O Festim dos Corvos

cachorros que latiam e grunhiam, nem cavaleiros treinando no pátio. Até as
pisadas dos guardas soavam estranhas, amortecidas, quando percorriam os
salões de pedra branca. Ouvia-se o som do vento que gemia em torno das
torres, mas nada mais. Quando chegou ao Ninho da Águia se ouvia também
o barulho das Lágrimas de Alyssa, mas a cascata se havia congelado.
Gretchel lhe disse que permaneceria em silencio até a primavera.
Lorde Robert estava sozinho no Salão Matinal, por cima das
cozinhas, passando com indiferença uma colher de madeira por uma tigela
de sopa de aveia com mel.
— Queria ovos. — Se queixou quando a viu. — Queria três ovos
fritos e um pedaço de bacon.
Não tinham ovos, assim como não tinham bacon. Os celeiros do
Ninho da Águia continham aveia, milho e cevada suficientes para alimentálos
durante um ano, mas era uma garota bastarda, uma tal Mya Stone, quem
subia os alimentos frescos do Vale. Depois que os Senhores Rebeldes
acamparam ao pé da montanha, Mya já não podia passar. Lord Belmore, que
havia sido o primeiro dos seis a se apresentar nas Portas, enviou um corvo a
Mindinho para lhe comunicar que o Ninho da Águia não receberia mais
comida até que lhes enviassem Lorde Robert. Não era uma chantagem, mas
se parecia muito com isso.
— Quando Mya vier, poderá comer tantos ovos quanto quiser. —
Prometeu Alayne ao pequeno senhor. — Trará ovos, manteiga, melões e
outras coisas muito gostosas.
Não conseguiu acalma-lo.
— Eu queria ovos hoje.
— Não há ovos, pequeno Robert, você já sabe disso. Por favor,
coma a aveia, está muito gostosa. — Tomou uma colherada de sua tigela
para dar exemplo.
Robert voltou a passear a colher pela tigela, mas não a levou aos
lábios.
— Não tenho fome — disse finalmente. — Quero voltar para a
cama. Não dormi nada esta noite. Dava para ouvir as músicas. O Meistre
Colemon me deu vinho do sono, mas continuei ouvindo.
Alayne deixou a colher.
— Se houvesse alguém cantando, eu também haveria ouvido. Foi
um pesadelo, nada mais.

— Não, não foi um pesadelo. — Seus olhos se encheram de
lágrimas. — Marillion estava cantando outra vez. Seu pai disse que está
morto, mas é mentira.
— É verdade. — Lhe dava medo ouvi-lo falar assim. Já tem
problemas o bastante por ser pequeno e doente, e se estiver ficando louco?
— É verdade, pequeno Robert. Marillion amava demais a sua mãe e não
podia viver com o que lhe havia feito, assim caminhou até o céu. — Alayne
não havia visto o cadáver, como tampouco o havia visto Robert, mas não
duvidava que o cantor estivesse morto. — Ele se foi, com certeza.
— Mas se eu o ouço todas as noites... Ainda que eu feche os olhos e
enfie a cabeça embaixo da almofada. Seu pai deveria lhe ter cortado a língua.
Eu lhe disse, mas ele não quis.
Ele precisava da língua de Marillion para que ele pudesse
confessar.
— Seja bom e coma a aveia. — Lhe suplicou Alayne. — Anda, por
favor. Faça por mim.
— Não quero aveia. — Robert atirou a colher ao outro lado do
aposento. Foi parar em uma cortina de uma parede, e deixou uma mancha
em uma renda de seda branca. — O senhor quer ovos!
— O senhor comerá a aveia e agradecerá. — A voz de Petyr soou
atrás deles.
Alayne se virou e o viu na porta de entrada, ao lado de meistre
Colemon.
— Deveria obedecer ao Lord Protetor, meu senhor — disse o
meistre. — Os senhores seus vassalos estão subindo para prestar-lhe
homenagem, e tem que estar forte.
Robert esfregou o olho esquerdo com a mão.
— Expulse-os. Não quero vê-los. Se vierem, os farei voar.
— É tentador para mim também, meu senhor, mas temo que lhes
prometi um salvo-conduto — disse Petyr. — Em todo caso, é muito tarde
para que deem a volta. Já devem estar na altura da Pedra.
— Por que não nos deixam em paz? — Soluçou Alayne. — Não
fizemos nada a eles. Que eles querem de nós?
— Lorde Robert, nada mais. E com ele, o Vale, claro. — Petyr
sorriu. — Serão oito. Lorde Nestor os guia, e Lyn Corbray os acompanha.
Sor Lyn não é dos que ficam para trás quando há a perspectiva de sangue.

Não eram precisamente as palavras que podiam acalmar os seus
temores. Lyn Corbray havia matado quase tantos homens em duelos como
em batalha. Sabia que havia ganhado as esporas durante a Rebelião de
Robert, lutando contra Lorde Jon Arryn nas portas de Vila Gaivota, e mais
tarde, sob o seu estandarte no Tridente, onde matou o príncipe Lewyn de
Dorne, um cavaleiro branco da Guarda Real. Petyr dizia que o príncipe
Lewyn já estava gravemente ferido quando o desfecho da batalha o levou à
dança final com a Dama Desesperada.
— Mas não é um tema que interesse discutir na frente de Corbray —
dizia. — Aqueles que se atrevem, logo têm a chance perguntar ao próprio
Martell nas salas do inferno.
Se devia acreditar na metade do que tinha ouvido comentarem os
guardas de Lorde Robert, Lyn Corbray era mais perigoso que os outros seis
Senhores Rebeldes juntos.
— Porque vem? — Perguntou. — Pensei que os Corbray estavam do
seu lado.
— Lorde Lyonel Corbray tem boa disposição comigo — disse Petyr.
— Mas o seu irmão segue outro caminho. No Tridente, quando seu pai caiu
ferido, foi Lyn quem pegou a Dama Desesperada e matou o homem que o
havia derrubado. Enquanto Lyonel levava o velho à retaguarda, com os
meistres, Lyn encabeçou o ataque contra os dorneses que ameaçavam o
flanco esquerdo de Robert, fez em pedaços suas linhas de defesa e matou
Lewyn Martell. Assim que Lorde Corbray morreu, entregou a Dama ao seu
filho menor. Lyonel ficou com as terras, o título, o castelo e todo o seu
dinheiro, mas ainda assim tem a impressão de que lhe roubaram o que lhe
corresponde por direito, enquanto que Sor Lyn... Bom, digamos que dedica a
Lyonel tanto carinho como a mim. Ele também aspirava à mão de Lysa.
— Não gosto de Sor Lyn — insistiu Robert. — Não o quero aqui.
Que permaneça embaixo. Não lhe mandei que subisse. Que não entre. Minha
mãe dizia que o Ninho da Águia é inexpugnável.
— Sua mãe está morta, meu senhor. Até o décimo sexto dia do seu
nome, o Ninho da Águia será governado por mim. — Petyr se voltou para a
criada encurvada que aguardava perto das escadas que conduziam à cozinha.
— Mela, traga outra colher para o seu senhor. Ele quer comer a aveia.
— Não quero! Que voe a sopa de aveia!
Naquele momento, Robert lançou a tigela de aveia com mel. Petyr
Baelish se virou para o lado com facilidade, mas Meistre Colemon não foi
tão rápido. A tigela de madeira o acertou em cheio no peito, e o conteúdo se

esparramou na sua cara e nos ombros. Gritou de maneira muito pouco
apropriada para um meistre enquanto Alayne tentava acalmar o pequeno
senhor, mas era tarde demais. Estava tendo um ataque. Uma jarra de leite
saiu voando quando a derrubou com um espasmo. Tratou de se levantar, mas
a cadeira caiu para trás, e com ela, o menino. Um de seus pés acertou Alayne
no ventre com tanta força que lhe cortou a respiração.
— Oh, pelos deuses — ouviu dizer Petyr, com nojo.
Os restos de aveia salpicavam o rosto e o cabelo do Meistre
Colemon quando se ajoelhou junto ao seu protegido para lhe sussurrar
palavras tranquilizadoras. Um caroço deslizou pela bochecha direita, como
uma lágrima marrom-acinzentada. Não é tão grave quanto o ataque
anterior, pensou Alayne, tratando de recuperar a esperança. Quando deixou
de tremer, dois guardas com capas azul-celeste e cotas de malha prateada
acudiram à chamada de Petyr.
— Levem-no para a cama e o sangrem — disse o Lorde Protetor, e o
guarda mais alto pegou o menino nos braços.
Até eu poderia levá-lo, pensou Alayne. Pesa menos que uma boneca.
Colemon se deteve um instante antes de segui-lo.
— Talvez fosse melhor deixar esta reunião para um outro dia, meu
senhor. Os ataques dele tem piorado desde a morte da Senhora Lysa. São
cada vez mais frequentes e violentos. O sangro tanto quanto me atrevo, e
misturo vinho do sono com o leite da papoula para ajudá-lo a dormir, mas...
— Dorme doze horas por dia — replicou Petyr. — Necessito dele
desperto de tempos em tempos.
O meistre passou a mão pelos cabelos, jogando no chão vários
caroços de aveia.
— Quando ele se sobressaltava em excesso, a Senhora Lysa lhe dava
o peito. O Arquimeistre Ebrose assegura que o leite materno tem muitas
propriedades saudáveis.
— É isso o que me aconselha, meistre? Que lhe busquemos uma ama
de leite para o senhor do Ninho da Águia e Defensor do Vale? Quando
vamos desmamá-lo? No dia do seu casamento? Assim poderá passar
diretamente do mamilo de sua ama para o de sua esposa. — A gargalhada de
Lorde Petyr deixou bem clara a sua opinião. — Não, muito obrigado. Sugiro
que busquemos outro sistema. O garoto gosta de doces, não?
— Doces?

— Doces. Tortas, pastéis, marmeladas, gelatina, pedaços de pão com
mel... Já tentou pôr um pouquinho de sonho doce no leite? Só um
pouquinho, o suficiente para acalmá-lo e acabar com esses tremores
infernais.
— Um pouquinho? — O meistre tragou saliva, e o seu pomo se
moveu para cima e para baixo na garganta. — Uma pequena pitada... É
possível, é possível. Não muito, e nem sempre, mas eu poderia tentar...
— Uma pitada — repetiu Lorde Petyr. — Antes que o leve para
receber os senhores.
— Como ordenar, meu senhor.
O meistre saiu apressadamente, com o colar tilintando a cada passo.
— Pai — disse Alayne quando ficaram a sós. — Quer uma tigela de
aveia para o desjejum?
— Não gosto de aveia. — Ele a olhou com os olhos de Mindinho. —
Prefiro desjejuar com um beijo.
Uma boa filha jamais negaria um beijo a seu pai, assim que Alayne
se adiantou e lhe deu um beijo rápido na bochecha, e retrocedeu igualmente
rápida.
— Que... obediente. — Mindinho sorriu com a boca, não com os
olhos. — Enfim, há outras instruções que terá de dar aos serviçais. Diga aos
cozinheiros que façam uma infusão de vinho tinto com mel e passas. Nossos
hóspedes estão realizando uma longa subida, terão frio e estarão com sede.
Quando chegarem, terá que sair para recebê-los e oferecer-lhes as boasvindas.
Vinho, queijo e pão. Que queijos ainda nos restam?
— O branco forte e o azul que cheira mal.
— O branco. E será melhor que troque de roupa.
Alayne olhou seu vestido, azul-escuro e vermelho, as cores de
Correrrio.
— É muito...?
— É muito Tully. Os Senhores Rebeldes não gostarão de ver a
minha filha bastarda se pavoneando com a roupa de minha esposa falecida.
Escolha outra roupa. Tenho de lhe lembrar que não deve escolher azulceleste
ou creme?
— Não — o azul-celeste e o creme eram as cores da casa Arryn. —
O senhor disse que são oito pessoas? Yohn Bronze é um deles?

— É o único que importa.
— Yohn Bronze me conhece — lhe recordou. — Foi nosso
convidado em Winterfell quando seu filho foi para o norte vestir o negro. —
Tinha uma vaga recordação de haver se enamorado loucamente de Sor
Waymar, mas aquilo fazia muito tempo, toda uma vida, havia ocorrido
quando ainda era uma garotinha estúpida. — E não foi a única vez. Lord
Royce viu... Viu Sansa Stark outra vez em Porto Real, durante o torneio da
Mão.
Petyr pôs um dedo por baixo da barbicha.
— Com certeza Royce viu este rosto tão bonito, mas para ele foi
apenas um em um milhão. Quando alguém participa de um torneio, tem
coisas mais importantes com que se preocupar do que uma garotinha na
multidão. E em Winterfell, Sansa era uma garotinha de cabelo castanhoavermelhado.
Minha filha é uma donzela alta e formosa, com o cabelo
escuro. Os homens veem o que esperam ver, Alayne. — A beijou no nariz.
— Diga a Maddy que acenda a lareira nos meus aposentos. Receberei ali os
Senhores Rebeldes.
— Não na Sala Alta?
— Não. Não queiram os deuses que me vejam perto do trono dos
Arryn; poderiam crer que penso em me sentar lá. Umas nádegas de tão baixa
estirpe como as minhas não poderiam aspirar a almofadas tão fofas.
— Nos seus aposentos. — Teria que se haver detido, mas as palavras
lhe escaparam sem que pudesse se conter. — Se você entregar Robert a
eles...
— E o Vale?
— Já têm o Vale.
— Boa parte, sim, é verdade. Mas não todo. Vila Gaivota têm apreço
por mim, e também conto com a lealdade e a amizade de alguns senhores.
Grafton, Lynderly, Lyonel Corbray... Não são rivais para os Senhores
Rebeldes, claro. Além disso, aonde queria que fôssemos, Alayne? À minha
impressionante fortaleza nos Dedos?
Já havia pensado nisso.
— Joffrey outorgou a você Harrenhal. Ali você é o senhor em pleno
direito.

— Só tenho o título. Precisava de um assentamento importante para
me casar com Lysa, e os Lannister não estavam dispostos a me conceder
Rochedo Casterly.
— Sim, mas o castelo é seu.
— Que castelo. Salões cavernosos, torres em ruínas, fantasmas e
correntes de ar. Esquentá-lo é difícil; defendê-lo, impossível... E também
está em questão o assunto da maldição.
— As maldições só existem nas canções e nos contos.
Aquilo lhe fez achar graça.
— Quem compôs a canção sobre a morte de Gregor Clegane pela
ferida de uma lança envenenada? Ou do mercenário que o precedeu, aquele
que Sor Gregor foi despedaçando articulação por articulação? Esse recebeu o
castelo de Sor Amory Lorch, que o recebeu de Lorde Tywin. O primeiro foi
morto por um urso, e o segundo pelo seu filho anão. Antes deles, a Senhora
Whent também morreu. Lothston, Strong, Harroway, Strong outra vez...
Harrenhal tem decepado todas as mãos que tem lhe tocado.
— Então lhe entregue a Lorde Frey.
Petyr começou a rir.
— Não seria má ideia, ou melhor ainda, à nossa querida Cersei. Se
bem que não deveria falar mal dela; enviou-me uns tapetes esplêndidos. Que
amável da sua parte, não é verdade?
Ficou tensa somente por ouvir o nome da rainha.
— Não é amável. Me dá medo. Se chegar a descobrir onde eu
estou...
— Me veria obrigado a tirá-la do jogo antes do previsto. Isso, se ela
não sair antes por sua própria culpa. — Petyr lhe dedicou um sorriso
zombeteiro. — No jogo dos tronos, até as peças mais humildes podem ter
vontade própria. Às vezes se negam a executar os movimentos que se havia
planejado para elas. Recorda bem, Alayne: é uma lição que Cersei Lannister
não aprendeu ainda. Bom, não tem obrigações pendentes?
Tinha. Primeiro se encarregou de que preparassem o vinho, escolheu
um bom pedaço de queijo e ordenou na cozinha que fabricassem pães para
vinte pessoas, no caso de os Senhores Rebeldes chegarem com mais homens
que o previsto.
Quando tiverem provado nosso pão e nosso sal, serão nossos
hóspedes, e não poderão nos fazer mal. Os Frey haviam transgredido todas

as leis da hospitalidade quando assassinaram a sua mãe o seu irmão nas
Gêmeas, mas não podia acreditar que um senhor tão nobre como Yohn
Royce se rebaixasse a fazer algo semelhante.
A seguir se encarregou de preparar o ambiente. O chão estava
coberto com um tapete de Myr, assim não havia necessidade em se apressar.
Alayne orientou dois criados a montarem a mesa com os cavaletes e a
levarem ali oito das pesadas cadeiras de carvalho e couro. Se fosse um
banquete, haveria situado uma na cabeceira da mesa e outra no extremo
contrário, e outras três de cada lado, mas era uma reunião, de modo que
ordenou que pusessem seis cadeiras em um lado da mesa e dois no outro. Os
Senhores Rebeldes já haviam chegado à Neve. Em cima de mulas, a subida
demorava quase um dia inteiro. A pé, a maioria demorava várias jornadas.
Provavelmente, os senhores permaneceriam conversando até bem
tarde da noite. Logo, iriam necessitar de velas novas. Quando Maddy
acendeu o fogo, a enviou para buscar velas de cera aromatizada que Lorde
Waxley havia presenteado a Senhora Lysa quando aspirava obter sua mão.
Então voltou às cozinhas para se assegurar de que estivessem preparando o
vinho e o pão. Tudo estava andando bem, e teria tempo de sobra para se
banhar, lavar o cabelo e trocar de roupa.
Sentiu-se tentada por um vestido de seda violeta e por outro de
veludo azul-escuro com bordados de prata que ressaltaria a cor dos seus
olhos, mas logo se recordou de que Alayne era bastarda e não devia se vestir
de maneira mais ostentosa do que correspondia sua condição. Optou por uma
túnica de lã cor marrom-escuro, de corte simples, com bordados de folhas e
rendas de fios de ouro no busto, nas mangas e nas bainhas. Era modesto e
pudico, e um pouco mais luxuoso que a vestimenta de uma criada. Petyr lhe
havia dado também todas as joias da Senhora Lysa, assim experimentou
vários colares, mas todos lhe pareceram aparatosos. Por fim, decidiu por
uma simples fita de veludo dourado. Quando Gretchel lhe mostrou o espelho
prateado de Lysa, lhe pareceu que a cor combinava maravilhosamente com o
cabelo escuro de Alayne.
Lord Royce não me reconhecerá, pensou. Até eu custo a me
reconhecer.
Alayne Stone se sentia quase tão ousada quanto Petyr Baelish.
Esboçou o seu melhor sorriso e desceu para receber os convidados.
O Ninho da Águia era o único castelo dos Sete Reinos que tinha a
entrada principal por debaixo do nível das masmorras. Os acentuados
degraus de pedra ascendiam pela ladeira e passavam junto aos castelos de
Pedra e Neve, mas terminavam no Céu. Os últimos cento e oitenta metros

eram de subida vertical, logo os visitantes tinham que descer das mulas e
tomar uma decisão: subir na cesta de madeira oscilante que era utilizada para
levar suprimentos ao castelo, ou escalar uma pequena parede, apoiando-se
em buracos na rocha.
Lorde Redfort e a Senhora Waynwood, os mais idosos dos Senhores
Rebeldes, optaram pela cesta, que logo teve que descer mais uma vez para
recolher o obeso Lorde Belmore. Os demais preferiram escalar. Alayne os
recebeu na Câmara da Lua Crescente, junto a um fogo acolhedor, de onde
lhes deu as boas-vindas em nome de Lorde Robert, e lhes serviu pão, queijo
e vinho apimentado em copos de prata.
Petyr lhe havia dado um pergaminho em que apareciam seus escudos
para que os estudasse, assim reconheceria os brasões, ainda que não os
rostos. Olhou o castelo vermelho, que seria obviamente de Redfort, um
homem baixo de barba acinzentada bem aparada e com olhos amáveis. A
Senhora Anya, a única mulher entre os Senhores Rebeldes, vestia um manto
verde com a roda de vime dos Waynwood em contas de jade. Os seis sinos
de prata sobre um campo roxo correspondiam a Belmore, de barriga
proeminente e ombros redondos. Sua barba era uma aberração cor de
gengibre que lhe ocultava a papada. Pelo contrário, Symond Templeton era
moreno e anguloso. O nariz em forma de gancho e os gélidos olhos azuis
faziam com que o Cavaleiro das Nove Estrelas parecesse uma elegante
espécie de ave de rapina. Seu gibão mostrava nove estrelas negras sobre uma
lâmina dourada. A capa de arminho de Lord Hunter, o Jovem, a confundiu a
princípio, até que mirou o broche que a prendia: cinco flechas de prata
abertas ao vento. Alayne calculou que ele estava mais perto dos cinquenta
que dos quarenta anos de idade. Seu pai havia governado em Arco Longo
durante quase sessenta anos, para morrer de maneira tão repentina que houve
rumores que o novo senhor havia acelerado o processo. Hunter tinha as
bochechas e o nariz vermelhos como maçãs, o que denunciava sua possível
fixação pelas uvas. Teve cuidado em encher seu copo cada vez que ele o
esvaziava.
O mais jovem do grupo levava três corvos no peito, cada um com
um coração vermelho entre as garras. O cabelo castanho lhe chegava até os
ombros, e uma mecha solta lhe caía pelo rosto.
Sor Lyn Corbray, pensou Alayne, observando com apreensão a boca
dura e os olhos inquietos.
Os últimos a chegar foram os Royce, Lorde Nestor e Yohn Bronze.
O senhor de Pedra das Runas era tão alto como o Cão de Caça. Tinha o
cabelo grisalho e o rosto cheio de rugas, mas Lorde Yohn aparentava ser
capaz de quebrar, com aquelas enormes mãos nodosas, homens mais jovens

como se fossem galhos secos. Seu rosto marcado e solene lhe fez recordar
sua visita a Winterfell. Veio à lembrança aquele homem sentado à mesa,
falando com sua mãe. Voltou a ouvir sua voz retumbante quando voltara da
caça com um corvo encarrapitado na sela do cavalo. O viu no pátio com a
espada de treinamento na mão, derrubando seu pai e voltando-se para
derrotar também Sor Rodrik.
Ele me reconhecerá. É impossível que ele não me reconheça. Por um
momento, pensou em se jogar aos seus pés e lhe suplicar proteção. Se não
lutou por Robb, porque iria lutar por mim? A guerra já terminou, e
Winterfell caiu.
— Lord Royce. — Lhe perguntou com timidez. — Deseja um copo
de vinho para aplacar o frio?
Yohn Bronze tinha olhos cinza-ardósia meio ocultos pelas
sobrancelhas mais espessas que já tinha visto. Os entrecerrou quando a
analisou desde acima.
— Te conheço, menina?
Alayne sentiu como se tivesse engolido a língua, mas Lorde Nestor
veio em seu auxílio.
— Alayne é filha natural do Lorde Protetor — disse a seu primo com
rispidez.
— Mindinho tem estado muito ocupado — disse Lyn Corbray com
um sorriso perverso.
Belmore começou a rir, e Alayne notou que estava ficando
vermelha.
— Quantos anos tem, menina? — perguntou a Senhora Waynwood.
— C-Catorze, minha senhora. — Durante um momento havia
esquecido a idade de Alayne. — E não sou uma menina, sou uma donzela
florescida.
— Mas não desflorada, espero. — O espesso bigode de Lord Hunter,
lhe escondia a boca quase por completo.
— Por enquanto — disse Lyn Corbray como se ela não estivesse ali.
— Em pouco tempo já será uma fruta madura.
— Isso é o que vocês entendem de cortesia em Hogar? — Anya
Waynwood tinha o cabelo branco, pés de galinha em torno dos olhos e a pele
solta debaixo do queixo, mas o seu ar de nobreza era inconfundível. — A

menina é jovem, tem recebido uma boa educação e já padeceu horrores
suficientes. Cuidado com o que diz, sor.
— O que eu digo é assunto meu — replicou Corbray. — Sua
senhora deveria ocupar-se dos seus. Nunca gostei de reprimendas, como lhe
poderia dizer um bom número de homens mortos.
A Senhora Waynwood lhe deu as costas.
— Será melhor que nos leve até o seu pai, Alayne. Quanto antes
acabarmos com isto, melhor.
— O Lorde Protetor os espera nos seus aposentos. Se meus senhores
tiverem a amabilidade de me seguir...
Saíram da Câmara da Lua Crescente, subiram por um corredor de
degraus de mármore que ficava ao redor de criptas e masmorras e passaram
por baixo de três balestreiros que os Senhores Rebeldes fingiram não ver.
Belmore não demorou para suspirar como uma gaita de foles, e Redfort
estava com o rosto tão branco como o cabelo. Os guardas postados nas
portas acompanhavam seus passos.
— Por aqui, meus senhores.
Alayne os guiou quando passaram por baixo da galeria, junto a uma
dúzia de esplêndidos tapetes. Sor Lothor Brune estava em frente à porta.
Abriu-a para que eles passassem e entrou em seguida.
Petyr estava sentado junto à mesa de cavaletes, com um copo de
vinho em uma mão, examinando um pergaminho branco. Ergueu os olhos
quando os Senhores Rebeldes entraram.
— Sejam bem-vindos, meus senhores. E a vós também, minha
senhora. Já sei que a subida é muito cansativa. Por favor, sentem-se. Alayne,
minha querida, traga mais vinho para os nossos nobres convidados.
— Agora mesmo, meu pai.
Ficou satisfeita ao ver que haviam acendido as velas, o aposento
despendia um aroma de noz-moscada e outras especiarias caras. Foi buscar a
garrafa enquanto os convidados se sentavam lado a lado... Todos, exceto
Nestor Royce, que titubeou um instante antes de rodear a mesa e ocupar a
cadeira vazia, junto a Lorde Petyr, e Lyn Corbray, que preferiu ficar em pé
junto à lareira. O rubi em forma de coração do punho de sua espada
despendia um brilho vermelho enquanto esquentava as mãos. Alayne o viu
sorrir a Sor Lothor Brune.

Sor Lyn é muito atraente para a sua idade, pensou. Mas não gosto
do seu sorriso.
— Eu estava lendo esta declaração notável — começou Petyr. —
Esplêndida. Não sei qual meistre a redigiu, mas esse homem tem um
verdadeiro dom para as palavras. Eu teria gostado que me convidassem a
assiná-la também.
Aquilo os pegou desprevenidos.
— Você? — Disse Belmore. — Assinaria?
— Sei manejar a pluma igual a qualquer um, e ninguém gosta de
Lorde Robert mais do que eu. E quanto a esses falsos amigos e conselheiros
astutos, deve-se acabar com eles imediatamente. Estou com vocês de corpo e
alma, meus senhores. Por favor, me diga onde devo assinar.
Alayne, que estava servindo o vinho, ouviu o risinho de Lord
Corbray. Os outros pareciam inseguros, até que Yohn Bronze fechou as
mãos.
— Não viemos pela sua assinatura. Tampouco pensamos em
estabelecer um concurso de retórica com você, Mindinho.
— Que pena. Adoro esses concursos. — Petyr deixou o pergaminho
de lado. — Como quiserem. Sejamos diretos. Meus senhores, minha
senhora, que querem de mim?
— De você não queremos nada. — Symond Templeton fixou seu
olhar azul gélido no Lord Protetor. — Somente que vá embora.
— Que eu vá embora? — Petyr pareceu surpreso. — Para onde?
— A Coroa o nomeou Senhor de Harrenhal — lembrou Lord
Hunter, o Jovem. — Qualquer um se conformaria com isso.
— Faz falta um senhor na terra dos rios — interviu o ancião Horton
Redfort. — Correrrio resiste ao cerco, Bracken e Blackwood estão em
guerra, os bandidos estão acampados nas margens do Tridente, roubando e
matando à vontade. Por todas as partes há cadáveres sem enterrar.
— Tal como você o descreve, parece ser um lugar muito atrativo,
Lord Redfort — respondeu Petyr. — Mas acontece que eu tenho obrigações
importantes aqui. Também há que pensar em Lorde Robert. Quer que eu
arraste um menino doente ao centro de semelhante carnificina?
— Sua senhoria ficará no Vale — declarou Yohn Royce. — Vou
levá-lo à Pedra das Runas, onde crescerá para se converter em um cavaleiro
do qual Jon Arryn se sentiria muito orgulhoso.

— Por que para a Pedra das Runas? — Ponderou Petyr. — Porque
não a Carvalho de Ferro, ou a Redfort? Porque não a Arco Longo?
— Qualquer um desses lugares seria adequado — declarou Lord
Belmore. — E sua senhoria os visitará por turnos quando chegue o
momento.
— De verdade? — O tom de Petyr deixava transparecer suas
dúvidas.
A Senhora Waynwood suspirou.
— Se você tem a intenção de que nos desentendemos entre nós,
poupe-se deste esforço, Lorde Petyr. Falamos com uma só voz. Pedra das
Runas parece muito bom para todos nós. Lorde Yohn criou três filhos, não
há homem mais capacitado para educar o jovem senhor. O meistre Helliweg
é muito mais antigo e tem mais experiência que o seu Meistre Colemon,
poderá tratar melhor as doenças de Lorde Robert. Em Pedra das Runas, Sam
Stone, o Forte, lhe ensinará as artes da guerra. Não há melhor mestre de
armas. Septão Lucos o instruirá nos assuntos do espírito. Além disso, em
Pedra das Runas estará com outros meninos da sua idade, uma companhia
muito mais adequada do que as das velhas e dos mercenários que o rodeiam
agora.
Petyr Baelish acariciou a sua barba.
— Estou de acordo: sua senhoria necessita de companhia. Mas não
se pode dizer que Alayne seja uma velha. Lord Robert gosta muito da minha
filha, como ele mesmo os poderá dizer. Além disso, por coincidência pedi a
Lord Grafton e a Lord Linderly que nos enviem um filho cada um para servir
como pupilos. Os dois têm meninos da idade de Robert.
Lyn Corbray começou a rir.
— Dois cachorrinhos de dois cães de colo.
— Também seria conveniente a Robert ter por perto um garoto
maior. Um escudeiro jovem e promissor, por exemplo. Alguém a quem
possa admirar e a com quem possa treinar combate. — Petyr se voltou para a
Senhora Waynwood. — Em Carvalho de Ferro tem um garoto assim, minha
senhora. Aceitaria me enviar Harrold Hardyng?
Anya Waynwood parecia se divertir.
— Jamais havia conhecido um ladrão tão ousado como você, Lorde
Petyr.

— Não quero roubar o garoto — disse Petyr. — Mas Lorde Robert e
ele deveriam se tornar amigos.
Yohn Bronze tomou a dianteira da situação.
— Me parece apropriado que Lorde Robert inicie uma amizade com
o jovem Harry, e assim será... Em Pedra das Runas, sob a minha tutela,
quando for meu pupilo e escudeiro.
— Nos entregue o garoto e poderá partir para Harrenhal, seu
legítimo lugar, sem que ninguém o faça mal — disse Lord Belmore.
Petyr lhe dirigiu um olhar carregado de deboche.
— Me está dando a entender que, do contrário, poderia me acontecer
algo, meu senhor? Não consigo pensar por que. Minha finada esposa
pensava que este era o meu legítimo lugar.
— Lord Baelish — interviu a Senhora Waynwood. — Lysa Tully
era a viúva de Jon Arryn e a mãe de seu filho, e governava como regente.
Mas... sejamos francos, você não é um Arryn, e Lorde Robert não é do seu
sangue. Com que direito você se atreve a nos governar?
— Creio recordar que Lysa me nomeou Lord Protetor.
— Lysa Tully nunca foi parte do Vale verdadeiramente — replicou
Lorde Hunter, o Jovem. — Não tinha o direito de dispor de nós.
— E Lorde Robert? — Perguntou Petyr. — Sua senhoria insinua que
a Senhora Lysa não tinha o direito de dispor de seu próprio filho?
— Eu abrigava a esperança de me casar com a Senhora Lysa —
disse Nestor Royce, que havia guardado silencio até então. — Assim como o
pai de Lorde Hunter e o filho da Senhora Anya. Corbray não saiu do seu
lado durante meio ano. Se houvesse escolhido qualquer um de nós, ninguém
disputaria o direito de ser Lorde Protetor. Mas escolheu o Lorde Mindinho, e
lhe confiou o seu filho.
— Também é filho de Jon Arryn, primo — replicou Yohn Bronze
mirando o Guardião com cenho franzido. — Seu lugar é no Vale.
Petyr fez uma cara de assombro.
— O Ninho da Águia faz parte do Vale tanto como Pedra das Runas.
Ou alguém o moveu sem que eu soubesse?
— Faça quantas piadas quiser, Mindinho — falou Lord Belmore. —
O menino virá conosco.

— Lamento decepcioná-los, Lorde Belmore, mas meu enteado ficará
comigo. Como bem sabem vocês todos, não é um menino robusto. A viagem
se tornaria muito cansativa. Como seu padrasto e Lorde Protetor, não posso
permitir isso.
Symond Templeton limpou a garganta.
— Cada um de nós tem mais de mil homens ao pé desta montanha,
Mindinho.
— É um lugar muito bonito.
— Se for necessário, podemos convocar mais.
— Está me ameaçando com uma guerra, sor? — Petyr não parecia
assustado em absoluto.
— Nós vamos levar Lord Robert — replicou Yohn Bronze.
Durante um momento, pareceu que haviam chegado a um beco sem
saída, até que Lyn Corbray se afastou da lareira.
— Já estou farto. Se continuarem a escutar o Mindinho, ele vai
convencê-los a baixar os calções. Só há uma maneira de resolver isso, e é
com aço. — Desembainhou a espada larga.
Petyr estendeu as mãos.
— Vou desarmado, sor.
— Isso tem remédio. — A luz da vela ondulava ao longo do aço
acinzentado da espada de Corbray, era tão escura que Sansa se recordou de
Gelo, a espada de seu pai. — O Devora-maçãs está armado. Que dê a ele a
espada, ou saque esse punhal.
Viu como Lothor Brune punha a mão na espada, mas antes que ele a
desembainhasse, Yohn Bronze se levantou, irado.
— Guarda esse aço, sor! Quem é você? Um Corbray ou um Frey?
Estamos aqui como convidados.
— Isso é improcedente — disse a Senhora Waynwood franzindo o
cenho.
— Embainhe esse aço, Corbray — mandou Lord Hunter, o Jovem.
— Está nos envergonhando a todos.
— Venha, Lyn — repreendeu Redfort em tom mais suave. — Isto
não serve de nada. Meta a Dama Desesperada na cama.

— Minha senhora tem sede — insistiu Sor Lyn. — Sempre que sai
para dançar toma um copo de vinho, bem vermelho.
Yohn Bronze se interpôs no caminho de Corbray.
— Pois desta vez ela continuará com sede.
— Senhores Rebeldes — bufou Lyn Corbray. — Teríamos que
chamá-los de as Sete Velhas.
Voltou a embainhar a espada escura, empurrou Brune para o lado e
saiu do aposento. Alayne ouviu como se distanciavam os sons dos seus
passos.
Anya Waynwood e Horton Redfort trocaram um olhar. Hunter bebeu
o copo de vinho e o estendeu para o enchessem novamente.
— Terá que nos perdoar esta ridícula exibição, Lorde Baelish —
disse Sor Symond.
— Verdade? — A voz de Mindinho havia tornado-se gélida. —
Foram vocês quem o trouxeram, meus senhores.
— Não era nossa intenção... — começou Yohn Bronze.
— Foram vocês quem o trouxeram. Eu tenho todo o direito de
chamar os meus guardas e manda-los deter todos.
Hunter se pôs em pé tão bruscamente que quase bateu na garrafa que
Alayne tinha nas mãos.
— Nos prometeu salvo-conduto!
— Sim. Então dê graças aos deuses por eu ter mais honra que outros.
— Nunca havia ouvido Petyr tão furioso. — Já li sua declaração e já ouvi
suas exigências. Ouçam agora as minhas: retirem seus exércitos dessa
montanha, marchem para as suas terras e deixem em paz o meu filho. Aqui
tem havido um mau governo, não duvido, mas foi obra de Lysa, não minha.
Deem-me um ano, e com a ajuda de Lorde Nestor, os prometo que nenhum
de vocês terá motivo de queixa.
— Isto é você quem diz — replicou Belmore. — Porque teremos que
confiar?
— Como ousa desconfiar de mim? Não fui eu quem desembainhou
aço no meio de uma trégua. Falam de defender Lorde Robert e ao mesmo
tempo lhe negam comida. Isto tem que acabar. Não sou guerreiro, mas se
não levantarem o sítio, lutarei com vocês. Não são os únicos senhores do

Vale, e Porto Real também me enviará homens. Se é guerra o que vocês
querem, digam, e o Vale sangrará.
Alayne viu que a dúvida começava a florescer nos olhos dos
Senhores Rebeldes.
— Um ano não é tanto tempo — comentou Lorde Redfort, inseguro.
— Talvez... se nos assegurar...
— Nenhum de nós quer a guerra — disse a Senhora Waynwood. —
O outono chega ao seu fim; teremos que nos preparar para o inverno.
Belmore interrompeu.
— Ao final deste ano...
— Se não puser ordem no Vale, me demitirei voluntariamente do
cargo de Lorde Protetor – lhes prometeu Petyr.
— Me parece mais que justo — disse Lorde Nestor Royce.
—Não deve haver represálias — insistiu Templeton. — Não se
falará de traição nem de rebelião. Isso também deve jurar.
— Encantado — respondeu Petyr. — O que quero são amigos, não
inimigos. Outorgo perdão a todos, por escrito se quiserem. Inclusive a Lyn
Corbray. Seu irmão é um bom homem, não há necessidade de que uma Casa
tão nobre caia na vergonha.
A Senhora Waynwood se voltou para os Senhores Rebeldes.
— Podemos negociar, meus senhores?
— Não é necessário. É evidente que ele já ganhou. — Yohn Bronze
cravou os olhos cinzentos em Petyr Baelish. — Não gosto disso, mas parece
que vai ter o ano que quis. Use-o bem, meu senhor. Que não tenha nos
enganado.
Abriu a porta com tanta força que esteve a ponto de arrancá-la das
dobradiças.
Mais tarde, houve uma espécie de banquete, ainda que Petyr tivesse
que pedir desculpas pela humildade da comida. Levaram-lhes a Robert
vestido com um gibão azul e creme, que representou com bastante elegância
o seu papel de senhor. Yohn Bronze não o presenciou: já havia partido do
Ninho da Águia para começar a longa descida, com o fez Sor Lyn Corbray
antes dele. Os outros senhores ficaram até a manhã seguinte.
Ele os seduziu, pensou Alayne aquela noite, na cama, enquanto
ouvia o rugido do vento pela janela. Não havia sabido dizer como surgiu a

suspeita, mas quando passou pela sua cabeça, não houve maneira de
conciliar o sono. Mexeu-se e rolou na cama durante um longo tempo. Por
último, se levantou e se vestiu, deixando Gretchel dormindo.
Petyr seguia acordado, escrevendo uma carta.
— Alayne? Olá querida, que faz aqui tão tarde?
— Preciso saber? O que acontecerá dentro de um ano?
— Redfort e Waynwood são velhos. — Petyr deixou a pluma sobre a
mesa. — Pode ser que morra um deles, ou os dois. Os irmãos de Gilwood
Hunter o assassinarão. Provavelmente se encarregará o jovem Harlan, o
mesmo que tratou da morte de Lorde Eon. E já que comecei, vamos até o
final. Belmore é corrupto, posso comprá-lo. Templeton e eu nos tornaremos
amigos. Temo que Yohn Bronze continue sendo hostil, mas enquanto seja
somente ele não representará nenhuma ameaça.
— E Sor Lyn Corbray?
A luz da vela dançava nos olhos de Petyr.
— Sor Lyn continuará sendo meu inimigo implacável. Falará de
mim com desprezo e ódio a todo aquele que queira escutá-lo prestará sua
espada a cada plano secreto para acabar comigo.
Foi então quando as suspeitas se converteram em certezas.
— E como lhe pagará os seus serviços?
Mindinho começou a rir.
— Com ouro, meninos e promessas, claro. Sor Lyn é um homem de
gostos simples, querida. As únicas coisas que quer são ouro, meninos e
alguém a quem matar.

Cersei 416



O rei estava amuado.
— Quero sentar no Trono de Ferro — disse ele. — Você
sempre deixava Joff sentar lá.
— Joffrey tinha doze anos.
— Mas eu sou rei. O trono pertence a mim.
— Quem lhe disse isso? — Cersei respirou profundamente para que
Dorcas pudesse amarrar mais firmemente. Ela era uma garota grande, muito
mais forte que Senelle, apesar de mais atrapalhada também.
O rosto de Tommen ficou vermelho.
— Ninguém.
— Ninguém? É assim que chama a Senhora sua esposa? — A rainha
podia sentir o cheiro de Margaery Tyrell naquela rebelião. — Se mentir para
mim não terei escolha a não ser chamar Pate e espancá-lo até que sangre. —
Pate era o bode expiatório de Tommen, assim como havia sido o de Joffrey.
— É o que quer?
— Não — o rei murmurou emburrado.
— Quem lhe disse isso?
Ele embaralhou os próprios pés.
— A Senhora Margaery. — Ele não era bobo de chamá-la de rainha
na frente da mãe.
— Assim esta melhor. Tommen, eu tenho assuntos sérios para
decidir, assuntos que você é jovem demais para entender. Eu não preciso de
um garotinho bobo se remexendo no trono atrás de mim e me distraindo com
questões infantis. Eu suponho que Margaery ache que você deveria estar nas
minhas reuniões do conselho também?
— Sim— ele admitiu. — Ela sempre diz que tenho que aprender a
ser um rei.
— Quando for mais velho, poderá ir a quantos Conselhos quiser —
Cersei disse a ele. — Eu lhe garanto logo você ficará enjoado deles. Robert
costumava cochilar durante as sessões. — Quando ele ao menos se
incomodava de comparecer. — Ele preferia caçadas e águias e deixava o
tédio para o velho Lorde Arryn, lembra se dele?

— Ele morreu de dores de barriga.
— Sim morreu o pobre homem. Como está tão ávido, talvez devesse
aprender os nomes de todos os reis de Westeros e das Mãos que os serviram.
Pode recitá-los para mim no dia seguinte.
— Sim, mãe. — Ele disse docilmente.
— Este é o meu bom garoto. — O poder era dela, ela não pretendia
desistir dele até Tommen atingir a idade certa. Eu esperei então ele também
pode esperar. Eu esperei metade de minha vida. Ela havia sido a filha
obediente, a noiva ruborizada, a esposa flexível. Ela havia sofrido com as
apalpadelas de bêbado de Robert, o ciúme de Jaime, a zombaria de Renly,
Varys e suas risadinhas, Stannis rangendo seus dentes interminavelmente.
Ela havia disputado com Jon Arryn, Ned Stark, e o odioso, traiçoeiro e
homicida irmão anão dela, todo esse tempo se prometendo que um dia seria
a vez dela. Se Margaery Tyrell pensa em roubar minha hora ao sol, é
melhor ela pensar muito bem antes.
De qualquer modo, este era um jeito ruim de quebrar o seu jejum, e
o dia de Cersei não melhorou tão cedo. Ficou o resto de sua manhã com
Lorde Gyles e seus livros de contabilidade, ouvindo-o tossir sobre estrelas,
cervos e dragões. Posteriormente, chegou Lorde Waters, para contar que os
três primeiros dromons estavam quase sendo finalizados e implorou por mais
ouro para terminá-los com o esplendor que mereciam. A rainha estava
satisfeita em lhe conceder seu pedido. Rapaz Lua pulava quando ela teve sua
refeição do meio dia com os mercadores das guildas e ouviu suas
reclamações sobre pássaros vagando pelas ruas e dormindo nas praças.
Talvez eu precise usar as capas de ouro para tirar esses pássaros da cidade,
ela estava pensando, quando Pycelle intrometeu-se.
O Grande Meistre estava especialmente impertinente ultimamente
nos conselhos. Na ultima sessão ele havia se queixado amargamente do
homem que Aurane Waters tinha escolhido para comandar os seus novos
dromons. Waters planejava dar os navios para homens jovens, enquanto
Pycelle argumentou pela experiência, insistindo que o comando deveria ir
para aqueles capitães que haviam sobrevivido ao incêndio de Água Negra.
— Homens experientes, comprovadamente leais — ele os havia
chamado. Cersei os chamou de velhos e ficou ao lado de Lorde Waters.
— A única coisa que provaram é que sabem nadar — disse. — Nenhuma
mãe deve durar mais que seus filhos e nenhum capitão deve durar mais que
seu navio. — Pycelle recebeu a repreensão com alguma má vontade.

Ele parecia menos colérico hoje, e até exibia um tipo de sorriso
tremulo.
— Vossa Graça, boas noticias — anunciou. — Wyman Manderly
cumpriu suas ordens e decapitou o cavaleiro das cebolas de Lorde Stannis.
— Podemos ter certeza disso?
— A cabeça e as mãos do homem foram espetadas em cima das
muralhas de Porto Branco. Lorde Wyman declarou isso e os Frey
confirmam. Eles viram a cabeça lá, com uma cebola na boca. E uma das
mãos tinha seus dedos encurtados.
— Muito bem — disse Cersei. — Mande um pássaro para Manderly
e lhe informe que seu filho vai ser devolvido imediatamente, agora que
provou sua lealdade.
Porto Branco logo retornaria para a paz do rei, e Roose Bolton e seu
filho bastardo estavam se aproximando de Fosso Cailin pelo sul e norte.
Uma vez que o Fosso fosse deles, eles deveriam juntar forças e tirar os
homens de ferro da Praça de Torrhen e de Bosque Profundo também. Assim
deveriam ganhar a lealdade dos homens que restavam sob o estandarte de
Ned Stark quando chegasse à hora de marchar contra Stannis.
Para o sul, entretanto, Mace Tyrell tinha levantado acampamento
fora de Ponta Tempestade e tinha duas catapultas arremessando pedras
contra as paredes maciças do castelo, até agora sem grandes efeitos. Lorde
Tyrell, o guerreiro, a rainha meditou. Seu selo deveria ser um homem gordo
sentando sua bunda.
Naquela tarde, o sisudo enviado bravosiano apareceu para sua
audiência. Cersei havia o colocado para fora durante duas semanas e teria
prazer em colocá-lo mais um ano, mas Lorde Gyles alegou que não poderia
mais lidar com o homem... e a rainha começava a pensar se Lorde Gyles
conseguia fazer algo além de tossir.
Noho Dimittis, o bravosiano intitulou-se. Um nome irritante, para
um homem irritante. Sua voz era irritante também. Cersei se mexeu em seu
assento quando ele entrou, imaginando quanto tempo teria que aguentar sua
prepotência. Atrás dela agigantava-se o Trono de Ferro, suas farpas e
laminas jogando sombras sobre o chão. Apenas o rei ou sua Mão podiam
sentar-se nele. Cersei sentava em seu trono, em um assento dourado com
almofadas vermelhas empilhadas. Quando o bravosiano parou para respirar
ela viu sua chance.
— Isto é um assunto mais apropriado para nosso Lorde Tesoureiro.

Esta resposta não agradou ao nobre Noho, ao que pareceu.
— Eu falei com Lorde Gyles seis vezes. Ele tosse em mim e conta
desculpas, Vossa Graça, mas o ouro não parece estar vindo.
— Fale com ele uma sétima vez — Cersei sugeriu agradavelmente.
O numero sete é sagrado para nossos deuses.
— Parece-me que fazer gracejos agrade Vossa Graça.
— Quando eu faço um gracejo eu sorrio. Está vendo-me sorrir? Está
ouvindo gargalhadas? Eu lhe garanto, quando eu faço um gracejo, os homens
riem.
— O rei Robert...
— Está morto — ela disse bruscamente. O Banco de Ferro terá seu
ouro quando a rebelião for controlada.
Ele teve a insolência de interrompê-la.
— Vossa Graça...
— Esta audiência está terminada. — Cersei havia sofrido o bastante
por um dia. — Sor Meryn, leve o nobre Noho Dimittis até porta. Sor
Osmund, você deve me escoltar de volta aos meus aposentos. — Seus
convidados logo chegariam e ela teria que tomar um banho e se trocar. O
jantar prometia ser tão tedioso como a audiência. Era um trabalho duro
governar um reino, ainda mais sete reinos.
Sor Osmund Kettleblack ficou ao lado dela nas escadas, alto e magro
em suas vestes brancas da Guarda Real. Quando Cersei teve certeza de que
estavam sozinhos, ela passou um braço ao redor do dele.
— Como seu irmão menor esta se saindo, diga?
Sor Osmund pareceu desconfortável.
— Ah... bem o suficiente, apenas...
— Apenas? — A rainha deixou um traço de raiva subir sua voz. —
Eu tenho que confessar, estou ficando sem paciência com o caro Osney. É
passado o tempo em que quebrou aquele pequeno potro. Eu o nomeei
escudeiro jurado de Tommen então ele pode passar quase todos os dias na
companhia de Margaery. Ele já deveria ter arrancado a rosa agora. A
pequena rainha é cega aos seus encantos?
— O charme dele está bem. Ele é um Ketteblack, não? Desculpe-me.
— Sor Osmond correu seus dedos pelo cabelo oleoso. — É o dela que é o
problema.

— E porque isso? — A rainha começava a levantar duvidas sobre
Sor Osney. Talvez outro homem fosse mais ao agrado de Margaery. Aurane
Waters, com seu cabelo prateado, ou um sujeito maior, como Sor Tallad. —
A moça prefere a outro? O rosto do seu irmão a desagrada?
— Ela gosta do rosto dele. Ela tocou suas cicatrizes dois dias atrás,
ele me disse. Que mulher lhe fez isso? Ela perguntou. Ele nunca lhe disse
que havia sido uma mulher, mas ela sabia. Talvez alguém tenha lhe contado.
Ela está sempre o tocando quando eles conversam, ele diz. Endireitando o
fecho de sua capa, passando seu cabelo para trás, coisas assim. Uma vez, no
arco e flecha ela lhe pediu para mostrar como segurar um arco, então ele pôs
um braço ao redor dela. Osney conta a ela gracejos picantes e ela ri e replica
com alguns ainda mais picantes. Não, ela o quer, isto é certo, mas....
— Mas? — Cersei perguntou.
— Mas eles jamais estão sozinhos. O rei está com eles a maior parte
do tempo, e quando não está, há outra pessoa. Duas das damas dela dormem
com ela, uma em cada noite. Duas outras trazem seu desjejum e a ajudam a
se vestir. Ela reza com sua septã, lê com sua prima Elinor, canta com sua
prima Alla e costura com sua prima Megga. Quando não esta caçando com
Janna Fossoway e Merry Crane esta brincando de venha-para-meu-castelo
com aquela garotinha de Bulwer. Ela nunca vai montar, mas ela tem em seu
rabo, quatro ou cinco companheiras e ao menos doze guardas. E há sempre
homens ao redor dela, mesmo na Arcada das Donzelas.
— Homens. — Aquilo era algo. Havia uma possibilidade. — Que
homens são estes, ora me diga?
Sor Osmond encolheu os ombros.
— Cantores. Ela tem uma queda por cantores, malabaristas e coisas
assim. Cavaleiros vêm para ficar ao redor de suas primas. Sor Tallad é o
pior, segundo Osney. Aquele grande idiota não parece saber se é Elinor ou
Alla que ele quer, mas ele a quer terrivelmente. Os gêmeos Redwyne
aparecem também. Sloober traz-lhes flores e frutas e Horror toma o alaúde.
Pelo que Osney diz, poder-se-ia fazer um som mais doce ao estrangular um
gato. O homem da ilha do verão está sempre aos seus pés também.
— Jalabhar Xho? — Cersei deu um muxoxo irônico. — Implorando
a ela por ouro e espadas para reconquistar sua terra natal, me parece mais. —
Sob suas joias e penas, Xho não era nada mais que um mendigo bem
nascido. Robert poderia ter dado um fim nas importunações dele com um
firme não, mas a ideia de reconquistar as Ilhas do Verão tinha apelo o
bastante com seu rústico marido bêbado. Sem duvida ele sonhava com as
prostitutas de pele escura, cobertas com mantos de penas, com mamilos

negros como carvão. Então ao invés de não, Robert sempre dizia a ele, no
próximo ano, embora de algum modo o próximo ano nunca chegou.
— Eu não poderia dizer se ele está implorando, Vossa Graça — Sor
Osmond respondeu. — Osney diz que ele esta as ensinando a língua do
Verão. Não Osney, a rai... A égua e suas primas.
— Uma égua que fala a língua do Verão seria uma grande sensação
— disse a rainha secamente. — Diga a seu irmão para manter suas esporas
bem afiadas. Eu acharei algum modo dele montar sua potranca muito em
breve, pode ter certeza disso.
— Eu direi a ele, Vossa Graça. Ele está ansioso por esta cavalgada,
não pense que ele não está. Ela é uma bela coisinha, aquela potranca.
É por mim que ele está ansioso, bobo, a rainha pensou. Tudo que ele
quer de Margaery é o senhorio entre as suas pernas. Gostava quando estava
com Osmond, mas às vezes ele era tão lento quanto Robert. Esperava que
sua espada fosse mais rápida que sua inteligência. Chegaria o dia em que
Tommen iria precisar dela.
Eles estavam cruzando a sombra da destruída Torre da Mão quando
o som de vivas os atravessou. Do outro lado do pátio, algum escudeiro tinha
feito um passe na Justa e jogado uma cruzeta girando.
Os vivas estavam vindo de Margaery Tirell e suas galinhas. Muito
tumulto por pouco. Alguém poderia pensar que o rapaz tinha ganhado um
torneio. Então ela surpreendeu-se, vendo que o rapaz era Tommen no
cavalo, vestindo placas douradas.
A rainha não teve alternativa a não ser colocar um sorriso e ir ver
seu filho. Ela chegou a ele quando o Cavaleiro das Flores estava o ajudando
a descer de seu cavalo. O garoto estava sem fôlego de excitação.
— Vocês viram? — Ele perguntava a todos. — Eu fiz exatamente
como Sor Loras disse. Você viu Sor Osney?
— Eu vi. — Disse Osney Kettleblack. — Uma bela visão.
— Você tem um assento melhor que o meu senhor — interviu Sor
Dermot.
— Eu quebrei a lança também, você ouviu Sor Loras?
— Tão alto como um trovão. — Uma rosa de jaspe e ouro
entrelaçados estava no ombro de Sor Loras e o vento remexia artisticamente
os seus cabelos. Você montou um campo excelente, mas apenas uma vez não
é suficiente. Você deve fazer novamente amanhã. Deve montar todos os dias

até que a terra exploda verdadeira e diretamente, e sua lança se torne tão
parte de seu corpo quanto seu braço.
— Eu quero.
— Você foi glorioso. — Margaery dobrou um joelho e deu um beijo
na bochecha de Tommen e colocou seus braços ao seu redor. — Cuidado
irmão — ela alertou Sor Loras. — Meu marido galante vai ultrapassa-lo em
mais alguns anos, eu penso.
As três primas delas concordaram, e a desgraçada garotinha de
Bulwer dava pulos, cantando.
— Tommen será o campeão, o campeão, o campeão.
— Quando for crescido. — Disse Cersei.
Os sorrisos secaram como rosas beijadas pelo gelo. E a cara de
varíola da septã foi a primeira a dobrar seus joelhos. Os restantes a seguiram,
exceto a pequena rainha e seu irmão.
Tommen não pareceu notar o súbito arrepio no ar.
— Mãe, você me viu? — Ele balbuciou feliz. — Eu quebrei minha
lança no escudo e a bolsa não me acertou!
— Eu estava assistindo do outro lado da praça. Você foi muito bem,
Tommen. Eu não esperaria nada menos de você. A Justa está em seu sangue.
Um dia você irá liderar as listas, exatamente como seu pai fazia.
— Nenhum homem se comparara a ele. Margaery Tirell lançou um
sorriso tímido à rainha. Mas eu nunca soube que o Rei Robert fosse tão bom
na Justa. Por favor, Vossa Graça, nos conte, quais torneios ele venceu?
Quais grandes cavaleiros ele fez cair da sela? Tenho certeza que o rei iria
adorar ouvir sobre as vitórias de seu pai.
Um rubor subiu pelo pescoço de Cersei. A garota a havia pego.
Robert Baratheon havia sido inexpressivo na Justa, na verdade. Durante os
torneios ele havia preferido o corpo a corpo, onde ele poderia fazer homens
sangrarem com seu machado embotado ou seu martelo. Era em Jaime em
quem ela pensava, quando havia falado. Não era próprio dela se esquecer
assim.
— Robert venceu o torneio do Tridente. — Ela teve de dizer. — Ele
derrubou o Príncipe Rhaegar e me nomeou Rainha do amor e da beleza.
Estou surpresa de você não saber a história, minha filha. — Ela não deu
tempo a Margaery para moldar uma resposta. — Sor Osmond, ajude meu