O Festim dos Corvos

queriam dizer que estava divertido. — Venha vamos beber mais um pouco
do bom vinho tinto de Hoster Tully.
O vinho tornara-se parte do seu ritual noturno. Sor Ilyn era o
companheiro de bebida perfeito.
Nunca interrompia, nem pedia favores, nem contava longas histórias
sem importância. Tudo o que fazia era beber e escutar.
— Eu devia mandar arrancar a língua a todos os meus amigos —
disse Jaime enquanto enchia as taças — e à minha família também. Uma
Cersei silenciosa seria uma delícia. Embora eu fosse sentir falta da sua
língua quando nos beijássemos. — E bebeu. O vinho era um tinto forte, doce
e pesado. Aquecia-o ao descer. — Não consigo me lembrar de quando
começamos a nos beijar. A princípio foi inocente. Até deixar de ser. —
Acabou o vinho e pôs a taça de lado. — Tyrion me disse uma vez que a
maior parte das rameiras não nos beijam. Fodem-nos até nos deixarem sem
forças, disse ele, mas nunca sentimos os lábios delas nos nossos. Acha que a
minha irmã beija o Kettleblack?
Sor Ilyn não respondeu.
— Não me parece que seria apropriado que eu mate o meu próprio
Irmão Juramentado. O que tenho a fazer é castrá-lo e enviá-lo para a
Muralha. Foi isso que fizeram com Lucamore, o Ardente. Sor Osmund pode
não aceitar de bom grado a castração, é certo. E há os irmãos a ter em conta.
Irmãos podem ser perigosos. Depois de Aegon, o Indigno, condenar Sor
Terrence Toyne à morte por dormir com a sua amante, os irmãos de Toyne
fizeram o melhor que puderam para o matar. O melhor que puderam não foi
suficientemente bom, graças ao Cavaleiro do Dragão, mas não foi por falta
de tentar. Está escrito no Livro Branco. Está lá tudo, menos o que fazer com
Cersei.
Sor Ilyn passou um dedo pela garganta.
— Não — disse Jaime. — Tommen perdeu um irmão, e o homem
em quem pensava como pai. — Se eu fosse matar a sua mãe, me odiaria por
isso... e aquela sua querida esposa arranjaria maneira de orientar esse ódio
para benefício de Jardim de Cima.
Sor Ilyn sorriu de um modo que não agradou a Jaime. Um sorriso
feio. Uma alma feia.
— Fala demasiado — disse ao homem.
No dia seguinte, Sor Dermot da Mata de Chuva regressou ao castelo
de mãos vazias. Quando lhe perguntaram o que encontrara, respondeu:

— Lobos. Milhares dos malditos bichos. — Perdera duas sentinelas
para os lobos. Tinham saltado da escuridão para as atacar. — Homens
armados revestidos de cota de malha e couro fervido, e mesmo assim as
feras não tiveram medo deles. Antes de morrer, Jate disse que a alcateia era
liderada por uma loba de um tamanho monstruoso. Um lobo gigante,
ajuizando pelas suas palavras. Os lobos também penetraram nas nossas
linhas de cavalos. Os malditos bastardos mataram o meu baio preferido.
— Um anel de fogueiras em volta do seu acampamento poderia
mantê-los afastados — disse Jaime, embora tivesse dúvidas. Poderia o lobo
gigante de Sor Dermot ser o mesmo animal que atacara Joffrey perto do
entroncamento?
Lobos ou não, Sor Dermot voltou a sair na manhã seguinte, com
cavalos frescos e mais homens, a fim de reatar as buscas por Brynden Tully.
Nessa mesma tarde, os senhores do Tridente vieram ter com Jaime
para pedir licença para regressarem às suas terras. Concedeu-a. Lorde Piper
também quis saber novidades do filho Marq.
— Todos os cativos serão resgatados — prometeu Jaime. Enquanto
os senhores do rio se retiravam, Lorde Karyl Vance deixou-se ficar para trás
para dizer:
— Lorde Jaime, tem que ir a Corvarbor. Enquanto for Jonos quem
está junto dos seus portões, Tytos nunca se renderá, mas sei que dobrará o
joelho perante você. — Jaime agradeceu-lhe o conselho.
O Varrão Forte foi quem partiu em seguida. Queria regressar a
Darry, conforme prometera, e dar combate aos foras da lei.
— Atravessamos metade do raio do reino, e para quê? Para que
pudesse fazer Edmure Tully mijar-se nas bragas? Não há nisso nenhuma
canção. Preciso duma luta. Quero o Cão de Caça, Jaime. Ele ou o senhor das
Marcas.
— A cabeça do Cão de Caça é sua se conseguir apanhá-la — disse
Jaime — mas Beric Dondarrion deve ser capturado vivo, para poder ser
levado para Porto Real. A sua morte tem de ser vista por mil pessoas, senão
não ficará morto. — O Varrão Forte respondeu àquilo com um resmungo,
mas acabou por concordar. No dia seguinte partiu com o escudeiro e os
homens de armas, além do Jon Imberbe Bettley, que decidira que caçar foras
da lei era preferível a regressar para junto da esposa, famosa pela sua falta de
beleza. Segundo se dizia, ela possuía a barba que faltava a Bettley.

Jaime ainda tinha de lidar com a guarnição. Até ao último homem,
juraram que nada sabiam sobre os planos de Sor Brynden ou para onde ele
teria ido.
— Estão mentindo — insistiu Emmon Frey, mas Jaime achava que
não.
— Se não partilhar os seus planos com ninguém, ninguém pode te
trair — fez notar. A Senhora Genna sugeriu que alguns dos homens podiam
ser levados a interrogatório. Jaime recusou. — Eu dei a Edmure a minha
palavra de que se se rendesse, a guarnição poderia partir sem ser
incomodada.
— Isso foi cavalheiresco da sua parte — disse a tia — mas o que
aqui é necessário é força, não cavalaria.
Pergunte a Edmure se eu sou cavalheiresco, pensou Jaime. Pergunte
sobre o trabuco. De algum modo não lhe parecia que fosse provável que os
meistres o confundissem com o Príncipe Aemon, o Cavaleiro do Dragão,
quando escrevessem as histórias de ambos. Mesmo assim, sentia-se
curiosamente satisfeito. A guerra estava praticamente ganha. Pedra do
Dragão caíra e não duvidava de que Ponta Tempestade cairia em breve, e
não importava que Stannis andasse pela Muralha. Os nortenhos não
gostariam mais dele do que os senhores da tempestade. Se Roose Bolton não
o destruísse, o inverno o faria.
E ele fizera a sua parte ali em Correrrio sem chegar a pegar em
armas contra os Stark e os Tully.
Depois de encontrar o Peixe Negro, ficaria livre para regressar a
Porto Real, onde devia estar. O meu lugar é com o meu rei. Com o meu filho.
Tommen gostaria de saber disso? A verdade custaria o trono ao rapaz.
Prefere ter um pai ou uma cadeira, rapaz? Jaime desejava conhecer a
resposta. Ele gosta de por o seu selo em papéis. O rapaz podia nem sequer
acreditar nele, certamente. Cersei diria que era mentira. Minha querida
irmã, a enganadora. Teria de arranjar alguma forma de arrancar Tommen às
suas garras antes que o rapaz se transformasse noutro Joffrey. E, já agora,
devia arranjar outro pequeno conselho para o rapaz. Se Cersei puder ser
posta de lado, Sor Kevan pode concordar em servir como Mão de Tommen.
E se não concordasse, bem, os Sete Reinos não tinham falta de homens
capazes. Forley Prester seria uma boa escolha, ou Roland Crakehall. Caso
fosse necessário um homem que não fosse oriundo do oeste para aplacar os
Tyrell, sempre havia Mathis Rowan... ou até Petyr Baelish. O Mindinho era
tão amigável como esperto, mas o seu nascimento era demasiado baixo para

constituir ameaça para qualquer um dos grandes senhores, dado não possuir
contingente próprio.
O perfeito Mão.
A guarnição Tully partiu na manhã seguinte, despida de todas as
suas armas e armaduras. Cada homem foi autorizado a levar comida para três
dias e a roupa que trazia no corpo, depois de prestar um juramento solene de
nunca mais pegar em armas contra Lorde Emmon ou a Casa Lannister.
— Se tiver sorte, um em cada dez homens pode respeitar esse
juramento — disse a Senhora Genna.
— Ótimo. Prefiro enfrentar nove homens a enfrentar dez. O décimo
podia ser aquele que me mataria.
— Os outros nove te matarão com igual rapidez.
— Antes isso do que morrer na cama. — Ou na latrina.
Dois homens decidiram não partir com os outros. Sor Desmond
Grell, o antigo mestre de armas do Lorde Hoster, preferiu vestir o negro. O
mesmo decidiu Sor Robin Ryger, o capitão da guarda de Correrrio.
— Este castelo foi o meu lar durante quarenta anos — disse Grell.
— Você diz que eu sou livre para partir, mas para onde? Sou velho e
corpulento demais para dar em cavaleiro andante. Mas os homens são
sempre bem-vindos na Muralha.
— Como quiser — disse Jaime, embora isso fosse um
aborrecimento. Permitiu que ficassem com as armas e armaduras e destacou
uma dúzia dos homens de Gregor Clegane para os escoltar para Lagoa da
Donzela. Entregou o comando a Raff, aquele a quem chamavam o Querido.
— Assegura-se de que os prisioneiros chegam a Lagoa da Donzela
inteiros — disse ao homem — senão aquilo que Sor Gregor fez ao Bode
parecerá uma engraçada partida comparada com o que farei a você.
Mais dias se passaram. Lorde Emmon reuniu toda Correrrio no
pátio, tanto a gente de Lorde Edmure, quanto a sua, e falou-lhes durante
quase três horas sobre o que esperava deles, agora que era Emmon o seu
chefe e senhor. De vez em quando brandia o pergaminho, enquanto moços
da estrebaria, criadas e ferreiros escutavam num silêncio taciturno e uma
ligeira chuva caía sobre todos, O cantor, aquele que Jaime obtivera de Sor
Ryman Frey, também estava à escuta. Jaime deu com ele em pé numa
portada aberta, onde estava seco.

— Sua senhoria devia ter sido cantor — disse o homem. — Este
discurso é mais longo do que uma balada da Marca, e não me parece que ele
tenha parado para respirar.
Jaime foi obrigado a rir.
— Lorde Emmon não precisa de respirar, desde que consiga
mastigar. Vai fazer uma canção disto?
— Uma engraçada. Vou chamar-lhe "Falando aos Peixes".
— Desde que não a toque onde a minha tia possa ouvi-la. — Jaime
nunca antes prestara muita atenção ao homem. Era um tipo pequeno, vestido
com umas bragas verdes esfarrapadas e uma túnica no fio, de um tom mais
claro de verde, com remendos castanhos de couro a cobrir os buracos. O
nariz era longo e aguçado, o sorriso grande e solto. Fino cabelo castanho
caía-lhe até ao colarinho, emaranhado e sujo. Uns cinqüenta anos, pensou
Jaime, harpista ambulante e bem gasto pela vida. — Não era de Sor Ryman
quando te encontrei? — perguntou.
— Só por quinze dias,
— Estava à espera que partisse com os Frey.
— Aquele ali em cima é um Frey — disse o cantor, indicando Lorde
Emmon com a cabeça — E este castelo parece um sítio bem aconchegado
pra passar o Inverno. O Wat Sorriso-Branco foi pra casa com o Sor Forley,
de modo que eu pensei em ver se conseguia ficar com o lugar dele. O Wat
tem aquela voz aguda e doce que gente como eu não pode esperar igualar.
Mas eu sei o dobro das canções picantes que ele sabe. Com a sua licença,
senhor.
— Deve dar magnificamente bem com a minha tia — disse Jaime.
— Se espera passar aqui o inverno assegure-se de que a sua música agrade à
Senhora Genna. É ela que importa.
— Você não?
— O meu lugar é junto do rei. Não ficarei aqui por muito tempo.
— Lamento ouvir isso, senhor. Conheço canções melhores do que
"As Chuvas de Castamere". Podia ter te tocado... oh, toda a espécie de
coisas.
— Noutra altura qualquer — disse Jaime. — Tem nome?
— Tom de Seterrios, se aprouver ao senhor. — O cantor tirou o
chapéu. — Mas a maior parte das pessoas chama-me Tom das Sete.

— Canta bem, Tom das Sete.
Nessa noite sonhou que estava de regresso ao Grande Septo de
Baelor, ainda em vigília sobre o cadáver do pai. O septo estava em silêncio e
mergulhado na escuridão, até que uma mulher emergiu das sombras e se
dirigiu lentamente para o estrado.
— Irmã? — disse.
Mas não era Cersei. Estava toda vestida de cinzento, uma irmã
silenciosa. Um capuz e um véu escondiam-lhe as feições, mas Jaime
conseguia ver as velas ardendo nas lagoas verdes dos seus olhos.
— Irmã — disse — que quereis de mim? — Esta última palavra
ecoou por todo o septo,
mimmimmimmimmimmimmimmimmimmimmimmim.
— Eu não sou sua irmã, Jaime. — A mulher ergueu uma mão suave
e pálida e empurrou o capuz para trás. — Esqueceu-se de mim?
Posso esquecer-me de alguém que nunca conheci? As palavras
ficaram-lhe presas na garganta.
Ele conhecia-a, mas tinha-se passado tanto tempo...
— Também esquecerá o senhor teu pai? Pergunto a mim mesma se
alguma vez o conheceste verdadeiramente. — Os olhos dela eram verdes, o
cabelo ouro tecido. Jaime não seria capaz de dizer que idade a mulher tinha.
Quinze anos, pensou, ou cinquenta. Subiu os degraus e parou junto do
estrado. — Ele nunca conseguiu suportar que se rissem de si. Era isso que
mais detestava.
— Quem é você? — Tinha de a ouvir dizê-lo.
— A questão é: quem és você?
— Isto é um sonho.
— É? — Ela fez um sorriso triste. — Conte as mãos, pequeno.
Uma. Uma mão, apertada com força em volta do cabo da espada. Só
uma.
— Nos meus sonhos, tenho sempre duas mãos. — Ergueu o braço
direito e fitou sem compreender a feiura do seu toco.
— Todos sonhamos com coisas que não podemos ter. Tywin
sonhava que o filho seria um grande cavaleiro, que a filha seria rainha.
Sonhava que seriam tão fortes, corajosos e belos que nunca ninguém se riria
deles.

— Eu sou um cavaleiro — disse-lhe Jaime — e Cersei uma rainha.
Uma lágrima rolou pelo rosto da mulher. Voltou a erguer o capuz e
virou-lhe as costas. Jaime gritou-lhe, mas ela já se afastava, com a saia a
sussurrar canções de embalar ao raspar no chão. Não me deixe, quis gritar,
mas claro que ela já os deixara há muito.
Acordou nas trevas, tremendo. O quarto tornara-se frio como gelo.
Jaime afastou as mantas com o toco da mão da espada. Viu que o fogo na
lareira se apagara, e a janela fora aberta pelo vento.
Atravessou o aposento negro como breu, para ir lutar com as
portinholas, mas quando atingiu a janela, os seus pés nus encontraram algo
húmido. Jaime recuou, momentaneamente sobressaltado. O seu primeiro
pensamento foi de sangue, mas o sangue não teria sido tão frio.
Era neve, caindo através da janela.
Em vez de fechar as portinholas, escancarou-as. O pátio, em baixo,
estava coberto por um fino manto branco, que se ia tornando mais espesso
sob os seus olhos. Os merlões das ameias usavam capuzes brancos. Os
flocos caíam em silêncio, pairando alguns pela janela para se irem derreter
na sua cara. Jaime conseguia ver a sua respiração.
Neve nas terras fluviais. Se estava nevando ali, podia perfeitamente
estar também nevando em Lanisporto, e em Porto Real. O inverno marcha
para sul, e metade dos nossos celeiros estão vazios.
As sementeiras que ainda se encontrassem nos campos estavam
perdidas. Não haveria mais plantações, nenhuma esperança de uma última
colheita. Deu por si se perguntando o que pai faria para alimentar o reino,
antes de se lembrar que Tywin Lannister estava morto.
Quando rompeu a manhã, a neve chegava ao tornozelo e era mais
profunda no bosque sagrado, onde montes de neve tinham sido acumulados
pelo vento sob as árvores. Escudeiros, moços de estrebaria e pajens de
nascimento elevado tinham-se transformado de novo em crianças sob o seu
frio feitiço branco, e travavam uma guerra de bolas de neve pelos pátios e ao
longo das ameias. Jaime ouviu-os rir. Tinha havido uma época, não muito
tempo antes, em que poderia ter estado lá fora fazendo bolas de neve com os
melhores de entre eles, para as atirar em Tyrion quando se bamboleasse por
perto, ou para enfiar pelas costas do vestido de Cersei. Mas preciso de duas
mãos para fazer uma bola de neve decente.
Ouviu-se um leve toque na sua porta.
— Vá ver quem é, Peck.

Era o velho meistre de Correrrio, agarrando uma mensagem na mão
enrugada e encarquilhada. O rosto de Vyman estava tão branco como a neve
acabada de cair.
— Eu sei — disse Jaime — chegou um corvo branco da Cidadela. O
inverno chegou.
— Não, senhor. A ave veio de Porto Real. Tomei a liberdade... não
sabia... — E estendeu-lhe a carta.
Jaime leu-a no banco de janela, banhado na luz daquela fria manhã
branca. As palavras de Qyburn eram sóbrias e objetivas, as de Cersei febris e
ferventes.
Venha imediatamente. Me ajude. Me salve. Preciso agora de você
como nunca antes precisei. Te amo. Te amo. Te amo. Venha imediatamente.
Vyman pairava perto da porta, à espera, e Jaime sentiu que Peck
também estava observando.
— O senhor deseja responder? — perguntou o meistre, após um
longo silêncio.
Um floco de neve caiu sobre a carta. Enquanto se derretia, a tinta
começou a borrar. Jaime voltou a enrolar o pergaminho, apertando-o tanto
quanto uma mão permitia, e entregou-o a Peck.
— Não — disse. — Põe isto no fogo.

Samwell 810


A última parte da viagem era a mais perigosa. Os Estreitos Redwyne
estavam repletos de Dracares, tal como lhes tinham dito em
Tyrosh. Com a maior parte da frota do reino no outro lado do
poente, os homens de ferro haviam saqueado Porto Ryan, haviam se
apoderado de Villavinha e do Porto Estrela do Mar, e os utilizavam como
base desde que começaram a atacar os navios que se dirigiam a Vilavelha.
O vigia avistou três barcos longos, dois estavam a popa à uma boa
distancia, e o Vento Canela não tardou a afastar-se deles. O terceiro
apareceu no final do dia para cortar o caminho enquanto fazia um som
sussurrante. Quando viu subir e baixar os remos deixando um rastro branco
nas águas acobreadas. Kojja Mo enviou seus arqueiros aos castelos com seus
grandes arcos, que podiam lançar uma flecha ainda mais longe e com maior
precisão que os de Dorne. Esperou até que o barco longo estivesse a
duzentos passos antes de dar a ordem de disparar. Sam também disparou e
naquela ocasião pareceu que sua flecha chegava ao outro barco. Bastou um
disparo e o barco longo virou em direção ao sul em busca de uma presa mais
fácil.
O dia já era escuro quando entraram na Enseada dos Murmúrios.
Goiva estava na proa com o bebê contemplando o castelo que ficava sobre as
falésias.
— Três Torres — lhe disse Sam — a sede da casa Costayne.
O castelo se recortava contra as estrelas e em suas janelas cintilavam
as luzes das tochas. Era um espetáculo esplendido, mas entristeceu Sam. A
viagem chegava ao fim.
— É muito alto — comentou Goiva.
— Bem, você verá o farol de Torralta.
O bebê de Dalla começou a chorar. Goiva abriu a túnica para dar o
peito ao pequeno. Sorriu enquanto o amamentava, e acariciou o suave cabelo
castanho.
Acabou por amar tanto este como o que deixou para traz,
compreendeu Sam.
Rezava aos deuses para que fossem bondosos com os dois.
Os homens de ferro tinham penetrado até nas águas resguardadas da
Enseada dos Murmúrios. Quando chegou a manhã, enquanto o Vento Canela

se dirigia até Vilavelha, o casco começou a tropeçar com cadáveres que
flutuavam a deriva. Havia corvos pousados em alguns, e começavam a voar
entre grasnos de protesto quando o barco perturbava suas grotescas jangadas.
Nas margens se viam campos carbonizados e aldeias queimadas, e sob os
bancos de areia tinham barcos destruídos. Os mais comuns eram os botes de
pescadores e os barcos mercantes, mas também viram barcos longos
abandonados, e os restos de dois grandes dromones. Um havia ardido até a
linha de flutuação, enquanto que o outro tinha um enorme buraco no casco;
Saltava a vista que o haviam atacado.
— Aqui houve uma batalha — disse Xhondo — não tem muito
tempo.
— Quem pode ter cometido a temeridade de fazer um ataque tão
perto de Vilavelha?
Xhondo assinalou um navio semi afundado nas águas baixas. Em sua
popa estavam pendurados os restos de um estandarte rasgado e manchado.
Sam nunca tinha visto aqueles brasões: um olho vermelho com a pupila
negra, embaixo uma coroa de ferro negro segurado por dois corvos.
— De quem é esse estandarte? — Perguntou.
Xhondo encolheu os ombros.
O dia seguinte amanheceu frio e nublado. Quando o Vento Canela
passava diante de outra aldeia de pescadores que fora saqueada, um barco de
guerra saiu da névoa e avançou para eles. Chamava-se Caçadora, levava o
nome escrito atrás de uma figura de proa em forma de uma esbelta donzela
vestida com folhas e que carregava uma lança. Em um instante apareceram
mais dois barcos, um de cada lado, como um par de cães que seguem seu
dono. Para alivio de Sam, levavam o estandarte do rei Tommem, o veado e o
leão, encima da torre branca hierarquizada de Vilavelha com sua coroa
flamejante.
O capitão da Caçadora era um homem alto que vestia uma capa
cinza com uma gola de seda vermelha. Emparelhou seu navio com o Vento
Canela, ordenou que levantassem os remos e gritou que ia subir a bordo.
Enquanto seus besteiros e os arqueiros de Kojja Mo se olhavam a distância,
ele cruzou com meia dezena de cavalheiros, saudou a Quhuru Mo com um
gesto de cabeça e solicitaram ver suas adegas. Pai e filha debateram em
particular uns segundos e depois consentiram.
— Desculpe — disse o capitão após a inspeção — Lamento que
pessoas honradas recebam um tratamento tão descortês, mas tenho que evitar
a todo custo que os homens de ferro entrem em Vilavelha. Fazem apenas

quinze dias, estes cornos de merda capturaram um barco mercante de
Tyroshi nos estreitos. Mataram a tripulação e colocaram suas roupas, usaram
as tintas que levavam para tingir a barba de várias cores. Tinham intenção de
colocar fogo no porto enquanto entravam e abriam uma porta por dentro
enquanto combatíamos o fogo. Eles teriam se saído bem, mas encontraram
com a Dama da Torre, e a esposa do chefe de remeiros é de Tyoshi. Quando
viu tantas barbas violeta e verde os saudou na língua Tyroshi, e nenhum
soube responder.
Sam estava escandalizado.
— Não é possível que pretendessem saquear Vilavelha
— Não eram simples saqueadores — O capitão da Caçadora o olhou
com curiosidade — os homens de ferro sempre tem se dedicado ao saque.
Atacam de repente pelo mar, pegam um pouco de ouro e umas tantas garotas
e vão embora, mas raras vezes chegam mais de dois navios, e nunca mais de
meia dezena. Agora estão nos atacando com centenas de navios; Saem das
Ilhas Escudo e de várias rochas situadas em torno da Árvore. Tomaram o
Recife do Caranguejo de Pedra, a ilha dos Porcos e o palácio da Sereia e
também tem covil no Rochedo da Ferradura e no Berço do Bastardo. Sem a
frota de Lorde Redwyne, não temos barcos suficiente para enfrenta-los.
— E o que fez Lorde Higtower? — perguntou Sam — Meu pai
sempre dizia que ele é tão rico como os Lannister, que podia reunir o triplo
de espadas que qualquer outra bandeira de Jardim de Cima.
— Mais, se varrer a calçada — replicou o capitão — mas as espadas
não valem de nada contra os homens de ferro, a menos que os que as
empunhem possam andar sobre a água.
— Hightower tem que estar fazendo algo!
— Com certeza. Lorde Leyton se trancou no alto de sua torre com a
donzela louca para consultar livros de feitiços. Pode ser que consiga levantar
um exercito vindo das profundezas, ou não. Baleor está construindo barcos;
Gunthor tomou o Porto; Garth está treinando novos recrutas, e Hunfrey
viajou a Lys para contratar barcos mercenários. Se conseguir uma frota
como a da puta da sua irmã, daremos aos homens de ferro um pouco do seu
próprio remédio. Até lá o melhor que podemos fazer é defender a enseada e
esperar que a raposa da rainha de porto real solte o cinto à Lorde Paxter.
A amargura das ultimas palavras do capitão emocionaram a Sam
tanto como seu significado.
Se Porto Real perde Vilavelha e a Árvore, todo reino se fará em
pedaços, pensou enquanto via a Caçadora e suas irmãs se afastarem.

Começava a duvidar que Monte Chifre fosse um lugar seguro. A
posse dos Tarly se estendia terra adentro, entre colinas onde cresciam
espessos bosques, cem léguas ao nordeste de Vilavelha e muito longe de
qualquer coisa. Ali estariam fora do alcance dos homens de ferro e seus
barcos longos, ainda que o Senhor seu pai estivesse ausente, lutando nas
terras dos rios, e a guarnição do castelo fosse escassa. Sem dúvida o jovem
lobo tinha pensado o mesmo de Winterfell até a noite em que Theon viracasaca
subiu por seus muros. Sam não suportava pensar que poderia ter
levado Goiva e o bebê para deixá-los a salvo e acabaria os abandonando no
meio de uma guerra.
Ele passou o resto da viagem debatendo-se em dúvidas, sem saber o
que fazer. Podia levar Goiva a Vilavelha. As muralhas da cidade eram muito
mais imponentes que as do castelo de seu pai, e havia milhares de homens
para defendê-las, em vez do punhado de soldados que devia ter deixado
Lorde Randyll em Monte Chifre quando partiu para Jardim de Cima para
responder a chamada de seu Senhor. Mas em tal caso teria que a esconder.
Na Cidadela não se permitia a um noviço que tivesse esposa nem amante,
pelo menos abertamente.
Além do mais se fico muito mais tempo com Goiva como vou ter
forças para deixá-la? Porque tinha que deixá-la. Ou deserta. Pronunciei o
juramento, se lembrou, se deserto me cortam a cabeça, e de que serviria isso
a Goiva?
Pesou a possibilidade de suplicar a Koja Mo e a seu pai que
levassem a menina selvagem para as Ilhas de Verão. Mas aquilo também
envolvia perigos. Quando saísse de Vilavelha, o Vento Canela teria que
cruzar outra vez os Estreitos de Redwyne. Talvez tivessem menos sorte
daquela vez. E o vento morresse? E se os ilhéus de verão se encontrassem a
deriva? Se o que se dizia era verdade, levariam Goiva como esposa de sal, e
o mais provável era que considerassem o bebê um estorvo, e o atirassem ao
mar.
Tenho que levá-la a Monte Chifre — decidiu por fim. — Quando
chegarmos a Vilavelha, alugarei um carro e uns cavalos, e a levarei eu
mesmo. Assim se asseguraria de deixá-la a salvo no castelo e se visse ou
ouvisse algo que o fizesse duvidar, sempre podia dar meia volta e voltar para
Vilavelha com Goiva.
Chegaram a Vilavelha uma manhã fria e úmida, no meio de uma
neblina tão espessa que a única coisa que se via da cidade era o farol de
Torralta. O porto estava cruzado por um dique flutuante que ligava duas
dezenas de cascos podres. Atrás havia uma fileira de barcos de guerra
ancorados junto a três grandes dromones e o carro chefe de Lord Hightower,

um imponente navio de quatro pavimentos chamado Honra de Vilavelha. O
Vento Canela teve que submeter-se a inspeção mais uma vez. Naquela
ocasião, quem subiu a bordo foi Gunthor, o filho de Lorde Leyton, que
levava uma capa de fio de prata e uma armadura cinza. Sor Gunthor havia
estudado vários anos na Cidadela e falava a língua de verão, de maneira que
Quhuru Mo e ele se reuniram no camarote do capitão para conversar em
particular.
Sam aproveitou o tempo para explicar seus planos a Goiva.
— Primeiro irei à cidadela para entregar as cartas de Jon e informar
a morte de Meistre Aemon. Espero que os arquimeistres enviem um carro
para recolher o cadáver. Logo conseguirei cavalos e um carro para te levar
até minha mãe em Monte chifre. Voltarei assim que puder, mas talvez não
seja até amanhã.
— Amanhã — repetiu ela, e lhe deu um beijo para desejar-lhe sorte.
No final, Sor Gunthor voltou a sair e ordenou que abrissem o dique
para que o Vento Canela pudesse entrar no porto. Enquanto amarravam o
navio cisne, Sam se uniu a Koja Mo e três de seus arqueiros junto à prancha.
Os ilhéus de Verão estavam resplandecentes com capas de plumas que
somente colocavam para desembarcar. A seu lado se sentia esfarrapado, com
a roupa negra larga, a capa desbotada e as botas manchadas de salitre.
— Quanto tempo você vai ficar no porto?
— Dois dias, dez dias, quem sabe? O tempo que esperamos esvaziar
as adegas e voltar a enchê-las — Koja sorriu — Depois meu pai tem que
visitar os meistres cinzentos. Quer vender uns livros.
— Goiva pode ficar a bordo até que eu volte?
— Goiva pode ficar todo tempo que quiser — cravou um dedo na
barriga de Sam — não come tanto como os outros.
— Não estou tão gordo como antes— se defendeu o garoto.
Era um dos resultados da viagem até o sul, com tantos guardas e
comendo somente frutas e peixes. Os ilhéus de Verão gostavam muito de
frutas e peixes.
Sam desceu pela prancha com os arqueiros, mas ao chegar à margem
se separaram e cada um foi para o seu lado. Rezou para lembrar como
chegava à cidade, Vilavelha era um labirinto, e não podia perder tempo se
perdendo.

Era um dia úmido, e os paralelepípedos do solo estavam
escorregadios e as ruas, envoltas em névoas e mistérios. Sam tratou de evitálos
e seguiu o caminho do rio que serpenteava junto à margem de Vinhomel
cruzando o coração do casco velho. Era agradável voltar a pisar em terra
firme, em vez de um convés que se mexia sem parar, mas apesar de tudo se
sentia incomodado. Notava os olhares cravados nele: o espiavam de janelas e
balcões, e o observavam desde o portal escuro. A bordo de Vento Canela
sabia quem eram todos. Em vez disso, naquela cidade, aonde olhasse, todos
eram desconhecidos. E o pior ainda era a possibilidade de ver algum
conhecido. Não havia ninguém em Vilavelha que não soubesse quem era
Lorde Randyll Tarly, ainda que poucos lhe tivessem afeto. Sam não sabia o
que poderia ser pior; que um inimigo de seu pai lhe reconhecesse ou um de
seus amigos. Cobriu-se com o capuz e acelerou o passo.
As portas da Cidadela estavam ladeadas por um casal de gigantescas
esfinges verdes, com corpo de leão, asas de águia e cauda de serpente. Uma
tinha rosto de homem, e a outra de mulher. Do outro lado estava o Lar do
Escriba, onde iam os moradores de Vilavelha para que os acólitos
escrevessem testamentos e lessem cartas. Havia meia dezena de escribas
chatos sentados sobre os estábulos ao ar livre, a espera de clientes. Em
outros estábulos se compravam e vendiam livros. Sam se deteve diante de
um que vendia mapas e examinou um da cidadela para verificar a forma
mais rápida de chegar a Residência do Senescal.
O caminho se dividia no ponto onde se encontrava a estátua do rei
Daeron Primeiro montado em um alto cavalo de pedra, com as costas
voltadas em direção à Dorne. O Jovem Dragão tinha uma gaivota pousada na
cabeça e outras duas na espada. Sam tomou a bifurcação da esquerda, a que
seguia o curso do rio. Na Doca Gotejante viu dois alcólitos que ajudavam
um ancião a subir em um bote para uma curta viagem até à ilha Sangrenta.
Atrás dele subiu uma jovem mãe, da idade de Goiva, com um bebê chorão
nos braços. Em baixo do cais, alguns meninos cozinheiros procuravam rãs
nas águas. Um grupo de noviços com bochechas coradas passaram correndo
em direção ao septo.
Deveria ter vindo quando tinha sua idade, pensou Sam, se eu tivesse
fugido e arranjado um nome falso, poderia ter desaparecido entre os outros
noviços. Assim meu pai poderia ter fingido que Dickon era seu único filho.
Nem sequer teria se incomodado em me buscar, a não ser que eu tivesse
levado uma mula, então sim teria me perseguido, mas apenas pela mula.
Diante da Residência do Senescal, os reitores estavam pondo no
pelourinho um noviço maior.

— Roubou comida na cozinha — explicava um deles aos alcólitos
que aguardavam para atirar verduras podres no prisioneiro.
Todos olharam para Sam com curiosidade quando passou a seu lado
com a capa negra balançando como uma vela.
Do outro lado das portas havia um vestíbulo com solo de pedra e
janelas altas arrematadas por arcos. Nos fundos viu um homem com rosto
magro, sentado sobre um estrado, que escrevia a caneta em um livro. Vestia
uma túnica de meistre, mas não levava corrente ao pescoço. Sam tossiu.
— Bom dia
O homem levantou a vista, e ao que pareceu, não mereceu sua
aprovação.
— Você cheira como um noviço.
— Espero ser um em breve. — Sam tirou as cartas que Jon Snow
havia lhe dado. — Vinha da Muralha com mestre Aemon, mas ele morreu
durante a viagem. Se pudesse falar com o Senescal...
— Seu nome?
— Samwell. Samwell Tarly.
Ele anotou no livro e lhe fez um aceno com a caneta em direção a
um banco situado junto à parede.
— Sente-se. Irão te chamar
Sam se sentou no banco.
Chegaram outros homens. Uns entregavam mensagens e partiam;
outros falavam com o homem do estrado, que os convidava a atravessar a
porta que ficava atrás e subir por uma escada. Outros sentavam com Sam
no banco, esperando que os chamassem. Tinha quase certeza que alguns
que foram chamados tinham chegado depois dele. Na quarta ou quinta vez
que isso aconteceu, se levantou e cruzou a sala.
— Falta muito?
— O Senescal é muito importante
— Venho da Muralha
— Então não se importaras de esperar um pouco mais — acenou
com a caneta — nesse banco aí embaixo da janela.

Sam voltou ao banco. Transcorreu mais uma hora. Chegaram mais
visitantes. Todos falavam com o homem do estrado e esperavam um tempo
até eram chamados.
Em todo aquele tempo, o porteiro nem se dignou a olhar Sam. No
exterior a névoa ia sumindo à medida que o dia ia avançando. A luz
brilhante do sol entrava pelas janelas. Sam se distraiu olhando as partículas
de poeira que dançavam na luz. Ele deixou escapar um bocejo, e depois
outro. Ele mexeu uma bolha rebentada da mão, antes de apoiar a cabeça na
parede e fechar os olhos. Devia ter cochilado. Imaginou depois que o
homem do estrado tinha gritado seu nome. Sam se levantou, mas voltou a
sentar quando se deu conta que não era o seu.
— Tem que dar uma moeda a Loecas; Se não, ficará três dias
esperando — disse uma voz ao seu lado. — Que traz a Patrulha da Noite a
Cidadela?
Seu interlocutor era um jovem esbelto, constante, atraente, que
vestia uns calções de pele de cervo. Tinha a pele da cor de cerveja negra e
uma massa de cachos negros apertados que terminava em um pico na raiz
do cabelo, em cima dos grandes olhos negros.
— O Senhor Comandante está restaurando os castelos abandonados
— explicou Sam — Necessitou mais meistres para os corvos... Falou sobre
uma moeda?
— Pode ser uma de cobre. Em troca de um veado de prata, Lorcas te
leva nas costas para ver o Senescal. Tem cinqüenta anos de acólito. Detesta
os noviços, sobre todos os de nascimento novre.
— Como sabe que sou de nascimento nobre?
— Da mesma forma que você sabe que eu sou meio dornês — disse
com um sorriso, e com um suave sotaque de Dorne.
Sam buscou uma moeda.
— Você é noviço?
— Acólito. Alleras, alguns me chamam de Esfinge.
Sam se assustou.
— A esfinge é uma adivinha, não o adivinho — disse
atropeladamente — sabe o que significa isso?
— Não. É uma adivinha?
— Isso eu queria saber. Sou Samwell Tarly. Sam.

— Um prazer. E que assuntos tem que tratar Samwell Tarly com o
Arquimestre Theobald?
— Assim se chama o Senescal? — perguntou Sam, confuso — o
mestre Aemon disse que era Norren.
— Fazem dois turnos que não. Cada ano se elege um novo
Senescal.O cargo é tirado a sorte entre os arquimestres, porque quase todos
consideram que é uma tarefa ingrata que os separa de seu verdadeiro
trabalho. Esse ano, o arquimestre Walgrave levou a pedra negra, mas as
vezes ele é meio louco, Theobald se ofereceu voluntariamente para substituílo
. É um pouco brusco, mas uma boa pessoa. Você falou Meistre Aemon?
— Sim.
— Aemon Targaryen?
— Esse foi seu nome, mas todos o chamavam Meistre Aemon.
Morreu quando viemos de barco para o sul. Como você o conhece?
— Como não ia conhecê-lo? Não só era o mestre vivo mais velho;
também era o homem mais velho do poente. Viveu mais historias do que
poderia aprender o Arquimeistre Perestan. Poderia ter nos contado muitas
coisas dos reinados de seu pai e de seu tio. Sabes quantos anos tinha?
— Cento e dois.
— E o que fazia embarcado nessa idade?
Sam meditou na pergunta um momento; não sabia ate que ponto
podia revelar a verdade.
A Esfinge é uma adivinha. Não o adivinho. Seria possível que mestre
Aemon se referisse aquela Esfinge? Não parecia provável.
— O Senhor Comandante Snow o enviou longe para salvar-lhe a
vida — começou titubeante.
Falou-lhe do rei Stannis e de Melisandre de Asshai. Não pretendia
chegar além, mas uma coisa levou a outra, e acabou falando de Mance
Rayder e seus selvagens, do sangue real e dos dragões, e antes de se dar
conta saiu o resto todo: os espectros do Punho dos Primeiros Homens, o
Outro montado em seu cavalo morto, o assassinato do Velho Urso na Casa
de Craster, Goiva e sua fuga, Árvore Branca e Paul, pequeno, Mãos frias e
os corvos, como havia chegado Jon à Senhor Comandante, o Pássaro Negro,
Dareon, Bravos, os dragões que Xhondo havia visto em Quart, o Vento
Canela e o que lhe havia sussurrado mestre Aemon quando estava morrendo.

Só não falou dos segredos que havia jurado guardar de Bran Stark e seus
amigos ,e dos bebês que Jon Snow havia trocado.
— Danenerys é a única esperança — concluiu. — Aemon disse que
a Cidadela deveria enviar um meistre a ela sem demora, para que volte ao
oeste com ela antes que seja tarde demais.
Alleras escutou com atenção. De vez em quando piscava, mas em
nenhum momento riu ou interrompeu. Quando Sam terminou, lhe colocou
uma esbelta mão morena no seu braço.
— Salva a moeda Sam, Theobald não vai acreditar nem na metade
do que diz, mas a outros que talvez sim. Porque não vem comigo?
— Para onde?
— Falar com arquimestre.
Tens que lhes dizer, Sam. Havia dito o mestre Aemon. Tem que
contar aos arquimestres.
— Muito bem. — Sempre poderia voltar a tentar ver o Senescal no
dia seguinte, com uma moeda na mão. — Temos que ir muito longe?
— Não muito. A Ilha dos Corvos.
Não lhes fez falta nenhum bote para chegar à Ilha dos Corvos; uma
ponte levadiça de madeira em ruínas a unia com a costa.
— A Corvaria é o edifício mais velho da Cidadela — explicou
Alleras enquanto cruzavam as lentas águas de Vinhomel. — Dizem na Era
dos Heróis era a fortaleza de um senhor pirata que ficava de braços cruzados
saqueando os barcos que navegavam rio abaixo.
Sam percebeu que as paredes estavam cobertas de musgo e videiras,
e que as ameias estavam patrulhadas por corvos, não por arqueiros. Ninguém
se lembrava de ver a ponte levadiça sendo içada.
No interior do castelo estava fresco e reinava a penumbra. Um velho
represeiro crescia no pátio, desde que fora construído o edifício. O rosto
entalhado no tronco estava coberto de musgo violeta que se pendurava nas
ramas embranquecidas. Muitas delas pareciam secas, mas outras ainda
tinham algumas folhas vermelhas, e essas eram as favoritas dos corvos. A
árvore estava cheia de pássaros, e havia mais nas janelas arrematadas com
arcos que davam para o pátio. Os excrementos cobriam todo solo. Enquanto
cruzavam o pátio, um começou a voar, e os outros começaram a grasnar.

— As habitações do arquimestre Walgrave estavam na torre oeste,
embaixo do aviário branco, — lhe disse Alleras. — Os corvos brancos e os
negros brigam como dorneses e marquenos. Assim temos que separá-los.
— Você acredita que o arquimestre Walgrave entenderá o que vou
dizer? — perguntou Sam. — Antes tinha dito que ele é meio louco.
— Tem dias bons e dias ruins — respondeu Alleras —, mas não é
Walgrave a quem vai ver.
Abriu a porta da torre norte e começou a subir. Sam subiu as escadas
depois dele. Encima se ouvia agitação e murmúrios, e de quando em quando,
um grasnido com raiva, como se os corvos se queixaram de que os
acordaram.
No topo das escadas havia um jovem pálido e loiro, da idade de
Sam, sentado diante de uma porta de carvalho e ferro, olhando atentamente a
chama de uma vela com o olho direito. O esquerdo estava tapado com uma
mecha de cabelo loiro cinza.
— Que está buscando? — lhe perguntou Alleras. — Seu destino?
Sua morte?
O jovem loiro desviou a vista da vela e piscou.
— Mulheres peladas — respondeu. — E este quem é?
— Samwell. Um noviço recém-chegado, que quer ver o Mago.
— A Cidadella já não é o que era — se queixou o loiro. — Hoje em
dia aceitam qualquer um. Cachorros morenos, dorneses, guardadores de
porco, aleijados, imbecis, e agora, uma baleia vestida de preto. E eu que
acreditava que os leviatãs eram cinzentos.
Uma capa curta de listras verdes e douradas cobria um ombro. Era
muito bonito, embora tivesse os olhos astutos e aboca cruel. Sam o
conhecia.
— Leo Tyrell. — Só ao pronunciar o nome voltou a sentir-se como
um garotinho de sete anos ao ponto de molhar os calções — eu sou Sam, de
Monte Chifre, o filho de Lorde Randyll Tarly.
— De verdade? — Leo lhe deu outra olhada. — Imagino que sim.
Seu pai nos disse que havia morrido. Ou desejava que tivesse morrido? —
sorriu. — Continua sendo tão covarde como antes?
— Não — mentiu Sam, como Jon o havia ordenado. — Fui mais
além da Muralha e participei de batalhas. Me chamam de Sam, o matador.

Nunca soube por que havia dito. As palavras escaparam sem mais.
Leo começou a rir, mas antes que pudesse dizer nada, se abriram as
portas que estavam as suas costas.
— Entre, Matador — rosnou o homem do umbral. — E você
também, Esfinge, venha.
— Esse é o Arquimestre Marwyn, Sam — disse Alleras.
Marwyn levava uma corrente de diversos metais em volta do grosso
pescoço. Além disso, parecia mais um vadio portuário do que um meistre.
Sua cabeça era desproporcionalmente grande em relação ao corpo, e sua
maneira de projetá-la para frente desde os ombros, juntamente com o queixo
resistente, fazia que parecesse a ponto de matar alguém. Era baixo e
atarracado, mas com o peito e os ombros amplos, e uma barriga de cerveja
redonda e dura como uma pedra, que forçava os laços do gibão de couro que
usava como túnica. Das orelhas e do nariz saiam mechas de pelo branco.
Tinha a frente protuberante, lhe haviam quebrado o nariz em mais de uma
ocasião, tinham lhe deixado os dentes cheios de manchas vermelhas, e suas
mãos eram as maiores que Sam já havia visto.
O garoto titubeou, e uma daquelas mãos enormes o agarrou pelo
braço e o obrigou a cruzar a porta. A sala que havia do outro lado era grande
e redonda. Havia livros e pergaminhos por toda parte, espalhados sobre as
mesas e amontoados no chão em pilhas de seis palmos de altura. As paredes
de pedra estavam cobertas de tapetes desbotados e mapas desgastados. Na
lareira ardia um fogo que esquentava um caldeirão de cobre. Fosse o que
fosse seu interior, cheirava a queimado. A única luz da sala procedia de uma
vela alta e negra situada no centro da habitação.
Tinha um brilho desagradável. Havia algo de estranho nela. A chama
não piscava, nem sequer quando o Arquimeistre Marwyn fechou a porta com
tanta força que tremularam os papéis de uma mesa próxima. Também,
aquela luz fazia um efeito estranho nas cores. No branco era tão brilhante
como a neve recém caída, no amarelo brilhava como ouro; no vermelho
pareciam chamas, mas nas sombras eram tão negras que pareciam orifícios
abertos no mundo. Sam se deu conta de que não podia desviar a vista. A
própria vela media uma vara e era esbelta como um junco, retorcida e
estriada, de um negro deslumbrante.
— Isso é...?
— Obsidiana? — Terminou um outro homem da sala, um jovem
pálido e gordo com os ombros redondos, as mãos macias,os olhos muito
juntos e manchas de comida na túnica.

— Chama-se vidro de dragão — o arquimestre Marwyn contemplou
a vela um instante. — Arde, mas não se consome.
— O que alimenta a chama? — Quis saber Sam.
— O que alimenta o fogo de um dragão? — Marwyn se sentou em
um tamborete — toda bruxaria de Valíria tinha suas raízes no sangue e no
fogo. Com uma dessas velas de cristal, os feiticeiros do Feudo Franco
podiam ver através de montanhas, mares e desertos. Eram capazes de entrar
no sonho das pessoas e provocar-lhes visões; podiam manter conversas
mesmo que estivessem a meio mundo de distância, sentados diante de suas
velas. Não te parece que isso seria útil, Matador?
— Assim não fariam falta os corvos.
— Somente depois das batalhas — o arquimestre pegou uma
folhamarga de um fardo, meteu na boca e começou a mastigar — Conte-me
tudo que disse a nossa Esfinge de Dorne. Já sei boa parte, e também coisas
que ignora, mas quem sabe me escapou algum detalhe.
Não era um homem a que se pudesse negar nada. Sam titubeou um
momento e voltou a relatar toda sua historia a Marwyn, a Alleras e ao outro
noviço.
— Meistre Aemon acreditava que a profecia teria se cumprido em
Daenerys Targaryen. Nela, não em Stannis, nem no príncipe Rhaegar, nem
no principezinho que estamparam em uma moeda.
— Nascido de sal e fumaça, embaixo de uma estrela que sangra. Eu
conheço a profecia. — Marwyn girou a cabeça e cuspiu. — Não digo que me
pareça verdadeira, claro. Como escreveu Gorghan do Antigo Ghis, uma
profecia é como uma mulher traiçoeira: ela te chupa, geme de prazer, e pensa
“que bom, que maravilha, como eu gosto...” e de repente aperta os dentes, e
os gemidos se transformam em gritos. Gorghan dizia que esta era a natureza
das profecias: arrancam-te o pau com uma mordida quando se descuida. —
seguiu mastigando — ainda assim...
Alleras deu um passo para ficar junto de Sam.
— Aemon havia ido com ela se não tivesse lhe faltado forças. Queria
que a enviássemos um meistre para que a aconselhe e proteja, para que a
traga sã e salva.
— É verdade? — o arquimestre Marwyn encolheu os ombros. —
Pois menos mal que morreu antes de chegar a Vilavelha. Se não, poderia o
rebanho cinzento ter que matá-lo, e ao pobre velho teria sido fatal.
— Matá-lo?— se escandalizou Sam — Por quê?

— Se eu te digo, talvez tenham que te matar também — Marwyn lhe
deu um sorriso espantoso; os pedaços da folhamarga ficavam entre os dentes
— Quem acredita que matou os dragões da ultima vez? Galantes cavaleiros
mataram dragões com sua espada? — cuspiu. — O mundo que a Cidadela
está onstruindo não tem lugar para feitiçaria, nem profecias e nem as velas
de cristal, e muito menos para dragões. Não se pergunta por que se permitiu
que Aemon Targaryan desperdiçasse sua vida na muralha, quando deveria
ter sido arquimestre por direito? Pelo seu sangue. Não podia se confiar nele.
Nem em mim.
— Que vai fazer? — Quis saber Alleras.
— Irei à Baía dos Escravos no lugar de Aemon. O navio cisne que
trouxe Matador me servirá perfeitamente. O rebanho cinzento enviará seu
homem em um navio, sem duvida. Se tiver bons ventos, eu chegarei antes.
— Marwyn olhou Sam outra vez e franziu a testa — e quanto a você... tem
que ficar e forjar uma corrente. Eu em seu lugar teria pressa. Chegará um
momento em que fará falta na muralha. — Se voltou até o noviço de rosto
gordo — Arranje uma cela seca para o Matador. Dormirá aqui e te ajudará a
cuidar dos corvos.
— Mas... mas...mas... — balbuciou Sam, os outros arquimestres —
... o Senescal... que lhes direi?
— Diga que eles são sábios e bondosos. Diga que Aemon te ordenou
que te pusesse em suas mãos. Diga que sempre sonhou com o dia em que te
permitiriam colocar a corrente e servir, e que o serviço é a honra mais alta, e
a obediência, a virtude mais elevada. Mas nunca diga nada sobre profecias
de dragões, a menos que você goste de sopa com veneno. — Marwyn vestiu
uma capa de couro que estava pendurada em um prego, junto da porta, e a
abotoou. Cuide dele, Esfinge.
— Cuidarei — respondeu Alleras, mas o arquimiestre já tinha saído.
Ouviram suas pisadas escada a baixo.
— Aonde ele vai? — perguntou Sam, assombrado.
— Para as docas. O mago não perde tempo. — Alleras sorriu —
tenho que confessar uma coisa: nosso encontro não foi casual, Sam. O Mago
me enviou para te pescar antes que falasse com Theobald. Sabia que vinha.
— Como?
Alleras mostrou a vela de cristal.
Sam contemplou por um momento a estranha chama clara, e depois
piscou e afastou os olhos. Do lado de fora da janela começava a escurecer.

— Tem uma cela desocupada em baixo da minha, na torre oeste,
com umas escadas que levam as salas de Walgrave — disse o jovem de rosto
gordo. — Se não te incomodam os grasnidos dos corvos, tem uma boa vista
do Vinhomel. Te parece bom?
— Imagino que sim.
Em algum lugar teria que dormir.
— Te levarei umas mantas de lã. Por culpa das paredes de pedra faz
frio à noite, inclusive aqui.
— Agradeço. — O menino pálido e suave tinha algo que ele não
gostava, mas não queria parecer descortês. — De verdade, não me chamo
Matador. Sou Sam. Samwell Tarly.
— Eu me chamo Patê — respondeu — como o guardador de
porcos.