O Festim dos Corvos

— Como quiser — disse, virando a égua na direção das árvores.
O castelo do Lorde Brune minguou nas suas costas, e em breve ficou
fora de vista. Sentinelas e pinheiros marciais erguiam-se a toda a volta, altas
lanças vestidas de verde lançadas para o céu. O chão da floresta era um
tapete de agulhas caídas com a espessura de uma muralha de castelo,
juncado de pinhas. Os cascos dos cavalos pareciam não fazer um som.
Choveu um pouco, parou durante algum tempo, e então recomeçou a chover,
mas entre os pinheiros quase não sentiram uma gota.
O avanço era muito mais lento nos bosques. Brienne incitava a égua
a avançar através da penumbra verde, ziguezagueando de um lado para o
outro por entre as árvores. Apercebeu-se de que seria muito fácil perder-se
ali. Todos os lados para onde olhava pareciam iguais. O próprio ar parecia
cinzento, verde e imóvel. Galhos de pinheiro raspavam nos seus braços e
arranhavam ruidosamente o escudo pintado de novo. A estranha quietude
mexia-lhe mais com os nervos a cada hora que passava.
Também a incomodava Dick. Mais tarde nesse dia, quando o ocaso
se aproximava, tentou cantar.
— Havia um urso, um urso, um urso! Preto e castanho e coberto de
pêlo — cantou, com uma voz tão áspera como um par de bragas de lã. Os
pinheiros beberam a sua canção, tal como bebiam o vento e a chuva. Pouco
depois, parou.
— Isto aqui é mau — disse Podrick. — Este lugar é mau.
Brienne sentia o mesmo, mas não serviria de nada admiti-lo.
— Um pinhal é um sítio sombrio, mas no fim de contas é só uma
floresta. Não há nada aqui que tenhamos que temer.
— Então e os chapinheiros? E as cabeças?
— Aí está um moço esperto — disse Dick, rindo.
Brienne deitou-lhe um olhar aborrecido.
— Os chapinheiros não existem — disse a Podrick — e as cabeças
também não.
Os montes subiram, os montes desceram. Brienne deu por si a rezar
para que Dick fosse honesto, e soubesse para onde os estava a levar.
Sozinha, nem sequer tinha a certeza de conseguir voltar a encontrar o mar.
De dia ou de noite, o céu mostrava-se de um cinzento sólido e encoberto,
sem sol nem estrelas que a ajudassem a orientar-se.

Acamparam cedo naquela noite, depois de descerem uma colina e de
se acharem na borda de um reluzente pântano verde. À luz cinzenta
esverdeada, o terreno que se estendia em frente parecia bastante sólido, mas
quando avançaram, engoliram os cavalos até ao garrote. Tiveram de dar
meia volta e lutar por regressar a um terreno mais sólido.
— Não importa — garantiu-lhes Crabb. — Voltamos subir a colina e
descermos por outro lado.
O dia seguinte foi igual. Cavalgaram por entre pinheiros e pântanos,
sob céus escuros e chuva intermitente, passando por poços e grutas e pelas
ruínas de antigas fortalezas cujas pedras estavam cobertas de musgo. Cada
pilha de pedras tinha uma história, e Dick contou todas. Se acreditasse no
que ele contava, os homens da Ponta da Garra Rachada tinham lavado os
seus pinheiros com sangue. A paciência de Brienne começou rapidamente a
desgastar-se.
— Quanto falta? — quis finalmente saber. — Por esta altura já
devemos ter visto todas as árvores na Ponta da Garra Rachada.
— Nem por sombras — disse Crabb. — Já estamos perto. Olha aí, o
bosque está ficando menos denso. Estamos perto do mar estreito.
Este bobo que ele me prometeu é provável que seja o meu próprio
reflexo num charco, pensou Brienne, mas parecia inútil voltar para trás
depois de vir até tão longe. Contudo, estava cansada, não podia negá-lo.
Sentia as coxas duras como ferro, devido à sela, e nos últimos tempos tinha
vindo a dormir só quatro horas por noite, enquanto Podrick a vigiava. Se
Dick pretendesse tentar assassiná-los, estava convencida de que o faria ali,
em terreno que conhecia bem. Podia estar a levá-los para algum covil de
ladrões onde tivesse familiares tão traiçoeiros como ele. Ou talvez estivesse
apenas a levá-los aos círculos, à espera que o outro cavaleiro os apanhasse.
Não tinham visto nenhum sinal do homem desde que deixaram para trás o
castelo do Lorde Brune, mas isso não queria dizer que ele tivesse desistido
da perseguição.
Pode ser que tenha de o matar, disse a si própria uma noite enquanto
andava de um lado para o outro no acampamento. A ideia deixou-a mal
disposta. O seu velho mestre de armas sempre questionara se ela seria
suficientemente dura para a batalha.
Tem nos braços a força de um homem — dissera-lhe Sor Goodwin,
mais do que uma vez — mas o seu coração é suave como o de qualquer
donzela. Uma coisa é treinar no pátio com uma espada embotada na mão,
outra é enfiar trinta centímetros de aço afiado nas tripas de um homem e ver
a luz apagar-se nos seus olhos. — Para a endurecer, Sor Goodwin costumava

mandá-la ao carniceiro do pai para abater cordeiros e leitões. Os leitões
guinchavam e os cordeiros gritavam como crianças assustadas. Quando
acabava, Brienne estava cega com lágrimas e tinha a roupa tão
ensanguentada que a deva à aia para que a queimasse. Mas Sor Goodwin
ainda ficara com dúvidas. — Um leitão é um leitão. Com um homem é
diferente. Quando eu era um escudeiro tão novo como você, tive um amigo
que era forte, rápido e ágil, um campeão no pátio. Todos sabíamos que um
dia seria um cavaleiro magnífico. Então a guerra chegou aos Degraus. Vi o
meu amigo pôr o seu adversário de joelhos e tirar-lhe o machado da mão,
mas na altura em que pôde acabar com ele, hesitou durante meio segundo.
Na batalha, meio segundo é uma vida inteira. O homem puxou a adaga e
descobriu uma fenda na armadura do meu amigo. A sua força, a sua rapidez,
o seu valor, toda a sua perícia duramente conquistada... valeu menos do que
um peido de saltimbanco, porque vacilou perante a matança. Lembre-se
disso, menina.
Me lembrarei, prometeu à sombra do homem, ali no pinhal. Sentouse
numa pedra, desembainhou a espada e pôs-se a amolar-lhe o gume. Me
lembrarei, e rezo para não vacilar.
O dia seguinte amanheceu ventoso, frio e encoberto. Não chegaram
a ver o sol nascer, mas quando o negrume se transformou em cinza Brienne
soube que estava na altura de voltar a selar o cavalo. Com Dick a indicar o
caminho, voltaram a penetrar nos pinheiros. Brienne seguiu-o de perto, com
Podrick a fechar a retaguarda no seu pigarço.
O castelo caiu sobre eles sem avisar. Num momento estavam nas
profundezas da floresta, sem nada à vista ao longo de léguas e léguas a não
ser pinheiros. Então deram a volta a um pedregulho, e uma brecha surgiu à
frente. Uma milha mais adiante, a floresta terminou abruptamente. Em frente
havia céu e mar... e um castelo antigo e arruinado, abandonado e coberto de
vegetação na borda de uma falésia.
— Os Murmúrios — disse Dick. — Escute. Dá pra ouvir as cabeças.
A boca de Podrick escancarou-se.
— Estou ouvindo.
Brienne também as ouvia. Um murmúrio tênue e suave que parecia
vir tanto do chão como do castelo. O som foi ficando mais forte à medida
que se aproximavam da falésia. Era o mar, apercebeu-se ela de súbito. As
ondas tinham roído buracos na falésia, lá em baixo, e ressoavam por grutas e
túneis por baixo da terra.

— Não há cabeças nenhumas — disse. — O que está ouvindo a
murmurar são as ondas.
— As ondas não murmuram. São cabeças.
O castelo fora feito de velhas pedras soltas e não tinha duas que
fossem iguais. Musgo crescia, denso, em fendas entre as rochas, e havia
árvores a crescer nas fundações. A maior parte dos castelos antigos possuía
um bosque sagrado. Pelo aspecto, os Murmúrios pouco mais tinham. Brienne
levou a égua a passo até à borda da falésia, onde a muralha exterior ruíra.
Montículos de hera vermelha venenosa cresciam sobre a pilha de pedras
partidas. Atou o cavalo a uma árvore e aproximou-se o mais que se atreveu
do precipício. Quinze metros mais abaixo, as ondas turbilhonavam por
dentro e por cima dos restos de uma torre desfeita. Por trás, vislumbrou a
embocadura de uma grande caverna.
— Isso é a antiga torre sinaleira — disse Dick quando se aproximou
por trás dela. — Caiu tinha eu metade da idade aqui do Pods. Havia degraus
até à angra, mas quando a arriba ruiu, tamem caíram. Os contrabandistas
deixaram de vir aqui depois disso. Houve tempo que eles podiam entrar cos
botes na gruta, mas não mais. Vê? — Pôs-lhe uma mão nas costas e apontou
com a outra.
A pele de Brienne arrepiou-se. Um empurrão, e vou fazer
companhia à torre lá em baixo. Deu um passo para trás.
— Tira as mãos de cima de mim.
Crabb fez uma careta.
— Eu estava só...
— Não me interessa o que estava só. Onde fica o portão?
— Lá do outro lado. — O homem hesitou. — Este seu bobo, não é
homem de guardar rancor, ou é? — disse, nervoso. — Quer dizer, na noite
passada pus-me a pensar que ele se calhar está zangado com o velho Dick,
por via daquele mapa que lhe vendi e porque não lhe disse que os
contrabandistas já não desembarcam aqui.
— Com o ouro que vai receber, pode devolver o que quer que ele
tenha pago pela tua ajuda. — Brienne não conseguia imaginar Dontos
Hollard a constituir uma ameaça. — Isto é, se ele estiver mesmo aqui.
Fizeram o circuito das muralhas. O castelo fora triangular, com
torres quadradas em cada canto. Os portões estavam muito apodrecidos.
Quando Brienne puxou por um, a madeira rachou-se e desfez-se em longas
lascas úmidas, e metade do portão caiu sobre ela. Viu mais sombras verdes

lá dentro. A floresta abrira brechas nas muralhas, e engolira torre e parede
exterior. Mas havia uma porta levadiça atrás do portão, com dentes
profundamente afundados no solo mole e lamacento. O ferro estava
vermelho de ferrugem, mas aguentou quando Brienne o sacudiu.
— Há muito tempo que ninguém usa este portão.
— Podia escalar a muralha — ofereceu-se Podrick. — Pela falésia.
Onde a muralha caiu.
— É demasiado perigoso. Aquelas pedras pareceram-me soltas, e
aquela hera vermelha é venenosa. Tem de haver uma poterna.
Encontraram-na no lado norte do castelo, meio escondida atrás de
uma amoreira silvestre. As amoras tinham sido todas colhidas, e metade do
arbusto fora cortado para abrir caminho até à porta. A visão dos ramos
quebrados encheu Brienne de inquietação.
— Alguém passou por ali, e não faz muito tempo.
— O vosso bobo e as moças — disse Crabb. — Eu disse.
Sansa? Brienne não conseguia acreditar. Até um bêbado encharcado
em vinho como Dontos Hollard teria bom-senso suficiente para não a trazer
para aquele sítio desolado. Algo nas ruínas a enchia de desconforto. Não
encontraria ali a menina Stark... mas tinha de dar uma olhadela. Alguém
esteve aqui, pensou. Alguém que precisava ficar escondido.
— Vou entrar — disse. — Crabb, você vens comigo. Podrick, quero
que fique vigiando os cavalos.
— Quero ir também. Sou um escudeiro. Posso lutar.
— É por isso que quero que fiques aqui. Pode haver foras da lei
nestes bosques. Não nos atrevemos a deixar os cavalos desprotegidos.
Podrick remexeu numa pedra com a bota.
— Como quiser.
Brienne abriu caminho através das amoras silvestres e puxou por um
anel ferrugento de ferro. A poterna resistiu durante um momento, e depois
abriu-se de repente, com as dobradiças a gritar em protesto. O som fez com
que os pêlos na parte de trás do pescoço se lhe eriçassem. Desembainhou a
espada. Apesar de vestida de cota de malha e couro fervido, sentiu-se nua.
— Vá lá, senhora — incentivou-a Dick, o Ágil, atrás dela. — De que
esta à espera? O Velho Crabb está morto há mil anos.

E de que estava à espera? Brienne disse a si própria que estava a ser
tola. O som era só o mar, ecoando constantemente pelas cavernas por baixo
do castelo, subindo e descendo a cada onda. Realmente soava como
murmúrios, porém, e por um momento quase conseguiu ver as cabeças,
arrumadas nas suas prateleiras e resmungando umas com as outras.
— Devia ter usado a espada — estava uma delas dizendo. — Devia
ter usado a espada mágica.
— Podrick — disse Brienne. — Tem uma espada e uma bainha
enrolada no meu rolo de dormir. Traga os aqui.
— Sim, sor. Senhora. Eu trago. — O rapaz partiu a correr.
— Uma espada? —Dick coçou-se por trás da orelha. — Tem uma
espada na mão. Pra que precisa de outra?
— Esta é para você. — Brienne ofereceu-lhe o cabo.
— Sério? — Crabb estendeu hesitantemente a mão, como se a
lâmina lhe pudesse morder. — A donzela desconfiada está a dar uma espada
ao velho Dick?
— Espero que saiba como se usa.
— Sou um Crabb. — Arrancou-lhe a espada da mão. — Tenho o
mesmo sangue do velho Sor Clarence. — Golpeou o ar e sorriu-lhe. — Há
quem diga que é a espada que faz o senhor.
Quando Podrick Payne regressou, trazia a Cumpridora de Promessas
com tanto cuidado como se fosse uma criança. Dick soltou um assobio ao
ver a ornamentada bainha com a sua fileira de cabeças de leão, mas
silenciou-se quando ela desembainhou a arma e experimentou um golpe. Até
o som que faz é mais aguçado do que o de uma espada vulgar.
— Comigo — disse a Crabb. Esgueirou-se, de lado, pela poterna,
baixando a cabeça para passar por baixo do arco da porta.
O pátio exterior abriu-se na sua frente, coberto de vegetação. À
esquerda ficava o portão principal, e a casca arruinada daquilo que poderia
ter sido um estábulo. Árvores novas espreitavam de metade das baias e
cresciam através do colmo seco e castanho do telhado. À direita, viu degraus
apodrecidos de madeira que desciam para a escuridão de uma masmorra ou
um armazém subterrâneo. Onde estivera a torre de menagem, encontrava-se
uma pilha de pedras derrubadas, cobertas de musgo verde e púrpura. O pátio
era só ervas daninhas e agulhas de pinheiro. Havia pinheiros marciais por
todo o lado, alinhados em solenes fileiras. Entre eles, erguia-se um estranho
branco; um represeiro jovem e esguio com um tronco tão pálido como uma

donzela enclausurada. Folhas vermelhas escuras nasciam nos seus longos
ramos. Mais adiante encontrava-se o vazio do céu e do mar, no local onde a
muralha ruíra...
... e os restos de uma fogueira.
Os murmúrios mordiscavam-lhe os ouvidos, insistentes. Brienne
ajoelhou junto à fogueira. Pegou num pau enegrecido, cheirou-o, remexeu as
cinzas. Alguém tentou manter-se quente ontem à noite. Ou então estavam a
tentar enviar um sinal a um navio de passagem.
— Oláááááááá — gritou Dick. — está aqui alguém?
— Cale-se — disse-lhe Brienne.
— Pode haver alguém escondido. Querendo dar uma olhadela à
gente antes de se mostrar. — Dirigiu-se a onde os degraus desciam para o
subsolo e espreitou a escuridão. — Olááááááááá — voltou a gritar. — está
alguém aí em baixo?
Brienne viu uma árvore jovem a balouçar. Um homem esgueirou-se
do interior dos arbustos, de tal modo coberto de terra que parecia ter nascido
do chão. Trazia uma espada quebrada na mão, mas foi o seu rosto que a
levou a hesitar, os olhos pequenos e as narinas largas e achatadas.
Conhecia aquele nariz. Conhecia aqueles olhos. Os amigos lhe
chamavam de Pyg.
Tudo pareceu acontecer num segundo. Um segundo homem
apareceu em cima da borda do poço, sem fazer mais ruído do que uma
serpente faria ao deslizar sobre uma pilha de folhas úmidas. Usava um meioelmo
de ferro enrolado em seda vermelha enodoada, e tinha uma lança de
arremesso curta e grossa na mão. Brienne também o conhecia. Atrás de si
ouviu-se um restolhar no momento em que uma cabeça espreitou através das
folhas vermelhas. Crabb estava por baixo do represeiro. Olhou para cima e
viu a cara.
— Está aqui — gritou para Brienne. — É o seu bobo.
— Dick — chamou ela com urgência — a mim.
Shagwell deixou-se cair do represeiro a zurrar uma gargalhada.
Estava vestido de retalhos, mas de tal modo desbotados e manchados que
exibiam mais castanho do que cinzento ou cor-de-rosa. No lugar do malho
de um bobo, trazia um mangual triplo, com três bolas eriçadas de espigões
acorrentadas a um cabo de madeira. Brandiu-o com força e por baixo, e um
dos joelhos de Crabb explodiu numa nuvem de sangue e osso.

— Isto é engraçado — vangloriou-se Shagwell quando Dick caiu. A
espada que Brienne lhe dera voou de sua mão e desapareceu nas ervas
daninhas. Ficou a contorcer-se no chão, gritando, e agarrado aos restos do
joelho. — Oh, olha — disse Shagwell — é o Dick Contrabandista, o tipo que
nos fez o mapa. Veio até tão longe para nos devolver o ouro?
— Por favor — choramingou Dick — por favor, não, a minha
perna...
— Dói? Posso fazer parar.
— Deixa-o em paz — disse Brienne.
— NÃO! — guinchou Dick, erguendo mãos ensanguentadas para
proteger a cabeça. Shagwell voltou a fazer rodopiar a bola de espigões em
volta da cabeça e atirou-a contra o meio da cara de Crabb. Ouviu-se um
repugnante ruído de esmagamento. No silêncio que se seguiu, Brienne
conseguiu ouvir o som do seu coração.
— Shags mau — disse o homem que saíra do poço. Quando viu a
cara de Brienne, soltou uma gargalhada. — Você outra vez, mulher? O que
foi, veio nos dar caça? Ou teve saudades das nossas caras amigáveis?
Shagwell dançou de um pé para o outro e fez girar o seu malho.
— Foi atrás de mim que ela veio. Sonha comigo todas as noites,
quando enfia os dedos na racha. Ela me quer, rapazes, a grande cavalgadora
tem saudades do alegre Shags! Vou fodê-la pelo cu acima e enchê-la de
semente aos retalhos, até parir um euzinho.
— Vai ter que usar um buraco diferente para isso, Shags — disse
Timeon, com o seu sotaque arrastado de Dorne.
— Então o melhor é usar os buracos todos. Só para ter a certeza. —
Moveu-se para a sua direita enquanto Pyg a rodeava pela esquerda,
forçando-a a recuar na direção da borda irregular da falésia. Passagem para
três, recordou Brienne.
— Vocês são três.
Timeon encolheu os ombros.
— Fomos todos cada um para seu lado, depois de deixarmos
Harrenhal. Urswyck e a sua malta foi para sul, na direção de Vilavelha.
Rorge achou que podia escapulir-se de Salinas. Eu e os meus rapazes
dirigimo-nos a Lagoa da Donzela, mas não conseguimos aproximar-nos de
um navio. — O dornês sopesou a lança. — Acabou com o Vargo com aquela
dentada, sabia? A orelha ficou preta e começou a deitar pus. Rorge e

Urswyck queriam ir embora, mas o Bode diz que tínhamos de defender o seu
castelo. Senhor de Harrenhal, diz ele que é, que ninguém o ia roubar. Disse
aquilo todo baboso, como falava sempre. Ouvimos dizer que a Montanha o
matou um bocadinho de cada vez. Um dia uma mão, um pé no seguinte,
cortados com toda a limpeza. Ligavam os cotos para que o Hoat não
morresse. Estava a guardar a pica para o fim, mas uma ave qualquer
chamou-o a Porto Real, de modo que acabou com ele e foi-se embora.
— Não estou aqui por vós. Estou à procura de... — quase disse da
minha irmã. — de um bobo.
— Eu sou um bobo — anunciou Shagwell em tom feliz.
— O bobo errado — exclamou Brienne. — Aquele que eu quero
encontrar está com uma menina bem nascida, a filha de Lorde Stark, de
Winterfell.
— Então é o Cão de Caça que procuras — disse Timeon. —
Acontece que ele também não está aqui. Só nós.
— Sandor Clegane? — disse Brienne. — Que quer dizer?
— É ele quem tem a miúda Stark. Segundo ouvi dizer, ela andava a
tentar chegar a Correrrio e ele raptou-a. Maldito cão.
Correrrio, pensou Brienne. Ele dirigia-se a Correrrio. Para junto dos
tios.
— Como sabe?
— Ouvi dizer a um dos tipos de Beric. O senhor do relâmpago
também anda à procura dela. Mandou os seus homens para cima e para baixo
ao longo do Tridente, a farejar-lhe o rasto. Encontramos três deles depois de
Harrenhal, e arrancamos a história a um deles antes de morrer.
— Pode ter mentido.
— Pode, mas não mentiu. Mais tarde ouvimos contar como o Cão de
Caça matou três dos homens do irmão numa estalagem junto ao
entroncamento. A menina estava lá com ele. O estalajadeiro jurou antes de
Rorge o matar, e as putas disseram a mesma coisa. Eram um grupinho bem
feio. Não tão feio como você, nota, mas mesmo assim...
Ele está tentando me distrair, apercebeu-se Brienne, tenta
adormecer-me com a voz. Pyg aproximava-se devagar. Shagwell deu um
salto em sua direção. Afastou-se deles, recuando. Vão fazer-me recuar até
cair da falésia, se eu deixar.
— Fique onde está — avisou-os.

— Acho que vou foder-te pelo nariz, puta — anunciou Shagwell. —
Isso não será divertido?
— Ele tem uma pica muito pequena — explicou Timeon. — Larga
essa espada bonita, e pode ser que te tratemos bem, mulher. Precisamos de
ouro para pagar aos contrabandistas, nada mais.
— E se eu vos der ouro, vai nos deixar ir embora?
— Deixamos. — Timeon sorriu. — Depois de fodermos a todos. Te
pagaremos como uma puta a sério. Uma moeda de prata por cada fodida.
Caso contrário, ficamos com o ouro e violamos-te na mesma, e fazemos o
que a Montanha fez ao Lorde Vargo. O que é que prefere?
— Isto. — Brienne atirou-se contra Pyg.
Ele ergueu a sua lâmina quebrada para proteger a cara, mas enquanto
ele se erguia, ela abaixou-se. A Cumpridora de Promessas mordeu através de
couro, lã, pele e músculo, enfiando-se na coxa do mercenário. Pyg ripostou
violentamente no momento em que perdia o apoio da perna. A sua espada
quebrada raspou na cota de malha de Brienne antes dele cair de costas.
Brienne espetou-lhe a espada na garganta, torceu a lâmina com força, e
puxou-a para fora, rodopiando no preciso instante em que a lança de Timeon
lhe passou a relampejar pela cara. Não vacilei, pensou, enquanto o sangue
escorria, rubro, pela sua cara. Viu, Sor Goodwin? Quase nem sentiu o golpe.
— É a sua vez — disse a Timeon, no momento em que o dornês
puxava uma segunda lança, mais curta e mais larga do que a primeira. —
Atira-a.
— Para que possas esquivar-se e carregar sobre mim? Acabaria tão
morto como Pyg. Não. A apanhe, Shags.
A apanhe você — disse Shagwell. — Viu o que ela fez com o Pyg?
Está doida com o sangue da lua. — O bobo encontrava-se atrás dela, Timeon
à frente. Virasse-se como virasse, um deles estava nas suas costas.
— Apanhe-a — instou Timeon — e deixo foder o cadáver.
— Oh, você me adoras mesmo. — O mangual estava a rodopiar.
Escolhe um, disse Brienne a si própria. Escolhe um e mata-o depressa.
Então surgiu uma pedra, vinda de lugar nenhum, atingiu Shagwell na cabeça.
Brienne não hesitou. Voou contra Timeon.
Ele era melhor do que Pyg, mas tinha só uma curta lança de
arremesso, ao passo que ela possuía uma lâmina de aço valiriano. A
Cumpridora de Promessas estava viva nas suas mãos. Nunca fora tão rápida.
A lâmina transformou-se numa mancha cinzenta. Timeon feriu-a no ombro

quando caiu sobre ele, mas ela cortou-lhe a orelha e metade da bochecha,
cortou-lhe a ponta da lança, e enfiou-lhe trinta centímetros de aço ondulado
na barriga através dos elos do lorigão de cota de malha que ele usava.
Timeon ainda estava a tentar lutar quando ela puxou a espada de
dentro do seu corpo, com os sulcos a escorrer, vermelhos de sangue. Atirou a
mão ao cinto e puxou um punhal, o que levou Brienne a corta-la. Essa foi
por Jaime.
— Pela misericórdia da Mãe — arquejou o dornês, com sangue a
sair-lhe da boca aos borbotões e a jorrar do seu pulso. — Acaba com isto.
Manda-me de volta para Dorne, sua puta de merda.
Foi o que ela fez.
Shagwell estava de joelhos quando se virou, com um ar entontecido,
enquanto tateava em busca do mangual. Quando se pôs em pé, cambaleante,
outra pedra atingiu-o na orelha. Podrick trepara a muralha caída e estava em
pé no meio da hera, de cenho franzido, com outra pedra na mão.
— Eu disse que podia lutar! — gritou para baixo.
Shagwell tentou afastar-se engatinhando.
— Me rendo — gritou o bobo — me rendo. Não deve fazer mal ao
querido Shagwell, sou demasiado engraçado para morrer.
— Não é melhor do que os outros. Roubou, violou e assassinou.
— Oh, é verdade, é verdade, não vou negar... mas sou divertido, com
todos os meus gracejos e cabriolas. Faço os homens rir.
— E as mulheres chorar.
— E a culpa disso é minha? As mulheres não têm senso de humor.
Brienne baixou a Cumpridora de Promessas.
— Cava uma sepultura. Ali, por baixo do represeiro. — Apontou
com a lâmina.
— Não tenho pá.
— Tem duas mãos. — Uma a mais do que deixou a Jaime.
— Para quê o esforço? Deixe-os para os corvos.
— O Timeon e o Pyg podem alimentar os corvos. Dick terá uma
sepultura. Ele era um Crabb. Este é o lugar dele.
O solo estava mole da chuva, mas mesmo assim o bobo precisou do
resto do dia para cavar uma cova suficientemente profunda. A noite caía

quando ele terminou, com as mãos ensanguentadas e cheias de bolhas.
Brienne embainhou a Cumpridora de Promessas, pegou \Dick Crabb e levouo
para o buraco. Era difícil olhar para o seu rosto.
— Lamento nunca ter confiado em você. Já não sei como fazê-lo.
Quando ajoelhou para pousar o corpo, pensou: O bobo fará agora a
sua tentativa, enquanto estiver de costas.
Ouviu a sua respiração entrecortada meio segundo antes de Podrick
gritar um aviso. Shagwell trazia um bocado irregular de rocha numa mão.
Brienne tinha o punhal enfiado na manga.
Um punhal vence quase sempre uma rocha.
Afastou-lhe o braço e enfiou-lhe o aço nas tripas.
— Ri — rosnou-lhe. Em vez disso, ele gemeu. — Ri — repetiu,
agarrando-lhe na garganta com uma mão e apunhalando sua barriga com a
outra. — Ri! — E continuou a dizer aquilo, uma e outra vez, até ficar com a
mão vermelha até ao pulso e o fedor da morte do bobo estar prestes a sufocála.
Mas Shagwell não chegou a rir. Os soluços que Brienne ouvia eram todos
seus. Quando se apercebeu disso, deitou a faca fora, e estremeceu.
Podrick ajudou-a a baixar o Dick para a sua cova. Quando
terminaram, a lua já subia no céu. Brienne sacudiu a terra das mãos e atirou
dois dragões para a sepultura.
— Porque fez isso, senhora? Sor? — perguntou Pod.
— Era a recompensa que lhe prometi por me encontrar o bobo.
Uma gargalhada soou atrás deles. Brienne arrancou a Cumpridora de
Promessas da bainha e rodopiou, esperando mais Saltimbancos Sangrentos.
Mas era apenas Hyle Hunt empoleirado no topo da muralha em ruínas, de
pernas cruzadas.
— Se houver bordéis no inferno, o desgraçado irá te agradecer —
gritou o cavaleiro para baixo. — Caso contrário, isso é um desperdício de
bom ouro.
— Eu cumpro as minhas promessas. Que está fazendo aqui?
—Lorde Randyll me pediu para te seguir. Se por algum estranho
acaso tropeçasse em Sansa Stark, ele disse-me para a levar de volta para
Lagoa da Donzela. Nada tema, me foi ordenado que não te fizesse mal.
Brienne fungou.
— Como se pudesse fazer.

— O que fará agora, senhora?
— Tapá-lo.
— Referia-me à menina. À Senhora Sansa.
Brienne pensou por um momento.
— Ela dirigia-se a Correrrio, se o que Timeon contou for verdade.
Algures ao longo do caminho, foi capturada pelo Cão de Caça. Se o
encontrar...
—... ele matar-vos-á.
— Ou então mato-o eu — disse ela, teimosamente. — Irá ajudar-me
a tapar o pobre Crabb, sor?
— Nenhum verdadeiro cavaleiro poderia dizer que não a uma tal
beleza. — Sor Hyle desceu a muralha. Juntos, empurraram a terra para cima
do Dick, enquanto a lua se ia erguendo no céu, e debaixo da terra as cabeças
de reis esquecidos murmuravam segredos.

A Fazedora de Rainhas 361


Sob o sol ardente de Dorne, a riqueza era tanto medida em água como
em ouro, de modo que cada poço era zelosamente guardado.
Contudo, o poço em Pedramarela secara havia cem anos, e os seus
guardiões tinham partido para algum lugar mais úmido, abandonando a sua
modesta fortaleza, com as suas colunas caneladas e arcadas triplas. Mais
tarde, as areias tinham chegado, para reclamar o que lhes pertencia.
Arianne Martell chegou com Drey e Sylva no momento em que o sol
se punha, com o ocidente transformado numa tapeçaria de ouro e púrpura e
as nuvens a brilhar em tons de carmim. As ruínas pareciam também ter
brilho; as colunas caídas projetavam uma luz rosada, sombras rubras
rastejavam pelos assoalhos rachados de pedra, e as próprias areais iam
passando de dourado a laranja e a púrpura à medida que a luz se desvanecia.
Garin chegara algumas horas antes, e o cavaleiro chamado Estrela Negra no
dia anterior.
— Isso aqui é lindo — observou Drey enquanto ajudava Garin a dar
água aos cavalos. Tinham trazido consigo sua própria água. Os corcéis de
areia de Dorne eram rápidos e incansáveis, e continuavam a avançar longas
léguas depois dos outros cavalos cederem, mas nem mesmo eles podiam
passar sem água. — Como soube deste lugar?
— O meu tio me trouxe aqui, com Tyene e Sarella. — A recordação
fez Arianne sorrir. — Apanhou algumas víboras e mostrou a Tyene a
maneira mais segura de obter o seu veneno. Sarella pôs-se a revirar pedras, a
sacudir areia dos mosaicos, e quis saber tudo o que havia a saber acerca das
pessoas que tinham vivido aqui.
— E o que você fez, princesa? — perguntou a Sylva Malhada.
Sentei-me junto ao poço e fingi que um ladrão tinha me trazido aqui
para levar-me com ele, pensou, um homem alto e duro com olhos negro e
cabelo recuado nas têmporas. A recordação deixou-a embaraçada.
— Sonhei — disse — e quando o sol se pôs sentei-me de pernas
cruzadas aos pés do meu tio e implorei por uma história.
— O Príncipe Oberyn era um homem cheio de histórias. — Garin
também estivera com eles naquele dia; era irmão de leite de Arianne, e os
dois eram inseparáveis desde antes de aprenderem a andar. — Lembro-me
dele ter contado a história do Príncipe Garin, aquele em honra do qual me
deram o nome.

— Garin, o Grande — disse Drey, — a maravilha de Roine.
— Esse mesmo. Fez Valíria tremer.
— Tremeram – disse Sor Gerol — e depois o mataram. Se eu
levasse um quarto de um milhão de homens para a morte, me chamariam de
Gerold, o Grande? — Fungou. — Acho que prefiro Estrela Negra. Pelo
menos o nome é meu. — Desembainhou a sua espada, sentou-se na borda do
poço seco e pôs-se a amolar a lâmina com uma pedra.
Arianne observou-o com cuidado. É suficientemente bem-nascido
para dar um consorte honrado, pensou. O pai questionaria o meu bom
senso, mas os nossos filhos seriam tão belos como os senhores dos dragões.
Se existia homem mais bem-apessoado em Dorne, ela não o conhecia. Sor
Gerold Dayne tinha um nariz aquilino, malares elevados um maxilar forte.
Mantinha o rosto fechado, mas o cabelo denso caía-lhe até o colarinho como
um glacial de prata, dividido por uma faixa do negro da meia-noite. Mas tem
uma boca cruel, e uma língua mais cruel ainda. Ali sentado contra a luz do
sol moribundo, amolando o aço, os seus olhos pareciam negros, mas ela os
vira de perto e sabia que eram púrpuros. De um púrpura escuro. Escuro e
irado.
Ele deve ter sentido o olhar dela em si, pois levantou os olhos da
espada, encarou o olhar dela e sorriu. Arianne sentiu o calor subir-lhe ao
rosto. Nunca deveria tê-lo trazido. Se me olhar deste jeito enquanto Arys
estiver aqui, teremos sangue na areia. De quem, não saberia dizer. Por
tradição, os homens da Guarda Real eram os melhores cavaleiros de todos os
Sete Reinos... mas o Estrela Negra era o Estrela Negra.
As noites de Dorne tornavam-se frias na areia. Garin arranjou-lhes
madeira, ramos descorados até se tornarem brancos, provenientes de árvores
que tinham murchado e morrido há cem anos. Drey acendeu uma fogueira,
assobiando enquanto fazia saltar faíscas da pederneira.
Depois da madeira ter pegado fogo, sentaram-se em volta das
chamas e passaram um odre de vinho do verão de mão em mão... todos
menos Estrela Negra, que preferiu beber limonada amarga. Garin estava bem
disposto e entreteve-os com as últimas histórias de Vila Tabueira, na foz do
Sangueverde onde os órfãos do rio vinham comercializar com as carracas,
cocas e galés provenientes do outro lado do mar estreito. Se fosse possível
crer nos marinheiros, o leste fervilhava de maravilhas e terrores: uma revolta
de escravo em Astapor, dragões em Qarth, praga cinzenta em Yi Ti. Um
novo rei corsário ascendera nas Ilhas Basilisco e atacara a Vila das Árvores
Altas, e em Qohor seguidores dos sacerdotes vermelhos tinham-se feito um
motim e tentado incendiar a Cabra Negra.

— E a Companhia Dourada quebrou o contato com Myr,
precisamente no momento em que os myranos se preparavam para declarar
guerra a Lys.
— Os lisenos compraram-nos — sugeriu Sylva.
— Lisenos espertos — disse Drey. — Lisenos esperto e covardes.
Arianne sabia que não era assim. Se Quentyn tiver a Companhia
Dourada atrás de si... O seu grito era “Sob o ouro, o aço amargo”. Vai
precisar de aço amargo e de mais do que isso, irmão, se pensa em me por de
lado. Arianne era amada em Dorne, Quentyn pouco conhecido. Nenhuma
companhia de mercenários podia mudar isso.
Sor Gerold se ergueu.
— Acho que vou mijar.
— Olhe por onde pisa — avisou Drey. — Já faz algum tempo que o
Príncipe Oberyn colheu o veneno das víboras desta zona.
— Eu fui criado com veneno, Dalt. Qualquer víbora que me picar
vai ser arrepender. Sor Gerold desapareceu através de uma arcada quebrada.
Depois de ele ir embora, os outros trocaram olhares.
— Perdoai-me, princesa — disse Garin em voz baixa — mas não
gosto daquele homem.
— É uma pena — disse Drey. — Acho que ele está meio apaixonado
por você.
— Precisamos dele — recordou-lhes Arianne. — Pode ser que
venhamos a ter necessidade de sua espada, e certamente que precisaremos do
seu castelo.
— O Alto Ermitério não é o único castelo de Dorne — observou
Sylva Malhada — e vocês tem outros cavaleiros que lhes querem bem. Drey
é um cavaleiro.
— Pois sou — afirmou este. — Tenho um cavalo maravilhoso e uma
espada muito boa, e meu valor só é inferior a... bem, a vários homens, na
verdade.
— Melhor dizendo, várias centenas, sor — disse Garin.
Arianne deixou-os na brincadeira. Drey e Sylva Malhada eram os
seus amigos mais queridos, se não contasse com a prima Tyene, e Garin a
acompanhava desde o tempo que ambos ainda mamavam na mãe dele, mas
naquele momento não estava com disposição para gracejos. O sol tinha-se

posto, e o céu estava cheio de estrelas. Tantas. Encostou as costas em um
pilar canelado e perguntou a si própria se o irmão estaria a olhar as mesmas
estrelas naquela noite, estivesse onde estivesse. Vê a branca, Quentyn?
Aquela é a estrela de Nymeria, a arder, luminosa, e aquela faixa leitosa
atrás dela, aquilo são dez mil navios. Ela ardeu tanto como qualquer
homem, e eu farei o mesmo. Não roubará meu direito de nascença!
Quentyn era muito novo quando fora enviado para Paloferro; novo
demais, segundo a mãe. Os Norvoshi não criavam os filhos fora de casa, e a
Senhora Mellario nunca perdoara o Príncipe Doran por afastar seu filho.
— Não gosto mais disso que você — Arianne ouvira o pai dizer. —
Mas há uma dívida de sangue, e Quentyn é a única moeda que o Lorde
Ormond aceitará.
— Moeda? — gritara a mãe. — Ele é seu filho. Que tipo de pai usa a
sua carne e o seu sangue para pagar dívidas?
— O tipo principesco — respondera Doran Martell.
O príncipe Doran ainda fingia que o irmão se encontrava com o
Lorde de Yronwood, mas a mãe de Garin o vira em Vila Tabueira,
disfarçado de mercador. Um dos seus companheiros tinha um olho vesgo, tal
como Cletus Yronwood, o turbulento filho do Lorde Anders. Um meistre
também viajava com eles, um meistre conhecedor de línguas. O meu irmão
não é tão esperto como julga ser. Um homem esperto teria partido de
Vilavelha, mesmo que isso significasse uma viagem mais longa. Em
Vilavelha podia ter passado incógnito. Arianne possuía amigos entre os
órfãos de Vila Tabueira, e alguns tinham ficado curiosos com o motivo que
levaria um príncipe e um filho de senhor a viajar sob nomes falsos e a
procurar passagem para o outro lado do mar estreito. Um deles trepara a uma
janela, arrombara a fechadura do pequeno cofre de Quentyn, e encontrara os
pergaminhos lá dentro.
Arianne teria dado muito, e mais ainda, para saber que aquela
viagem secreta pelo mar estreito fora obra de Quentyn e apenas sua... mas os
pergaminhos que transportava iam selados com o sol e a lança de Dorne. O
primo de Garin não se atreverera a quebrar o selo para os ler, mas...
— Princesa. — Sor Gerold Dayne estava atrás dela, meio iluminado
pela luz das estrelas e meio escondido pelas sombras.
— Que tal foi a sua mijada? — perguntou maliciosamente Arianne.
— A areia ficou devidamente grata. — Dayne pós um pé na cabeça
de uma estátua que podia ter sido a Donzela até que as areias lhe destruíram

os traços do rosto. — Ocorreu-me enquanto mijava que este seu plano pode
não trazer-lhe o que quer.
— E o que é que eu quero, Sor?
— A libertação das Serpentes de Areia. Vingança para Oberyn e
Elia. Conheço a canção? Quer provar um pouco de sangue de leão.
Isso, e o meu direito de nascença. Quero Lançassolar e o trono do
meu pai. Quero Dorne.
— Quero justiça.
— Dê-lhe o nome que quiser. Coroar a menina Lannister é um gesto
sem Substância. Ela nunca ocupará o Trono de Ferro. Nem terá a guerra que
deseja. O leão não é provocado com essa facilidade.
— O leão está morto. Quem sabe qual das crias a prefere?
— Aquela que estiver na sua toca. — Sor Gerold puxou pela espada.
Cintilou à luz das estrelas, afiada como mentiras. — É com isto que se
começa uma guerra. Não com uma coroa de ouro, mas com uma lâmina de
aço.
Não sou nenhuma assassina de crianças.
— Guarde isso. Myrcella está sob a minha proteção. E Sor Arys não
permitirá que algum mal aconteça à sua preciosa princesa, sabe disso.
— Não, senhora. O que eu sei é que os Dayne andam a matar
Oakhearts há vários milhares de anos.
A arrogância do homem deixou-a sem respiração.
— Parece-me que os Oakheart andam a matar Daynes há tanto
tempo como o contrário.
— Todos nós temos as nossas tradições familiares. — Estrela Negra
embainhou a espada. — A lua vai nascer, e vejo o seu modelo de perfeição
aproximar-se.
Os olhos dele eram penetrantes. O cavaleiro no grande palafrém
cinzento revelou ser realmente Sor Arys, com o manto branco a esvoaçar
ousadamente enquanto ele esporeava o cavalo pela areia fora. A Princesa
Myrcella vinha atrás, em montaria dupla, enrolada num roupão com capuz
que lhe escondia os caracóis dourados.
No momento em que Sor Arys a ajudou a descer do cavalo, Drey
caiu sobre um joelho na sua frente.

— Vossa Graça.
— Senhora minha suserana —Sylva Malhada ajoelhou ao lado dele.
— Minha rainha, sou vosso. — Garin caiu sobre ambos os joelhos.
Confusa, Myrcella agarrou-se ao braço de Arys Oakheart.
— Porque é que me estão a chamar Graça? — perguntou Myrcella
em voz lamentosa. — Sor Arys, que sítio é este, e quem são eles?
Será que ele não lhe disse nada? Arianne avançou num rodopio de
seda, sorrindo para por a criança à vontade.
— São meus amigos verdadeiros e leais, Vossa Graça... e querem ser
também seus amigos.
— Princesa Arianne? — A menina atirou os braços em volta dela. —
Porque é que me chamam rainha? Aconteceu algo de mau a Tommen?
— Ele caiu sob o domínio de homens maus, Vossa Graça — disse
Arianne — e temo que tenham conspirado com ele para lhe roubar o trono.
— O trono? Está falando do Trono de Ferro? — A rapariga estava
mais confusa do que nunca. — Ele não o roubou. Tommen é...
— ...mais novo do que você, certo?
— Eu sou um ano mais velha.
— Isso quer dizer que o Trono de Ferro é seu por direito — disse
Arianne. — O seu irmão é só um garotinho, não deve culpá-lo. Tem maus
conselheiros... mas você tem amigos. Posso ter a honra de apresentar-lhe? —
Pegou na mão da menina. — Vossa Graça, apresento-lhe Sor Andrey Dalt, o
herdeiro de Limoeiros.
— Os amigos chamam-me Drey — disse ele — e ficaria muito
honrado se Vossa Graça fizesse o mesmo.
Embora Drey tivesse um rosto aberto e um sorriso fácil, Myrcella
olhou-o com prudência.
— Até que o conheça, tenho de chamá-lo Sor.
— Seja qual for o nome que Vossa Graça prefira, eu estou às suas
ordens.
Sylva pigarreou, e Arianne disse:
— Posso apresentar-lhe a Senhora Sylva Santagar, minha rainha? A
minha querida Sylva Malhada.

— Porque lhe chamam assim? — Perguntou Myrcella.
— Por causa das minhas sardas, Vossa Graça — respondeu Sylva.
— Embora todos finjam que é por eu ser herdeira de Matamalhada.
O seguinte era Garin, um tipo de membros soltos, trigueiro, com um
longo nariz e um botão de jade numa orelha.
— Este é o alegre Garin, dos órfãos, que faz me rir — disse Arianne
— a mãe dele foi a minha ama de leite.
— Lamento que esteja morta — disse Myrcella.
— Não está, querida rainha. — Garin mostrou o dente de ouro que
Arianne lhe comprara para substituir aquele que partira. — O que a minha
senhora quer dizer é que eu pertenço aos órfãos do Sangueverde.
Myrcella teria tempo bastante para aprender a história dos órfãos
durante a Viagem pelo rio acima. Arianne levou a sua futura rainha até ao
último membro do pequeno bando.
— Por último, mas primeiro em valor, apresento-lhe Sor Gerold
Dayne, um cavaleiro de Tombastela.
Sor Gerold caiu sobre um joelho. O luar brilhou nos seus olhos
escuros enquanto ele estudava friamente a menina.
— Houve um Arthur Dayne — disse Myrcella. — Ele foi um
cavaleiro da Guarda Real nos tempos do Rei Louco Aerys.
— Era a Espada da Manhã. Está morto.
— Agora você é a Estrela da Manhã?
— Não. Os homens chamam-me Estrela Negra, e eu pertenço à
noite.
Arianne afastou dele a criança.
— Deve estar com fome. Temos tâmaras, queijo e azeitonas, e
limonada doce para beber. Mas não deve comer ou beber demais. Após um
pequeno descanso, temos de continuar. Aqui na areia é sempre melhor viajar
de noite, antes do sol subir no céu. É melhor para os cavalos.
— E para os cavaleiros — disse a Sylva Malhada. — Venha, Vossa
Graça, se aqueça. Me sentirei honrada se me deixardes os servir.
Enquanto levava a princesa para junto da fogueira, Arianne sentiu
Sor Gerold atrás de si.

— A minha Casa existe há dez mil anos, desde a aurora dos tempos
— protestou ele. — Porque é que o meu primo é o único Dayne de que as
pessoas se lembram?
— Ele foi um grande cavaleiro — interveio Sor Arys Oakheart.
— Tinha uma grande espada — disse o Estrela Negra.
— E um grande coração. — Sor Arys tomou Arianne pelo braço. —
Princesa, gostaria de falar com você por um momento.
— Venha. — Levou Sor Arys mais para dentro das ruínas. Por baixo
do manto, o cavaleiro usava um gibão de pano de ouro com as três folhas
verdes de carvalho da sua Casa nele bordadas. Na cabeça trazia um elmo de
aço ligeiro encimado por um espigão dentilhado, coberto por voltas de um
lenço amarelo, à moda dornesa. Podia ter passado por um cavaleiro
qualquer, se não fosse o manto. Era de cintilante seda branca, pálido como o
luar e imaterial como uma brisa. Um manto da Guarda Real para lá de
qualquer dúvida, o galante tolo. — O que sabe a garota?
— Bastante pouco. Antes de deixarmos Porto Real, o tio fez-lhe
lembrar que eu era seu protetor e que quaisquer ordens que lhe desse se
destinavam a mantê-la a salvo. Também ela os ouviu nas ruas a gritar por
vingança. Sabia que isto não era jogo nenhum. A menina é valente, e sábia
para além da idade. Fez tudo o que lhe pedi, e nunca levantou uma questão.
— O cavaleiro tomou-lhe o braço, olhou em volta, baixou a voz. — Há
outras notícias que deve ouvir. Tywin Lannister está morto.
Aquilo era um choque.
— Morto?
— Assassinado pelo Duende. A rainha assumiu a regência.
— Ah foi? — Uma mulher no Trono de Ferro? Arianne refletiu
sobre aquilo por um momento e decidiu que tanto melhor. Se os senhores
dos Sete se acostumassem ao governo da Rainha Cersei, seria muito mais
fácil dobrar os joelhos à Rainha Myrcella. E Lorde Tywin fora um
adversário perigoso; sem ele, os inimigos de Dome seriam muito mais
fracos. Lannister matando Lannisters, que bom. — Que aconteceu ao anão?
— Fugiu — disse Sor Arys. — Cersei oferece uma senhoria a quem
quer que lhe entregue a sua cabeça. — Num pátio interior coberto de
azulejos, meio enterrado pela areia solta, empurrou-a de encontro a uma
coluna para beijá-la, e a mão subiu-lhe ao seio. Beijou-a longa e
profundamente e tentou subir-lhe as saias, mas Arianne libertou-se dele,
rindo.

— Estou a ver que fazer rainhas o excita, sor, mas não temos tempo
para isto. Mais tarde, prometo. — Tocou-o no rosto. — Encontrou algum
problema?
— Só Trystane. Queria sentar-se junto à cama de Myrcella e jogar
cryvasse com ela.
— Eu lhes disse que ele teve manchas vermelhas quando tinha
quatro anos. Só se pode apanhá-las uma vez. Devia ter-lhe dito que Myrcella
sofria de escamagris, isso teria mantido-o bem longe.
— Ao rapaz, talvez, mas não ao Meistre de seu pai.
— Caleotte — disse ela. — Ele tentou vê-la?
— Depois de eu lhe descrever as manchas vermelhas que ela teria na
cara, não. Disse que não se podia fazer nada até que a doença seguisse o seu
caminho, e deu-me um boião de unguento para lhe diminuir a coceira.
Nunca ninguém com menos de dez anos morrera de manchas
vermelhas, mas a doença podia ser mortal nos adultos, e Meistre Caleotte
nunca sofrera dela em criança. Arianne soubera disso quando sofrera das
suas manchas, aos oito anos.
— Ótimo — disse. — E a aia? É convincente?
— À distância. O Duende escolheu-a com este propósito, entre
muitas garotas de nascimento mais nobre. Myrcella ajudou-a a encaracolar o
cabelo, e foi ela própria que lhe pintou as manchas na cara. São
distantemente aparentadas. Lannisporto está cheio de Lannys, Lannetts,
Lantells e Lannisters menores, e metade deles têm aquele cabelo amarelo.
Vestida com o roupão de Myrcella com o unguento do meistre espalhado na
cara até podia me enganar, a uma luz fraca. Foi bastante difícil arranjar um
homem que tomasse o meu lugar. Dake é o que tem uma altura mais próxima
da minha, mas é gordo demais, de modo que enfiei Rolder na minha
armadura e disse-lhe para manter a viseira descida. O homem é sete
centímetros mais baixo do que eu, mas talvez ninguém repare se não estiver
nós dois lado a lado. Em todo o caso, não sairá dos aposentos de Myrcella.
— Não precisamos de mais do que alguns dias. Depois, a princesa
estará fora do alcance do meu pai.
— Onde? — Puxou-a para si e esfregou-lhe o nariz no pescoço. —
Está na hora de me contar o resto do seu plano, não acha?
Ela riu, afastando-o.
— Não, está na altura de continuarmos nos cavalos.

A lua coroara a Donzela da Lua quando partiram das ruínas
poeirentas de Pedramarela, avançando para sudoeste. Arianne e Sor Arys
tomavam a dianteira, com Myrcella entre os dois, montada numa égua
fogosa. Garin seguia logo atrás com a Sylva Malhada, enquanto os dois
cavaleiros dorneses fechavam a retaguarda. Somos sete, pensou Arianne
enquanto cavalgavam. Não pensara naquilo antes, mas parecia um bom
presságio para a sua causa. Sete cavaleiros a caminho da glória. Um dia, os
cantores nos transformaram em imortais. Drey quisera um grupo maior, mas
isso poderia ter atraído atenções indesejadas, e cada homem adicional
duplicava o risco de traição. Isso, pelo menos, o meu pai ensinou-me.
Mesmo quando fora mais jovem e mais forte, Doran Martell fora um homem
cauteloso muito dado a silêncios e a segredos. É tempo de pousar os seus
fardos, mas não admitirei desfeitas à sua honra ou à sua pessoa. Ela o
levaria para seus Jardins de Água, a fim de viver os anos que lhe restassem
rodeado das gargalhadas de crianças e do cheiro de limas e laranjas. Sim, e
Quentyn pode fazer-lhe companhia. Depois de coroar Myrcella e libertar as
Serpentes de Areia, toda Dorne se reunirá sob os meus estandartes. Os
Yronwood podiam declarar-se por Quentyn, mas sozinhos não constituíam
ameaça. Se passassem para o lado de Tommen e dos Lannister, fariam com
que o Estrela Negra os destruísse, das raízes aos ramos.
— Estou cansada — protestou Myrcella, depois de passar várias
horas sobre a sela. — Ainda falta muito? Onde vamos?
— A Princesa Arianne vai levar Vossa Graça para um lugar onde
estará a salvo — assegurou-lhe Sor Arys.
— É uma longa viagem — disse Arianne - mas será mais fácil
depois de chegarmos ao Sangueverde. Alguns dos membros do povo de
Garin, os órfãos do rio, irão encontrar-se conosco lá. Vivem em barcos, e
empurram-nos à vara para cima e para baixo ao longo do Sangueverde e dos
afluentes, pescando e colhendo frutas, e fazendo qualquer trabalho que seja
preciso fazer.
— Sim, - gritou alegremente Garin - e cantamos, tocamos e
dançamos sobre a água, e conhecemos muitas e muitas coisas sobre as artes
da cura. A minha mãe é melhor parteira de Westeros, e o meu pai sabe curar
verrugas.
— Como pode ser órfão se tem pai e mãe? — perguntou a garota.
— Eles são os roinares — explicou Arianne — e a Mãe deles era o
rio Roine.
Myrcella não compreendeu.

— Pensava que vocês eram os roinares. Os dorneses, quero dizer.
— Somos em parte, Vossa Graça. Tenho em mim o sangue de
Nymeria, bem como o de Mors Martell, o lorde dornês com quem ela casou.
No dia do casamento, Nymeria pôs fogo nos seus navios, para que o seu
povo compreendesse que não podia haver regresso. A maioria ficou feliz por
ver aquelas chamas, pois as suas viagens tinham sido longas e terríveis até
chegarem a Dorne, e muitos e mais ainda tinham sido perdidos para
tempestades, doenças e escravatura. Houve uns poucos que choraram,
porém. Não gostaram desta terra seca e vermelha nem do seu deus de sete
deuses, e agarraram-se aos seus costumes antigos, construíram barcos com
os cascos dos navios queimados, e transformaram-se nos órfãos do
Sangueverde. A Mãe nas suas canções não é a nossa Mãe, mas sim a Mãe
Roine, cujas águas os alimentaram desde a aurora dos tempos.
— Tinha ouvido dizer que os roinares tinham um deus tartaruga
qualquer - disse Sor Arys.
— O Velho de Rio é um deus menor — disse Garin. — Também
nasceu da Mãe Rio, e lutou contra o Rei Caranguejo para conquistar o
domínio sobre todos os que vivem sob a corrente.
— Oh — disse Myrcella.
— Ouvi dizer que você também travou algumas grandes batalhas,
Vossa Graça — disse Drey na sua voz mais alegre. — Diz-se que não
mostrou qualquer misericórdia para com o nosso valente Príncipe Trystanne
na mesa de cryvasse.
— Ele põe os quadrados sempre da mesma maneira, com todas as
montanhas à frente e os elefantes nos passos — disse Myrcella. — De modo
que eu mando o meu dragão para comer os elefantes dele.
— A sua aia também sabe jogar? — perguntou Drey.
— Rosamund? — perguntou Myrcella. — Não. Tentei lhe ensinar,
mas ela disse que as regras eram muito difíceis.
— Ela também é uma Lannister? — Perguntou a Senhora Sylva.
— É uma Lannister de Lanisporto, não uma Lannister de Rochedo
Casterly. Tem o cabelo da cor do meu, mas é liso em vez de encaracolado.
Rosamund realmente não me favorece, mas quando se veste com a minha
roupa as pessoas que não nos conhecem julgam que ela sou eu.
— Então já fez isto antes?

— Oh, sim. Trocamos de lugar no Mar Ligeiro, a caminho de
Bravos. A Septã Eglantine pôs-me tinta castanha no cabelo. Disse que
faríamos isso como um jogo, mas a idéia era manter-me a salvo, para o caso
do navio ser capturado pelo meu tio Stannis.
A garota estava claramente cansada, de modo que Arianne resolveu
parar. Voltaram a dar água aos cavalos, descansaram durante algum tempo, e
comeram um pouco de queijo e fruta. Myrcella dividiu uma laranja com
Sylva Malhada, enquanto Garin comeu azeitonas e cuspiu os caroços para
cima de Drey.
Arianne tivera esperança de chegar ao rio antes do nascer do sol,
mas tinham voltado a cavalgar muito mais tarde do que planejara, e ainda
estavam nas selas quando o céu do oriente ficou vermelho. Estrela Negra
aproximou-se dela a meio galope.
— Princesa — disse — eu seguiria a um ritmo mais elevado, a
menos que afinal de contas queira matar a garota. Não temos tendas, e de dia
as areias são cruéis.
— Eu conheço as areias tão bem como você, sor — disse-lhe
Arianne. Apesar disso, fez o que ele sugerira. Era duro para as montarias,
mas seria melhor perder seis cavalos do que uma princesa.
Em breve, o vento chegou em rajadas do oeste, quente, seco e cheio
de areia. Arianne cobriu o rosto com o véu. Era feito de uma seda
tremeluzente, verde-clara em cima e amarela em baixo, com as cores a
fundindo uma na outra. Pequenas pérolas verdes davam-lhe peso, e
cantavam baixinho quando mexia.
— Sei porque é que a minha princesa usa um véu - disse Sor Arys no
momento em que ela o prendia às têmporas do seu elmo de cobre. — Se
assim não fosse, a sua beleza brilharia no céu mais do que o sol.
Arianne teve de rir.
— Não, a sua princesa usa um véu para manter a luminosidade
afastada dos olhos e a areia afastada da boca. Deveria fazer o mesmo, sor. —
Perguntou a si própria quanto tempo teria levado o seu cavaleiro branco a
polir aquele laborioso galanteio. Sor Arys era uma companhia agradável na
cama, mas ele e o espírito se conheciam.
Os seus dorneses cobriram os rostos tal como ela, e Sylva Malhada
ajudou a velar a pequena princesa contra o sol, mas Sor Arys permaneceu
obstinado. Não demorou muito até o suor começar a escorrer pela cara e as
faces tomarem um rubor rosado. Muito mais e ele cozinhará naquela roupa
pesada, refletiu ela. Não seria o primeiro. Em séculos anteriores, muitas