon; se via na

filha selvagem e obstinada, e acreditava que ela podia suceder-lhe. Nisso
enganava-se e Aeron tentara dizer-lhe.
— Nenhuma mulher governará algum dia os homens de ferro, nem
mesmo uma mulher como Asha — insistira, mas Balon sabia ficar surdo
para aquilo que não desejava ouvir.
Antes que o sacerdote tivesse tempo de responder a Gorold
Goodbrother, a boca do meistre abriu-se uma vez mais.
— Pelo direito, a Cadeira da Pedra do Mar pertence à Theon, ou a
Asha, se o príncipe estiver morto. A lei é essa.
— Lei da terra verde — disse Aeron com desprezo. — Que nos
interessa isso? Somos homens de ferro, os filhos do mar, os escolhidos do
Deus Afogado. Nenhuma mulher pode nos governar, tal como nenhum
homem sem deus pode fazer.
— E Victarion? — Perguntou Gorold Goodbrother. — Ele tem a
Frota de Ferro. Irá Victarion avançar com uma pretensão, Cabelo Molhado?
— Euron é o irmão mais velho… — Começou o meistre.
Aeron silenciou-o com um olhar. Fosse em pequenas vilas de
pescadores, fosse em grandes fortalezas de pedra, um olhar assim do Cabelo
Molhado fazia com que donzelas perdessem a força nas pernas e punha
crianças a correr aos gritos para junto das mães, e era mais do que o
suficiente para dominar o servo com a corrente ao pescoço.
— Euron é mais velho disse o sacerdote. Mas Victarion é mais
devoto.
— Chegaria a haver guerra entre eles? — Perguntou o meistre.
— Os homens de ferro não devem derramar o sangue de homens de
ferro.
— Um sentimento piedoso, Cabelo Molhado. — Disse Goodbrother.
— Mas não é algo que vosso irmão partilhe. Mandou afogar Sawane Botley
por dizer que a Cadeira de Pedra do Mar pertencia por direito a Theon.
— Se ele foi afogado, nenhum sangue foi derramado — disse Aeron.
O meistre e o lorde trocaram um olhar.
— Tenho de mandar uma mensagem a Pyke, e em breve — disse
Gorold Goodbrother.
— Cabelo Molhado, gostaria de obter o seu conselho.

O que será homenagem ou desafio? — Aeron puxou pela barba e
refletiu.
Vi a tempestade, e o seu nome é Euron Olho de Corvo.
— Por agora, envie só o silêncio — disse ao lorde. Tenho de rezar
sobre isto.
— Reze o tanto que quiser — disse o meistre. Isso não muda a lei.
Theon é o legítimo herdeiro e Asha vem depois.
— Silêncio! — Rugiu Aeron. — Foi demasiado o tempo passado
pelos homens de ferro ouvindo os meistres de correntes ao pescoço
tagarelando sobre as terras verdes e as suas leis. É tempo de voltarmos a
escutar o mar. É tempo de escutarmos a voz de deus. — A sua própria voz
ressoou no salão fumacento, tão cheia de poder que nem Gorold
Goodbrother nem o seu meistre se atreveram a responder.
O Deus Afogado está comigo, pensou Aeron. Ele me mostrou o
caminho.
Goodbrother ofereceu-lhe o conforto do castelo para a noite, mas o
sacerdote declinou. Raramente dormia sob o teto de um castelo, e nunca o
fazia tão longe do mar.
— O conforto, conheço-o nos salões aquáticos do Deus Afogado,
sob as ondas. Nascemos para sofrer, para que o nosso sofrimento nos faça
fortes. Não preciso mais do que um cavalo repousado para me levar até
Seixeira.
Isso, Goodbrother sentiu-se feliz por fornecer. Enviou também o
filho Greydon, a fim de mostrar ao sacerdote o caminho mais curto através
dos montes, até ao mar. A aurora ainda tardava uma hora quando partiram,
mas as montadas eram resistentes e de patas seguras, e fizeram um bom
tempo, apesar da escuridão. Aeron fechou os olhos e proferiu uma prece
silenciosa, e passado algum tempo pôs-se a cochilar na sela.
O som chegou tênue, o grito de uma dobradiça enferrujada.
— Urri! — Murmurou e acordou, temeroso.
Não há aqui dobradiças, não há porta, não há Urri.
Um machado voador levara metade da mão de Urri quando ele tinha
catorze anos e brincava à dança dos dedos, enquanto o pai e os irmãos mais
velhos estavam longe, na guerra. A terceira esposa do Lorde Quellon fora
uma Piper do Castelo de Donzela-rosa, uma garota com grandes seios fofos e
olhos castanhos de corça. Em vez de curar a mão de Urri pelo Costume

Antigo, com fogo e água do mar, entregara-o ao seu meistre das terras
verdes, que jurara que conseguiria voltar a coser os dedos em falta. Fizera-o,
e depois usara poções, cataplasmas e ervas, mas a mão gangrenara e Urri
apanhara uma febre. Quando o meistre lhe serrara o braço, era tarde demais.
Lorde Quellon nunca regressara da sua última viagem; o Deus
Afogado, na sua bondade, concedera-lhe uma morte no mar. Fora Lorde
Balon quem voltara, com os irmãos Euron e Victarion. Quando Balon ouvira
contar o que acontecera a Urri, removera três dos dedos do meistre com um
cutelo de cozinheiro e mandara-lhe a mulher Piper do pai para que lhos
cosesse. Cataplasmas e poções funcionaram tão bem para o meistre como
para Urrigon. O homem morrera em delírio, e a terceira esposa do Lorde
Quellon seguira-o pouco depois, quando a parteira removera uma filha
natimorta do seu ventre. Aeron sentira-se feliz. Tinha sido o seu machado
que cortara a mão de Urri, enquanto dançavam juntos a dança dos dedos,
como os amigos e irmãos costumavam fazer.
Ainda o envergonhava recordar os anos que se seguiram à morte de
Urri. Aos dezesseis intitulava-se homem, mas na verdade fora um saco de
vinho com pernas. Cantava, dançava (mas não a dança dos dedos, essa nunca
mais), gracejava, falava sem parar e fazia brincadeiras. Tocava gaita, fazia
malabarismo, montava a cavalo e era capaz de beber mais do que todos os
Wynch e os Botley e também metade dos Harlaw. O Deus Afogado concede
a todos os homens um dom, até a ele; nenhum homem era capaz de mijar por
mais tempo ou até mais longe do que Aeron Greyjoy, coisa que ele provava
em todos os banquetes. Uma vez, apostara o seu novo dracar contra uma
manada de cabras que seria capaz de apagar uma lareira sem recorrer a nada
mais do que a pica. Aeron banqueteara-se com cabra durante um ano, e
chamara o navio de Tempestade Dourada, embora Balon tivesse ameaçado
enforca-lo no mastro do navio quando lhe contaram que tipo de esporão o
irmão tencionava montar na sua proa.
No fim das contas, o Tempestade Dourada fora ao fundo ao largo da
Ilha Bela durante a primeira rebelião de Balon, cortado ao meio por uma
enorme galé de guerra chamada Fúria, quando Stannis Baratheon apanhara
Victarion na armadilha que montara e esmagara a Frota de Ferro. Mas o deus
ainda não se cansara de Aeron, e levara-o para terra. Um grupo de
pescadores o tomara cativo e o levara agrilhoado para Lanisporto, e ele
passara o resto da guerra nas entranhas de Rochedo Casterly, provando que
as lulas gigantes eram capazes de mijar durante mais tempo e até mais longe
do que os leões, os javalis ou as galinhas.