O Festim dos Corvos

tão mau. — Embora grandes, os rendimentos da coroa não são suficientes
para acompanhar as dívidas de Robert. Por consequência, decidi adiar o
pagamento das somas devidas à Fé Sagrada e ao Banco de Ferro de Bravos
até ao fim da guerra. — Não havia dúvida de que o novo Alto Septão
retorceria as suas santas mãos, e os bravosianos guinchariam e grasnariam,
mas e daí? — Os fundos poupados serão usados para a construção da nossa
nova frota.
— Vossa Graça é prudente — disse Lorde Merryweather. — Esta é
urna medida sensata. E necessária, até a guerra terminar. Concordo.
— Eu também — disse Sor Harys.
— Vossa Graça — disse Pyrcelle numa voz insegura — temo que
isto cause mais problemas do que pensa. O Banco de Ferro...
—... Continua em Bravos, longe, do outro lado do mar. Eles terão o
seu ouro, meistre. Um Lannister paga as suas dividas.
— Os bravosianos também têm um ditado. — A corrente provida de
joias de Pycelle tilintou suavemente. — O Banco de Ferro obterá o que lhe
devido, dizem eles.
— O Banco de Ferro obterá o que lhe é devido quando eu disser. Até
esse momento, o Banco de Ferro esperará respeitosamente. Lorde Waters, dê
inicio à construção dos seus drornones.
— Muito bem, Vossa Graça.
Sor Harys remexeu nuns papéis.
— O assunto seguinte... Recebemos uma carta de Lorde Frey
avançando com algumas exigências...
— Quantas terras e honrarias quer esse homem? — Exclamou a
rainha. — A sua mãe deve ter tido três tetas.
— Os senhores podem não saber — disse Qyburn — mas nas
tabernas e casas de pasto da cidade, há quem sugira que a coroa pode ter sido
de algum modo cúmplice com o crime do Lorde Walden.
Os outros conselheiros fitaram-no com incerteza.
— Está referindo ao Casamento Vermelho? — Perguntou Aurane
Waters.
— Crime? — Disse Sor Harys. Pycelle pigarreou ruidosamente.
Lorde Gyles tossiu.

— Aqueles pardais são particularmente diretos — preveniu Qyburn.
— O Casamento Vermelho foi uma afronta a todas as leis dos deuses e dos
homens, dizem eles, e os que tiveram uma participação no caso estão
condenados.
Cersei não foi lenta a perceber o que ele queria dizer.
—Lorde Walder terá de enfrentar em breve o julgamento do Pai.
Muito velho. Que os pardais cuspam na sua memória. Nada tem a ver
conosco.
— Pois não — disse Sor Harys.
— Pois não — disse Lorde Merryweather.
— Ninguém poderia pensar o contrário — disse Pycelle. Lorde
Gyles tossiu.
— Um pouco de cuspe na tumba do Lorde Walder não é coisa que
perturbe os vermes — concordou Qyburn — mas também seria útil se
alguém fosse punido pelo Casamento Vermelho. Algumas cabeças Frey
fariam muito pelo apaziguamento do norte.
—Lorde Walder nunca sacrificará os seus — disse Pycelle.
— Pois não — meditou Cersei — mas os seus herdeiros podem ser
menos melindrosos. Podemos esperar que o Lorde Walder nos faça em breve
a cortesia de morrer. Que melhor maneira para o novo Senhor da Travessia
se livrar de meios irmãos, primos desagradáveis e irmãs intriguistas do que
indicando-os como culpados?
— Enquanto aguardamos a morte do Lorde Walder, há outro assunto
— disse Aurane Waters. — A Companhia Dourada quebrou o contrato com
Myr. Nas docas, tenho ouvido homens dizer que Lorde Stannis os contratou
e os vai trazer do outro lado do mar.
— Com o que lhes pagaria? — Perguntou Merryweather. —
Neve? Eles chamam-se Companhia Dourada. Quanto ouro tem Stannis?
— Bastante pouco — assegurou-lhe Cersei. — Lorde Qyburn falou
com a tripulação daquela galé de Myr que se encontra na baia. Dizem que a
Companhia Dourada se dirige a Volantis. Se pretendem vir para Westeros,
estão marchando na direção errada.
— Talvez se tenham cansado de lutar do lado perdedor – sugeriu
Lorde Merryweather.
— Também tem isso — concordou a rainha. — Só um cego pode
não conseguir ver que a nossa guerra está praticamente ganha. Lorde Tyrell

tem Ponta Tempestade sob ataque. Correrrio está cercada pelos Frey e pelo
meu primo Daven, o nosso novo Protetor do Oeste. Os navios do Lorde
Redwyne cruzaram os Estreitos de Tarth e sobem rapidamente a costa. Só
restam em Pedra do Dragão alguns barcos de pesca para se oporem ao
desembarque de Redwyne. O castelo pode aguentar durante algum tempo,
mas assim que controlemos o porto podemos separar a guarnição do mar.
Então só restará o próprio Stannis a nos aborrecer.
— Se é possível crer no Lorde Janos, ele tentando fazer causa
comum com os selvagens — avisou o Grande Meistre Pycelle.
— Selvagens vestidos de peles — declarou Lorde Merryweather. —
Lorde Stannis deve estar realmente desesperado, para procurar tais aliados.
— Desesperado e insensato — concordou a rainha. — Os nortenhos
odeiam os selvagens. Roose Bolton não deverá ter problemas em ganhá-los
para a nossa causa. Alguns já se reuniram ao seu filho bastardo para o ajudar
a enxotar os malditos homens de ferro de Fosso Cailin e abrir caminho para
o regresso do Lorde Bolton. Umber, Ryswell... Esqueço-me dos outros
nomes. Até Porto Branco está a ponto de se juntar a nós. O seu lorde
concordou em casar ambas as netas com os nossos amigos Frey e em abrir o
porto aos nossos navios.
— Julgava que não tínhamos navios — disse Sor Harys, confuso.
— Wyman Manderly era um vassalo leal de Eddard Stark — disse o
Grande Meistre Pycelle. Podemos confiar em tal homem?
Não podemos confiar em ninguém.
— É um velho gordo e assustado. No entanto, está a mostrar-se
teimoso num ponto. Insiste que não dobrará o joelho até que lhe seja
devolvido o herdeiro.
— E esse herdeiro está nas nossas mãos? – perguntou Sor Harys.
— Deve estar em Harrenhal, se ainda estiver vivo. Gregor Clegane
tomou-o cativo. — A Montanha nem sempre fora branda para com os seus
prisioneiros, mesmo aqueles que valiam um resgate considerável. — Se
estiver morto, suponho que tenhamos de enviar ao Lorde Manderly as
cabeças daqueles que o mataram, com os nossos mais sinceros pedidos de
desculpa. — Se uma cabeça era suficiente para apaziguar um príncipe de
Dome, um saco de cabeças deveria ser mais do que adequado para um
nortenho gordo enrolado em peles de foca.
— Mas Lorde Stannis não procurará conquistar também a aliança de
Porto Branco? — perguntou o Grande Meistre Pycelle.

— Oh, ele tentou. Lorde Manderly enviou-nos as suas cartas e
respondeu com evasivas. Stannis exige as espadas e a prata de Porto Branco,
pelas quais oferece... Bem, nada. — Um dia teria de acender uma vela ao
Estranho por ter levado Renly, deixando Stannis. Se tivesse sido o contrário,
a sua vida teria sido mais dura. — Hoje mesmo chegou outra ave. Stannis
enviou o seu contrabandista de cebolas para negociar com Porto Branco em
seu nome. Manderly enfiou o desgraçado numa cela. Pergunta o que deve
fazer com ele.
— Que o envie para cá, para podermos interrogá-lo — sugeriu o
Lorde Merryweather. — O homem pode saber muitas coisas valiosas.
— Ele que morra — disse Qyburn. — A sua morte será uma lição
para o norte, mostrando-lhes o que acontece aos traidores.
— Estou bastante de acordo — disse a rainha. — De instruções a
Lorde Manderly para lhe cortar imediatamente a cabeça. Isso porá fim a
qualquer hipótese de Porto Branco apoiar Stannis.
— Stannis irá precisar de outro Mão — observou Aurane Waters
com um risinho. — O cavaleiro dos nabos, talvez?
— Um cavaleiro dos nabos? — Disse Sor Harys Swyft, confuso. —
Quem é esse homem? Nunca ouvi falar dele.
A única resposta de Waters foi rolar os olhos.
— E se Lorde Manderly recusar? — perguntou Merryweather.
— Não se atreverá. A cabeça do cavaleiro das cebolas é a moeda
com que terá de comprar a vida do filho. — Cersei sorriu. Aquele velho
palerma gordo pode ter sido leal aos Stark A sua maneira, mas com os lobos
de Winterfell extintos...
— Vossa Graça esqueceu a Senhora Sansa disse Pycelle.
A rainha irritou-se.
— Pode ter certeza de que não me esqueci dessa pequena loba. —
Recusava-se a proferir o nome da menina. — Devia tê-la mostrado as celas
negras como filha de um traidor, mas em vez disso acolhi-a entre os meus.
Partilhou o meu salão e a minha lareira, brincou com os meus filhos. A
alimentei, a vesti, tentei deixá-la um pouco menos ignorante acerca do
mundo, e como foi que ela me pagou a bondade? Ajudou a assassinar o meu
filho. Quando encontrarmos o Duende, encontraremos também a Senhora
Sansa. Ela não está morta... Mas antes de eu acabar o que tenho planeado
para ela, os garanto, desatará a cantar ao Estranho, suplicando o seu beijo.

Seguiu-se um silêncio incomodo. Terão todos engolido as línguas?
Pensou Cersei, irritada. Aquilo era o suficiente para se interrogar por que se
incomodava com um conselho.
— Em todo o caso — prosseguiu a rainha — A filha mais nova do
Lorde Eddard está com o Lorde Bolton, e se casará com o seu filho Ramsay
assim que Fosso Cailin cair. — Desde que a menina desempenhe o seu papel
suficientemente bem para cimentar a pretensão a Winterfell, nenhum dos
Bolton se importaria muito que ela fosse na realidade a cria de algum
intendente ataviada pelo Mindinho. — Se o norte tem de ter um Stark,
daremos um. — Permitiu que Lorde Merryweather voltasse a encher-lhe a
taça. — Outro problema surgiu na Muralha, porém. Os irmãos da Patrulha da
Noite perderam o juízo e escolheram o bastardo de Ned Stark para ser o seu
Senhor Comandante.
— O rapaz chama-se Snow – disse Pycelle inutilmente.
— Vi-o de passagem urna vez em Winterfell — disse a rainha — se
bem que os Stark tivessem feito os possíveis por escondê-lo. Parece-se muito
com o pai. — Os bastardos do marido também tinham o seu aspecto, se bem
que pelo menos Robert tivesse tido a elegância de mantê-los longe de sua
vista. Uma vez, depois daquele lamentável assunto do gato, fizera uns ruídos
acerca de trazer uma de suas filhas ilegítimas qualquer para a corte.
— Faça o que quiser — dissera-lhe Cersei — mas talvez venha a
descobrir que a cidade não é um lugar saudável para uma rapariga em
crescimento. — A nódoa negra que aquelas palavras lhe tinham conquistado
não fora fácil de esconder de Jaime, mas não voltara a ouvir falar daquela
bastarda. Catelyn Tully era uma ratinha, caso contrário teria se visto livre
daquele Jon Snow no berço. Em vez disso, deixou a tarefa suja para mim.
— O Snow também partilha o gosto do Lorde Eddard pela traição —
disse. — O pai queria entregar o reino a Stannis. O filho deu-lhe terras e
castelos.
— A Patrulha da Noite jurou não participar nas guerras dos Sete
Reinos — recordou-lhes Pycelle. Ao longo de milhares de anos, os irmãos
negros mantiver essa tradição.
— Até agora — disse Cersei. O bastardo escreveu-nos para afirmar
que a Patrulha da Noite não favorece nenhum dos lados, mas os seus atos
desvendam a mentira das suas palavras. Deu a Stannis comida e abrigo, e
mesmo assim tem a insolência de nos suplicar armas e homens.
— Um ultraje — declarou o Lorde Merryvveather. — Não podemos
permitir que a Patrulha da Noite junte as suas forças as do Lorde Stannis.

— Temos de declarar este Snow um traidor e um rebelde —
concordou Sor Harys Swyft. — Os irmãos negros têm de o destituir.
O Grande Meistre Pycelle anuiu solenemente.
— Proponho que informemos Castelo Negro de que não lhes serão
enviados mais homens até que o Snow desapareça.
— Os nossos novos dromones vão precisar de remadores — disse
Aurane Waters. — Mandemos instruções aos lordes para que daqui em
diante me enviem os seus caçadores furtivos e ladrões, e não à Muralha.
Qyburn inclinou-se para a frente com um sorriso.
— A Patrulha da Noite protege a todos nós dos snarks e dos
gramequins. Senhores, o que eu digo é que temos de ajudar os bravos irmãos
negros.
Cersei deitou-lhe um olhar penetrante.
— O que você está dizendo?
— O seguinte — disse Qybum. — Há anos que a Patrulha da Noite
suplica por homens. Lorde Stannis respondeu ao seu apelo. Poderá o Rei
Tommen fazer menos do que isso? Sua Graça deve mandar cem homens
para a Muralha. Ostensivamente para vestir o negro, mas na verdade...
— Para destituir Jon Snow do comando — terminou Cersei,
deliciada. Eu sabia que tinha razão em querê-lo no meu conselho. — É isso
mesmo que vamos fazer. — Soltou uma gargalhada. Se este bastardo for
mesmo filho de seu pai, não suspeitará de nada. Talvez até me agradeça,
antes da lâmina lhe deslizar entre as costelas. — Terá de ser feito com
cautela, com certeza. Deixe o resto comigo, senhores. — Era assim que
havia que lidar com um inimigo: com um punhal, não com uma declaração.
— Hoje fizemos bom trabalho, senhores. Agradeço-vos. Há mais algum
assunto?
— Uma última coisa, Vossa Graça — disse Aurane Waters, num
tom de quem pede desculpas. — Hesito em ocupar o tempo do conselho com
bagatelas, mas tem-se ouvido um estranho falatório nas docas nos últimos
tempos. Marinheiros vindos de leste. Falam de dragões...
— E sem dúvida de mantícoras e de snarks barbudos? — Cersei
soltou uma gargalhadinha abafada. — Venha falar comigo quando falarem
de anões, senhor. — Pôs-se em pé, a fim de assinalar o fim da reunião.
Soprava um vento forte de outono quando Cersei saiu das salas do
conselho, e os sinos do Abençoado Baelor cantavam a sua canção de luto do

outro lado da cidade. No pátio, duas vintenas de cavaleiros golpeavam-se
uns aos outros com espadas e escudos, somando ruído ao ruído. Sor Boros
Blount escoltou a rainha de volta aos seus aposentos, onde foi encontrar a
Senhora Merryweather aos risinhos com Jocelyn e Dorcas.
— O que vocês acham tão divertido?
— Os gêmeos Redwyne — disse Taena. — Ambos se apaixonaram
pela Senhora Margaery. Costumavam lutar um com o outro relativamente a
qual seria o próximo Senhor da Árvore. Agora ambos querem juntar-se a
Guarda Real, só para ficar perto da pequena rainha.
— Os Redwyne sempre tiveram mais sardas do que miolos. — Mas
era útil saber aquilo. Se o Horror ou o Babeiro for encontrado na cama com
Margaery... Cersei se perguntou se a pequena rainha gostaria de sardas. —
Dorcas, vá buscar Sor Osney Keitleblack.
Dorcas corou.
— Ás suas ordens.
Depois da menina sair, Taena Merryweather deu a rainha um olhar
zombeteiro.
— Por que ela ficou tão vermelha?
— Amor. — Foi a vez de Cersei rir. Ela gosta do nosso Sor
Osnev. — Era o mais novo dos Kettleblack, o escanhoado. Embora tivesse o
mesmo cabelo negro, nariz adunco e sorriso fácil do irmão Osmund, urna
bochecha ostentava três longos arranhões, cortesia de uma das rameiras de
Tyrion, — Gosta das cicatrizes dele, parece-me.
Os olhos escuros da Senhora Merryweather brilharam de travessura.
— É isso mesmo, As cicatrizes fazem um homem parecer perigoso,
e o perigo é excitante.
— Choca-me, senhora — disse a rainha, provocando. — Se o perigo
a excita assim tanto, por que casar com o Lorde Orton? Nós todos o
apreciamos é verdade, mas mesmo assim... — Petyr comentara uma vez que
a cornucópia que adornava as armas da Casa Merryweather se adequava
admiravelmente ao Lorde Orton, visto que tinha cabelo cor de cenoura, um
nariz tão bulboso corno urna raiz de beterraba e papas de ervilhas em vez de
miolos.
Taena riu.

— O meu senhor é mais magnânimo do que perigoso, é verdade.
Mas... Espero que Vossa Graça não pense o pior de mim, mas não cheguei
inteiramente donzela à cama de Orton.
Vocês das Cidades Livres são todas rameiras, não são? Era bom
saber; um dia, poderia ser capaz de arranjar um uso para aquilo.
— Diga-me, quem foi esse amante tão... Cheio de perigo? A pele cor
de azeitona de Taena tornou-se ainda mais escura quando ela corou.
— Oh, não devia ter dito nada. Vossa Graça guardará o meu
segredo, sim?
— Os homens têm cicatrizes, as mulheres mistérios. – Cersei beijoulhe
o rosto. Arrancarei o nome dele bem depressa.
Quando Dorcas regressou com Sor Osney Kettleblack, a rainha
mandou as suas senhoras embora.
— Venha se sentar comigo junto à janela, Sor Osney. Quer urna taça
de vinho? — Foi ela própria quem os serviu. — Tem o manto no fio. Tenho
em mente pôr-vos num novo.
— O quê, um branco? Quem morreu?
— Ninguém, por enquanto — disse a rainha. — É esse o seu desejo,
juntar-se ao seu irmão Osmund na nossa Guarda Real?
— Preferia ser guarda da rainha, se aprouver a Vossa Graça. —
Quando Osney sorriu, as cicatrizes no seu rosto tomaram um tom vermelho
vivo.
Os dedos de Cersei percorreram o caminho que elas seguiam na cara
do homem.
— Tem uma língua ousada, sor. Ainda fareis com que volte a
descontrolar-me.
— Ótimo. — Sor Osney pegou-lhe na mão e beijou-lhe bruscamente
os dedos. Minha querida rainha.
— É um homem perverso — sussurrou a rainha — e não um
verdadeiro cavaleiro, penso eu. — Permitiu que lhe tocasse os seios através
da seda do vestido. — Basta.
— Não basta. Desejo-a.
— Já me teve.

— Só uma vez. — Voltou a agarrar-lhe no seio esquerdo e deu-lhe
um apertão desajeitado que lhe fez lembrar Robert.
— Uma boa noite para um bom cavaleiro. Prestaste-me um serviço
com valentia, e obteve a recompensa. Cersei passeou os dedos pelas ataduras
dele. Conseguia senti-lo a enrijecer através das calças. — Aquilo foi um
cavalo novo que montou no pátio ontem de manhã?
— O garanhão negro? Sim. Um presente do meu irmão Osfryd. O
chamei Meia-Noite.
Que maravilhosa originalidade.
— Uma bela montaria para uma batalha. Para o prazer, porém, nada
se compara a um galope numa jovem potra fogosa. — Concedeu-lhe um
sorriso e um apalpão. — Diga-me a verdade. Acha que a nossa pequena
rainha é bonita?
Sor Osney retraiu-se, cauteloso.
— Suponho que sim. Para urna rapariga. Eu preferia ter uma mulher.
— E porque não ambas? — sussurrou Cersei. — Faça-me o favor de
colher a rosinha, e não me achará ingrata.
— A rosinha... fala de Margaery? — O ardor de Sor Osney estava
murchando nas calças. — Ela é a esposa do rei. Não houve um membro
qualquer da Guarda Real que perdeu a cabeça por se deitar com a esposa de
um rei?
— Há séculos. — Ela era a amante do rei, não esposa, e a cabeça
foi a única coisa que não perdeu. Aegon desmembrou-o bocado a bocado, e
obrigou a mulher a ver. Contudo, Cersei não queria que Osney remoesse
esse antigo e desagradável caso. — Tommen não é Aegon, o indigno. Não
tenha medo, ele fará o que eu lhe pedir. Pretendo que seja Margaery a perder
a cabeça, não você.
Aquilo o fez hesitar.
— Refere-se ao cabaço?
— Isso também. Assumindo que ainda o tem. — Voltou a percorrer
lhe as cicatrizes. — A menos que pense que Margaery mostre-se indiferente
aos vossos... Encantos?
Osney deitou-lhe um olhar magoado.
— Ela gosta bastante de mim. Aquelas primas dela andam sempre a
me atormentar por causa do nariz. Que é muito grande, e tal. Da última vez

que Megga fez isso, Margaery disse-lhes para parar, e disse que eu tinha uma
cara adorável.
— Então ai tem.
— Aí tenho — concordou o homem, em tom de dúvida — mas o que
terei se ela... se eu... depois de nos...
— Fizerem o ato? — Cersei concedeu-lhe um sorriso cheio de
farpas. — Dormir com uma rainha é traição. Tommen não terá alternativa a
não ser envia-lo para a Muralha.
— A Muralha? – disse ele, consternado.
Foi com dificuldade que Cersei evitou rir. Não, é melhor não. Os
homens odeiam que alguém ria deles.
— Um manto negro combinaria bem com seus olhos, e com esse seu
cabelo negro.
— Ninguém regressa da Muralha.
— Você regressará. Tudo o que tem de fazer é matar um rapaz.
— Que rapaz?
— Um rapaz bastardo conivente com Stannis. É jovem e verde, e
você terá cem homens.
Kettleblack tinha medo, Cersei conseguia cheirá-lo, mas era
demasiado orgulhoso para admitir esse medo. Os homens são todos iguais.
— Já perdi a conta aos rapazes que matei — insistiu. —
Depois desse rapaz estar morto, obterei o perdão do rei?
— Isso, e uma senhoria. — A menos que os irmãos do Snow te
enforquem primeiro. — Uma rainha tem de ter um consorte. Um consorte
que não conheça o medo.
— Lorde Kettleblack? — Um sorriso lento espalhou-se pelo seu
rosto, e as cicatrizes flamejaram rubras. — Sim, gosto do som disso. Um
majestoso lorde...
—... e digno de dormir com uma rainha.
O homem franziu as sobrancelhas.
— A Muralha é fria.
— E eu sou quente. — Cersei pôs seus braços em volta do pescoço.
— Durma com uma menina e mate um rapaz, e eu sou sua. Tem coragem
para tal?

Osney pensou um momento antes de concordar.
— Sou o seu homem.
— É sim, sor. — Beijou-o, e permitiu-lhe saborear um pouco de
língua antes de se afastar. — Basta por agora. O resto terá de esperar.
Sonhará comigo esta noite?
— Sim. — A voz dele soou rouca.
— E quando estiver na cama com a nossa Donzela Margaery? —
Perguntou -lhe, provocando-o. Quando estiver dentro dela, sonhará comigo
nesse momento?
— Sonharei — jurou Osney Kettleblack.
— Ótimo.
Depois de ele sair, Cersei chamou Jocelyn para lhe escovar o cabelo
enquanto ficava descalça e se espreguiçava como uma gata. Fui feita para
isto, disse a si própria. O que mais lhe agradava era a pura elegância do
plano. Nem mesmo Mace Tyrell se atreveria a defender a sua filha querida
se fosse apanhada em flagrante com um homem como Osney Kettleblack, e
nem Stannis Baratheon nem Jon Snow teriam motivos para se interrogarem
sobre o motivo de Osney ser enviado para a Muralha. Se asseguraria de ser
Sor Osmund quem descobriria o irmão com a pequena rainha; desse modo, a
lealdade dos outros dois Kettleblack não teria de ser posta em causa. Se o pai
pudesse me ver agora, não se apressaria tanto a falar em voltar a me casar.
Uma pena que esteja tão morto. Ele e Robert, Jon Anyn, Ned Stark, Renly
Baratheon, todos mortos. Só resta Tyrion, e não por muito tempo.
Naquela noite, a rainha chamou a Senhora Merryweather ao seu
quarto.
— Toma uma taça de vinho? Perguntou-lhe.
— Uma pequena. — A mulher de Myr soltou uma gargalhada. —
Uma grande.
— Amanhã quero que faça urna visita a minha nora — disse Cersei
enquanto Dorcas a vestia para se deitar.
— A Senhora Margaery fica sempre feliz por me ver.
— Eu sei. — A rainha não deixou de reparar no título que Taena
usou ao referir-se à pequena esposa de Tommen. — Diga-lhe que mandei
sete velas de cera de abelha ao Septo de Baelor em memória do nosso
querido Alto Septão.

Taena riu-se.
— Se assim é, ela mandará setenta e sete velas a fim de não ser
ultrapassada em luto.
— Ficarei muito zangada se não o fizer — disse a rainha, sorrindo.
— Diga-lhe também que tem um admirador secreto, um cavaleiro tão
enfeitiçado pela sua beleza que não consegue dormir à noite.
— Posso perguntar a Vossa Graça que cavaleiro é esse? — A
travessura cintilou nos grandes olhos escuros de Taena. — Poderá ser Sor
Osney?
— Podia ser — disse a rainha — mas não mencione esse nome de
imediato. Obrigue-a esforçar-se para obtê-lo. Fará o que te peço?
— Se a agradar. É tudo o que eu desejo Vossa Graça.
Lá fora se levantava um vento frio. Ficaram acordadas até tarde,
madrugada adentro, bebendo vinho dourado da Árvore e contando histórias
uma a outra. Taena embebedou-se bastante e Cersei arrancou-lhe o nome do
seu amante secreto. Era um capitão naval de Myr, meio pirata, com cabelo
negro até aos ombros e uma cicatriz que lhe marcava a cara do queixo a
orelha.
— Disse-lhe cem vezes que não, e ele dizia que sim — disse-lhe a
outra mulher — até que por fim também eu estava a dizer que sim. Ele não
era o tipo de homem que podia ser recusado.
— Conheço o gênero — disse a rainha com um sorriso perverso.
— Vossa Graça alguma vez conheceu um homem assim?
— Robert – mentiu Cersei, pensando em Jaime.
Mas quando fechou os olhos, foi com o outro irmão que sonhou, e
com os três malditos idiotas com quem começara o dia. No sonho, a cabeça
que traziam no saco era a de Tyrion. Mandara revesti-la a bronze e
guardava-a no penico.

O Capitão de Ferro 310



O vento soprava do norte enquanto o Vitória de Ferro virou na baía
sagrada do Berço de Nagga.
Victarion juntou-se a Nute, o Barbeiro, na proa. À frente,
assomava a costa sagrada de Velha Wyk e acima dela o monte relvado, onde
as costelas de Nagga ascendiam da terra como grandes troncos de árvores
brancas, tão grandes ao redor como um mastro de um dromon e duas vezes
mais altas.
Os ossos do Salão do Rei Cinza. Victarion podia sentir a mágica do
lugar.
— Balon esteve perto desses ossos quando se proclamou rei pela
primeira vez — relembrou. — Ele jurou conquistar de volta nossa liberdade,
e Tarle, o Três Vezes Afogado, colocou uma coroa feita de madeira sobre
sua cabeça. BALON! eles clamaram. BALON! BALON REI!
— Eles gritarão seu nome tão alto quanto — disse Nute.
Victarion concordou com a cabeça, embora ele não quisesse
compartilhar da certeza do Barbeiro. Balon teve três filhos, e uma filha que
ele amava também.
Ele dissera tanto para os seus capitães em Fosso Cailin, quando eles
encorajaram-no a reclamar a Cadeira de Pedra do Mar.
— Os filhos de Balon estão mortos — afirmou Ralf Stonehouse, o
Vermelho — e Asha é uma mulher. Você era o braço direito de seu irmão,
você deve pegar a espada que ele deixou cair. — Quando Victarion lembroulhes
que Balon o ordenara a segurar o Fosso contra os homens do norte, Ralf
Kenning disse:
— Os lobos estão quebrados, senhor. Do que adianta ganhar o
pântano e perder as ilhas? — E Ralf, o Coxo, acrescentou:
— Olho de Corvo ficou muito tempo longe. Ele não nos conhece.
Euron Greyjoy, Rei das Ilhas e do Norte. O pensamento despertou
uma raiva antiga em seu coração, mas, mesmo assim...
— Palavras são como o vento — Victarion lhes falou, — e o único
vento bom é o que empurra nossas velas. Você deseja que eu lute contra
Olho de Corvo? Irmão contra irmão, filho do ferro contra filho do ferro? —
Euron ainda era seu irmão mais velho, não importava quanto sangue maldito

estivesse entre eles. Nenhum homem é tão amaldiçoado como aquele que
mata um dos seus.
Mas quando o chamado de Cabelo Molhado chegou, o chamado para
a assembleia do rei, então tudo tinha mudado. Aeron fala com a voz do Deus
Afogado, Victarion lembrou-se, e se é o desejo do Deus Afogado que eu
sente na Cadeira da Pedra do Mar... No dia seguinte, ele deu o comando do
Fosso Cailin para Ralf Kenning e partiu por terra para o Rio Febre, onde a
Frota de Ferro descansou entre os bambus e salgueiros. Mares agitados e
ventos inconstantes o atrasaram, mas apenas um navio foi perdido, e ele
estava em casa.
O Aflição e o Vingança de Ferro estavam logo atrás, e o Vitória de
Ferro atravessava o cabo. Mais atrás, vinham o Mão Rígida, Vento de Ferro,
Fantasma Cinza, Lorde Quellon, Lorde Vickon, Lorde Dagon, e o resto,
nove décimos da Frota de Ferro, navegando na maré da noite numa linha
irregular que se estendia por léguas. A visão de suas velas enchiam Victarion
Greyjoy de satisfação. Homem nenhum amara suas esposas como o Senhor
Capitão amou seus navios.
Ao longo da costa sagrada de Velha Wyk, drácares cobriam a praia
até onde os olhos podiam ver, seus mastros como lanças. Nas águas mais
profundas passeavam prêmios: cocas, naus, e dromons conquistados com
saques ou guerra, muito grandes para sair da costa. Da proa e popa e mastro,
estandartes familiares se agitavam ao vento.
Nute, o Barbeiro, estreitou os olhos na direção da costa.
— Aquele é o Canção do Mar de Lorde Harlow? — O Barbeiro era
um homem atarracado de pernas arqueadas e braços longos, mas seus olhos
não eram tão perspicazes como fora quando era jovem. Naqueles dias, ele
podia jogar um machado tão bem que diziam que podia se barbear com ele.
— Canção do Mar, sim. — Rodrik, o Leitor, deixara para trás seus
livros, ao que parecia. — E lá está o velho Trovejador da Drumm, com o
Voador Noturno de Blacktyde ao seu lado. Os olhos de Victarion
continuavam aguçados como sempre foram. — Mesmo com suas velas
recolhidas e seus estandartes pendendo debilmente, ele os conhecia, como
convém ao Senhor Capitão da Frota de Ferro. — O Barbatana de Prata
também. Algum parente de Sawane Botley. — Olho de Corvo afogara Lorde
Botley, Victarion ouvira, e seu herdeiro morrera em Fosso Cailin, mas
houvera irmãos, como também outros filhos. Quantos? Quatro? Não, cinco,
e nenhum deles por causa do amor a Olho de Corvo.
E, então, ele a viu: uma galera de apenas um mastro, inclinada e
baixa, com o casco vermelho escuro. Suas velas, agora recolhidas, eram

negras como um céu sem estrelas. Mesmo ancorado, o Silêncio parecia veloz
e cruel. Na sua proa estava uma donzela feita de ferro negro com o braço
estendido. Sua cintura era esbelta, seus seios, altos e orgulhosos, suas pernas,
longas e simétricas. Um cabelo de ferro negro esvoaçado pelo vento
ondeante em sua cabeça, e seus olhos eram madrepérola, mas ela não tinha
boca.
Victarion cerrou os punhos. Ele matou quatro homens com aquelas
mãos, assim como uma esposa. Embora seus cabelos estivessem salpicados
com geada, ele continuava forte como sempre, com o peito largo de um
touro e a barriga lisa de um garoto. Quem mata um dos seus é amaldiçoado
aos olhos dos deuses e dos homens, Balon o lembrara no dia que enviou
Olho de Corvo para o mar.
— Aqui está ele — Victarion disse ao Barbeiro. — Abaixar velas.
Continuaremos apenas com remos. Ordene o Aflição e o Vingança de Ferro
a ficar entre o Silêncio e o mar. O resto da frota para bloquear a baía. A
ninguém é permitido partir, a não ser por ordem minha, nem homem nem
corvo.
Os homens na costa tinham espionado suas velas. Gritos ecoaram
através da baía enquanto amigos e parentes gritavam saudações. Mas, nada
do Silêncio. No seu convés, uma tripulação variegada de mudos e animais
não falavam uma palavra enquanto o Vitória de Ferro passava perto.
Homens negros como alcatrão e os outros, que estavam agachados e eram
tão peludos como os macacos de Sothoros, fitavam-no. Monstros, Victarion
pensou.
Eles ancoraram a vinte jardas do Silêncio.
— Desçam um barco. Eu irei em direção à praia. Ele afivelou seu
talim enquanto os remadores tomavam seus lugares; sua espada repousada
numa anca, um punhal na outra. Nute, o Barbeiro, atou a capa do Senhor
Capitão nos seus ombros. A capa era feita de nove camadas de pano de ouro,
costurada na forma da lula gigante da Casa Greyjoy, braços bamboleando a
suas botas. Embaixo, ele usava pesadas cotas de malha cinza sobre couro
preto cozido. Em Fosso Cailin ele tivera que usar cota de malha dia e noite.
Ombros feridos e uma dor nas costas eram mais fáceis de suportar do que
intestinos ensanguentados. As setas envenenadas dos demônios do pântano
só precisavam arranhar um homem, e algumas horas depois ele estaria
esguichando e gritando enquanto sua vida estaria se esvaindo pelas pernas
em gota de vermelho e marrom. Quem quer que ganhe a Cadeira de Pedra
do Mar, eu devo lidar com os demônios do pântano.

Victarion vestiu um elmo alto e preto, na forma de uma lula de ferro,
seus braços serpenteando nas suas bochechas para se encontrarem abaixo de
seu queixo. Até lá, seu barco estava pronto.
— Eu coloquei as arcas a seu comando, ele falou a Nute enquanto
subia ao lado. —Verifique se estão fortemente guardados. — Muita coisa
dependia das arcas.
— Como ordena, Vossa Graça.
Victarion franziu a testa novamente. Eu não sou rei ainda. Ele
desceu ao barco.
Aeron Cabelo Molhado estava esperando por ele na rebentação com
seu cantil amarrado embaixo do braço. O sacerdote era mais baixo que
Victarion, embora ainda fosse alto, e magro. Seu nariz erguia-se como a
barbatana de um tubarão de rosto esquelético, e seus olhos eram como ferro.
Sua barba alcançava a cintura, e cabelos enrolados batiam nas costas de suas
pernas quando o vento soprava.
— Irmão — ele disse enquanto as ondas batiam brancas e frias ao
redor de seus tornozelos, — o que está morto jamais pode morrer.
— Mas levanta-se novamente, mais forte e rígido. — Victarion tirou
seu elmo e se ajoelhou. A baía preenchia suas botas e encharcava suas
nádegas enquanto Aeron derramava água salgada na sua testa. Então eles
oraram.
— Onde está nosso irmão Olho de Corvo? — O Senhor Capitão
exigiu de Aeron Cabelo Molhado quando as orações tinham terminado.
— Sua é a grande tenda de pano de ouro, lá é onde o estrondo é o
mais alto. Ele se cerca de ímpios e monstros, pior do que antes. Nele o
sangue de nosso pai desandou.
— Assim como o sangue de nossa mãe. — Victarion não falaria
sobre matar um dos seus neste lugar religioso, debaixo dos ossos de Nagga e
do Salão do Rei Cinza, mas muitas vezes na noite ele sonhou em atingir o
rosto sorridente de Euron, até que sua carne se rachasse e seu sangue maldito
corresse vermelho e livre. Eu não devo. Eu dei minha palavra a Balon.
— Todos vieram? — Ele perguntou a seu irmão sacerdote.
— Todos os que interessam. Os capitães e os reis. Nas Ilhas de Ferro
eles eram os mesmos, cada capitão era um rei em seu convés, e cada rei
deveria ser um capitão. Você quer dizer reivindicar a coroa de nosso pai?
Victarion imaginou-se sentado na Cadeira de Pedra do Mar.

— Se o Deus Afogado deseja isso.
— As ondas falarão — disse Aeron Cabelo Molhado enquanto se
virava. — Ouça as ondas, irmão.
— Sim. — Ele se perguntou como seu nome soaria sussurrado pelas
ondas e gritado pelos capitães e reis. Se a taça deve ser passada para mim,
eu não irei recusá-la.
Uma multidão se amontoou em volta para desejar-lhe bem e buscar
seu favor. Victarion viu homens de todas as ilhas: Blacktyde, Tawney,
Orkwood, Stonetree, Wynche, e muito mais. Os Bons Irmãos de Velha Wyk,
os Bons Irmãos de Grande Wyk, e os Bons Irmãos de Montrasgo: todos
tinham vindo. Os Codd estava lá, embora homens decentes os desprezassem.
Pastores Humildes, tecelões, e os Netley esfregavam seus ombros com
homens de casas antigas e orgulhosas.
Até mesmo humildes Humble, o sangue de escravos e esposas
pungentes. Um Volmark golpeou Victarion nas costas; dois Sparrs
empurraram odres de vinho em suas mãos. Ele bebeu profundamente,
limpou a boca, e os deixou lhe levar para suas fogueiras, para ouvir suas
conversas de guerra, de coroas e pilhagem, e a glória e a liberdade de seu
reino.
Naquela noite, os homens da Frota de Ferro ergueram uma enorme
tenda de lona sobre a terra coberta pela preamar, então Victarion poderia
festejar com meia centena de capitães famosos com carneiro assado,
bacalhau salgado e lagosta. Aeron também veio. Ele comeu peixe e bebeu
água, enquanto os capitães bebiam cerveja o suficiente para fazer com que a
Frota de Ferro flutuasse. Muitos prometeram a ele suas vozes: Fralegg, o
Forte, destro Alvyn Sharp, Hotho Harlaw corcunda. Hotho o ofereceu uma
filha de sua rainha.
— Eu não tenho sorte com esposas — Victarion lhe contou. Sua
primeira esposa morreu no parto, dando-o uma filha natimorta. Sua segunda
tivera varíola. E a sua terceira...
— Um rei deve ter um herdeiro — Hotho insistiu. — Olho de Corvo
traz três filhos para mostrar antes da assembleia do rei.
— Bastardos e animais. Qual a idade dessa filha?
— Doze, disse Hotho. Bela e fértil, recentemente florida, com
cabelo da cor de mel. Seus peitos são pequenos ainda, mas ela tem boas
ancas. Saiu mais a sua mãe do que a mim.

Victarion sabia que aquilo queria dizer que a menina não tinha uma
corcunda. Entretanto, quando ele tentou imaginá-la, só viu a esposa que
tinha matado. Ele soluçava a cada vez que a atingia, e depois a levou para as
rochas embaixo, para dá-la aos caranguejos.
— Uma vez que eu esteja coroado, eu irei com prazer olhar essa
menina — ele disse. Aquilo era mais do que Hotho ousava esperar, e ele saiu
bamboleando, contente.
Baelor Blacktyde era mais difícil de agradar. Ele se sentou ao
cotovelo de Victarion, na sua túnica de lã de carneiro que variava de verde a
preto, sereno e agradável. Sua capa era negra, com uma estrela de sete
pontas prateada. Ele fora refém por oito anos em Vilavelha, e retornara como
um adorador dos deuses das sete ilhas verdes.
— Balon estava furioso, Aeron está mais furioso, e Euron é o mais
furioso de todos, Lorde Baelor disse. E você, Senhor Capitão? Se eu gritar o
seu nome, você dará um fim nessa guerra furiosa?
Victarion franziu as sobrancelhas.
— Você se dobraria aos meus joelhos?
— Se preciso for. Nós não podemos ficar sozinhos contra todos os
homens de Westeros. O Rei Robert provou isso, para nossa tristeza. Balon
pagaria o preço de ferro pela liberdade, ele disse, mas nossas mulheres
compraram as coroas de Balon com camas vazias. O Costume Antigo
acabou.
— O que está morto jamais pode morrer, mas levanta-se novamente
mais forte e rígido. Em cem anos, homens cantarão sobre Balon, o Valente.
— Balon, o Viuveiro, chamam ele. Eu irei alegremente negociar sua
liberdade por um pai. Você tem um para me dar? — Como Victarion não
respondeu, Blacktyde bufou e se afastou.
A tenda crescia quente e fumacenta. Dois dos filhos do Bom Irmão
Gorold derrubavam uma mesa lutando; Will Humble perdeu uma aposta e
teve que comer sua bota; Lenwood Tawney, o Pequeno, tocava rabeca
enquanto Rommy, o Tecelão cantava: ‘A Taça Sangrenta’ e ‘Chuva de Aço’
e outras velhas canções arrebatadoras. Qarl, o Donzela, e Eldred Codd
dançaram a dança do dedo. Um gargalhada estrondosa veio quando um dos
dedos de Eldred pousou na taça de vinho de Ralf, o Coxo.
Uma mulher estava no meio das risadas. Victarion se ergueu e a viu
perto da tenda, sussurrando alguma coisa no ouvido de Qarl, o Donzela, que

o fazia rir. Ele esperara que ela não fosse boba o suficiente para vir aqui, no
entanto a visão dela fê-lo sorrir de qualquer forma.
— Asha, ele chamou numa voz comandante. Sobrinha.
Ela andou até seu lado, magra e leve, em botas altas de couro
manchadas do sal, calções verdes de lã, uma túnica marrom acolchoada, e
um gibão de couro sem mangas meio amarrado.
— Tio. — Asha Greyjoy era alta para uma mulher, mas ela tinha que
ficar na ponta dos pés para beijá-lo na bochecha. Estou feliz de te ver na
minha assembleia da rainha.
— Assembleia da rainha? Victarion riu. Você está bêbada, sobrinha?
Sente-se. Eu não vi o seu Vento Negro na praia.
— Eu o puxei para perto do castelo do Bom Irmão Norne e ancorei
na ilha. — Ela se sentou em um banquinho e se serviu do vinho de Nute, o
Barbeiro. Nute não objetou; ele desmaiara de bêbado pouco tempo antes.
— Quem defende o Fosso?
— Ralf Kenning. Com o Jovem Lobo morto, apenas os demônios do
pântano sobram para nos atormentar.
— Os Stark não eram os únicos homens do norte. O Trono de Ferro
nomeou o Senhor do Forte do Pavor como Protetor do Norte.
— Você me ensinaria a guerra? Eu estava lutando em batalhas
quando você chupava o leite de sua mãe.
— E perdendo em batalhas também. — Asha tomou um pouco de
vinho.
Victarion não gostou de ser lembrado da Ilha do Justo.
— Todo homem deveria perder uma batalha em sua juventude,
assim ele não perde uma guerra quando já é velho. Você não veio para fazer
uma reivindicação, espero.
Ela o provocou com um sorriso.
— E se eu vim?
— Há homens que se lembram de quando você era uma menina,
nadando nua no mar e brincando com sua boneca.
— Eu brincava com machados também.
— Sim — ele tinha que admitir — mas uma mulher quer um
marido, não uma coroa. Quando eu for rei, lhe darei uma.

— Meu tio é tão bom pra mim. Devo encontrar uma esposa para
você, quando eu for rainha?
— Não tenho sorte com esposas. Há quanto tempo está aqui?
— Tempo o suficiente para ver que Tio Cabelo Molhado despertou
mais do que pretendia. Drumm pretende fazer uma reivindicação, e Tarle, o
Três Vezes Afogado, foi ouvido para dizer que Maron Volmark é o
verdadeiro herdeiro da linha negra.
— O rei deve ser uma lula gigante.
— Olho de Corvo é uma lula gigante. O irmão mais velho vem antes
do mais novo. — Asha chegou mais perto. — Mas eu sou a criança do corpo
do Rei Balon, assim, eu venho primeiro que vocês dois. Ouça-me, tio...
Mas então um silêncio repentino surgiu. A cantoria morreu,
Lenwood Tawney, o Pequeno, abaixou sua rabeca, homens viraram suas
cabeças. Até mesmo o ruído dos pratos e facas silenciaram.
Uma dúzia de recém-chegados entrara no banquete da tenda.
Victarion viu Jon Myre Cara Apertada, Torwold Dente Marrom, Lucas
Codd, o Mão Esquerda. Germund Botley cruzou os braços contra a couraça
dourada que tirara de um capitão Lannister durante a rebelião de Balon.
Orkwood de Orkmont estava ao seu lado. Atrás deles estavam Mão de Pedra,
Quellon, o Humilde, Remador Vermelho com seus cabelos de fogo trançado.
Ralf, o Pastor, também, e Ralf de Fildaporto, e Qarl, o Escravo.
E Olho de Corvo, Euron Greyjoy.
Ele continua o mesmo, Victarion pensou. Ele parecia o mesmo de
antes, o dia em que ele riu de mim e partiu. Euron era o mais encantador dos
filhos de Lorde Quellon, e três anos de exílio não tinham mudado isso. Seu
cabelo ainda era negro como o mar da meia-noite, com nenhuma crista a ser
vista, e seu rosto ainda era brando e pálido debaixo de sua barba negra e
limpa. Um pedaço de couro preto cobria o olho esquerdo de Euron, mas o
seu direito era azul como o céu de verão.
Seu olho sorridente, pensou Victarion.
— Olho de Corvo — ele disse.
— Rei Olho de Corvo — irmão. Euron sorriu. Seus lábios pareciam
tão negros na luz das lanternas, machucado e azul.
— Não teremos mais rei, a não ser na assembleia do rei. — Cabelo
Molhado ficou em pé. Nenhum homem ímpio...

—... pode sentar na Cadeira de Pedra do Mar, sim. — Euron olhou
para a tenda. — A casualidade das muitas vezes que tenho me sentado na
Cadeira de Pedra do Mar ultimamente. Isto não levanta nenhuma objeção. —
Seu olho sorridente estava brilhando. — Quem sabe mais de deuses do que
eu? Deuses de cavalos e deuses de fogo, deuses feitos de ouro com olhos de
gema, deuses entalhados em madeira de cedro, deuses cinzelados em
montanhas, deuses do ar vazio... Eu conheço todos eles. Eu vi seus povos os
afestoando com flores, e derramando o sangue de bodes, de touros e de
crianças em seus nomes. E eu ouvi orações, de centenas de línguas. Cure
minha perna mirrada, faça as virgens me amarem, conceda-me um filho
saudável. Salve-me, socorra-me, faça-me próspero... proteja-me! Proteja-me
de meus inimigos, proteja-me da escuridão, proteja-me dos caranguejos em
minha barriga, dos senhores de cavalos, dos traficantes de escravos, dos
mercenários na minha porta. Proteja-me do Silêncio. — Ele riu.
— Ímpio? Por que, Aeron, eu sou o homem mais ímpio de todos
nascido pra velejar! Você serve a um deus, Cabelo Molhado, mas eu servi a
dez mil. De Ib à Asshai, quando os homens vêem minhas velas, eles oram.
O sacerdote ergueu um dedo esquelético.
— Eles oram para árvores e ídolos de ouro e abominações com
cabeça de bode. Falsos deuses...
— Certamente — disse Euron — e por esse pecado mato todos eles.
Eu derramo seu sangue no mar e semeio suas mulheres com minha semente.
Seus deusinhos não podem me impedir, claramente eles são falsos deuses.
Eu sou mais devoto até mesmo que você, Aeron. Talvez seja você quem
devesse se ajoelhar e me pedir bênçãos.
Remador Vermelho riu alto, e os outros assumiram o comando dele.
— Tolos, disse o sacerdote, tolos, escravos e cegos, isto é o que
vocês são. Vocês não vêem o que está diante de vocês?
— Um rei — disse Quellon Humble.
Cabelo Molhado cuspiu, e andou a passos largos na noite.
Quando ele se foi, Olho de Corvo virou-se sorrindo à Victarion.
— Senhor Capitão, você não dará boas vindas a um irmão que
estava longe? Nem você, Asha? Como passa sua mãe?
— Miseravelmente, Asha disse. Algum homem fez dela viúva.
Euron encolheu os ombros.

— Eu ouvi que o Deus da Tempestade varreu Balon à morte. Quem
é esse homem que o matou? Diga-me seu nome, sobrinha, e eu porei minha
vingança sobre ele.
Asha levantou-se.
— Você sabe seu nome tanto quanto eu. Por três anos você esteve
longe de nós, e, no entanto, o Silêncio retorna um dia após a morte de meu
pai.
— Está me acusando? — Euron perguntou suavemente.
— Devo? — A severidade na voz de Asha fez Victarion franzir as
sobrancelhas. Era perigoso falar com Olho de Corvo daquele jeito, mesmo
quando seu olho sorridente brilhava com deleite.
— Eu comando os ventos? — Olho de Corvo perguntou aos seus
favoritos.
— Não, Vossa Graça — disse Orkwood de Orkmont.
— Homem nenhum comanda os ventos — disse Germund Botley.
— Comandaria se fosse você — disse o Remador Vermelho. —
Você velejaria quando quisesse e nunca seria acalmado.
— Aí está, da boca de três homens corajosos — Euron disse. — O
Silêncio estava ao mar quando Balon morreu. Se duvida de uma palavra de
um tio, lhe dou permissão para perguntar à tripulação.
— Uma tripulação de mudos? Sim, isto serviria bem.
— Um marido ia servir-lhe bem. — Euron voltou-se a seus
seguidores de novo. —Torwold, eu tenho uma memória fraca, você tem uma
esposa?
— Só uma. — Torwold Dente Marrom arreganhou os dentes, e
mostrou como tinha ganhado seu nome.
— Eu sou solteiro — anunciou Lucas Codd, o Mão Esquerda.
— E por uma boa razão — Asha disse. — Todas as mulheres
desprezam os Codds. Não olhe para mim tão miseravelmente, Lucas. Você
ainda tem sua famosa mão. — Ela fez um movimento com seu punho.
Codd xingou, até que Olho de Corvo colocou a mão sobre seu peito.
— Isso não foi delicado, Asha. Você feriu Lucas em carne viva.
— Mais fácil do quer feri-lo no pau. Eu jogo um machado tão bem
quanto um homem, mas quando o alvo é tão pequeno...

— Essa menina perdeu a cabeça — rosnou Jon Myre, o Cara
Apertada. — Balon a deixou acreditar que ela era um homem.
— Seu pai cometeu o mesmo erro com você — disse Asha.
— A de para mim, Euron — sugeriu o Remador Vermelho. — Eu
darei palmadas nela até seu traseiro ficar vermelho como meu cabelo.
— Tente — disse Asha — e depois nós podemos te chamar de
Eunuco Vermelho. —Um machado estava em sua mão. Ela o jogou no ar e o
pegou com destreza. — Aqui está meu marido, tio. Homem que me queira
deve ter isto com ele.
Victarion bateu o punho na mesa.
— Eu não quero sangue derramado aqui. Euron vá embora com os
seus... Favoritos.
— Eu esperava boas-vindas mais calorosas de você, irmão. Eu sou o
seu irmão mais velho... Em breve, seu legítimo rei.
O rosto de Victarion escureceu.
— Quanto à assembleia do rei, nós veremos quem usará a coroa de
madeira.
— Nisso nós concordamos. — Euron ergueu dois dedos em direção
ao couro que cobria seu olho esquerdo, e foi embora. Os outros o seguiram
grudados ao seu calcanhar, como cachorros. O Silêncio demorava-se atrás
deles, até Lenwood Tawney, o Pequeno pegar sua rabeca. O vinho e a
cerveja começaram a fluir novamente, mas vários convidados tinham
perdido a vontade. Eldred Codd saiu rapidamente, embalando sua mão
ensanguentada. Então, Will Humble, Hotho Harlaw, e boa parte dos Bons
Irmãos.
— Tio. — Asha colocou sua mão sobre seu ombro. — Caminhe
comigo, se você quiser.
Do lado de fora da tenda o vento soprava cada vez mais forte.
Nuvens corriam sobre o rosto pálido da lua. Elas pareciam um pouco com
galeras, remadas fortemente. As estrelas eram poucas e lânguidas. Por toda a
praia os dracares descansavam, mastros altos se erguiam como uma floresta
crescendo da espuma das ondas. Victarion podia ouvir seus cascos rangendo
enquanto eles se assentaram na areia. Ele ouviu o lamentar de seus forros, o
soar dos estandartes agitando-se ao vento. Além, nas águas profundas da
baía, grandes barcos ancoravam sombras horríveis envolvidas na névoa.

Eles andaram pela praia juntos, acima da espuma do mar, longe dos
acampamentos e fogueiras.
— Diga-me a verdade, tio. — Disse Asha. — Por que Euron se foi
tão repentinamente?
— Olho de Corvo muitas vezes foi um saqueador.
— Nunca por tanto tempo.
— Ele levou o Silêncio para o leste. Uma longa viagem.
— Eu perguntei por quê ele foi, não onde. — Como ele não respoe,
Asha disse. — Eu estava longe quando o Silêncio velejou. Eu levei o Vento
Negro da Árvore para os Degraus, para roubar algumas jóias sem valor dos
piratas de Lyseni. Quando eu voltei, Euron tinha-se-ido e sua nova esposa
estava morta.
— Ela era só uma esposa indecente. Ele não tocara em outra mulher
desde que ele a deu aos caranguejos. Eu precisarei de uma esposa quando for
rei. Uma esposa de verdade, para ser minha rainha e dar-me filhos. Um rei
deve ter um herdeiro.
— Meu pai se recusa a falar com ela — disse Asha.
— Não traz bem algum falar de coisas que nenhum homem pode
mudar. — Ele estava se cansando do assunto. Eu vi o drácar do Leitor.
— Levou todo meu charme piscar pra ele sair da Torre do Livro.
Ela tinha os Harlaws, então. Victarion franziu a testa ainda mais.
— Você não pode aspirar governar. Você é uma mulher.
— É por causa disso que eu sempre perco as competições de mijo?
— Asha riu. — Tio, isto me aflige, mas você pode estar certo. Por quatro
dias e quatro noites, eu tenho estado a beber com os capitães e os reis,
ouvindo ao que eles dizem... e ao que eles não irão dizer. Estou comigo
mesma, e muitos Harlaw. E Tris Botley também, e alguns outros. Não é o
suficiente. — Ela chutou uma pedra que foi chapinhando na água entre dois
dracares. — Tenho em mente gritar o nome do meu tio.
— Qual? — Ele exigiu. — Você tem três.
— Quatro. Tio, ouça-me. Eu mesma colocarei a coroa de madeira na
sua testa... Se você concordar em dividir o trono.
— Dividir o trono? Como? — A mulher falava coisas sem sentido.
Queria ela ser uma rainha? Victarion achou-se olhando para Asha de um
jeito que nunca fizera. Ele podia sentir sua virilidade começar a endurecer.

Ela é a filha de Balon, ele lembrou a si mesmo. Ele recordou de quando ela
era uma menina, jogando machados na porta. Cruzou os braços contra o
peito. Na Cadeira da Rocha do Mar só um se senta.
— Então, meu tio senta — Asha disse. — Eu estarei atrás de você,
protegendo-o e sussurrando em seu ouvido. Nenhum rei pode governar
sozinho. Mesmo quando os dragões sentaram no Trono de Ferro, tinham
homens para ajudá-los. As Mãos do Rei. Deixe-me ser sua mão, Tio.
Nenhum Rei das Ilhas precisou de uma Mão, muito menos a de uma
mulher. Os capitães e os reis zombariam de mim.
— Por que você desejaria ser minha Mão?
— Para acabar com essa guerra antes que ela acabe conosco. Nós
ganhamos tudo o que queríamos ganhar... E ficamos para perder tudo tão
rápido, a não ser que nós façamos a paz. Eu mostrei a Senhora Glover toda
cortesia, e ela jurou que o seu senhor entraria em entendimento comigo. Se
nós devolvermos Bosque Profundo, Praça de Torrhen e Fosso Cailin, ela diz,
os homens do norte nos cederão a Ponta do Dragão Marinho e toda a Costa
Pedregosa. Essas regiões são poucos povoadas, mas dez vezes maiores do
que as ilhas todas juntas. Uma troca de reféns selará o pacto, e cada lado
concordará com o outro na junção do Trono de Ferro.
Victarion riu.
— Esta Senhora Glover a faz de tola, sobrinha. O Ponta do Dragão
Marinho e a Costa Pedregosa são nossos. Por que devolver alguma coisa?
Winterfell está queimada e destruída, e o Jovem Lobo apodrece
imprudentemente na terra. Nós teremos todo o norte, como o senhor seu pai
sonhou.
— Quando os dracares aprenderem a remar através de árvores,
talvez. Um pescador pode pegar um leviatã cinza, mas ele iria levá-lo ao
fundo do oceano e morreria, a não ser que o pescador cortasse a linha. O
norte é muito grande para nós mantermos, e muito cheio de homens do norte.
— Volte para suas bonecas, sobrinha. Deixe a vitória das guerras
para os guerreiros. — Victarion mostrou a ela seus punhos. — Eu tenho duas
mãos. Nenhum homem precisa de três.
— Embora eu conheça um homem que precise da Casa Harlaw.
— Hotho, o Corcunda ofereceu-me sua filha para ser minha rainha.
Se eu ficar com ela, eu terei os Harlaw.
Aquilo fez a garota pestanejar.