O Festim dos Corvos

Drumm anuiu com a cabeça, com uma mão no cabo da sua Rubra
Chuva.
— Lord Tarly usa a espada Veneno do Coração, forjada de aço
valiriano, e está sempre na vanguarda Tyrell.
A ira de Victarion estalou.
— Que venha. Tornarei minha a espada dele, tal como o vosso
antepassado tomou a Rubra Chuva. Que venham todos, e que tragam
também os Lannister. Um leão pode ser bastante feroz em terra, mas no mar
é a lula gigante que tem o poder supremo. — Daria metade dos dentes pela
hipótese de experimentar o machado contra o Regicida ou o Cavaleiro das
Flores. Era esse o tipo de batalha que compreendia. O regicida era
amaldiçoado aos olhos dos deuses e dos homens, mas o guerreiro era
honrado e reverenciado.
— Não tenha medo, Senhor Capitão. — Disse o Leitor. — Todos
eles virão. Sua Graça deseja-o. Por que outro motivo nos teria ordenado que
deixássemos voar os corvos de Hewett?
— Você lê demais e não luta o suficiente — disse Nute. — O seu
sangue é leite. — Mas o Leitor fingiu que não ouviu.
Um festim tempestuoso desenrolava-se quando Victarion entrou no
salão. Filhos do ferro enchiam as mesas bebendo, gritando e empurrando-se
uns aos outros, vangloriando-se dos homens que tinham matado, dos feitos
que tinham realizado, daquilo que tinham conquistado. Muitos estavam
ornamentados com objetos pilhados. Lucas Mao Esquerda Codd e Quellon
Humble tinham arrancado tapeçarias das paredes para servirem de mantos.
Germund Botley usava um fio de pérolas e granadas sobre a sua dourada
placa de peito Lannister. Andrik, o Sério, andava por ali a cambaleando com
uma mulher debaixo de cada braço; embora continuasse sério, tinha anéis em
todos os dedos. Em vez de travessas esculpidas em velho pão bolorento, os
capitães comiam de bandejas de prata maciça.
O rosto de Nute, o Barbeiro, escureceu de fúria enquanto olhava em
volta.
— O Olho de Corvo envia-nos para enfrentar os dracares, enquanto
os seus homens tomam os castelos e as aldeias e arrecadam todo o saque e as
mulheres. Que foi que deixou para nós?
— Nós temos a glória.
— A glória é boa — disse Nute. — Mas o ouro é melhor.
Victarion encolheu os ombros.

— O Olho de Corvo diz que teremos Westeros inteira. A Árvore,
Vilavelha, Jardim de Cima… será ali que encontrará o seu ouro. Mas basta
de conversas. Tenho fome.
Por direito de sangue, Victarion podia ter exigido um lugar no
estrado, mas não queria comer com Euron e as suas criaturas. Em vez disso,
escolheu um lugar junto a Ralf, o Coxo, capitão do Lorde Quellon.
— Uma grande vitória, Senhor Capitão. — Disse o Coxo. — Uma
vitória merecedora de uma senhoria. Você deveria ficar com uma ilha.
Lorde Victarion. Sim, e porque não? Podia não ser a Cadeira da
Pedra do Mar, mas seria alguma coisa. Hotho Harlaw estava do outro lado da
mesa chupando carne de um osso. Jogou-o fora com um peteleco e dobrouse
para a frente.
— O Cavaleiro vai ficar com Escudogris. O meu primo. Sabia?
— Não. — Victarion olhou para o outro lado do salão, para onde Sor
Harras Harlaw bebia vinho de uma taça dourada; um homem alto, de rosto
comprido e austero. — Porque daria Euron uma ilha para aquele?
Hotho ergueu a sua taça de vinho vazia e uma pálida jovem com um
vestido de veludo azul e renda dourada voltou a enchê-la.
— O Cavaleiro tomou Vila Severa sozinho. Plantou o estandarte
junto ao castelo e desafiou os Grimm a enfrentá-lo. Um o fez, depois outro, e
outro a seguir. Matou-os a todos… Bem, quase, dois renderam-se. Quando o
sétimo homem caiu, o septão do Lorde Grimm decidiu que os deuses tinham
falado e entregou o castelo. — Hotho soltou uma gargalhada. — Ele vai ser
Senhor de Escudogris, e que lhe faça bom proveito. Com ele longe, sou eu o
herdeiro do Leitor. — Bateu no peito com a taça de vinho. — Hotho, o
Corcunda, Senhor de Harlaw.
— Sete você diz. — Victarion perguntou a si próprio como
Anoitecer se aguentaria contra o seu machado. Nunca lutara contra um
homem armado com uma lâmina de aço valiriano, embora tivesse sovado
muitas vezes o jovem Harras Harlaw quando ambos eram jovens. Em rapaz,
Harlaw fora um grande amigo do filho mais velho de Balon, Rodrik, que
morrera à sombra das muralhas de Guardamar. O banquete era bom. O vinho
era dos melhores, e havia boi assado, mal passado e em sangue, e também
pato recheado e baldes de caranguejo fresco. O Senhor Comandante não
deixou de reparar que as servas usavam finas lãs e luxuosos veludos.
Tomou-as por ajudantes de cozinha cativas com as roupas da Senhora
Hewett e das suas damas, até que Hoth lhe disse que eram a Senhora Hewett
e as suas damas. Eram oito: sua senhoria, ainda bem aparentada embora

tivesse ganhado alguma robustez, e sete mulheres mais jovens com idades
entre os vinte e cinco e os dez anos, suas filhas e noras.
Lord Hewett, em pessoa, estava sentado no seu lugar habitual sobre
o estrado, vestido com todos os seus enfeites heráldicos. Os braços e as
pernas tinham sido atados à cadeira, e um enorme rabanete branco fora
enfiado entre os seus dentes para que não pudesse falar… embora pudesse
ver e ouvir. Olho de Corvo ocupara o lugar de honra à mão direita de sua
senhoria. Tinha uma moça bonita e roliça de dezessete ou dezoito anos no
colo, descalça e desgrenhada, com os braços em volta do seu pescoço.
— Quem é aquela? — Perguntou Victarion aos homens que o
rodeavam.
— A bastarda de sua senhoria — disse Hotho com uma gargalhada.
— Antes de Euron tomar o castelo, era obrigada a servir os outros à mesa e
fazer as refeições com os criados.
Euron levou os lábios azuis ao pescoço da rapariga, e ela soltou um
risinho e sussurrou-lhe qualquer coisa ao ouvido. Sorrindo, ele voltou a
beijar-lhe a garganta. A pele branca da rapariga estava coberta de marcas
vermelhas onde a boca dele estivera; formavam um colar rosado em volta do
seu pescoço e ombros. Outro sussurro ao ouvido, e desta vez o Olho de
Corvo riu alto, após o que bateu com a taça de vinho na mesa, pedindo
silêncio.
— Boas senhoras! — Gritou para as suas criadas bem nascidas. —
Falia está preocupada com os vossos belos vestidos. Não quer vê-los
manchados de gordura, vinho e apalpadelas de dedos sujos, visto que lhe
prometi que podia escolher a sua roupa entre os seus guarda-roupas depois
do banquete. Portanto o melhor é que vocês tirem-nos.
Um rugido de gargalhadas varreu o grande salão, e a cara do Lorde
Hewett ficou tão vermelha que Victarion julgou que a sua cabeça se
arrebentaria.
As mulheres não tiveram alternativa senão obedecer. A mais nova
chorou um pouco, mas a mãe a confortou e a ajudou a desfazer os nós pelas
costas abaixo. Depois, continuaram a servir como antes, movendo-se entre as
mesas com jarros cheios de vinho para encher todas as taças vazias, só que
agora o faziam nuas.
Ele envergonha Hewett como em tempos me envergonhou, pensou o
capitão, recordando-se do modo como a esposa soluçara enquanto ele a
espancava. Sabia que os habitantes dos Quatro Escudos se casavam
frequentemente entre si, tal como os filhos do ferro. Uma daquelas criadas

nuas podia perfeitamente ser esposa de Sor Talbert Serry. Uma coisa era
matar um inimigo, outra era desonrá-lo. Victarion fez um punho. Tinha a
mão ensanguentada onde o ferimento empapara o linho.
No estrado, Euron empurrou a sua cadela para o lado e pulou em
cima da mesa. Os capitães puseram-se a bater com as taças na mesa e a bater
os pés no chão.
— EURON! Gritavam. EURON! EURON! EURON! — Era de novo
a assembleia de homens livres.
— Jurei lhes dar Westeros. — Disse o Olho de Corvo quando o
tumulto diminuiu. — E aqui vocês têm um pouco para saborear. Um bocado,
nada mais do que isso… Mas nos banquetearemos antes do cair da noite! —
Os archotes ao longo das paredes soltavam um brilho vivo, e ele também,
lábios azuis, olho azul e tudo. — O que a lula gigante agarra não larga. Estas
ilhas foram em tempos nossas, e agora são de novo… Mas precisamos de
homens fortes para defendê-las. Portanto erga-se, Sor Harras Harlaw, Senhor
de Escudogris. — O Cavaleiro pôs-se de pé, com uma mão apoiada no botão
de pedra da lua do Anoitecer. — Erga-se, Andrik, o Sério, Senhor de
Escudossul. — Andrik empurrou as suas mulheres para o lado e se levantou
de um salto, como uma montanha que se erguesse súbita do mar. — Erga-se,
Maron Volmark, Senhor de Escudoverde. — Um rapazinho sem barba de
dezesseis anos, Volmark pôs-se hesitantemente em pé, parecendo um senhor
dos coelhos. — E erga-se, Nute, o Barbeiro, Senhor de Escudorroble.
Os olhos de Nute puseram-se cautelosos, como se ele temesse estar a
ser alvo de um gracejo cruel.
— Um lorde? — Grasnou.
Victarion esperara que Olho de Corvo entregasse as senhorias às
suas criaturas, ao Mão de Pedra, ao Remador Vermelho e ao Lucas Mao
Esquerda. Um rei tem de ser pródigo, tentou dizer a si próprio, mas outra
voz sussurrou: Os presentes de Euron estão envenenados. Quando revirou a
ideia na cabeça, viu-o com clareza. O Cavaleiro era o herdeiro escolhido
pelo Leitor, e Andrik, o Sério, o forte braço direito de Dunstan Drumm.
Volmark é um rapaz inexperiente, mas tem em si o sangue do Harren Negro
por via materna. E o Barbeiro…
Victarion agarrou-o pelo antebraço.
— Recuse!
Nute olhou-o como se tivesse enlouquecido.

— Recusar? Terras e uma senhoria? Você me fará um senhor? —
Libertou o braço com um puxão e pôs-se de pé, gozando os vivas.
E agora rouba-me os homens, pensou Victarion.
O Rei Euron chamou pela Senhora Hewett para que lhe trouxesse
uma nova taça de vinho e ergueu-a bem alto acima da cabeça.
— Capitães e reis! Ergam suas taças aos Senhores dos Quatro
Escudos! — Victarion bebeu com os outros. Não há vinho mais doce do que
o vinho roubado de um inimigo. Alguém lhe disse isso um dia. O pai, ou o
irmão Balon. Um dia beberei o teu vinho, Olho de Corvo, e lhe roubarei
tudo o que lhe é querido. Mas haveria alguma coisa que fosse querida a
Euron?
— Amanhã nos prepararemos novamente para zarpar. Estava o rei
dizendo. —Encham as barricas de novo com água da nascente, levem todas
as sacas de cereais e barris de carne de vaca e tantas ovelhas e cabras que
possamos transportar. Os feridos que ainda estiverem suficientemente
vigorosos para puxar por um remo, remarão. Os outros ficarão aqui, para
ajudar a manter estas ilhas nas mãos dos seus novos senhores. Torwold e o
Remador Vermelho regressarão em breve com mais provisões. Os nossos
conveses irão feder a porcos e galinhas na viagem para leste, mas
regressaremos com dragões.
— Quando? — A voz era a do Lorde Rodrik. — Quando
regressaremos, Vossa Graça? Dentro de um ano? Três anos? Cinco? Os seus
dragões estão a um mundo de distância, e o outono chegou. — O Leitor
avançou, enumerando todos os perigos. — Galés defendem os Estreitos
Redwyne. A costa dornesa é seca e estéril, quatrocentas léguas de
redemoinhos, falésias e baixios escondidos, quase desprovida de um
desembarcadouro seguro seja onde for. Depois, nos esperam os Degraus,
com as suas tempestades e os seus ninhos de piratas lisenos e miranos. Se
um milhar de navios se fizer à vela, trezentos poderão chegar ao outro lado
do mar estreito… E então, o quê? Lys não nos dará as boas vindas, e
Volantis tampouco. Onde encontraremos água doce e alimentos? A primeira
tempestade nos dispersará por metade da terra.
Um sorriso brincou nos lábios azuis de Euron.
— Eu sou a tempestade, senhor. A primeira tempestade e a última.
Levei o Silêncio em viagens mais longas do que esta, e em viagens muito
mais perigosas. Você se esqueceu? Naveguei pelo Mar Fumegante e vi
Valíria.

Todos os presentes sabiam que a Destruição ainda reinava em
Valíria. Ali, o próprio mar fervia e fumegava, e a terra fora invadida por
demônios. Dizia-se que qualquer marinheiro que sequer vislumbrasse as
montanhas de fogo de Valíria a se erguendo acima das ondas morreria
rapidamente de uma morte terrível, e no entanto Olho de Corvo estivera lá e
regressara.
— Ah vistes? — Perguntou o Leitor, tão suavemente.
O sorriso azul de Euron eclipsou-se.
— Leitor. — Disse, no meio do silêncio — faria você melhor se
mantivesse o nariz nos seus livros.
Victarion conseguia sentir o constrangimento no salão. Pôs-se em
pé.
— Irmão — trovejou. — Não respondeste às perguntas de Harlaw.
Euron encolheu os ombros.
— O preço dos escravos esta subindo. Venderemos os nossos
escravos em Lys e Volantis. Isso e o saque que capturamos aqui nos dará
ouro suficiente para comprar provisões.
— Agora somos traficantes de escravos? — Perguntou o Leitor. —
E para quê? Dragões que nenhum dos presentes viu? Deveremos perseguir a
fantasia de um marinheiro bêbado qualquer até ao longínquo fim da terra?
As suas palavras geraram resmungos de assentimento.
— A Baía dos Escravos é longe demais — gritou Ralf, o Coxo.
— E perto demais de Valíria! — Gritou Quellon Humble. Fralegg, o
Forte, disse:
— Jardim de Cima é perto. Procuremos por dragões ali, digo eu. Da
espécie dourada!
Alvyn Sharp disse:
— Para quê navegar pelo mundo quando temos o Vago à nossa
frente? — O Ralf Vermelho Stonehouse pôs-se de pé num salto.
— Vilavelha é mais rica, e a Árvore ainda mais. A frota Redwyne
anda para longe. Só temos de estender a mão para colher a mais madura fruta
de Westeros.
— Fruta? — O olho do rei parecia mais negro do que azul. — Só um
covarde rouba um fruto quando pode tomar o pomar.

— É a Árvore que queremos. — Disse o Ralf Vermelho, e outros
homens acompanharam-no no grito. Olho de Corvo deixou-se varrer pelos
gritos. Então saltou da mesa, agarrou a sua cadela pelo braço, e arrastou-a
para fora do salão.
Fugiu como um cão. O controle de Euron sobre a Cadeira da Pedra
do Mar pareceu de súbito não estar tão firme como estivera momentos antes.
Eles não o seguirão até à Baía dos Escravos. Talvez não sejam tão cães e
tolos como eu temi. Aquilo era uma ideia tão alegre que Victarion teve de
empurrá-la para baixo. Esvaziou uma taça com o Barbeiro, para lhe mostrar
que não lhe tinha má vontade pela senhoria, mesmo tendo vindo da mão de
Euron.
Lá fora, o sol se pôs. A escuridão reuniu-se para lá das paredes, mas
dentro delas os archotes ardiam com um brilho alaranjado, e o fumo que
deitavam concentrava-se sob as vigas do telhado como uma sombra cinzenta.
Bêbados puseram-se a dançar a dança dos dedos. A certa altura, o
Lucas Mao Esquerda Codd decidiu que desejava uma das filhas do Lorde
Hewett, e possuiu-a sobre a mesa enquanto as irmãs gritavam e soluçavam.
Victarion sentiu uma pancada no ombro. Um dos filhos mestiços de
Euron estava na sua frente, um rapaz de dez anos com um cabelo lanoso e a
pele da cor da lama.
— O meu pai quer falar com você.
Victarion ergueu-se, pouco firme. Era um homem grande, com uma
vasta capacidade para o vinho, mas mesmo assim bebera demasiado.
Espanquei-a até à morte com as minhas próprias mãos, pensou, mas o Olho
de Corvo matou-a quando se enfiou nela. Eu não tive alternativa. Seguiu o
pequeno bastardo para fora do salão e pela espiral de uma escada em pedra
acima. Os sons da violação e da festança foram diminuindo à medida que
subiam, até restar apenas o suave raspar das botas em pedra.
Olho de Corvo ocupara o quarto do Lorde Hewett com a sua filha
bastarda. Quando Victarion entrou, a rapariga estava estendida nua na cama,
a ressonar baixinho. Euron se encontrava de pé junto à janela, bebendo de
uma taça de prata. Usava o manto de zibelina que tirara de Blacktyde, a pala
de couro e nada mais.
— Quando era rapaz, sonhei que podia voar. — Anunciou. —
Quando acordei, não podia… Ou pelo menos foi o que o meistre disse. Mas
e se ele mentiu?

Victarion sentia o cheiro do mar que entrava pela janela aberta,
embora o quarto fedesse a vinho, sangue e sexo. O frio ar salgado ajudou a
limpar-lhe a cabeça.
— Que você quer dizer com isso? — Euron virou-se para encará-lo,
com os magoados lábios azuis encurvados em um meio sorriso. — Talvez
possamos voar. Todos nós. Como saberemos a menos que saltemos de uma
torre alta qualquer?
O vento entrava em rajadas pela janela e sacudia-lhe o manto de
zibelina. Havia algo de obsceno e perturbador na sua nudez.
— Não há homem nenhum que realmente saiba o que pode fazer a
menos que se atreva a saltar.
— Está ali a janela. Salta. — Victarion não tinha paciência para
aquilo. A mão ferida estava a incomodá-lo. — O que é que você quer?
— O mundo. — A luz da lareira cintilou no olho de Euron. O seu
olho sorridente. — Aceita uma taça do vinho do Lorde Hewett? Não há
vinho cuja doçura chegue aos calcanhares daquele que é tirado de um
adversário derrotado.
— Não. — Victarion afastou o olhar. — Cubra-se.
Euron sentou-se e deu um torção ao manto, de modo a cobrir-lhe as
virilhas.
— Tinha me esquecido de como os meus filhos do ferro são uma
gente pequena e barulhenta. Quero lhes trazer dragões, e eles gritam por
uvas.
— As uvas são reais. Um homem pode empanturrar-se de uvas. O
seu sumo é doce, e fazem vinho. O que fazem os dragões?
— Angústia. — Olho de Corvo bebericou da sua taça de prata. —
Uma vez tive um ovo de dragão nesta mão, irmão. Um feiticeiro de Myr
jurou que conseguia faze-lo eclodir se lhe desse um ano e todo o ouro que
me pedisse. Quando me cansei das suas desculpas, matei-o. Enquanto o
homem observava as entranhas a deslizando-se por entre os dedos, disse:
“Mas não se passou um ano.” Soltou uma gargalhada. Cragorn morreu,
sabe?
— Quem?
— O homem que soprou o meu corno de dragão. Quando o meistre o
abriu, tinha os pulmões carbonizados, negros como fuligem.
Victarion estremeceu.

— Mostra-me esse ovo de dragão.
— Atirei-o ao mar durante um dos meus humores negros. — Euron
encolheu os ombros. — Ocorreu-me que o Leitor não se enganava. Uma
frota grande demais nunca poderá manter-se unida ao longo de uma tal
distância. A viagem é longa demais, e demasiado perigosa. Só os nossos
melhores navios e tripulações podem esperar viajar até à Baía dos Escravos e
voltar. A Frota de Ferro.
A Frota de Ferro é minha, pensou Victarion. Nada disse.
Olho de Corvo encheu duas taças com um estranho vinho negro que
fluía espesso como mel.
— Bebe comigo, irmão. Prove isso. — Ofereceu uma das taças a
Victarion.
O capitão pegou na taça que Euron não oferecera, cheirou
desconfiadamente o seu conteúdo. Visto de perto, o líquido parecia mais azul
do que negro. Era espesso e de aspecto oleoso, e cheirava a carne podre.
Experimentou um pequeno gole, e cuspiu-o imediatamente.
— Que porcaria. Quer me envenenar?
— Quero te abrir os olhos. — Euron bebeu profundamente da sua
taça e sorriu. — Sombra da tarde, o vinho dos magos. Encontrei um barril
quando capturei uma certa galeota vinda de Qarth, que trazia também
cravinho e noz moscada, quarenta fardos de seda verde, e quatro magos que
contaram uma curiosa história. Um deles ousou me ameaçar, de modo que o
matei e o dei a comer aos outros três. A princípio recusaram-se a comer da
carne do amigo, mas quando ficaram suficientemente esfomeados mudaram
de idéias. Os homens são carne.
Balon era louco, Aeron é mais louco, e Euron é o mais louco de
todos. Victarion estava virando-se para se ir embora quando Olho de Corvo
disse:
— Um rei tem de ter uma esposa, para lhe dar herdeiros. Irmão,
tenho necessidade de ti. Irá à Baía dos Escravos trazer o meu amor?
Em tempos também eu tive um amor. As mãos de Victarion se
enrolaram em punhos, e uma gota de sangue caiu ao chão com um pequeno
ruído. Devia te espancar até te deixar em sangue e te dar de comer aos
caranguejos, como fiz com ela.
— Você tem filhos — disse ao irmão.
— Mestiços ilegítimos, nascidos de rameiras e carpideiras.

— São frutos do teu corpo.
— Também o conteúdo do meu penico o é. Nenhum deles é digno
de se sentar na Cadeira de Pedra do Mar, muito menos no Trono de Ferro.
Não, para fazer um herdeiro que o mereça, preciso de uma mulher diferente.
Quando a lula gigante casa com o dragão, irmão, que o mundo se acautele.
— Que dragão? — Disse Victarion, franzindo o sobrolho.
— A última da sua linhagem. Dizem que é a mais bela mulher do
mundo. O cabelo é louro prateado, e os olhos ametistas… mas não precisa de
aceitar a minha palavra, irmão. Vai até à Baía dos Escravos, contemple a sua
beleza, e traga-a até mim.
— Porque haveria de fazê-lo? — Quis saber Victarion.
— Por amor. Por dever. Porque o seu rei te ordena. — Euron soltou
um risinho abafado. — E pela Cadeira de Pedra do Mar. É sua, assim que eu
reclame para mim o Trono de Ferro. Me sucederá como eu sucedi a Balon…
E os teus filhos legítimos te sucederão um dia.
Os meus filhos. Mas para ter um filho legítimo, um homem tinha
primeiro de ter uma esposa. Victarion não tinha sorte com as esposas. Os
presentes de Euron estão envenenados, recordou, mas ainda assim…
— A opção é sua, irmão. Vive como servo ou morre como rei. Se
atreverá a voar? Se não der o salto, nunca saberá.
O olho sorridente de Euron estava brilhante de troça.
— Ou será que estou pedindo demasiadamente de ti? Velejar para lá
de Valíria é coisa de meter medo.
— Eu seria capaz de levar a Frota de Ferro até o inferno, se fosse
necessário. — Quando Victarion abriu a mão, a palma estava rubra de
sangue. — Sim, irei até à Baía dos Escravos. Descobrirei essa mulher dragão
e a trarei de volta.
Mas não para você. Me roubou a mulher e a espoliou, portanto eu
ficarei com a sua. A mais bela mulher do mundo, para mim.

Jaime 533


Os campos junto das muralhas de Darry estavam de novo sendo
trabalhados.
As plantações queimadas tinham sido aradas, e os
batedores de Sor Addam avistaram mulheres nos regos
arrancando ervas daninhas enquanto uma parelha de bois rasgava novos
sulcos nos limites de um bosque próximo.
Uma dúzia de homens barbudos com machados mantinha-se de
guarda enquanto o trabalho avançava.
Quando Jaime e a sua tropa chegaram ao castelo, todos tinham
fugido para dentro das muralhas. Foi encontrar Darry fechada, tal como
Harrenhal estivera.
Gelidamente acolhido pelo meu próprio sangue.
— Faz soar a corneta. — Ordenou. Sor Kennos de Kayce pegou no
Corno de Herrock que trazia a tiracolo e soou. Enquanto esperava por uma
resposta vinda do castelo, Jaime observou o estandarte que flutuava, em
castanho e carmim, por sobre a seteira do primo. Aparentemente, Lancel
decidira esquartelar o leão dos Lannister com o lavrador de Darry.
Viu naquilo a mão do tio, tal como na escolha da noiva para Lancel.
A Casa Darry governava aquelas terras desde que os Andalos derrubaram os
Primeiros Homens. Não havia dúvida de que Sor Kevan compreendera que o
filho teria menos problemas se os camponeses o vissem como uma
continuação da antiga linhagem, obtendo aquelas terras por direito de
casamento e não por decreto real. Kevan devia ser a Mão de Tommen. Harys
Swyft é uma cavalgadura, e a minha irmã é estúpida se pensa que não.
Os portões do castelo abriram-se lentamente.
— O meu primo não terá espaço para instalar mil homens, — disse
Jaime ao Varrão Forte.
— Acamparemos a sombra da muralha ocidental. — Quero fossos e
estacas no perímetro. Ainda há bandos de foras da lei por estes lados.
— Teriam de ser loucos para atacar uma força tão poderosa como a
nossa.

— Loucos ou esfomeados. — Até ter uma ideia mais concreta sobre
esses foras da lei e da sua força, Jaime não se sentia inclinado a correr riscos
com as defesas.
— Fossos e estacas, — voltou a dizer, antes de esporear Honra na
direção do portão. Sor Dermot seguiu a seu lado com o veado e leão real, e
Sor Hugo Vance com o estandarte branco da Guarda Real.
Jaime atribuíra ao Ronnet Vermelho a tarefa de levar Wylis
Manderly para Lagoa da Donzela, para não ter de continuar a vigia‑lo.
Pia seguia com os escudeiros de Jaime, no castrado que Peck lhe
arranjara.
— É como um castelo de brinquedo, — se ouviu dizendo.
Ela não conheceu nenhum lar além de Harrenhal, refletiu. Todos os
castelos no reino lhe parecerão pequenos, exceto o Rochedo.
Josmyn Peckleton estava pensando a mesma coisa.
— Não pode avaliá-lo por Harrenhal. O Harren Negro construiu-o
grande demais. — Pia escutou-o com a solenidade de uma menininha de
cinco anos recebendo lições da septã.
Não passa disso, uma menininha num corpo de mulher, cheia de
cicatrizes e assustada.
Mas Peck estava cativado por ela. Jaime suspeitava que o rapaz
nunca conhecera uma mulher, e Pia ainda era bastante bonita, desde que
mantivesse a boca fechada.
Não há mal se ele dormir com ela, suponho, desde que ela tenha
vontade.
Um dos homens da Montanha tentara violar a menina em Harrenhal,
e pareceu honestamente perplexo quando Jaime ordenou a Ilyn Payne que
lhe cortasse a cabeça.
— Já a tive antes, umas cem vezes. — Não parou de dizer enquanto
o obrigavam a ajoelhar-se. —Um cento de vezes, senhor. Todos a tivemos.
— Quando Sor Ilyn presenteou Pia com a cabeça do homem, ela sorriu
através dos seus dentes arruinados.
Darry mudara várias vezes de lado durante a luta, e o seu castelo
fora uma vez queimado e pelo menos duas saqueado, mas, aparentemente,
Lancel demorou pouco tempo a pôr as coisas no lugar.

Os portões do castelo estavam instalados de novo, pranchas rudes de
carvalho reforçadas com tachões de ferro. Um novo estábulo estava sendo
construído no local onde o antigo fora passado pelo archote. Os degraus que
levavam à torre de mensagem tinham sido substituídos, bem como os marcos
em muitas das janelas. Pedras enegrecidas mostravam os locais onde as
chamas as tinham lambido, mas o tempo e a chuva extinguiriam essas
marcas.
Dentro das muralhas, besteiros percorriam a murada, alguns com
mantos carmim e elmos coroados por leões, outros com o azul e cinzento da
Casa Frey. Quando Jaime atravessou o pátio trotando, galinhas fugiram por
debaixo dos cascos de Honra, ovelhas baliram e camponeses o fitaram com
olhos carrancudos.
Camponeses armados.
Não lhe passou despercebido. Alguns tinham foices, outros porretes,
outros enxadões de tal forma aguçados que exibiam pontas cruéis. Também
machados estavam em evidência, e vislumbrou vários homens barbudos com
estrelas vermelhas de sete pontas cosidas em túnicas esfarrapadas e imundas.
Mais dos malditos pardais. De onde veio toda esta gente?
Do tio Kevan, não viu sinal. Nem de Lancel. Só um meistre veio ao
seu encontro, com uma veste cinzenta esvoaçando em volta das suas pernas
descarnadas.
— Senhor Comandante, Darry está honrado por esta… visita
inesperada. Perdoe-nos pela falta de preparativos. Tínhamos sido levados a
crer que se dirigia para Correrrio.
— Darry ficava no caminho, — mentiu Jaime.
Correrrio pode esperar.
E se por acaso o cerco terminasse antes de chegar ao castelo, seria
poupado à necessidade de pegar em armas contra a Casa Tully.
Desmontando, entregou Honra a um moço de estrebaria.
— Encontrarei o meu tio aqui? — Não forneceu um nome. Sor
Kevan era o único tio que lhe restava, o último filho sobrevivente de Tytos
Lannister.
— Não, senhor. Sor Kevan retirou-se após a boda. — O meistre
puxou pelo colar de corrente, como se tivesse tornado demasiado apertado
para o seu pescoço.

— Eu sei que Lorde Lancel ficará contente por vos ver e… E a todos
os seus galantes cavaleiros. Embora me magoe confessar que Darry não
pode alimentar tantos homens.
— Nós temos as nossas próprias provisões. Você é?...
— O Meistre Ottomore, se agradar ao senhor. A Senhora Amerei
desejava dar-lhe as boas vindas em pessoa, mas está tratando dos
preparativos para um banquete em sua honra. É sua esperança que sua
senhoria e os seus cavaleiros e capitães nos faça companhia à mesa esta
noite.
— Uma refeição quente será muito bem vinda. Os dias estão frios e
úmidos. — Jaime passou os olhos pelo pátio, pelas caras barbudas dos
pardais.
Demasiados. E também os Frey são demasiados.
— Onde poderei encontrar Herrock?
— Recebemos relatos sobre foras da lei na outra margem do
Tridente. — Sor Harwyn levou cinco cavaleiros e vinte arqueiros e foi lidar
com eles.
— E Lorde Lancel?
— Está nas suas preces. Sua senhoria nos ordenou para nunca o
incomodar quando está rezando.
Ele e Sor Bonifer se darão bem.
— Muito bem. — Mais tarde haveria tempo suficiente para falar
com o primo. — Me leve até os meus aposentos e ordene que um banho me
seja preparado.
— Se aprouver ao senhor, o instalaremos na Torre do Lavrador. Eu o
levo até lá.
— Eu conheço o caminho. — Jaime não era estranho àquele castelo.
Ele e Cersei tinham estado ali hospedados por duas vezes, uma a caminho de
Winterfell com Robert, a outra na viagem de regresso a Porto Real.
Embora fosse pequeno para um castelo, era maior do que uma
estalagem, e tinha boa caça ao longo do rio. Robert Baratheon nunca se
mostrara relutante em impor-se à hospitalidade dos seus súditos. A torre era
muito semelhante a aquilo que dela recordava.
— As paredes continuam despidas. — Observou Jaime enquanto o
meistre o levava ao longo de uma galeria.

— Lorde Lancel espera um dia cobri-las com tapeçarias, — disse
Ottomore. — Cenas de piedade e devoção.
Piedade e devoção.
Foi com dificuldade que evitou rir. As paredes também tinham
estado nuas na sua primeira visita. Tyrion indicara os quadrados de pedra
mais escura onde tapeçarias tinham estado penduradas.
Sor Raymun podia removê-las, mas não as marcas que elas
deixavam. Mais tarde, o Duende fizera deslizar uma mão cheia de veados
para as mãos de um dos criados de Darry em troca da chave da cave onde as
tapeçarias em falta encontravam-se escondidas. Mostrou-as a Jaime à luz de
uma vela, sorrindo; retratos tecidos de todos os reis Targaryen, do primeiro
Aegon até ao segundo Aenys.
— Se contar a Robert, ele talvez faça de mim Senhor de Darry, —
dissera o anão entre gargalhadas.
O Meistre Ottomore levou Jaime até ao topo da torre.
— Espero que fique confortável aqui, senhor. Há uma latrina, para
quando a natureza chama. A sua janela dá para o bosque sagrado. O quarto
está ligado ao da senhora, com uma cela de criado entre ambos.
— Estes eram os aposentos do próprio Lorde Darry.
— Sim, senhor.
— O meu primo é muito generoso. Não pretendia pôr Lancel fora do
seu próprio quarto.
— Lorde Lancel tem dormido no septo.
Dormir com a Mãe e a Donzela, quando tem uma esposa quente
mesmo para lá daquela porta?
Jaime não soube se haveria de rir ou de chorar. Talvez ande a rezar
para que a pica endureça. Em Porto Real consta que os ferimentos de
Lancel o tinham deixado incapaz.
Mesmo assim, devia ter senso suficiente para tentar.
A posse das novas terras pelo primo não estaria segura até gerar um
filho à sua esposa Darry. Jaime começava a se arrepender do impulso que o
trouxera ali. Agradeceu a Ottomore, fez-lhe lembrar o banho e mandou que
Peck o acompanhasse à porta. O quarto do senhor mudara desde a sua última
visita, e não para melhor. Velhas esteiras apodrecidas cobriam o chão no
lugar do bom tapete de Myr que estivera lá antes, e toda a mobília era nova e

mal feita. A cama de Sor Raymund Darry fora suficientemente grande para
seis pessoas, com cortinas de veludo castanho e postes de carvalho
esculpidos com trepadeiras e folhas; a de Lancel era um granuloso catre de
palha, colocada abaixo da janela, onde a primeira luz da aurora o acordaria
decerto. Sem dúvida que a outra cama teria sido queimada, esmagada ou
roubada, mas mesmo assim…
Quando a banheira chegou, o Pequeno Lew tirou as botas de Jaime e
o ajudou a remover a sua mão de ouro. Peck e Garrett carregaram água, e Pia
arranjou qualquer coisa limpa para ensopar. A menina olhou-o de relance,
timidamente, enquanto lhe tirava o gibão às sacudidelas. Jaime ficou
desconfortavelmente consciente das curvas de ancas e seios por baixo do
vestido castanho de tecido grosseiro que ela trazia. Recordou-se das coisas
que Pia lhe segredara em Harrenhal, na noite em que Qyburn a enviara à sua
cama. Às vezes quando estou com um homem, dissera, fecho os olhos e finjo
que é você que está em cima de mim.
Sentiu-se grato quando o banho ficou suficientemente profundo para
lhe esconder a ereção. Quando se abaixou para dentro da água fumegante,
recordou outro banho, aquele que partilhara com Brienne. Estivera febril e
enfraquecido devido à perda de sangue, e o calor o entontecera tanto que
dera por si a dizer coisas que era melhor deixar por dizer. Desta vez não
tinha semelhante desculpa.
Lembra-te dos teus votos. Pia é mais digna da cama de Tyrion do
que da tua.
— Vai me buscar sabão e uma escova rija, disse a Peck. Pia, deixenos.
— Sim, senhor. Obrigada, senhor.
Ela cobria a boca quando falava, para esconder os dentes quebrados.
— Deseja-a? — Perguntou Jaime a Peck depois de a menina sair.
O escudeiro ficou vermelho como uma beterraba.
— Se ela te quiser, tome-a. Decerto te ensinará algumas coisas que
vai achar úteis na noite de núpcias, e não é provável que arranje um bastardo
com ela.
Pia abriu as pernas para metade do exército do pai e nunca
engravidou; o mais certo era que a puta fosse estéril.
— Mas se deitar com ela, seja bondoso.
— Bondoso senhor? Como… como poderei eu…?

— Palavras doces. Toques gentis. Não quer casar com ela, mas
enquanto estiver na cama trate-a como trataria a sua noiva.
O rapaz anuiu.
— Senhor, eu… para onde posso levá-la? Nunca há lugar para…
para…
— Ficar sozinho? — Jaime fez um sorriso. —Passaremos várias
horas jantando. A palha parece cheia de grumos, mas há de servir.
Os olhos de Peck esbugalharam-se.
— A cama de sua senhoria?
— Quando acabar há de se sentir também um senhor, se Pia souber o
que fazer.
E alguém devia dar algum uso àquele miserável colchão de palha.
Quando desceu para o banquete naquela noite, Jaime Lannister
usava um gibão de rico veludo fendido com pano de ouro, e uma corrente de
ouro salpicada de diamantes negros. Também prendera a mão de ouro, que
foi polida até mostrar um belo lustre brilhante. Aquele não era lugar
apropriado para usar o branco. O dever esperava-o em Correrrio; o que o
trouxera ali fora uma necessidade mais sombria. O Grande Salão de Darry
era grande só por cortesia. Mesas de montar preenchiam-no de parede a
parede e as vigas do teto estavam negras de fumo. Jaime sentou-se no
estrado, à direita da cadeira vazia de Lancel.
— O meu primo não irá juntar-se a nós para o jantar? — Perguntou
ao se sentar.
— O meu senhor prefere jejuar, — disse a esposa de Lancel, a
Senhora Amerei. — Está doente de desgosto pelo pobre Alto Septão.
Era uma moça robusta de pernas longas e peitos cheios, com cerca
de dezoito anos; uma moça saudável, pelo aspecto, embora a sua cara
chupada e sem queixo fizesse lembrar a Jaime o seu falecido e não
lamentado primo Cleos, que sempre tivera certo aspecto de doninha.
Jejuar? Ainda é um idiota maior do que eu suspeitava.
O primo devia andar ocupado a gerar na sua viúva um pequeno
herdeiro com cara de doninha, em vez de se matar de fome. Perguntou a si
próprio o que Sor Kevan poderia ter dito acerca do novo fervor do filho.
Poderia ter sido esse o motivo da partida abrupta do tio?

Sobre tigelas de sopa de feijão e toucinho, a Senhora Amerei contou
a Jaime como o seu primeiro marido fora morto por Sor Gregor Clegane
quando os Frey ainda lutavam por Robb Stark.
— Supliquei-lhe para não ir, mas o meu Pate era, oh, tão corajoso, e
jurou que seria ele o homem que mataria aquele monstro. Queria arranjar um
grande renome para si.
Todos querem.
— Quando eu era escudeiro disse a mim mesmo que seria eu o
homem que mataria o Cavaleiro Sorridente.
— O Cavaleiro Sorridente? Ela parecia confusa. Quem foi esse?
A Montanha da minha juventude. Com metade do tamanho e o
dobro da loucura.
— Um fora da lei, há muito morto. Ninguém com quem vossa
senhoria deveria se preocupar.
O lábio de Amerei tremeu. Lágrimas rolaram-lhe dos olhos
castanhos.
— Perdoe a minha filha, disse uma mulher mais velha.
A Senhora Amerei trouxera consigo uma vintena de Freys para
Darry; um irmão, um tio, um tio em segundo grau, vários primos… e a mãe,
que nascera Darry. Ainda chora pelo pai.
— Foras da lei mataram-no, — soluçou a Senhora Amerei. —O pai
só tinha ido resgatar o Petyr Espinha. Ele levou-lhes o ouro que pediam, mas
penduraram-no.
— Enforcaram, Ami. O teu pai não era uma tapeçaria. —A Senhora
Mariya voltou a virar-se para Jaime. — Creio que o conheça, Sor.
— Servimos juntos, em tempos, como escudeiros, em Paço de
Codorniz. — Não chegaria ao ponto de afirmar terem sido amigos. Quando
Jaime chegara, Merrett Frey era o rufião do castelo, dominando todos os
rapazes mais novos.
Então tentou intimidar a mim.
— Ele era… muito forte. — Foi o único elogio que lhe ocorreu.
Merrett fora lento, desajeitado e estúpido, mas era forte.
— Lutaram juntos contra a Irmandade da Mata de Rei, — fungou a
Senhora Amerei.

— O pai costumava me contar histórias.
O seu pai costumava se gabar e mentir, você quer dizer.
— Lutamos. — As principais contribuições do Frey para a luta
tinham consistido em contrair sífilis com uma seguidora de acampamentos e
ser capturado pela Cerva Branca. A rainha fora da lei queimara lhe o rabo
com o seu símbolo antes de devolvê-lo, após resgate, a Sumner Crakehall.
Merrett passara uma quinzena sem ser capaz de se sentar, embora Jaime
duvidasse de que o ferro em brasa fosse tão desagradável como as panelas de
merda que os colegas escudeiros o tinham obrigado a comer quando
regressara.
Os rapazes são as criaturas mais cruéis à face da terra.
Pôs a mão de ouro em volta da taça de vinho e ergueu-a.
— À memória de Merrett, — disse. Era mais fácil beber ao homem
do que falar dele.
Depois do brinde, a Senhora Amerei parou de chorar e a conversa a
mesa mudou para os lobos. Sor Danwell Frey afirmou que havia mais
animais na região do que até o avô conseguia recordar.
— Perderam todo o medo do homem. Alcateias atacaram a nossa
tropa logística durante a viagem desde as Gêmeas. Os nossos arqueiros
tiveram de encher de penas uma dúzia antes dos outros fugirem. Sor Addam
Marbrand confessou que a sua tropa enfrentara problemas semelhantes no
trajeto desde Porto Real.
Jaime concentrou-se na comida que tinha em frente, arrancando
nacos de pão com a mão esquerda e atrapalhando-se com a taça de vinho
com a direita. Observou Addam Marbrand encantando a menina que tinha ao
lado, observou Steffon Swyft simulando a batalha de Porto Real com pão,
nozes e cenouras. Sor Kennos pôs uma criada ao colo, insistindo para que a
moça lhe tocasse o membro, enquanto Sor Dermot alegrava alguns
escudeiros com histórias sobre cavaleiros vagueando pela mata de chuva.
Mais ao fundo da mesa, Hugo Vance fechara os olhos.
Matutando sobre os mistérios da vida, pensou Jaime. Ou isso, ou a
cochilar entre um prato e o seguinte.
Voltou a virar-se para a Senhora Mariya.
— Os foras da lei que mataram o vosso esposo… foi o bando do
Lorde Beric?

— Foi o que pensávamos a princípio. — Embora o cabelo da
Senhora Mariya estivesse malhado de grisalho, ainda era uma mulher de
aspecto agradável.
— Os assassinos se dispersaram quando saíram de Pedravelhas.
Lorde Vypren seguiu um bando até Feirajusta, mas lhes perdeu ali o rastro.
O Walder Negro levou cães de caça e caçadores para o Atoleiro da Bruxa
atrás dos outros. Os camponeses negaram os ter visto, mas quando foram
interrogados intensamente cantaram uma história diferente. Falaram de um
homem com um olho só e outro que usava um manto amarelo… E de uma
mulher, coberta por manto e capuz.
— Uma mulher? — Julgaria que a Cerva Branca tivesse ensinado
Merrett a manter-se longe de mulheres foras-da-lei.
— Também havia uma mulher na Irmandade da Mata de Rei.
— Eu sei. — E como não, sugeria o seu tom de voz, se ela deixou a
sua marca no meu marido? — A Cerva Branca era jovem e bela, segundo
dizem. Esta mulher encapuzada não é nem uma coisa, nem outra. Os
camponeses queriam nos fazer crer que a sua cara estava rasgada e cheia de
cicatrizes, e que os seus olhos eram terríveis de contemplar. Dizem que
liderava os foras-da-lei.
— Liderava-os? — Jaime achava difícil acreditar naquilo.
— Beric Dondarrion e o sacerdote vermelho…
—… Não foram vistos. — A Senhora Mariya parecia ter a certeza.
— Dondarrion está morto, — disse o Varrao Forte.
— A Montanha enfiou-lhe uma faca no olho, temos conosco homens
que viram.
— Essa é uma história, disse Addam Marbrand. Outros dirão que
lorde Beric não pode ser morto.
— Sor Harwyn diz que essas histórias são mentiras. — A Senhora
Amerei enrolou uma trança no dedo. — Ele me prometeu a cabeça do Lorde
Beric. É muito galante. — Estava corando por baixo das lágrimas.
Jaime recordou a cabeça que dera a Pia. Quase conseguia ouvir o
risinho do seu irmão mais novo. O que aconteceu a dar flores às mulheres?
Poderia ter perguntado Tyrion. Teria também algumas palavras selecionadas
para Harwyn Plumm, embora galante não tivesse sido uma delas.
Os irmãos Plumm eram grandes e carnudos com pescoços grossos e
caras vermelhas; ruidosos e vigorosos, rápidos no riso, rápidos na ira,

rápidos no perdão. Harwyn era diferente de Plumm; de olhos duros e
taciturno, rancoroso… E mortal com o martelo na mão. Era um bom homem
para comandar uma guarnição, mas não um homem para ser amado.
Se bem que… Jaime fitou a Senhora Amerei.
Os criados estavam trazendo o prato de peixe, um Lúcio cozido
numa crosta de ervas e nozes moídas. A senhora de Lancel provou, aprovou
e ordenou que a primeira porção fosse servida a Jaime. Enquanto lhe
punham o peixe na frente, ela se debruçou sobre o lugar do marido para
tocar- lhe na mão de ouro.
— Você poderia matar Lorde Beric, Sor Jaime. Matastes o Cavaleiro
Sorridente. Por favor, senhor, lhe suplico, fique e ajude-nos com Lorde Beric
e o Cão de Caça.
Os seus dedos pálidos acariciaram os dedos de ouro de Jaime.
Pensará ela que eu sinto aquilo?
— Foi a Espada da Manhã quem matou o Cavaleiro Sorridente,
senhora. Sor Arthur Dayne, um cavaleiro melhor do que eu. —Jaime
recolheu os seus dedos de ouro e voltou a virar-se para a Senhora Mariya.
— O Walder Negro seguiu essa mulher encapuzada e os seus
homens até onde?
— Os cães voltaram a lhes apanhar o cheiro a norte do Atoleiro da
Bruxa, — disse a mulher mais velha.
— Ele jura que não estava mais de meio dia atrás deles quando
desapareceram no Gargalo.
— Que apodreçam ali, — declarou alegremente Sor Kennos. — Se
os deuses forem bons, irão ser engolidos por areias movediças ou devorados
por lagartos-leões.
— Ou acolhidos por papa-rãs, — disse Sor Danwell Frey. — Eu não
acharia os cranogmanos incapazes de abrigar foras-da-lei.
— Bem gostaria que fossem só eles, — disse a Senhora Mariya. —
Alguns dos senhores do rio andam também de mãos dadas com os homens
do Lorde Beric.
— Os plebeus também, — fungou a filha. — Sor Harwyn diz que os
escondem e alimentam, e quando pergunta para onde foram, mentem.
Mentem aos seus próprios senhores!
— Mande-lhes cortar as línguas, — sugeriu o Varrão Forte.

— Boa sorte em obter respostas depois disso, —disse Jaime. — Se
querem a ajuda deles, terão de fazer com que os amem. Foi assim que Arthur
Dayne fez, quando avançou contra a Irmandade da Mata de Rei. Pagou aos
plebeus por aquilo que comeu, levou as suas queixas ao Rei Aerys, expandiu
as pastagens em volta das suas aldeias, até lhes conquistou o direito de
derrubar certo número de árvores todos os anos e abater alguns dos veados
do rei durante o outono. O povo da floresta se virou para Toyne para
defendê-lo, mas Sor Arthur fez mais por eles do que a Irmandade alguma
vez podia almejar fazer, e os conquistou para o seu lado. Depois disso, o
resto foi fácil.
— O Senhor Comandante fala com sabedoria, — disse a Senhora
Mariya.
— Nunca nos livraremos destes foras-da-lei até que os plebeus
comecem a amar tanto Lancel como em tempos amaram o meu pai e avô.
Jaime deitou um relance ao lugar vazio do primo.
Mas Lancel nunca conquistará o amor deles com rezas.
A Senhora Amerei fez beicinho.
— Sor Jaime, lhe suplico, não nos abandone. O meu senhor precisa
de você, e eu também. Estes tempos são tão temíveis. Há noites em que
quase não consigo dormir, com medo.
— O meu lugar é junto do rei, senhora.
— Eu ficarei. — Se ofereceu o Varrão Forte. — Depois de nos
despacharmos em Correrrio, ficarei em pulgas por outra luta. Não que seja
provável que Beric Dondarrion me dê luta. Lembro-me do homem de
torneios passados. Era um moço bem apessoado com um manto bonito.
Franzino e inexperiente.
— Isso foi antes de morrer, — disse o jovem Sor Arwood Frey. — O
povo diz que a morte o mudou. Pode matá-lo, mas ele não fica morto. Como
se luta com um homem assim? E também há o Cão de Caça. Ele matou vinte
homens em Salinas.
O Varrão Forte soltou uma gargalhada roufenha.
— Vinte estalajadeiros gordos, talvez. Vinte criados a se mijarem
nos grilhões. Vinte irmãos mendicantes com tigelas. Mas não vinte
cavaleiros.
Não a mim.

— Há um cavaleiro em Salinas, insistiu Sor Arwood. Ele se
escondeu atrás das suas muralhas enquanto Clegane e os seus cães
enlouquecidos assolavam a vila. Você não viu as coisas que ele fez, sor. Eu
vi. Quando as notícias chegaram às Gêmeas, avancei com Harys Haigh, o
irmão Donnel e meia centena de homens, arqueiros e homens de armas.
Pensávamos que aquilo fora obra do Lorde Beric, e esperávamos encontrarlhe
o rastro. Tudo o que resta de Salinas é o castelo, e o velho Sor Quincy,
tão assustado que não quis abrir os portões, e falou conosco das ameias, aos
gritos. O resto são ossos e cinzas. Uma vila inteira. O Cão de Caça passou os
edifícios pelo archote e o povo pela espada, e foi-se embora a rir. As
mulheres… Não acreditaria no que ele fez a algumas das mulheres. Não
falarei disso à mesa. Dá-me enjoos de o ver.
— Eu chorei quando ouvi contar, — disse a Senhora Amerei.
Jaime bebericou do vinho.
— Como pode ter certeza de ter sido o Cão de Caça? — Aquilo que
estavam descrevendo parecia mais trabalho de Gregor do que de Sandor.
Sandor fora duro e brutal é certo, mas o irmão mais velho é que era o
verdadeiro monstro da Casa Clegane.
— Ele foi visto — disse Sor Arwood. Aquele seu elmo não é fácil de
confundir, ou de esquecer, e houve alguns que sobreviveram para contar a
história. A moça que ele violou, alguns rapazes que se esconderam, uma
mulher que encontramos presa por baixo de uma viga enegrecida, os
pescadores que observaram a carnificina dos seus barcos…
— Não lhe chame de carnificina, — disse a Senhora Mariya em voz
baixa. — Isso é um insulto aos honestos carniceiros de todo o lado. Salinas
foi obra de um animal feroz em pele humana.
Estes tempos são para feras, refletiu Jaime, para leões, lobos e cães
raivosos, para corvos e gralhas pretas.
— Uma obra maligna. — O Varrão Forte voltou a encher a taça.
— Senhora Mariya, Senhora Amerei, a sua angústia me comoveu.
Dou a minha palavra, assim que Correrrio cair regressarei para perseguir o
Cão de Caça e mata-lo em seu nome. Os cães não me assustam.
Este devia assustar.
Ambos os homens eram grandes e poderosos, mas Sandor Clegane
era muito mais rápido, e lutava com uma selvageria que Lyle Crakehall não
podia esperar igualar.
Mas a Senhora Amerei estava entusiasmada.

— É um verdadeiro cavaleiro, Sor Lyle, por ajudar uma dama em
dificuldades.
Pelo menos não chamou a si própria “donzela”. Jaime estendeu a
mão para a taça e derrubou-a. A toalha de mesa em linho bebeu o vinho. Os
seus companheiros fingiram não reparar na mancha vermelha que se
espalhava.
Cortesia de mesa de honra, disse a si próprio, mas sabia mesmo a
piedade. Ergueu-se de súbito.
— Senhora. Peço que me dê licença.
A Senhora Amerei pareceu magoada.
— Quer nos deixar? Ainda há veado, e capões recheados com
cogumelos.
— Muito bons, sem dúvida, mas não seria capaz de dar nem mais
uma dentada. Tenho de falar com o meu primo. — Com uma mesura, Jaime
os deixou entregues à sua comida.
Também no pátio havia homens comendo. Os pardais tinham se
reunido em volta de uma dúzia de fogueiras para aquecer as mãos contra o
frio do ocaso e vigiar gordas salsichas que chiavam e pingavam sobre as
chamas. Não podiam ser menos de cem. Bocas inúteis. Jaime perguntou a si
próprio quantas salsichas o primo pusera de parte e como tencionava
alimentar os pardais depois dos seus homens irem embora. Quando chegar o
inverno estarão comendo ratazanas, a menos que consigam uma colheita.
Com o outono tão avançado, as hipóteses de mais uma colheita não eram
boas.
Encontrou o septo depois do pátio interno do castelo; um edifício
sem janelas, de sete lados e parcialmente construído em madeira, com portas
de madeira entalhada e um telhado de telha. Três pardais encontravam-se
sentados nos degraus. Quando Jaime se aproximou, ergueram-se.
— Onde está indo, senhor? — perguntou um deles. Era o menor dos
três, mas tinha a barba maior.
— Lá dentro.
— Sua senhoria está lá, rezando.
— Sua senhoria é meu primo.
— Bem, nesse caso, senhor, — disse outro pardal, um homem
enorme e calvo com uma estrela de sete pontas pintada por cima de um olho.
— Não quer incomodar o seu primo nas suas preces.

— Lorde Lancel está pedindo orientação ao Pai no Céu, — disse o
terceiro pardal, o que não tinha barba. Um rapaz, pensara Jaime, mas a voz
dela a identificava como uma mulher, vestida de trapos sem forma e um
saiote ferrugento.
— Está rezando pela alma do Alto Septão e de todos os outros que
morreram.
— Amanhã continuarão mortos, — disse Jaime. — O Pai no Céu
tem mais tempo do que eu. Sabe quem sou?
— Um lorde qualquer, — disse o grandalhão com o olho estrelado.
— Um aleijado qualquer, — disse o pequeno com a grande barba.
— O Regicida, — disse a mulher. Mas nós não somos reis, somos só
Pobres Companheiros, e você não poderá entrar, a menos que sua senhoria
diga que pode. Equilibrou uma maça com espigões, e o homem pequeno
ergueu um machado.
As portas atrás deles se abriram.
— Deixa o meu primo passar em paz, amigos. — Disse Lancel em
voz baixa. — Tenho estado à espera dele.
Os pardais deram um passo para o lado. Lancel parecia ainda mais
magro do que em Porto Real. Estava descalço, e vestido com uma túnica
simples de lã não tingida que o fazia se assemelhar mais a um pedinte do que
a um lorde. Rapara o cocuruto da cabeça até o deixar liso, mas a barba
cresceu um pouco. Chamar a barba de penugem de pêssego teria sido
insultuoso para o pêssego. Combinava estranhamente com o cabelo branco
que lhe rodeava as orelhas.
— Primo, — disse Jaime quando ficaram sós dentro do septo. —
Perdeu o raio do juízo?
— Prefiro dizer que encontrei a minha fé.
— Onde está o teu pai?
— Foi embora. Discutimos. — Lancel ajoelhou perante o altar do
seu outro Pai.
— Quer rezar comigo, Jaime?
— Se eu rezar bem o Pai me dará uma mão nova?
— Não. Mas o Guerreiro lhe dará coragem, o Ferreiro lhe
emprestará a força, e a Velha lhe dará sabedoria.