O Festim dos Corvos

Cersei 122

Uma chuva fria caía, deixando os muros e muralhas da
Fortaleza Vermelha escuros como sangue. A rainha segurou
a mão do rei e levou-o firmemente pelo quintal enlameado
até onde sua liteira esperava com sua escolta.
— Tio Jaime disse que eu poderia montar meu cavalo e jogar
moedas para o povo. — O garoto contestou.
— Você quer pegar um resfriado? — Ela não arriscaria; Tommen
nunca foi tão robusto quanto Joffrey. — Seu avô queria que você se
parecesse com um rei em seu próprio velório. Nós não vamos aparecer no
Grande Septo molhados e sujos. — Já é ruim o suficiente ter que vestir luto
de novo. O preto nunca foi uma cor alegre para ela. Com sua pele clara, ela
se parecia meio cadáver. Cersei levantou-se uma hora antes do amanhecer
para tomar banho e arrumar o cabelo, e ela não pretendia deixar que a chuva
arruinasse os seus esforços.
Dentro da liteira, Tommen recostou-se sobre os travesseiros e espiou
a chuva que caía.
— Os deuses estão chorando por nosso avô. A Senhora Jocelyn diz
que as gotas de chuva são suas lágrimas.
— Jocelyn Swyft é uma tola. Se os deuses pudessem chorar, eles
teriam chorado pelo seu irmão. Chuva é chuva. Feche a cortina antes que
entre mais água. O manto é de zibelina, você quer deixá-lo encharcado?
Tommen fez como lhe foi proposto. Sua submissão a incomodava.
Um rei tinha que ser forte. Joffrey teria respondido. Ele nunca foi fácil de
intimidar.
— Não se desanime — ela disse para Tommen. — Sente-se como
um rei. Coloque os seus ombros para trás e arrume a sua coroa. Você quer
que ela caia da sua cabeça na frente de todos os seus lordes?
— Não, mãe. — O garoto sentou-se ereto e conseguiu arrumar a sua
coroa. A coroa de Joffrey era muito grande para ele. Tommen sempre teve
tendência a engordar, mas seu rosto parecia mais fino agora. Ele está se
alimentando bem? Ela deveria se lembrar de perguntar ao mordomo. Ela não
poderia correr o risco de Tommen crescer doente, não com Myrcella nas
mãos do homem de Dorne. Ele vai crescer ao tamanho da coroa de Joffrey
em seu tempo. Até lá, será preciso uma menor, uma que não ameace cair de
sua cabeça. Ela iria resolver isso com o ourives.

A liteira fez o seu lento caminho descendo a alta colina de Aegon.
Dois guardas reais montavam a frente deles, cavaleiros brancos em cavalos
brancos com suas capas brancas e encharcadas penduradas em seus ombros.
Atrás vinham cinquenta guardas Lannister em dourado e carmesim.
Tommen olhou através das cortinas nas ruas vazias.
— Achei que teriam mais pessoas. Quando o pai morreu, todo
mundo veio para fora nos ver passar.
— Esta chuva levou-os para dentro. — Porto Real nunca amou
Lorde Tywin. No entanto, ele nunca quis amor. — Você não pode comer
amor, nem comprar um cavalo com ele, nem aquecer seus aposentos em uma
noite fria. — Ela o ouviu dizer a Jaime uma vez, quando seu irmão tinha
aproximadamente a idade de Tommen.
No Grande Septo de Baelor, aquele magnificente em mármore no
topo da Colina de Visenya, o pequeno grupo de pranteadores foi superado
em número pelos mantos dourados que Sor Addam Marbrand havia trazido
pela praça. Mais pessoas virão mais tarde, a rainha disse a si mesma
enquanto Sor Meryn Trant a ajudou na liteira. Apenas os nobres e seus
séquitos seriam admitidos no velório matutino; haveria outro à tarde para as
pessoas comuns, e as orações da noite seriam abertas a todos.
Cersei precisaria voltar para este velório, para que o povo pudesse
vê-la chorar. A multidão deve ter o seu show. Era um incômodo. Ela tinha
cargos políticos para preencher, uma guerra para ganhar, um reino para
governar. Seu pai teria entendido isso.
O Alto Septão se encontrou com eles no topo da escadaria. Um
homem curvado com uma barba grisalha e rala. Ele estava tão curvado pelo
peso de seu manto bordado e ornamentado que seus olhos estavam no nível
dos seios da rainha... embora a sua coroa, uma delicada confecção de cristal
lapidado e fios de ouro, tenha acrescentado um bom pé e meio à sua altura.
Lord Tywin deu esta coroa para substituir a outra perdida quando a
multidão matou o Alto Septão anterior. Eles puxaram o tolo gordo de sua
liteira e o dilacerou, no dia em que Myrcela navegou para Dorne. Ele era um
grande glutão, e obediente. Esse agora… este Alto Septão era dos homens
de Tyrion, Cersei lembrou de repente. Foi um pensamento inquietante.
A mão do velho homem se parecia com uma pata de frango
enquanto apontava dentro da manga encrustada com arabescos de ouro e
pequenos cristais. Cersei se ajoelhou sobre o mármore molhado e beijou seus
dedos, e mandou Tommen fazer o mesmo. O que ele sabe de mim? O que o
anão contou a ele? O Alto Septão sorriu enquanto a acompanhou para o

septo. Mas era um sorriso ameaçador cheio de conhecimento tácito, ou
apenas um inexpressivo movimento de lábios enrugados de um velho? A
rainha não podia saber ao certo.
Eles seguiram seu caminho pelo Salão das Lâmpadas sob globos de
vidro chumbado colorido, a mão de Tommen na sua. Trant e Kettleblack os
acompanharam, a água pingando de suas capas molhadas para uma poça no
chão. O Alto Septão caminhou devagar, inclinado sobre um bastão de
carvalho encimado por uma esfera de cristal. Sete dos Mais Devotos o
assistiram, tremeluzindo em capas de prata. Tommen usava uma capa de
ouro sob seu manto de zibelina, a rainha, um vestido velho de veludo preto
forrado de arminho. Não houve tempo para que um novo fosse
confeccionado, e ela não poderia vestir o mesmo vestido que ela usou para
Joffrey, nem aquele com que enterrou Robert.
Pelo menos não esperarão que eu vista luto por Tyrion. Vou usar
vestido de seda escarlate tecido com ouro, e usar rubis no meu cabelo. O
homem que trouxesse a ela a cabeça do anão seria intitulado lorde, ela
proclamou, não importa quão pobre e humilde fosse seu nascimento ou
posição. Os corvos estavam carregando sua promessa para todas as partes
dos Sete Reinos, e logo a notícia cruzaria o mar estreito para as Nove
Cidades Livres e as terras mais além. Deixe que o Duende corra até os
confins da terra, ele não vai escapar de mim.
O cortejo real passou pelas portas internas para o coração cavernoso
do Grande Septo, e entrou em um largo corredor, um dos sete que levavam
ao pé do domo. À direita e a esquerda, nobres em luto caíram de joelhos
enquanto o rei e a rainha passavam. Muitos dos homens da bandeira de seu
pai estavam lá, e cavaleiros que lutaram ao lado de Lord Tywin em meia
centena de batalhas. Vê-los a fez sentir-se mais confiante. Não estou sem
amigos.
Abaixo do grandioso domo de ouro e cristal do Grande Septo o
corpo de Lord Tywin Lannister descansava em cima de um caixão de
mármore pisado. Jaime ficou de vigíla, a sua cabeça, sua mão boa segurando
o punho de uma espada larga de ouro cuja ponta estava no chão. A capa com
capuz que ele usava era branca como neve recém-caída, e as escalas de sua
cota de malha longa eram de madrepérola seguida de ouro. Lord Tywin teria
gostado que ele usasse ouro Lannister e carmesim, ela pensou. Sempre o
irritou ver Jaime todo de branco. O irmão dela também estava deixando a
barba crescer. A barba por fazer cobria seu queixo e suas bochechas, e dava
a seu rosto uma aparência rude, áspera. Ele deveria ter esperado pelo menos
até que os ossos de seu pai fossem enterrados embaixo do Rochedo.

Cersei guiou o rei acima de três pequenos degraus, para ajoelhar-se
ao lado do corpo. Os olhos de Tommen estavam cheios de lágrimas;
— Chore silenciosamente, — ela disse a ele, inclinando-se para
perto. —Você é um rei, não uma criança esquálida. Seus lordes estão te
observando. — O garoto enxugou as lágrimas com as costas da mão. Ele
tinha os olhos dela, verde esmeralda, tão grandes e brilhantes como os de
Jaime eram quando tinha a idade de Tommen. O irmão dela era realmente
um bonito garoto… mas feroz também, como um verdadeiro filhote de leão.
A rainha colocou seus braços ao redor de Tommen e beijou seus cachinhos.
Ele vai precisar de mim para ensinar como governar e mantê-lo a salvo de
seus inimigos. Alguns deles estavam por perto, mesmo nesse momento,
fingindo serem amigos. As irmãs silenciosas tinham colocado a armadura em
Tywin como se fosse lutar em alguma batalha final. Ele vestia sua mais fina
armadura, de pesado aço esmaltado, um profundo e escuro carmesim, com
incrustações de ouro em suas luvas, grevas e peitoral. Suas medalhas eram
de ouro reluzente; Uma leoa dourada agachada em cima de cada ombro; um
leão no alto do elmo ao lado de sua cabeça. Sobre o seu peito descansava
uma espada longa em uma bainha dourada cravejada com rubis, suas mãos
apoiadas no punho em luvas de cota de malha dourada. Mesmo na morte seu
rosto é nobre, ela pensou, embora a boca... Os cantos dos lábios de seu pai
estavam curvados para cima, ainda que levemente, dando-lhe uma vaga
aparência de espanto. Isso não deveria estar assim. Ela censurou Pycelle; ele
deveria ter dito às irmãs silenciosas que Lord Tywin Lannister nunca sorria.
O homem é tão inútil como mamilos em um peitoral de armadura. Aquele
meio sorriso fez Lord Tywin parecer, de alguma forma, menos assustador.
Isso, e o fato de seus olhos estarem fechados. Os olhos de seu pai sempre
foram inquietantes; de um verde pálido, quase luminosos, salpicados com
ouro. Seus olhos podiam ver dentro de você, podia ver quão fraco e
desprezível e feio você é em seu interior. Quando ele olhava para você, ele
sabia.
Espontaneamente, uma lembrança lhe ocorreu, do banquete que o
Rei havia dado quando Cersei veio pela primeira vez para a corte, uma
garota tão verde quanto a grama no verão. O velho Merryweather estava
falando sobre aumentar o imposto sobre o vinho quando Lord Rykker disse.
— Se precisamos de ouro, a Sua Graça deveria sentar Lord Tywin
no seu penico. — Aerys e seu puxa-saco riram alto, enquanto o pai olhava
para Rykker sobre seu copo de vinho. Muito depois que o divertimento havia
acabado esse olhar permaneceu. Rykker afastou-se, voltou, encontrou os
olhos do pai, então os ignorou, bebeu uma caneca de cerveja, e ficou com o
rosto vermelho, derrotado por um par de olhos inabaláveis.

Os olhos de Lord Tywin estão fechados para sempre agora, Cersei
pensou. É ao meu olhar que eles vão recuar a partir de agora, é a minha
cara feia que eles devem temer. Eu sou um leão também.
Estava triste dentro do septo como o céu tão cinza fora. Se a chuva
parasse, o sol se inclinaria para baixo através dos cristais pendurados para
guarnecer o cadáver com o arco-íris. O Senhor de Rochedo Casterly merecia
um arco-íris. Ele havia sido um grande homem. No entanto, eu devo ser
maior. Daqui a cem anos, quando os meistres escreverem sobre esses
tempos, ele deve ser lembrado apenas como o pai da rainha Cersei.
— Mãe. — Tommen puxou sua manga. — O que cheira tão mal?
O Senhor meu pai.
— Morte. — Ela podia sentir esse cheiro também; um leve sussurro
de apodrecimento a fez querer franzir o nariz. Cersei não prestou atenção a
isso. Os sete septãos em suas vestes de prata ficaram atrás do caixão,
rogando ao Pai dos Céus que julgasse com justiça Lorde Tywin. Quando eles
terminaram, setenta e sete septãs se reuniram diante do altar da “Mãe” e
começaram a cantar a ela por misericórdia. Tommen estava se remexendo
até então, e até os joelhos da rainha tinham começado a doer. Ela olhou para
Jaime. Seu irmão gêmeo estava como se tivesse sido esculpido em pedra, e
seus olhos não encontraram os dela.
Nos bancos, seu tio Kevan ajoelhou-se com os ombros caídos, o seu
filho ao lado dele. Lancel parecia pior que o seu pai. Apesar de ter apenas
dezessete anos, talvez ele passasse por setenta; o rosto acinzentado, magro,
com bochechas côncavas, olhos encovados e cabelo tão branco e frágil como
o giz. Como Lancel pode estar entre os vivos quando Tywin Lannister está
morto? Teriam os deuses perdido o juízo?
Lorde Gyles estava tossindo mais do que o habitual e cobrindo o
nariz com um quadrado de seda vermelho. Ele também consegue sentir o
cheiro. Grande Maester Pycelle fechou os olhos. Se ele adormecer, eu juro
que bateria nele. Os Tyrell se ajoelhavam a direita do caixão: O Senhor de
Jardim de cima, sua hedionda mãe e sua esposa insípida, seu filho Garlan e
sua filha Margaery. Rainha Margaery, ela lembrou a si mesma. Viúva de Joff
e futura esposa de Tommen. Margaery se parecia muito com seu irmão, o
Cavaleiro das Flores. A rainha imaginou se eles teriam outras coisas em
comum. Nossa pequena rosa tem um bom número de senhoras esperando
para atendê-la noite e dia. Eles estavam com ela agora, quase uma dúzia
deles. Cersei estudou seus rosto, imaginando. Quem é o mais terrível, o
mais desenfreado, o mais faminto por favores? Quem teria a língua mais
solta? Ela precisaria descobrir.

Foi um alívio quando o canto finalmente acabou. O cheiro que vinha
do cadáver de seu pai parecia ter ficado mais forte. A maior parte dos
enlutados tinha a decência de fingir que nada estava errado, mas Cersei viu
dois dos primos da Senhora Margaery torcendo seus pequenos narizes de
Tyrell. Enquanto ela e Tommen foram caminhando de volta pelo corredor a
rainha pensou ter ouvido alguém murmurar "privada" e rir, mas quando ela
virou a cabeça para ver quem tinha falado um mar de rostos solenes olhou
para ela fixamente. Eles jamais teriam ousado fazer piadinhas sobre ele
quando ainda estava vivo. Ele teria transformado as suas entranhas em
água com um olhar.
De volta ao Salão das Lâmpadas, os enlutados zumbiam sobre eles
numerosos como moscas, ansiosos para inundá-la com condolências inúteis.
Ambos os gêmeos Redwyne beijaram a mão dela, e seu pai, as bochechas.
Hallyne, o Piromático, prometeu a ela que uma mão flamejante iria queimar
no céu acima da cidade no dia que os ossos de seu pai fossem para o oeste.
Entre tossidas, Lord Gyles disse a ela que ele havia contratado um mestre
escultor para fazer uma estátua de Lorde Tywin, para ficar em eterna vigília
ao lado do Portão do Leão. Sor Lambert Turnberry apareceu com um
curativo sobre o seu olho direito, jurando que iria usá-lo até que ele pudesse
trazer-lhe a cabeça de seu irmão anão.
Mal a rainha escapou das garras desse idiota ela se viu encurralada
pela Senhora Falyse de Stokeworth e seu marido, Sor Balman Byrch.
— A senhora minha mãe manda condolescências, Vossa Graça, —
Falyse balbuciava para ela. —Lollys está de cama por causa da criança e
minha mãe sentiu a necessidade de ficar com ela. Ela pede seu perdão, e
disse que eu deveria pedir a você… minha mãe admirava seu pai acima de
todos os homens. Minha irmã deverá ter um menino, é desejo dela que o
chamemos de Tywin se… se isso te agradar.
Cersei a encarou, horrorizada.
— Sua irmã desajuizada se deixa ser estuprada por metade dos Reis
deste Reino, e Tanda pensa em honrar o bastardo com o nome do Senhor
meu pai? Eu acho que não.
Falyse recuou como se tivesse sido esbofeteada, mas seu marido
apenas acariciou seu espesso bigode loiro com um polegar.
— Eu disse a Senhora Tanda várias vezes. Nós devemos achar um
nome mais, ah… um nome mais apropriado para o bastardo de Lolly, você
tem a minha palavra.

— Vejo que sim. Cersei deu de ombros e retirou-se. Tommen tinha
caído nas garras de Margaery Tyrell e sua avó, ela percebeu. A Rainha de
espinheiros era tão baixa que por um instante Cersei pensou que ela era outra
criança. Antes que ela pudesse resgatar seu filho das rosas, a pressão a fez
ficar cara a cara com seu tio. Quando a rainha o lembrou da reunião que
tiveram anteriormente, Sor Kevan lhe deu um aceno cansado e pediu licença
para se retirar. Mas Lancel demorou-se, a imagem de um homem com um pé
na cova. Mas ele está tentando sair ou entrar? Cersei se forçou a sorrir.
— Lancel, eu estou feliz em vê-lo tão mais forte. Meistre Ballabar
nos trouxe relatórios realmente terríveis, nós tememos pela sua vida. Mas eu
pensei que você estaria em seu caminho para Darry agora, para ocupar o seu
senhorio. — Seu pai tinha nomeado Lancel um lorde depois da Batalha da
Água Negra, como um suborno para seu irmão Kevan.
— Ainda não. Há foras da lei em meu castelo. A voz de seu primo
era fraca como o bigode sobre os seus lábios. Embora seus cabelos tenham
ficado brancos, a penugem de seu bigode permaneceu cor de areia. Cersei
muitas vezes olhou para o bigode enquanto o garoto estava dentro dela, a
montando respeitosamente afastado. Parecia com uma mancha de sujeira em
seus lábios. Ele tinha medo de arrancá-lo com um pouco de saliva — Os
ribeirinhos precisam de uma mão forte, meu pai disse.
Uma pena que eles terão a sua, ela quis dizer. Ao invés disso ela
sorriu. — E você deve se casar também.
Um olhar sombrio passou pelo rosto devastado do jovem cavaleiro.
— Uma Frey, e não foi escolha minha. Ela nem mesmo é uma
donzela. Uma viúva, com o sangue dos Darry. Meu pai diz que vai me ajudar
com os camponeses, mas os camponeses estão todos mortos. — Ele
procurou por sua mão. — Isso é cruel, Cersei. Vossa Graça sabe que eu
amo...
—... a Casa Lannister, — ela terminou para ele. — Ninguém pode
duvidar disso, Lancel. Talvez sua esposa lhe dê filhos fortes. — Melhor não
deixar que o lorde avô seja o anfitrião do casamento, no entanto. — Eu sei
que você fará muitas nobres ações em Darry.
Lancel acenou com a cabeça, claramente infeliz.
— Quando parecia que eu estava para morrer, meu pai trouxe o Alto
Septão para orar por mim. Ele é um bom homem. — Os olhos de seu primo
estavam molhados e brilhantes, olhos de criança em um rosto de homem
feito. — Ele disse que a Mãe me poupou por algum motivo santo, então eu
devo expiar os meus pecados.

Cersei imaginou como ele pretendia expiar para ela. Faze-lo um
cavaleiro foi um erro, e deitar-se com ele um erro maior ainda. Lancel era
um junco fraco, e ela não gostava nada de sua piedade recém-criada; ele era
muito mais interessante quando estava tentando ser Jaime. O que esse tolo
choramingão disse para o Alto Septão? E o que ele vai dizer a pequena Frey
quando eles se deitarem juntos no escuro? Se ele confessar ter se deitado
com Cersei, bem, ela poderia resistir a isso. Os homens sempre mentem
sobre as mulheres; ela poderia colocar como fanfarronice de um jovem
imaturo apaixonado por sua beleza. Se ele falar sobre Robert e o vinho
forte, então...
— Expiação é melhor alcançada através da oração, — Cersei disse a
ele. — Oração silenciosa. — Ele o deixou pensando sobre isso e se preparou
para encarar Tyrell. Margaery a abraçou como se fosse sua irmã, o que a
rainha achou presunçoso, mas aquele não era o local para censurá-la. A
Senhora Alerie e os primos se contentaram em beijar-lhe os dedos. A
Senhora Graceford, que tinha vários filhos, perguntou se a rainha deixaria
colocar o nome de Tywin se fosse um menino, ou Lanna se fosse uma
menina. Outro? Ela quase murmurou. O reino vai se afogar em Tywins. Ela
deu consentimento tão graciosamente quanto pode, fingindo prazer.
Foi a Senhora Merryweather quem realmente a agradou. “Vossa
Majestade” esta disse, em seu tom abafado de Myr.
— Eu enviei uma mensagem aos meus amigos do outro lado do mar
estreito, pedindo a eles para prenderem o Duende assim que ele mostrar sua
cara feia nas Cidades Livres.
— Você tem muitos amigos do outro lado do oceano?
— Em Myr, muitos. Em Lys também, e Tyrosh. Homens de poder.
Cersei poderia muito bem acreditar nisso. A mulher Myrish era
parcialmente muito bonita; pernas longas e seios fartos, com suave pele cor
de oliva, lábios maduros, olhos grandes e escuros, e cabelos escuros e
grossos que sempre pareciam como se ela tivesse acabado de se levantar. Ela
até cheirava a pecado, como uma lótus exótica.
— Lorde Merryweather e eu queremos apenas servir a Vossa
Majestade e ao pequeno rei,” A mulher ronronou, com um olhar tão grávido
como a Senhora Graceford.
Ela é ambiciosa, e seu Lorde é orgulhoso, mas pobre.
— Devemos nos falar novamente, minha senhora. Taena, não é isso?
Você é muito gentil. Eu sei que seremos grandes amigas.

Então o Lorde de Jardim de cima aproximou-se dela.
Mace Tyrell não era mais que dez anos mais velho que Cersei, ainda
assim ela pensava nele como a idade de seu pai, não a sua. Ele não era tão
alto como Lord Tywin foi, mas no mais, ele era maior, com o tórax largo e
uma pança ainda maior. Seu cabelo era castanho, mas havia manchas de
branco e cinza em sua barba. Seu rosto muitas vezes ficava vermelho.
— Lord Tywin foi um grande homem, um homem extraordinário, —
declarou ele pesadamente depois que beijou suas duas bochechas. — Nós
nunca mais veremos outro como ele, eu temo. — Você está olhando para
este outro, tolo, pensou Cersei .É a filha dele que está a sua frente. Mas ela
precisava de Tyrell e da força de jardim de Cima para manter Tommen em
seu trono, então tudo o que ela disse foi:
— Ele vai fazer uma imensa falta.
Tyrell colocou a mão sobre o ombro dela.
— Nenhum homem vivo está apto a usar a armadura de Lorde
Tywin, isto é claro. Ainda assim, o domínio continua, e deve ser derrubado.
Se houver alguma coisa que eu poderia fazer para servir nesta hora escura,
Sua graça só precisa pedir.
Se você quiser ser a Mão do Rei, meu Senhor, tenha a coragem de
dizer isso abertamente. — A rainha sorriu. Deixe que ele interprete isso da
forma que achar melhor.
— Certamente meu senhor é necessário na Campina?
— Meu filho Willas é um rapaz capaz, — o homem respondeu, se
recusando a entender a sua dica perfeitamente clara. — Sua perna deve estar
torcida, mas ele não precisa de mais destreza. E Garlan logo terá Águas
Claras. Com eles a Campina estará em boas mãos, caso eu seja necessário
em outros lugares. A governança do reino deve vir em primeiro lugar, Lorde
Tywin sempre dizia. E é um prazer trazer a Vossa Graça boas notícias a esse
respeito. Meu tio Garth concordou em servir como mestre de moeda, como o
senhor seu pai desejava. Ele está a caminho de Vilavelha para pegar um
navio. Os filhos dele irão acompanhá-lo. Lorde Tywin mencionou alguma
coisa sobre encontrar atribuições para os dois também. Talvez na Patrulha da
Cidade.
O sorriso da rainha havia congelado tanto que ela temia que os
dentes pudessem quebrar. Garth, o Greosseiro no conselho e seus dois
pequenos bastardos em capas de ouro... os Tyrell pensam que eu vou servirlhes
o reino em uma bandeja dourada? A arrogância lhe tirou o fôlego.

— Garth serviu também a mim como Lorde Senescal, assim como
ele serviu a meu pai antes de mim, — Tyrell continuava. — Mindinho tinha
faro para o ouro, eu lhe confirmo, mas Garth.
— Meu senhor, — Cersei o interrompeu. — Eu temo que tenha
havido algum mal entendido. Eu solicitei a Lorde Gyles Rosby para servir
como nosso novo mestre da moeda, e ele me fez a honra de aceitar.
Mace ficou boquiaberto. — Rosby? Aquele... tossidor? Mas... se foi
aprovado, Vossa Graça. Garth está a caminho de Vilavelha.
— Melhor enviar um corvo para Lorde Hightower e pedir a ele que
se assegure que seu tio não embarque. Nós detestaríamos que Garth
enfrentasse um mar de outono para nada. — Ela sorriu agradavelmente.
Um rubor subiu o pescoço grosso de Tyrell.
— Isso… o senhor seu pai me assegurará... — Ele começou a
gaguejar.
Então, sua mãe apareceu e deslizou seu braço sobre o dele.
— Parece que Lorde Tywin não dividiu seus planos com nossa
regente, eu não consigo imaginar o motivo. Ainda assim, mas não tem com o
que se preocupar, Vossa Graça. Está certa, deve escrever a Lorde Leyton
antes que Garth embarque em um navio. Você sabe que o mar vai fazê-lo
sentir-se mal e deixar sua flatulência pior.
A Senhora Olenna deu um sorriso sem dentes a Cersei.
— Suas câmaras do conselho terão cheiro mais doce com Lorde
Gyles, embora eu ouse dizer que a tosse me levaria à distração. Todos nós
adoramos o velho tio Garth, mas o homem é flatulento, isso não se pode
contradizer. Eu realmente abomino maus cheiros. — Seu rosto enrugado se
enrugou ainda mais. — Eu senti um cheiro desagradável no Santo Septo, na
verdade. Talvez você tenha sentido também?
— Não. — Cersei disse friamente. — Um odor, você diz?
— Mais como um fedor.
— Talvez você sinta falta de suas rosas de outono. Nós os
mantivemos aqui por muito tempo.
Quanto mais rápido ela se livrasse da corte da corte da Senhora
Olenna, melhor. Lorde Tyrell iria, com certeza, enviar um bom número de
cavaleiros para levar sua mãe em casa, em segurança, e quanto menos
espadas dos Tyrell na cidade, melhor dormiria a rainha.

— Eu realmente sinto falta das fragrâncias de Jardim de Cima,
confesso, — disse a velha mulher, — mas obviamente não posso partir antes
de ver minha doce Margaery casada com o seu precioso pequeno Tommen.
— Eu também espero ansiosamente por esse dia, — Tyrell
acrescentou. — Lorde Tywin e eu estávamos no ponto de definir uma data.
Talvez você e eu possamos retomar a discussão, Vossa Graça.
— Em breve.
— Em breve vai servir, — disse a Senhora Olenna com uma
fungadela. — Agora venha, Mace, deixe Vossa Graça com o seu... pesar.
Eu a verei morta, sua velha, Cersei prometeu a si mesma enquanto a
Rainha dos Espinhos cambaleava entre seus altos guardas, um par de
homens grandes que a divertia chamar de Direito e Esquerdo. Veremos que
bela defunta você será. A velha era duas vezes mais esperta que seu filho
lorde, isso era claro.
A rainha resgatou seu filho de Margaery e seus primos, e se dirigiu
para as portas. Lá fora, a chuva finalmente parou. O ar de outono tinha um
cheiro doce e fresco. Tommen tirou sua coroa.
— Coloque isso de volta na cabeça, — Cersei mandou.
— Ela faz o meu pescoço doer, — o garoto disse, mas foi como se
fosse um apelo. — Eu vou me casar logo? Margaery disse que assim que nos
casarmos podemos ir para Jardim de cima.
— Você não vai para Jardim de Cima, mas você pode voltar para o
castelo. — Cersei acenou para Sor Meryn Trant. — Traga para a Vossa
Graça uma montaria, e peça a Lorde Gyles se ele me daria a honra de me
acompanhar em minha liteira. — As coisas estavam andando mais rápido do
que ela esperava; não havia tempo para ser desperdiçado.
Tommen estava contente diante da perspective de uma montaria, e
claro que Lord Gyles estava honrado pelo convite dela... mas quando ela lhe
pediu para ser seu mestre de moeda, ele começou a tossir tão violentamente
que ela teve medo que ele morresse ali naquele momento. Mas a Mãe era
misericordiosa, e Gyles eventualmente se recuperou o suficiente para aceitar,
e até começou a tossir os nomes dos homens que ele queria substituir, os
funcionários aduaneiros e os administradores de lã nomeados por Mindinho,
até um dos guardiões das chaves.
— Nomeie como a vaca quem você quiser, contanto que o leite flua.
E se a questão for levantada, você se uniu ao conselho ontem.

— Ont... — Um acesso de tosse o fez se dobrar. — Ontem.
Certamente. — Lord Gyles tossiu em um quadrado vermelho de seda, como
se para ocultar o sangue em sua saliva. Cersei fingiu não notar.
Quando ele morrer eu vou encontrar outra pessoa. Talvez ela
chamasse de volta Mindinho. A rainha não imaginava que aquele Petyr
Baelish fosse autorizado permanecer como Lorde Protetor do Vale por muito
tempo, com Lysa Arryn morta. Os senhores do Vale já estavam se agitando,
se o que Pycelle disse for verdade. Uma vez que levarem o menino
miserável para longe dele, o Lorde Petyr virá rastejando de volta.
Vossa Graça? — Lord Gyles tossiu, e limpou a boca. — Eu
poderia... — Ele tossiu de novo. — ...perguntar quem ... — Outra série de
tosse o atormentou. — ... quem será a Mão do Rei?
— Meu tio, — ela respondeu ausentemente.
Foi um alívio para ela ver as portas da Muralha Vermelha iminentes
à sua frente. Ela deu Tommen a carga de seus escudeiros e se retirou
agradecia para seus aposentos para descansar.
Mal ela tirou os sapatos e Jocelyn entrou timidamente para dizer que
Qyburn estava lá fora e ansiava por uma audiência.
— Deixe-o entrar, — a rainha ordenou. Um governante não
descansa.
Qyburn era velho, mas seus cabelos ainda tinham mais cinza do que
neve neles, e as linhas de riso ao redor da boca o faziam se parecer como o
avô preferido de algumas menininhas. Um avô um tanto maltrapilho,
pensou. O colarinho de seu robe estava desgastado, e uma manga havia sido
rasgada e mal costurada.
— Devo pedir perdão a Vossa Graça pela minha aparição, — disse
ele. — Eu tenho estado lá embaixo nos calabouços fazendo interrogações a
respeito da fuga do Duende, como a senhora ordenou.
— E o que você descobriu?
— A noite que Lorde Varys e seu irmão desapareceram, um terceiro
homem também desapareceu.
— Sim, o carcereiro. O que tem ele?”
— Rugen era o seu nome. O carcereiro que era responsável pelas
celas negras. O chefe da carceragem o descreve como corpulento, com barba
por fazer, e fala ríspida. Ele honrou seu compromisso com o antigo rei,
Aerys, vinha e ia como ele quisesse. As clas negras não foram ocupadas

muitas vezes nos últimos anos. Os outros carcereiros tinham medo dele, ao
que parece, mas ninguém sabia muito sobre ele.
Ele não tinha amigos, nem parentes. Nem bebia ou ia a bordéis
frequentemente. A cela em que dormia era úmida e triste, e a palha em que
dormia em cima estava mofada. O seu penico estava transbordando.
— Eu sei disso tudo. — Jaime examinou a cela de Rugen, e os
homens de Manto Dourado de Sor Addam a examinaram novamente.
— Sim, Sua Graça, — disse Qyburn, — mas você sabia que
embaixo do penico fedorento havia uma pedra solta, que abria em uma
pequena cavidade? O tipo de lugar onde um homem esconderia objetos de
valor que ele não queria que descobrissem?
— Valiosos? — Isso era novo. — Moeda, você quer dizer? — Ela
suspeitou o tempo todo que Tyrion tinha, de alguma forma, comprado este
carcereiro.
— Permanece uma dúvida. Com certeza, o buraco estava vazio
quando eu o encontrei. Sem dúvida Rugen levou o seu tesouro ilícito com
ele quando fugiu. Mas enquanto eu estava agachado em cima do buraco com
a minha tocha, eu vi algo brilhar, então eu esfreguei a sujeita até que ficasse
visível. — Qyburn abriu sua mão. — Uma moeda de ouro.
Ouro, sim, mas no momento em que Cersei o pegou podia dizer que
havia algo errado. Muito pequeno, ela pensou, muito fino. A moeda estava
velha e desgastada. De um lado era o rosto de um rei de perfil, do outro lado
a marca de uma mão.
— Isso não é dragão, — ela disse.
— Não, — Qyburn concordou. — Isso data de antes da Conquista,
Vossa Graça. O rei é Garth o Décimo Segundo, e a mão é Sigil da Casa
Gardener.”
De Jardim de Cima. Cersei fechou sua mão sobre a moeda. Que
traição é esta? Mace Tyrell foi um dos juízes de Tyrion, e gritou alto por sua
morte. Seria um estratagema? Ele poderia estar tramando com o Duende o
tempo todo, conspirando a morte do meu pai? Com Tywin Lannister em sua
cova, Lord Tyrell seria uma escolha óbvia para ser o Conselheiro do Rei,
mas mesmo assim...
— Você não vai falar disso com ninguém, — ela ordenou.
— Vossa Graça deve confiar em minha discrição. Qualquer homem
que ande com mercenários aprende a segurar a sua língua, ou então não
consegue tê-la por muito tempo.

— Em minha companhia também. — A rainha colocou a moeda de
lado. Ela deveria pensar sobre isso mais tarde. — O que há sobre o outro
assunto?
— Sor Gregor. — Qyburn deu de ombros. — Eu o examinei, como a
senhora mandou. O veneno da lança de Víbora era veneno de manticora do
leste, eu apostaria minha vida nisso.
— Pycelle disse que não. Ele disse ao senhor meu pai que o veneno
de manticora mata no instante em que atinge o coração.
— E assim ele age. Mas esse veneno foi, de alguma maneira,
engrossado, para protelar a morte do Montanha.
— Engrossado? Engrossado como? Com alguma outra substância?
— Pode ser como Sua Graça sugere, embora na maioria dos casos
adulterar um veneno só diminui sua potência. Pode ser que a causa seja...
menos natural, digamos. Um feitiço, eu acho
Seria esse um grande tolo como Pycelle?
— Então você está me dizendo que a Montanha está morrendo de
alguma magia negra?
Qyburn ignorou a zombaria em sua voz.
— Ele está morrendo envenenado, mas vagarosamente, e com uma
agonia extraordinária. Os meus esforços em diminuir sua dor provaram ser
tão improdutivos como os de Pycelle. Sor Gregor está excessivamente
acostumado com a papoula, eu temo. Seu escudeiro me diz que ele é
atormentado por dores de cabeça cegante e frequentemente toma o leite da
papoula como outros homens bebem cerveja . Seja como for, suas veias
ficaram pretas da cabeça ao calcanhar, sua água é nublada e com pus, e o
veneno gerou um buraco na sua lateral tão grande quanto o meu punho. É
uma surpresa que este homem ainda esteja vivo, verdade seja dita.
— O tamanho dele, — a rainha sugeriu, franzindo o cenho. —
Gregor é um homem muito grande. E também muito idiota. Muito idiota
para saber que ele deve morrer, parece. — Ela estendeu seu copo e Senelle o
encheu novamente. — Seus gritos assustam Tommen. É sabido que me
acorda a noite. Eu diria que já passamos do tempo de convocarmos Ilyn
Payne.
— Vossa Graça, — disse Qyburn, — talvez eu devesse levar Sor
Gregor para os calabouços? Seus gritos não irão perturbá-la de lá, e eu
poderei cuidar dele mais livremente.

— Cuidar dele? — Ela riu. — Deixe Sor Ilyn cuidar dele.
— Se é o desejo de Vossa Graça, — Qyburn disse, — mas esse
veneno... seria útil descobrir mais sobre isso, não seria? Envie um cavaleiro
para matar um cavaleiro e um arqueiro para matar um arqueiro, o povo
costuma dizer. Para combater as artes da magia negra... — Ele não terminou
o raciocino, mas sorriu para ela.
Ele não é Pycelle, isso é claro. A rainha o considerou, imaginando.
— Porque tomaram sua cadeira na Cidadela?
— Os arquimestres são todos covardes de coração. A ovelha cinza,
Marwyn os chama. Eu era um curandeiro qualificado como Ebrose, mas
aspirava a ultrapassá-lo. Por centenas de anos os homens da Cidadela
abriram os corpos dos mortos, para estudar a natureza da vida. Eu queria
entender a natureza da morte, então abri os corpos dos vivos. Por esse crime
a ovelha cinza se envergonhou de mim e me forçou ao exílio... mas eu
entendo a natureza da vida e da morte melhor do que qualquer homem em
Vilavelha.
— Você entende? — Isso a intrigou. — Muito bem. Ele é seu. Faça
o que quiser com ele, mas limite seus estudos às celas negras. Quando ele
morrer, traga-me a cabeça. Meu pai prometeu-a a Dorne. Príncipe Doran
sem dúvida preferiria matar Gregor ele mesmo, mas todos nós devemos
sofrer decepções nesta vida.
— Muito bem, Vossa Graça. — Qyburn limpou a garganta. — Eu
não estou tão bem fornecido como Pycelle, no entanto. Devo precisar
equipar-me com certas..."
— Vou instruir o Senhor Gyles para fornecê-lo com ouro suficiente
para suas necessidades. Compre para você algumas roupas novas também.
Você parece que veio do Baixio das Pulgas. — Ela estudou seus olhos,
perguntando o quão longe se atrevia a confiar nele. — Eu preciso dizer que
as coisas irão mal para você, se qualquer palavra de seus... trabalhos... passar
para além destas paredes?
— Não, Vossa Graça. — Qyburn deu a ela um sorriso reconfortante.
— Seus segredos estão a salvo comigo.
Quando ele se foi, Cersei serviu-se de uma xícara de vinho forte e
bebeu ao lado da janela, observando as sombras aumentarem em todo o
quintal e pensando sobre a moeda. Por que um carcereiro em Porto Real
tinha ouro vindo da Campina, a não ser que fosse pago para ajudar a
provocar a morte de meu Pai?

Por mais que tentasse, ela não conseguia trazer à mente o rosto de
Lorde Tywin sem ver aquele meio-sorriso tolo e relembrando o cheiro
desagradável vindo de seu cadáver. Ela imaginava como Tyrion estava de
alguma forma por trás disso também. Isso é pequeno e cruel, como ele.
Poderia Tyrion ter feito de Pycelle seu joguete? Ele enviou o velho para as
celas negras, e este Rugen era o encarregado dessas celas, lembrou-se. Todas
as pontas soltas estavam se amarrando de forma que ela não gostava. Esse
Alto Septão é instrumento de Tyrion também, Cersei se lembrou de repente,
e o corpo de seu pobre Pai estava aos seus cuidados desde o anoitecer até o
amanhecer.
Seu tio chegou prontamente ao pôr do sol, vestindo um gibão
acolchoado de lã cor de carvão tão sombrio quanto o seu rosto. Como todos
os Lannisters, Sor Kevan era de pele clara e loiro, e embora tivesse
cinquenta e cinco anos ele havia perdido a maior parte de seu cabelo.
Ninguém nunca diria que ele é gracioso. Cintura larga, ombros redondos,
com um queixo quadrado e saliente que sua barba curta e loira pouco fazia
para esconder, ele a lembrava um velho mastim... mas um velho e fiel
mastim era o mesmo que ela precisava. Eles comeram uma ceia simples de
beterrabas e pão e carne sangrenta com um frasco de dornês vermelho para
levar tudo para baixo. Sor Kevan falou pouco e raramente tocou sua taça de
vinho. Ele medita muito, ela decidiu. Ele precisa ser colocado para
trabalhar para esquecer a sua dor.
Ela disse quando o último dos alimentos haviam sido removidos e os
servos tinham partido.
— Eu sei o quanto meu pai confiava em você, Tio. Agora eu devo
fazer o mesmo.
— Você precisa de uma Mão, — ele disse, — e Jaime a recusou.\
Ele é franco. Muito bem.
— Jaime... eu me senti tão perdida com a morte de meu Pai, eu mal
sabia o que estava dizendo. Jaime é galante mas um pouco tolo, sejamos
francos.Tommen precisa de um homem mais maduro. Alguém mais velho...
— Mace Tyrell é mais velho.
— Suas narinas queimaram.
— Nunca. Cersei empurrou uma mecha de cabelo de sua testa. — Os
Tyrell estão se excedendo.
— Você seria tola em fazer Mace Tyrell sua Mão, — Sor Kevan
admitiu, — mas uma tola ainda maior de fazê-lo seu inimigo. Eu ouvi sobre

o que aconteceu no Salão das Lâmpadas. Mace deveria ter pensado melhor
antes de abordar esses assuntos em público, mas mesmo assim, você não foi
esperta ao envergonhá-lo em frente a metade da corte.
— Melhor do que sofrer com outro Tyrell no conselho. — A
reprovação dele a irritou. — Rosby será um mestre da moeda adequado. O
senhor viu a sua liteira, com suas esculturas e tapeçarias de seda. Seus
cavalos são melhores vestidos que a maior parte dos cavaleiros. Um homem
tão rico não deve ter problemas para encontrar ouro. E como Mão... quem
melhor para terminar o trabalho de meu pai do que o irmão que participou de
todos os conselhos?
— Todo homem precisa de alguém para confiar. Tywin tinha a mim,
e anteriormente a sua mãe.
— Ele a amava muito. — Cersei se recusou a pensar sobre a
prostituta morta em sua cama. — Eu sei que eles estão juntos agora.
— Por isso eu oro. — Sor Kevan estudou sua face por um longo
momento antes de responder. —Você pede a mim, Cersei.
— Não mais que meu pai.
— Eu estou cansado. — O tio buscou pelo copo de vinho e tomou
um gole. — Eu tenho uma esposa que não vejo há dois anos, um filho morto
para chorar, outro filho que está para se casar e assumir um senhorio. O
Castelo Darry precisa se tornar forte novamente, suas terras protegidas, seus
campos queimados precisam ser arados e plantados de novo. Lancel vai
precisar da minha ajuda.
— Assim como Tommen. — Cersei não esperava que Kevan pedisse
adulação. Ele nunca se fazia de desentendido com o Pai. — O reino precisa
de você.
— O reino. Sim. E a casa Lannister. — Ele tomou outro gole do
vinho. — Muito bem. Eu vou permanecer e servir a Vossa Graça...
— Muito bom, — ela começou a dizer, mas Sor Kevan elevou seu
tom de voz e a interrompeu.
—... desde que me nomeie também como regente assim como Mão e
você volte para Rochedo Casterly.
Por metade um batimento cardíaco Cersei só pode olhar para ele.
— Eu sou a regente, — ela o relembrou.

— Você era. Tywin não tinha a intenção de que você continuasse no
cargo. Ele me contou sobre seus planos de lhe enviar de volta para Rochedo
e encontrar um novo marido para você.
Cersei pôde sentir sua raiva aumentando.
— Ele falou sobre isso sim. E eu disse a ele que não era o meu
desejo casar-me novamente.
Seu tio não se comoveu.
— Se você estiver resolvida a não se casar outra vez, não vou forçála.
Quanto ao outro assunto, entretanto... você é a Senhora de Rochedo
Casterly agora. Seu lugar é lá.
— Como ousa? Ela queria gritar. Ao invés disso, ela disse:
— Eu sou também a Rainha Regente. Meu lugar é ao lado do meu
filho.
— Seu pai não pensava assim.
— Meu pai está morto.
— Para minha tristeza, e infortúnio de todo o reino. Abra os seus
olhos e olhe a sua volta, Cersei. O reino está em ruínas. Tywin poderia ter
sido capaz de definir corretamente as questões, mas...
— Eu serei capaz de definir corretamente as questões! — Cersei
deixou sua voz mais doce. — Com a sua ajuda, tio. Se o senhor me servir tão
fielmente quanto serviu meu pai.
— Você não é o seu pai. E Tywin sempre considerou Jaime como
seu herdeiro legítimo.
— Jaime... Jaime tomou os votos. Jaime nunca pensa, ele ri de tudo
e de todos e diz o que lhe vem a cabeça. Jaime é um tolo bonito.
— E mesmo assim foi a sua primeira escolha para ser o Conselheiro
do Rei. O que isso te parece, Cersei?
— Eu disse ao senhor, eu estava doente de sofrimento, eu não
pensei.
— Não mesmo, Sor Kevan concordou. — O que é o motivo pelo
qual você deve retornar à Rochedo Casterly e deixar o rei com aqueles que
pensam.
— O rei é meu filho! — Cersei levantou-se.

— Sim, — seu tio disse, — e pelo o que eu vi de Joffrey, você é tão
inapropriada como mãe quanto como governante.
Ela jogou o conteúdo de sua taça de vinho cheia no rosto dele.
Sor Kevan levantou-se com uma dignidade ponderosa.
— Vossa Graça. — O vinho escorria pelo seu rosto e pingava pela
sua barba bem cortada. — Com a sua licença, poderia me retirar?”
— Com que direito o Senhor acha que pode me colocar condições?
Você não é mais que um dos cavaleiros de meu pai.
— Eu não tenho terras, é verdade. Mas eu tenho renda certa, e baús
de moedas bem guardados. Meu próprio pai não se esqueceu de nenhum dos
filhos quando morreu, e Tywin sabia como recompensar bom serviço. Eu
mantenho duzentos cavaleiros e posso dobrar esse número caso seja
necessário. Há também cavaleiros livres que seguirão a minha bandeira, e eu
tenho ouro para contratar mercenários. Você seria esperta em não me
negligenciar, Vossa Graça… e ainda mais esperta de não fazer-me seu
inimigo.
— O senhor está me ameaçando?
— Eu a estou aconselhando. Se você não vai ceder a regência para
mim, nomeie-me seu castelão em Rochedo Casterly e faça ou Mathis
Rowan ou Randyll Tarly a Mão do Rei.
Homens da bandeira de Tyrell, os dois. A sugestão a deixou sem
palavras. Ele foi comprado? Ela imaginou. Ele teria recebido ouro para
trair a casa Lannister?
— Mathis Rowan é sensível, prudente, bem aceito, — o seu tio
continuou, absorto. — Randyll Tarly é o mais fino soldado do reino. Uma
Mão fraca para tempos de paz, mas com a morte de Tywin não há homem
melhor para terminar essa guerra. Lorde Tyrell não poderá ofender-se se
você escolher um de seus próprios homens como Mão. Tanto Tarly quanto
Rowan são homens hábeis... e leais. Nomeie qualquer um, e você faz dele
seu aliado. Você se fortalece e enfraquece Jardim de Cima, e ainda Mace
provavelmente vai agradecê-la por isso. — Ele deu de ombros. — Esse é o
meu conselho, pegue-o ou não. Você fazer do Menino Lua a Mão não me
importaria. Meu irmão está morto, mulher. Eu vou levá-lo para casa.
Traidor, ela pensou. Vira-casaca. Ela imaginou o quanto Mace
Tyrell teria dado a ele.
— O senhor vai abandonar o seu rei quando ele mais precisa do
senhor, — ela disse a ele. — O senhor está abandonando Tommen.

— Tommen tem a sua mãe. — Os olhos verdes de Sor Kevan
encontraram aos dela, sem piscar. Uma última gota de vinho tremeu
vermelha e molhada abaixo de seu queixo e finalmente caiu. — Sim, — ele
adicionou suavemente, depois de uma pausa, — e a seu pai também, eu
acho.

Jaime 143

Sor Jaime Lannister, todo em branco, ficou ao lado do caixão de seu
pai. Cinco dedos enrolados sobre o cabo de uma larga espada de
ouro.
Ao anoitecer, o interior do Grande Septo de Baelor ficou escuro e
assustador. A última luz do dia se inclinou baixo através das altas janelas,
lavando as semelhanças dos Sete em uma penumbra vermelha. Em torno de
seus altares, velas perfumadas piscavam enquanto sombras profundas
reuniam-se no transeptos e rastejava silenciosamente pelo piso de mármore.
Os ecos de qualquer som morreram ao longo enquanto as pranteadoras
estavam de partida.
Balon Swann e Loras Tyrel permaneceram quando o resto tinha ido.
— Ninguém pode fazer uma vigília durante sete dias e sete noites —
Sir Balon disse. — Quando você dormiu pela ultima vez, meu senhor?
— Quando o senhor meu pai estava vivo — Jaime disse.
— Permita-me ficar esta noite em seu lugar — Sor Loras se
ofereceu.
— Ele não era seu pai — você não matou ele. Eu matei. Tyrion
talvez tenha lançado o dardo que o matou, mas eu soltei Tyrion. — Me
deixe.
— Como meu senhor ordena — disse Swann. Sor Loras parecia que
iria argumentar mais, mas Sor Balon tomou seu braço e puxou-o para fora.
Jaime ouviu os ecos de seus passos desaparecerem. E então, ele estava
sozinho com seu pai, entre as velas, cristais e o cheiro adocicado da morte.
Suas costas doíam com o peso da armadura, e suas pernas estavam quase
dormentes. Ele mudou um pouco sua postura e apertou ainda mais os dedos
ao redor da espada de ouro. Ele não podia empunhar uma espada, mas ele
podia segurar uma. A mão que lhe faltava estava latejando. Isso era quase
engraçado. Ele sentia mais a mão que tinha perdido do que o resto do seu
corpo.
Minha mão esta com fome de espada. Eu preciso matar alguém.
Varys, para começar, mas primeiro ele precisava encontrar a rocha que ele
estava escondendo debaixo.
— Eu mandei o eunuco levá-lo para o navio, não para seu quarto —
disse o cadáver — o sangue está tanto em suas mãos quanto... nas de Tyrion.

O sangue está na suas mãos tanto quanto nas minhas, ele quis dizer,
mas as palavras ficaram presas em sua garganta. O que quer que Varys fez,
eu o fiz fazer. Ele tinha esperado na câmara do eunuco aquela noite, quando
finalmente tinha decidido não deixar o seu irmão mais novo morrer.
Enquanto esperava, ele afiou sua adaga com uma mão, tendo um conforto
esquisito no raspe-raspe do metal com pedra. Ao som de passos, ele ficou ao
lado da porta. Varys entrou em uma lavagem de pó e lavanda. Jaime saiu
atrás dele, chutou-o na parte de trás do joelho e ajoelhou-se em seu peito, e
empurrou a faca para cima no queixo mole e branco, forçando a cabeça a
ficar erguida.
— Porque Lorde Varys — ele disse pensativamente — imaginei que
o encontraria aqui.
— Sor Jaime? — Varys ofegou — O senhor me assustou.
— Eu pretendia — quando ele torceu o punhal um fio de sangue
escorreu na lamina. — Eu estava pensando que você talvez pudesse me
ajudar a arrancar meu irmão para fora de sua cela antes que Sor Ilyn
arranque sua cabeça fora. É uma cabeça feia, eu garanto, mas ele só tem
aquela.
— Sim... bem... se você... remover a lamina... sim, delicadamente,
como agradar meu senhor, gentilmente... oh, eu fui cortado! — o eunuco
tocou o pescoço e ficou boquiaberto com o sangue em seus dedos. — Eu
sempre abomino a visão do meu próprio sangue.
— Você terá mais a abominar brevemente, a não ser que me ajude.
Varys esforçou para sentar-se.
— O seu irmão... se o Duende desaparecer inexplicavelmente de sua
cela, p-p-perguntas serão feitas. Eu t-t-temo por minha vida.
— Sua vida é minha. Eu não me importo que segredos você saiba.
Se Tyrion morrer, você não viverá mais do que ele, eu prometo.
— Ah — o eunuco sugou o sangue em seus dedos — Você pede
uma coisa terrível. Para soltar o Duende que matou nosso rei encantador. Ou
será que você acredita que ele é inocente?
— Inocente ou culpado — Jaime tinha dito, como o tolo que era. —
Um Lannister sempre paga suas dívidas. — As palavras tinham vindo tão
fáceis.
Ele não tinha dormido desde então. Ele podia ver seu irmão agora, a
forma que seu irmão sorriu por baixo de seu nariz, como a luz das tochas
lambia seu rosto.

— Seu pobre cego tolo aleijado estúpido — ele rosnou, numa voz
grossa com malícia. — Cersei é uma puta mentirosa. Ela tem fodido Lancel
e Osmund Kettleblack e provavelmente o Menino Lua pelo que sei. E eu sou
o monstro que todos dizem que sou. Sim, eu matei seu filho malvado.
Ele nunca tinha dado a entender que pretendia matar nosso pai. Se
ele tivesse, eu o teria parado. Então eu seria o Regicida, não ele.
Jaime se perguntou onde Varys estava escondido. Sabiamente, o
mestre dos segredos não havia voltado para sua própria câmera, nem uma
procura na Fortaleza Vermelha o encontrou. Pode ser que o eunuco tenha
tomado o navio com Tyrion, ao invés de permanecer para responder as
perguntas difíceis. Se assim for, os dois estavam bem em alto mar agora,
partilhando um frasco de vinho da Árvore na cabine de uma galera.
A não ser que meu irmão assassinou Varys também, e deixou seu
corpo para apodrecer debaixo do castelo. Lá em baixo levaria anos para
alguém descobrir os seus ossos. Jaime tinha levado uma dúzia de guardas
abaixo, com tochas, cordas e lanternas. Durante horas eles tinham marchado
através de passagens torcidas, espaços estreitos, portas escondidas e
passagens secretas e eixos mergulhados na escuridão total. Raramente se
sentira tão completamente um aleijado. Um homem demora muito para
rastejar quando só tem uma mão. Escadas por exemplo. Mesmo rastejando
não era fácil. Não o suficiente se falar de mãos e joelhos. Nem podia segurar
uma tocha e subir, como os outros poderiam.
E tudo por nada. Eles encontraram somente escuridão, poeira e ratos.
E dragões, a espreita lá em baixo. Lembrou-se do sombrio brilho alaranjado
do carvão na boca do dragão de ferro. O brazeiro aquecia o fundo de um
poço onde meias dúzias de túneis se encontravam. No chão ele tinha
encontrado um mosaico arranhado do dragão de três cabeças da Casa
Tagaryen feito de telhas pretas e vermelhas. Eu conheço você, Regicida, a
besta parecia dizer. Eu tenho estado aqui o tempo todo, esperando você vir
até mim. E parecia a Jaime que ele conhecia aquela voz, os tons de ferro que
haviam pertencido a Rhaegar, Príncipe de Pedra do Dragão.
O dia tinha tido muito ventania quando ele disse adeus a Rhaegar, no
pátio da Fortaleza Vermelha. O Príncipe tinha vestido sua armadura negra
como a noite, com o dragão de três cabeças feito em rubis em seu peitoral.
— Vossa Graça — Jaime tinha alegado — Deixe Darry ficar para
guardar o rei desta vez, ou Sor Barristan. Suas vestes são tão brancas quanto
as minhas.
Príncipe Rhaegar balançou sua cabeça.

— Meu real pai teme mais o seu pai do que nosso primo Robert. Ele
quer você perto, então Lorde Tywin não poderá machucá-lo. Não me atrevo
tirar esse suporte dele a essa hora.
A raiva de Jaime subiu em sua garganta.
— Não sou um suporte. Sou um cavaleiro da Guarda Real.
— Então guarde o rei. — Sor Jon Darry tinha lhe estapeado. —
Quando você vestiu a capa você jurou obedecer.
Rhaegar tinha posto a mão no ombro de Jaime.
— Quando esta batalha acabar eu pretendo chamar um Cônsul.
Mudanças serão feitas, eu queria fazer isso a muito tempo atrás, mas... Bem,
não faz bem falar de estradas ainda não tomadas. Nós devemos conversar
quando eu voltar.
Essas foram as ultimas palavras que Rhaegar Tagaryen falou com
ele. Do lado de fora dos portões um exército havia se reunido, com outro
descendente do Tridente. Então o Príncipe de Pedra do Dragão montou seu
cavalo e vestiu seu elmo negro e alto, e cavalgou para sua desgraça.
Ele estava mais certo do que sabia. Quando a batalha acabou,
mudanças foram feitas.
— Aerys pensou que nenhum mal viria a ele se me mantivesse perto
— ele contou ao corpo de seu pai. — Isso não é divertido?
Lord Tywin parecia pensar assim. Seu sorriso parecia maior do que
antes. Ele parece gostar de estar morto. Era estranho, mas ele não sentiu
nenhuma dor. Onde estão minhas lagrimas? Onde esta minha raiva? Jaime
Lannister nunca estava fechado para a raiva.
— Pai — ele disse ao corpo — Foi você que me disse que lagrimas
eram marcas de fraqueza em um homem, então você não deve esperar que eu
chore por você.
Milhares de senhores e senhoras tinham vindo esta manhã para
desfilar no esquife, e vários milhares de pequenos povos depois do meio dia.
Eles usavam roupas sombrias e rostos solenes, mas Jaime suspeitava que
muitos deles estavam secretamente contentes de ver o grande homem
abatido. Mesmo no Ocidente, Lorde Tywin havia sido mais respeitado do
que amado, e Porto Real ainda se lembrava do saque.
De todos os enlutados, Grande Meistre Pycelle parecia o mais
perturbado.

— Eu tenho servido seis reis — ele disse a Jaime, após o segundo
velório enquanto fungava em duvida sobre o cadáver. — Mas aqui diante de
nós reside o maior homem que já conheci. Lord Tywin não usava coroa, mas
era tudo que um rei deveria ser.
Sem sua barba Pycelle não parecia só velho, mas também fraco.
Barbeá-lo foi a coisa mais cruel que Tyron podia ter feito, pensou Jaime,
que sabia o que era perder parte de si mesmo, a parte que faz você ser quem
você é.
A barba de Pycelle tinha sido magnífica, branca como a neve e
macia como a lã de cordeiro, um tamanho exuberante que cobria as
bochechas e queixo e descia quase até sua cintura. O Grande Meistre era
acostumado a acariciá-la quando se prontificava. Tinha lhe dado um ar de
sabedoria, e escondia todo o tipo de coisas desagradáveis. A pele caída
balançando embaixo da mandíbula do velho, a pequena boca e a falta de
dentes, rugas, verrugas e manchas de idade demasiada numerosas para
contar. Embora Pycelle estivesse tentando regenerar o que ele tinha perdido,
estava falhando. Apenas tufos brotavam em seu rosto enrugado e queixo
fraco, tão fina que Jaime podia ver a pele rosa por baixo.
— Sor Jaime, eu tenho visto terríveis coisas em minha vida — o
homem velho disse — Guerras, batalhas, assassinatos dos mais tolos... Era
um menino em Vilavelha quando a peste cinza levou metade da Cidade e
três quartos da Cidadela. Lorde Hightower queimou todos os navios no
porto, fechou os portões e ordenou que os seu guardas matassem todos
aqueles que tentassem fugir, sejam eles homens, mulheres, ou bebes de colo.
Eles o mataram quando a peste tinha tomado o seu curso. No mesmo dia em
que ele reabriu o porto, eles o arrastaram de seu cavalo e cortaram sua
garganta, assim como a de seu filho mais novo. Para este dia, o ignorante vai
cuspir seu nome em Vilavelha, mas Quenton Hightower fez o que era
necessário. Seu pai era esse tipo de homem também. Um homem que fazia o
que era preciso.
— É por isso que ele parece tão contente consigo mesmo?
Os vapores subindo do cadáver estavam trazendo água aos olhos de
Pycelle.
— A carne... a carne seca, os músculos ficam tensos e puxam os
lábios para cima. Isso não é um sorriso, só... uma secagem. Só isso. — Ele
piscou para conter as lágrimas. — Você deve me perdoar. Estou tão cansado.
Inclinando-se pesadamente em sua bengala, Pycelle cambaleou para
fora do Septo.