O Festim dos Corvos

riu-se e deixou que os nomes pegassem. Glória usava arreios do carmim
Lannister. Honra estava ajaezado com o branco da Guarda Real. Josmyn
Peckledon segurou nas rédeas do palafrém quando Sor Jaime montou. O
escudeiro era magro como uma lança, com longos braços e pernas, um
cabelo oleoso de um castanho de rato, e bochechas cobertas por uma suave
penugem de pêssego. O seu manto ostentava o carmim Lannister, mas
sobretudo mostrava as dez moletas púrpuras da sua Casa, dispostas em fundo
de amarelo.
— Senhor — perguntou o rapaz — quer a sua nova mão?
— Use-a, Jaime — instou Sor Kennos de Kayce. — Acene aos
plebeus e dê a eles algo para contar aos filhos.
— Penso que não — Jaime não queria mostrar à multidão uma
mentira dourada. Que vejam o coto. Que vejam o aleijado. — Mas fique à
vontade para compensar a minha falta, Sor Kennos. Acene com ambas as
mãos e sacuda os pés, se te agradar. — Pegou nas rédeas com a mão
esquerda e deu meia volta ao cavalo. — Payne — chamou enquanto os
outros formavam — seguirá a meu lado.
Sor Ilyn Payne abriu caminho até junto de Jaime, parecendo um
pedinte num baile. A sua cota de malha estava velha e enferrujada, e era
usada sobre uma jaqueta manchada de couro fervido. Nem o homem nem a
sua montaria ostentavam símbolos heráldicos; o escudo estava tão amolgado
e fendido que era difícil dizer de que cor teria sido a tinta que em tempos o
cobrira. Com a sua cara severa e olhos vazios e encovados, Sor Ilyn podia ter
passado pela própria morte… e fora o que fizera, durante anos.
Mas já não. Sor Ilyn constituíra metade do preço de Jaime por
engolir a ordem do seu rei rapaz como um bom Menino Comandante. A
outra metade fora Sor Addam Marbrand.
— Preciso deles — dissera à irmã, e Cersei não resistira. O mais
certo é estar satisfeita por se livrar deles. Sor Addam era amigo de infância
de Jaime, e o carrasco silencioso fora um homem de seu pai, se é que era
homem de alguém. Payne fora capitão da guarda da Mão quando alguém o
ouvira numa vanglória de que era Lorde Tywin quem governava os Sete
Reinos e dizia ao Rei Aerys o que fazer. Aerys Targaryen cortou a língua por
isso.
— Abram os portões — disse Jaime, e o Varrao-Forte, com a sua
voz trovejante, gritou:
— ABRAM OS PORTÕES!

Quando Mace Tyrell se pôs em marcha através do Portão da Lama
ao som de tambores e violas, milhares de pessoas encheram as ruas para
aclamá-lo. Rapazinhos tinham-se juntado à marcha, caminhando ao lado dos
soldados Tyrell com cabeças erguidas e elevando bem as pernas, enquanto as
irmãs desses rapazes atiravam beijos das janelas.
Mas naquele dia era diferente. Algumas rameiras gritavam convites
à passagem dos homens, e um vendedor de pastéis de carne oferecia a
mercadoria. Na Praça do Sapateiro estavam dois pardais velhos perante
várias centenas de plebeus, clamando pela danação de homens sem deus e
adoradores de demônios. A multidão abriu alas para deixar passar a coluna.
Tanto pardais como os sapateiros observaram com olhos carregados.
— Gostam do cheiro das rosas, mas não sentem amizade pelos leões
— observou Jaime. — A minha irmã faria bem em tomar nota disso. — Sor
Ilyn não lhe deu resposta. O companheiro perfeito para uma longa
cavalgada. Vou apreciar a sua companhia. A maior parte das suas tropas o
esperava para lá das muralhas da cidade; Sor Addam Marbrand com os seus
batedores, Sor Steffon Swyft e o comboio logístico, a Santa Centena do
velho Sor Bonifer, o Bom, os arqueiros a cavalo de Sarsfield, o Meistre
Gulian com quatro gaiolas cheias de corvos, duas centenas de cavaleiros
pesados sob o comando de Sor Flement Brax. Somando tudo, não era uma
grande hoste; menos de mil homens ao todo. Um grande número era a última
coisa necessária em Correrrio. Um exército Lannister já investia sobre o
castelo, bem como uma força ainda maior dos Frey; a última ave que tinham
recebido sugeria que os sitiantes estavam tendo dificuldades em manteremse
alimentados. Brynden Tully deixara o terreno limpo antes de se retirar
para o interior das suas muralhas. Não que precisasse de grande limpeza.
Pelo que Jaime vira das terras fluviais, quase não havia campo de cultivo que
permanecesse por queimar, vila por saquear e donzela por espoliar. E agora
a minha querida irmã mandou-me acabar o trabalho que Amory Lorch e
Gregor Clegane começaram.
Aquilo deixou um sabor amargo na boca. Tão perto de Porto Real, a
estrada do rei era tão segura como qualquer estrada podia ser em tempos
como aqueles, mas mesmo assim Jaime enviou Marbrand e os seus batedores
em frente.
— Robb Stark apanhou- me desprevenido no Bosque dos Murmúrios
— disse. — Isso nunca mais voltará a acontecer.
— Tem a minha palavra quanto a isso. — Marbrand parecia
visivelmente aliviado por estar de novo a cavalo, usando o manto de um
cinzento fumarento da sua Casa em vez da lã dourada da Patrulha da Cidade.

— Se algum inimigo se aproximar mais do que uma dúzia de léguas, ficará
sabendo sobre ele de antemão.
Jaime ordenara severamente que nenhum homem devia se afastar da
coluna sem a sua licença. Se assim não fosse, sabia que teria jovens
fidalgotes aborrecidos a fazer corridas pelos campos, espalhando gado e
espezinhando as culturas. Ainda se viam vacas e ovelhas perto da cidade;
maçãs nas árvores e bagas nos arbustos, searas de cevada, aveia e trigo de
inverno, carroças e carros de bois na estrada. Mais adiante, as coisas não
seriam tão rosadas. Avançando à frente da hoste com Sor Ilyn silencioso a
seu lado, Jaime se sentiu quase satisfeito. O sol estava quente nas suas costas
e o vento afagava o seu cabelo como os dedos de uma mulher. Quando Lew
Pequeno Piper se aproximou a galope com um elmo cheio de amoras
silvestres, Jaime comeu uma mão cheia e disse ao rapaz para partilhar o
restante com os outros escudeiros e Sor Ilyn Payne.
Payne parecia tão confortável no seu silêncio como na sua cota de
malha ferrugenta e couro fervido. O ruído dos cascos do seu castrado e o
chocalhar da espada na bainha sempre que se movia na sela eram os únicos
sons que emitia. Embora a sua cara marcada pelas bexigas fosse severa e os
seus olhos frios como gelo num lago de inverno, Jaime sentia que o homem
estava satisfeito por ter vindo. Dei-lhe uma escolha, recordou a si próprio.
Ele podia ter dito que não e continuar como magistrado do rei.
A nomeação de Sor Ilyn fora um presente de casamento de Robert
Baratheon para o pai da sua noiva, uma benesse para compensar Payne pela
língua que perdera ao serviço da Casa Lannister. Ele dava um magnífico
carrasco. Nunca estragara uma execução, e raramente precisava de um
segundo golpe. E havia algo no seu silêncio que inspirava terror. Raramente
tinha um magistrado do rei parecido ser tão adequado ao seu cargo.
Quando Jaime decidiu levá-lo consigo, procurara os aposentos de
Sor Ilyn, na ponta do Passeio do Traidor. O andar superior da torre
atarracada e semicircular estava dividido em celas para prisioneiros que
precisassem de algum grau de conforto, cavaleiros cativos ou fidalgos à
espera de resgate ou troca. A entrada para as masmorras propriamente ditas
ficava ao nível do chão, atrás de uma porta de ferro martelado e de uma
segunda porta de madeira cinzenta e lascada. Nos andares intermédios
ficavam quartos guardados para o uso do Carcereiro-Chefe, para o Senhor
Confessor e para o Magistrado do Rei. O Magistrado era um carrasco, mas
por tradição estava também encarregado das masmorras e dos homens que
nelas trabalhavam.
E Sor Ilyn Payne era singularmente pouco adequado para essa tarefa.
Como não sabia ler nem escrever, e não podia falar, Sor Ilyn deixara o

governo das masmorras aos seus subordinados, fossem eles quem fossem.
Porém, o reino não tinha um Senhor Confessor desde o segundo Daeron, e o
último Carcereiro-Chefe fora um mercador de tecidos que comprara o cargo
ao Mindinho durante o reinado de Robert. Sem dúvida que teve um bom
lucro com ele durante alguns anos, até cometer o erro de conspirar com mais
alguns palermas ricos para entregar o trono a Stannis. Chamavam a si
próprios “Homens Chifrudos”, e Joff pregou neles hastes à cabeça antes de
atirá-los por cima das muralhas da cidade. Portanto recaíra em Rennifer
Longwaters, o chefe dos carcereiros de costas torcidas que afirmava com
entediante abundância de pormenores ter em si uma “gota de dragão”, a
tarefa de destrancar as portas das masmorras para Jaime entrar e conduzi-lo
pelos estreitos degraus que subiam por dentro das paredes até ao local onde
Ilyn Payne vivera durante quinze anos.
Os aposentos fediam a comida apodrecida, e as esteiras estavam
cobertas de bicharada. Quando Jaime entrou, quase pisou numa ratazana. A
espada longa de Payne repousava sobre uma mesa de montar, ao lado de
uma pedra de amolar e de um oleado sebento. O aço se mostrava imaculado,
com o gume a cintilar, azul, à luz pálida, mas noutros pontos havia pilhas de
roupa suja espalhadas pelo chão, e os bocados de cota de malha e armadura
espalhados por aqui e por ali estavam rubros de ferrugem. Jaime não
conseguiu contar os jarros de vinho quebrados. O homem não tem interesse
por nada além de matar, pensou, no momento em que Sor Ilyn emergia de
um quarto que fedia a penicos a transbordar. — Sua Graça me pediu que
reconquistasse as terras fluviais — disse-lhe Jaime. — Gostaria de tê-lo
comigo… caso consiga aguentar a ideia de desistir de tudo isto.
A sua resposta foi o silêncio, e um longo olhar sem pestanejar. Mas
no momento em que se preparava para se virar e ir embora, Payne fez um
aceno. E aqui vem ele. Jaime deitou um relance ao seu companheiro. Talvez
ainda haja esperança para ambos. Nessa noite acamparam à sombra do
castelo dos Hayford, que se erguia no cume de uma colina. Enquanto o sol
descia, uma centena de tendas brotou na base da colina, ao longo das
margens do ribeiro que corria junto a ela. Foi o próprio Jaime quem
posicionou as sentinelas. Não esperava problemas tão perto da cidade, mas o
tio Stafford também se julgara em segurança em Cruzaboi. Era melhor não
correr riscos.
Quando o convite para jantar com o castelão da Senhora Hayford
desceu do castelo, Jaime levou consigo Sor Ilyn, bem como Sor Addam
Marbrand, Sor Bonifer Hasty, o Ronnet Connington, o Vermelho, o Varrão-
Forte e uma dúzia de outros cavaleiros e fidalgos.

— Suponho que devia usar a mão — disse a Peck antes de iniciar a
subida.
O rapaz foi imediatamente buscá-la. A mão era esculpida em ouro,
muito semelhante a uma mão verdadeira, com unhas de madrepérola
embutidas nela e os dedos e polegar meio fechados, a fim de poder com eles
rodear a haste de um cálice. Não posso lutar, mas posso beber, refletiu Jaime
enquanto o rapaz apertava as correias que lhe prendiam a mão ao coto. —
Deste dia em diante, os homens o chamarão de mão de ouro, senhor —
assegurara-lhe o armeiro da primeira vez que a encaixara no pulso de Jaime.
Engana-se. Serei Regicida até morrer.
A mão de ouro foi motivo de muitos comentários de admiração
durante o jantar, pelo menos até Jaime derrubar um cálice de vinho. Então
foi dominado pelo mau gênio.
— Se admiram tanto assim esta maldita coisa, cortem a mão com a
espada e poderão ficar com ela — disse a Flement Brax. Depois daquilo não
houve mais conversas acerca da mão, e logrou beber em paz um pouco de
vinho.
A senhora do castelo era uma Lannister pelo casamento, uma bebê
rechonchuda que fora casada com Tyrek, primo de Jaime, antes de completar
um ano. A Senhora Ermesande foi trazida para a aprovação do grupo, como
era próprio, toda entrouxada num pequeno vestido de pano de ouro com o
fretado verde e a pala ondeada verde da Casa Hayford desenhados com
minúsculas contas de jade. Mas logo a moça começou a guinchar, e então ela
foi rapidamente levada para a cama pela ama de leite.
— Não houve notícias do nosso Senhor Tyrek? — perguntou o seu
castelão enquanto era servido um prato de truta.
— Nenhuma. — Tyrek Lannister desaparecera durante os tumultos
em Porto Real, enquanto Jaime estava cativo em Correrrio. O rapaz teria
catorze anos por aquela altura, assumindo que ainda estava vivo.
— Eu próprio liderei uma busca, por ordens do Lorde Tywin —
interveio Addam Marbrand enquanto tirava as espinhas ao seu peixe — mas
não descobri mais do que Bywater antes de mim. O rapaz foi visto pela
última vez a cavalo, quando a pressão da turba quebrou a linha de homens de
mantos dourados. Depois disso… bem, o seu palafrém foi encontrado, mas o
cavaleiro não. O mais certo é terem-no derrubado e morto. Mas se assim foi,
onde está o corpo? A multidão deixou os outros cadáveres no local, porque
não o dele?

— Ele teria sido mais valioso vivo — sugeriu o Varrão Forte. —
Qualquer Lannister traria um robusto resgate.
— Sem dúvida — concordou Marbrand — e, no entanto, nunca
houve um pedido de resgate. O rapaz simplesmente desapareceu.
— O rapaz está morto. — Jaime bebera três taças de vinho e a sua
mão dourada parecia tornar-se mais pesada e desajeitada a olhos vistos. Um
gancho me serviria igualmente bem. — Se descobriram quem mataram, sem
dúvida o atiraram ao rio com medo da ira do meu pai. Em Porto Real
conhecem o sabor que ela tinha. O Lorde Tywin sempre pagou as suas
dívidas.
— Sempre — concordou o Varrão Forte, e isso foi o fim da
conversa.
Mas mais tarde, sozinho no quarto de torre que lhe fora oferecido
para a noite, Jaime deu por si com dúvidas. Tyrek servira o Rei Robert como
escudeiro, ao lado de Lancel. O conhecimento podia ser mais valioso do que
o ouro, mais mortífero do que um punhal. Foi em Varys que então pensou,
sorrindo e cheirando a lavanda. O eunuco tinha agentes e informantes por
toda a cidade. Seria coisa simples arranjar as coisas de forma que Tyrek
fosse capturado durante a confusão… desde que soubesse de antemão que
era provável haver um tumulto. E Varys sabia de tudo, ou pelo menos era
nisso que gostava de nos fazer acreditar. Mas não deu qualquer aviso a
Cersei acerca desse tumulto. Nem desceu aos navios para se despedir de
Myrcella.
Abriu as portadas. A noite estava ficando fria, e uma lua cornuda
cavalgava no céu. A sua mão brilhava baça, à luz que ela deitava. Não serve
para esganar eunucos, mas é suficientemente pesada para transformar
aquele sorriso viscoso numa bela ruína vermelha. Queria bater em alguém.
Jaime foi encontrar Sor Ilyn amolando a espada. — Está na hora —
disse ao homem. O carrasco ergueu-se e o seguiu, arrastando as botas de
couro rachado pelos íngremes degraus de pedra enquanto desciam a escada.
Um pequeno pátio se abriu junto ao armeiro. Jaime encontrou aí dois
escudos, dois meios elmos e um par de espadas embotadas de torneio.
Entregou uma a Payne e pegou na outra com a mão esquerda enquanto
enfiava a direita nas presilhas do escudo. Os seus dedos de ouro eram
suficientemente curvos para enganchar, mas não podiam agarrar, de modo
que o seu controlo sobre o escudo era pouco firme.
— Você foi um cavaleiro em algum tempo sor — disse Jaime. — Eu
também. Vejamos o que somos agora.

Sor Ilyn ergueu a lâmina em resposta, e Jaime se atirou
imediatamente ao ataque. Payne estava tão enferrujado como a sua cota de
malha, e não era tão forte como Brienne, mas parou todos os golpes com a
sua lâmina, ou interpôs o escudo. Dançaram sob o crescente de lua enquanto
as espadas embotadas cantavam a sua canção de aço. O cavaleiro silencioso
se contentou por algum tempo em deixar que Jaime liderasse a dança, mas
por fim começou a responder a cada golpe com um seu. Assim que passou
ao ataque, atingiu Jaime na coxa, no ombro, no antebraço. Fez ressoar a
cabeça dele por três vezes com golpes atirados ao elmo. Com uma estocada
arrancou o escudo do braço direito, e quase rebentou as correias que
prendiam a mão de ouro ao coto. Quando baixaram as espadas, Jaime estava
cheio de nódoas negras e dolorido, mas o vinho fora queimado e tinha a
cabeça limpa.
— Voltaremos a dançar — prometeu a Sor Ilyn. — Amanhã, e no
dia seguinte. Dançaremos todos os dias, até que eu seja tão bom com a mão
esquerda como fui com a direita.
Sor Ilyn abriu a boca e soltou um som seco. Uma gargalhada,
compreendeu Jaime. Algo retorceu nas suas tripas. Ao chegar à manhã,
nenhum dos outros teve a ousadia de fazer menção às suas nódoas negras.
Ao que parecia, ninguém ouvira o som das espadas na noite. Mas quando
voltaram a descer dos cavalos para acampar, Lew Pequeno Piper deu voz à
pergunta que cavaleiros e fidalgos não se atreviam a colocar. Jaime sorriu.
— Na Casa Hayford existem moças cheias de luxúria. Isto são
mordidas de amor, rapaz.
Outro dia luminoso e ventoso foi seguido por um enevoado, e depois
houve três dias de chuva. O vento e a água não tinham importância. A
coluna manteve o ritmo, para norte ao longo da estrada do rei, e todas as
noites Jaime encontrava algum local recatado para arranjar mais mordidas de
amor. Lutaram dentro de um estábulo observados por uma mula zarolha, e
na adega de uma estalagem entre os barris de vinho e cerveja. Lutaram na
concha enegrecida de um grande celeiro de pedra, numa ilha arborizada num
ribeiro pouco profundo, e num campo aberto enquanto a chuva tamborilava
suavemente nos seus elmos escudos.
Jaime arranjava desculpas para os seus devaneios noturnos,
mas não era insensato ao ponto de pensar que os outros acreditavam nelas.
Addam Marbrand sabia certamente o que ele andava fazendo, e alguns dos
seus outros capitães deviam suspeitar. Mas nenhum falou do assunto ao
alcance dos seus ouvidos… e como à única testemunha faltava uma língua,
não tinha de temer que alguém ficasse sabendo exatamente quão inepto se
tornara o Regicida com a espada.

Em breve se viam sinais da guerra por todo o lado. Ervas daninhas,
espinheiros e matagais cresciam tão altos como a cabeça de um cavalo em
campos onde o trigo de outono devia estar madurando, a estrada do rei
estava despojada de viajantes, e lobos governavam o fatigado mundo do
crepúsculo à alvorada. A maior parte dos animais era suficientemente
cautelosa para manter a distância, mas um dos batedores de Marbrand viu o
cavalo ser perseguido e morto quando desmontou para urinar.
— Nenhum animal teria tamanha ousadia — declarou Sor Bonifer, o
Bom, com tristeza na cara austera. — Isto são demônios em pele de lobos,
enviados para nos castigar pelos nossos pecados.
— Então este deve ter sido um cavalo invulgarmente pecador —
disse Jaime, em pé junto ao que restava do pobre animal. Deu ordens para
que o resto da carcaça fosse cortada e salgada; poderiam vir a precisar da
carne.
Num lugar chamado Corno de Porca encontraram um velho e rijo
cavaleiro chamado Sor Roger Hogg, que defendia teimosamente a sua torre
com seis homens de armas, quatro besteiros e uma vintena de camponeses.
Sor Roger era tão grande e hirsuto como um porco de engorda e Sor Kennos
sugeriu que podia ser algum Crakehall perdido, visto que o símbolo deles era
um varrão malhado. O Varrão Forte pareceu acreditar e passou uma intensa
hora interrogando Sor Roger acerca dos seus ancestrais.
Jaime estava mais interessado no que Hogg tinha a dizer sobre os
lobos.
— Tivemos alguns problemas com um bando daqueles lobos da
estrela branca — disse-lhe o velho cavaleiro. — Vieram por aí a farejar o seu
rasto, senhor, mas nós corremos com eles, e enterramos três lá em baixo ao
pé dos nabos. Antes deles houve um grupo de malditos leões, com a vossa
licença. Aquele que os liderava tinha uma mantícora no escudo.
— Sor Amory Lorch — esclareceu Jaime. — O senhor meu pai
ordenou-lhe que assolasse as terras fluviais.
— Às quais nós não pertencemos — disse resolutamente Sor Roger
Hogg. — A minha lealdade é devida à Casa Hayford, e a Senhora
Ermesande dobra o seu pequeno joelho a Porto Real, ou o fará assim que
tenha idade para andar. Eu disse isso, mas esse Lorch não era grande
ouvinte. Matou metade das minhas ovelhas e três boas cabras leiteiras, e
tentou assar-me na minha torre. Mas as minhas muralhas são de pedra sólida
com dois metros e meio de espessura, de modo que depois do fogo se apagar
ele se foi embora aborrecido. Os lobos vieram depois, aqueles de quatro
patas. Comeram as ovelhas que a mantícora me deixou. Fiquei com algumas

boas peles como recompensa, mas peles não enchem a barriga de ninguém.
O que devemos fazer senhor?
— Plantem — disse Jaime — e rezem por uma última colheita. —
Não era resposta prestável, mas era a única que podia dar. No dia seguinte, a
coluna atravessou o ribeiro que formava a fronteira entre as terras que
deviam lealdade a Porto Real e aquelas obrigadas a Correrrio. O Meistre
Gulian consultou um mapa e anunciou que aqueles montes pertenciam aos
irmãos Wode, um par de cavaleiros com terras, juramentados a Harrenhal…
mas os fortes deles tinham sido construídos de terra e madeira, e só restavam
vigas enegrecidas.
Não apareceu nenhum Wode, nem nenhum dos seus plebeus, embora
alguns foras da lei se tivessem abrigado na cave por baixo da fortaleza do
segundo irmão. Um deles usava as ruínas de um manto carmesim, mas Jaime
enforcou-o com os outros. Senti-me bem. Isso foi justiça. Habitua-te a isso,
Lannister, e um dia os homens talvez te chamem Mão de Ouro, afinal. Mão
de Ouro, o Justo.
O mundo foi ficando mais cinzento à medida que se aproximavam
de Harrenhal. Avançavam sob céus de ardósia, ao lado de águas que
brilhavam, velhas e frias como uma folha de aço batido. Jaime deu por si
perguntando a si próprio se Brienne teria passado por ali antes dele. Se ela
pensou que Sansa Stark se dirigiu a Correrrio… Caso tivessem encontrado
outros viajantes, podia ter parado para perguntar se algum teria por acaso
visto uma donzela bonita com cabelo ruivo, ou uma grande e feia com uma
cara capaz de coalhar leite. Mas não havia nada nas estradas a não ser lobos,
e os seus uivos não continham respostas.
As torres da loucura do Harren Negro surgiram por fim do outro
lado das águas de peltre do lago, cinco dedos negros retorcidos, pedra
deformada que se estendia para o céu. Embora o Mindinho tivesse sido
nomeado Senhor de Harrenhal, parecia não ter grande pressa de ocupar os
seus novos domínios, e assim coube a Jaime Lannister “pôr em ordem”
Harrenhal a caminho de Correrrio.
Não duvidava de que o castelo necessitava de ser posto em ordem.
Gregor Clegane arrancara o imenso e sombrio castelo aos Saltimbancos
Sangrentos antes de Cersei o chamar a Porto Real. Sem dúvida que os
homens da Montanha continuavam a chocalhar lá por dentro como outras
tantas ervilhas secas no interior de uma armadura, mas não eram os homens
ideais para devolver o Tridente à paz do rei. A única paz que o bando de Sor
Gregor alguma vez dera a alguém era a paz da sepultura. Os batedores de
Sor Addam tinham relatado que os portões de Harrenhal se encontravam
fechados e trancados. Jaime enfileirou os seus homens à frente deles e

ordenou a Sor Kennos de Kayce para fazer soar o Corno de Herrock, negro,
retorcido e ligado com ouro velho.
Depois de três sopros terem ecoado nas muralhas, ouviram o gemido
de dobradiças de ferro e os portões abriram-se lentamente. As muralhas da
loucura do Harren Negro eram tão espessas que Jaime passou por baixo de
uma dúzia de alçapões antes de emergir à súbita luz do sol no pátio onde
dissera adeus aos Saltimbancos Sangrentos não havia assim tanto tempo.
Ervas daninhas brotavam da terra bem batida, e moscas zumbiam em volta
da carcaça de um cavalo.
Um punhado dos homens de Sor Gregor emergiu das torres para o
ver desmontar; homens de olhos e bocas duras, todos eles. Tinham de ser,
para acompanhar a Montanha. O melhor que podia ser dito dos homens de
Gregor era que não eram propriamente um bando tão vil e violento como os
Bravos Companheiros.
— Que me fodam, é Jaime Lannister — exclamou um homem de
armas cinzento e grisalho. — É o raio do Regicida, rapazes. Que eu seja
fodido por uma lança!
— E você quem é? — perguntou Jaime.
— O sor costumava me chamar Boca de Merda, se agradar ao
senhor. — Cuspiu nas mãos e limpou a cara com elas, como se aquilo de
algum modo o deixasse mais apresentável.
— Encantador. É você quem comanda aqui?
— Eu? Não, merda. Senhor. Que me enrabem com a porra duma
lança. — O Boca de Merda tinha na barba migalhas suficientes para
alimentar a guarnição. Jaime teve de se rir. O homem tomou aquilo como
encorajamento. — Que me enrabem com a porra duma lança — voltou a
dizer, e também se pôs a rir.
— Ouviram o homem — disse Jaime a Ilyn Payne. — Arranjem uma
boa e longa lança e enfiem-na pelo cu acima.
Sor Ilyn não tinha uma lança, mas o Jon Imberbe Bettley lhe tirou
uma de bom grado. O riso ébrio do Boca de Merda parou abruptamente.
— Mantém a merda dessa coisa longe de mim.
— Vê se decida — disse Jaime. — Quem tem aqui o comando? Sor
Gregor nomeou um castelão?
— Polliver — disse outro homem — só que o Cão de Caça o matou,
senhor. A ele e ao Cócegas, e àquele moço Sarsfield.

Outra vez o Cão de Caça.
— Sabe que foi Sandor? Você o viu?
— Nós não, senhor. O estalajadeiro nos disse.
— Aconteceu na estalagem do entroncamento, senhor. — Quem
falou foi um homem mais novo, com um matagal de cabelo cor de areia.
Usava a corrente de moedas que em tempos pertencera a Vargo Hoat;
moedas de meia centena de cidades distantes, de prata e ouro, de cobre e
bronze, moedas quadradas e moedas redondas, triângulos e anéis e bocados
de osso. — O estalajadeiro jurou que o homem tinha um lado da cara todo
queimado. As rameiras dele contaram a mesma história. Sandor tinha um
rapaz qualquer com ele, um moço esfarrapado do campo. Fizeram Polly e
Cócegas em bocados sangrentos e foram embora pelo Tridente abaixo.
— Mandaram homens atrás deles?
O Boca de Merda franziu o sobrolho, como se a ideia fosse dolorosa.
— Não, senhor. Que nos fodam a todos, não mandamos.
— Quando um cão enlouquece, se corta a garganta dele.
— Bem — disse o homem, esfregando a boca — eu nunca gostei
muito do Polly, esse merda, e o cão, o gajo era irmão do Sor, de modo que…
— Nós somos maus, senhor — interrompeu o homem que usava as
moedas — mas é preciso ser doido para enfrentar o Cão de Caça.
Jaime o olhou de cima a baixo. Mais ousado do que os outros, e não
tão bêbado como o Boca de Merda.
— Tiveram medo dele.
— Eu não diria medo, senhor. Diria que o estávamos deixando para
homens melhores que nós. Para alguém como o sor. Ou o senhor.
Eu, quando tinha duas mãos. Jaime não se iludia. Agora Sandor
trataria dele em dois tempos.
— Você tem nome?
— Rafford, se agradar. A maioria me chama de Raff.
— Raff, reúna a guarnição no Salão das Cem Lareiras. Os cativos
também. Vou querer vê-los. Incluindo aquelas rameiras da encruzilhada. Oh,
e Hoat. Fiquei perturbado quando soube que morreu. Gostaria de ver a sua
cabeça.

Quando lhe trouxeram, descobriu que os lábios do Bode tinham sido
cortados, tal como as orelhas e a maior parte do nariz. Os corvos tinham
jantado os seus olhos. Mas ainda era possível reconhecer ali o Hoat. Jaime
conheceria a sua barba em qualquer parte; uma absurda corda de pelos com
sessenta centímetros de comprimento, que pendia de um queixo pontiagudo.
Além disso, só algumas fitas de pele com textura de couro ainda aderiam ao
crânio do qohorik.
— Onde está o resto dele? — perguntou.
Ninguém lhe queria dizer. Por fim, o Boca de Merda baixou os
olhos, e resmungou.
— Apodreceu, sor. E foi comido.
— Um dos cativos andava sempre a mendigar comida — admitiu
Rafford — de modo que o sor disse para lhe dar bode assado. Mas o qohorik
não tinha lá muita carne. O Sor cortou-lhe primeiro as mãos e os pés, depois
os braços e as pernas.
— O paneleiro gordo ficou com a maior parte, senhor — esclareceu
o Boca de Merda — mas o Sor disse para a gente tratar de que todos os
cativos provassem um bocadinho. E o próprio Hoat também. Aquele filho da
puta babava-se quando a gente lhe dava de comer, e a gordura corria por
aquela barba fininha que ele tinha.
Pai, pensou Jaime, ambos os teus cães enlouqueceram. Deu por si
recordando histórias que ouvira pela primeira vez em criança, no Rochedo
Casterly, sobre a louca Senhora Lothston que se banhava em banheiras de
sangue e presidia a banquetes de carne humana dentro daquelas mesmas
muralhas.
De algum modo, a vingança perdera o sabor.
— Leva isto e joga no lago. — Jaime atirou a cabeça de Hoat a Peck,
e voltou-se para se dirigir à guarnição. — Até que Lorde Petyr chegue para
reclamar os seus domínios, Sor Bonifer Hasty controlará Harrenhal em nome
da coroa. Aqueles de vocês que o desejem podem juntar-se a ele, se ele
quiser. O resto seguirá comigo para Correrrio.
Os homens da Montanha olharam uns para os outros. — Nós
estamos à espera de pagamento — disse um. — Foi promessa de sor. Ricas
recompensas, disse ele.
— Foram as palavras dele — concordou Boca de Merda. — Ricas
recompensas para quem seguir comigo. — Uma dúzia de outros pôs-se a
clamar o seu acordo.

Sor Bonifer ergueu uma mão enluvada.
— Qualquer homem que permaneça comigo terá uma jeira de terra
para trabalhar, uma segunda jeira quando tomar esposa, uma terceira quando
o seu primeiro filho nascer.
— Terra, sor? — Boca de Merda cuspiu. — Estou cagando para isso.
Se quiséssemos fossar na porra da terra, bem podíamos ter ficado em casa,
ou o raio, com a vossa licença, sor. Ricas recompensas, disse o sor.
Querendo dizer ouro.
— Se você tiver motivo de queixa, vá a Porto Real e fale à minha
querida irmã. — Jaime virou-se para Rafford. — Quero ver agora esses
cativos. Começando por Sor Wylis Manderly.
— É o gordo? — perguntou Rafford.
— Espero piamente que sim. E não me contem tristes histórias sobre
como ele morreu, senão todo o vosso bando é capaz de fazer o mesmo.
Quaisquer esperanças que pudesse ter nutrido de encontrar Shagwell,
Pyg ou Zollo definhando nas masmorras foram tristemente desiludidas. Os
Bravos Companheiros tinham abandonado Vargo Hoat até o último homem,
aparentemente. Do pessoal da Senhora Whent só restavam três: o cozinheiro
que abrira a poterna a Sor Gregor, um armeiro corcunda chamado Ben
Blackthumb, e uma moça chamada Pia, que já não era nem de perto tão
bonita como fora da última vez que Jaime a vira.
Alguém lhe quebrara o nariz e lhe fizera saltar metade dos dentes. A
moça caiu aos pés de Jaime quando o viu, soluçando e agarrando-se à perna
dele com uma força histérica até que o Varrão Forte a obrigou a soltá-la.
— Ninguém te fará mal agora — disse-lhe, mas isso só a fez soluçar
mais alto.
Os outros cativos foram mais bem tratados. Sor Wylis Manderly
estava entre eles, com vários outros nortenhos de elevado nascimento,
tomados prisioneiros pela Montanha Que Cavalga no combate nos vaus do
Tridente. Reféns úteis, todos eles valiam um resgate considerável. Estavam
todos esfarrapados, imundos, e desgrenhados, e alguns tinham nódoas negras
recentes, dentes partidos, e dedos em falta, mas os seus ferimentos tinham
sido lavados e ligados, e nenhum passara fome. Jaime perguntou a si próprio
se teriam alguma noção do que tinham comido, e decidiu que era melhor não
perguntar.
Em nenhum restava qualquer desafio; especialmente em Sor Wylis,
uma banheira de sebo de cara peluda com olhos mortiços e bochechas

pálidas e decaídas. Quando Jaime lhe disse que seria escoltado até Lagoa da
Donzela e aí posto num navio com destino a Porto Branco, Sor Wylis
transformou-se numa poça no chão e soluçou durante mais tempo e mais
ruidosamente do que a Pia. Foram necessários quatro homens para voltar a
pô-lo em pé. Demasiado bode assado, refletiu Jaime. Deuses como odeio
este maldito castelo. Harrenhal vira mais horrores nos seus trezentos anos do
que o Rochedo Casterly testemunhara em três mil.
Jaime ordenou que fossem acesos fogos no Salão das Cem Lareiras e
enviou o cozinheiro a coxear até às cozinhas para preparar uma refeição
quente para os homens da sua coluna.
— Qualquer coisa menos bode.
Quanto a ele, jantou no Salão do Caçador com Sor Bonifer Hasty,
uma solene cegonha dada a salgar o discurso com apelos aos Sete.
— Não quero nenhum dos seguidores de Sor Gregor — declarou
enquanto cortava uma pera tão seca como ele por forma a assegurar-se de
que o sumo inexistente do fruto não iria manchar o seu imaculado gibão. —
Tais pecadores ao meu serviço.
— O meu septão costumava dizer que todos os homens eram
pecadores.
— Não se enganava — concedeu Sor Bonifer — mas alguns pecados
são mais negros do que outros, e mais nauseantes às narinas dos Sete.
E você não tem mais nariz do que o meu pequeno irmão, caso
contrário os meus pecados far-te-iam engasgar com essa pêra.
— Muito bem. Tirarei o bando de Gregor das suas mãos. — Podia
sempre dar uso a combatentes. Mais que não fosse, podia mandá-los subir
primeiro as escadas, caso tivesse necessidade de assaltar as muralhas de
Correrrio.
— Leve também a rameira — pediu Sor Bonifer. — Sabe qual é. A
moça das masmorras.
— Pia. — Da última vez que estivera ali, Qyburn mandara a rapariga
à sua cama, julgando que isso lhe agradaria. Mas a Pia que tinham trazido
das masmorras era uma criatura diferente da doce, simples e risonha criatura
que se lhe enfiara sob as mantas. Cometera o erro de falar quando Sor
Gregor queria silêncio, e a Montanha fizera-lhe os dentes em lascas com um
punho coberto de cota de malha e quebrara-lhe também o belo narizinho.
Teria feito pior, sem dúvida, se Cersei não o tivesse chamado a Porto Real
para enfrentar a lança da Víbora Vermelha. Jaime não faria luto por ele.

— Pia nasceu neste castelo — disse a Sor Bonifer. — É a única casa
que ela alguma vez conheceu.
— Ela é uma fonte de corrupção — disse Sor Bonifer. — Não a
quero perto dos meus homens, exibindo as suas… formas.
— Julgo que os seus dias de exibição tenham ficado para trás —
disse — mas se ela levanta tantas objeções, eu a levo. — Supunha que podia
fazer dela uma lavadeira. Os seus escudeiros não se importavam de lhe
montar a tenda, de lhe tratar do cavalo ou de lhe limpar a armadura, mas a
tarefa de lhe cuidar da roupa era vista por eles como pouco viril. — Você é
capaz de defender Harrenhal apenas com a sua Santa Centena? — perguntou
Jaime. Na verdade deviam chamá-los Santos Oitenta e Seis, visto terem
perdido catorze homens na Água Negra, mas não havia dúvida de que Sor
Bonifer recomporia as fileiras assim que encontrasse recrutas
suficientemente pios.
— Não prevejo dificuldades. A Velha nos iluminará o caminho, e o
Guerreiro dará força aos nossos braços.
Ou então, o Estranho aparecerá em busca de todo o vosso santo
bando. Jaime não tinha a certeza de quem convencera a irmã de que Sor
Bonifer devia ser nomeado castelão de Harrenhal, mas a nomeação cheirava
a Orton Merryweather. Julgava lembrar-se vagamente de que Hasty servira
em tempos passados o avô de Merryweather. E o administrador de justiça de
cabelo cor de cenoura era mesmo o tipo de pateta simplório capaz de partir
do princípio de que alguém chamado “o Bom” era a exata poção de que as
terras fluviais necessitavam para sarar as feridas deixadas por Roose Bolton,
Vargo Hoat e Gregor Clegane.
Mas talvez não se engane. Hasty provinha das terras da tempestade,
de modo que não tinha nem amigos nem inimigos ao longo do Tridente; não
havia contendas de sangue, não havia dívidas a pagar, não havia
companheiros a recompensar. Ele era sóbrio, justo e cumpridor, não havia
nos Sete Reinos soldados melhor disciplinados do que os seus Santos Oitenta
e Seis e davam um belo espetáculo quando faziam os seus grandes castrados
cinzentos rodopiar e empinar-se. Mindinho dissera um dia, em gracejo, que
Sor Bonifer devia ter também castrado os cavaleiros, de tal modo imaculada
era a sua reputação.
Mesmo assim, Jaime duvidava de quaisquer soldados que fossem
mais conhecidos pelos seus lindos cavalos do que pelos inimigos que
tivessem morto. Eles rezam bem, suponho, mas serão capazes de lutar? Não
se tinham desonrado na Água Negra, tanto quanto sabia, mas também não se
tinham distinguido. O próprio Sor Bonifer fora um cavaleiro prometedor na

juventude, mas algo lhe acontecera, uma derrota, uma desonra ou uma visão
próxima da morte, e depois disso decidira que justar era uma vaidade vazia e
pusera definitivamente a lança de lado.
Mas Harrenhal tem de ser controlado, e aqui o Baelor Olho-do-Cu é
o homem que Cersei escolheu para o controlar.
— Este castelo tem má reputação — preveniu-o — e uma reputação
que foi bem merecida. Diz-se que Harren e os filhos ainda vagueiam de noite
pelos salões, incendiados. Aqueles que os contemplam rebentam em chamas.
— Não temo sombras, sor. Está escrito na Estrela de Sete Pontas
que espíritos, criaturas de além-túmulo e morto-vivos não podem fazer mal a
um homem piedoso, desde que ele esteja coberto pela armadura da sua fé.
— Então se arme de fé, com certeza, mas use também um lorigão e
placa de aço. Todos os homens que controlam este castelo parecem ter mau
fim. A Montanha, o Bode, até o meu pai…
— Se perdoar a ousadia, eles não eram homens devotos, como nós
somos. O Guerreiro protege-nos, e a ajuda está sempre próxima, caso algum
terrível inimigo nos ameace. O Meistre Gulian ficará aqui com os seus
corvos, Lorde Lancel está perto, em Darry, com a sua guarnição, e o Lorde
Randyll controla Lagoa da Donzela. Juntos, nós três perseguiremos e
destruiremos quaisquer foras da lei que percorram esta região. Depois disso
feito, os Sete guiarão o bom povo de volta às suas aldeias, para arar a terra,
plantá-la e reconstruir.
Aqueles que o Bode não matou, pelo menos. Jaime enganchou a
haste do seu cálice de vinho nos dedos de ouro.
— Se algum dos Bravos Companheiros de Hoat sair das mãos me
mande avisar imediatamente. — O Estranho podia ter-se escapulido com o
Bode antes de Jaime arranjar a oportunidade para tratar dele, mas o gordo
Zollo ainda andava por aí, com Shagwell, Rorge, o Fiel Urswyck e os outros.
— Para que você possa torturá-los e matá-los?
— Suponho que você os perdoaria, se estivesse no meu lugar?
— Se se arrependessem sinceramente dos seus pecados… sim, os
abraçaria a todos como irmãos e rezaria com eles antes de os mandar para o
cepo. Os pecados podem ser perdoados. Os crimes requerem punição. —
Hasty fechou as mãos à sua frente fazendo com elas uma espécie de
campanário, de um modo que fez com que Jaime se lembrasse
desconfortavelmente do pai. — Se for Sandor Clegane que encontrarmos, o
que quer que eu faça?

Reze muito, pensou Jaime, e fuja.
— O mande juntar-se ao seu querido irmão, e fique feliz por seus
deuses terem criado sete infernos. Só um nunca seria suficiente para conter
ambos os Clegane. — Pôs-se desajeitadamente em pé. — Beric Dondarrion é
diferente. Se o capturar, mantenha-o preso até o meu regresso. Vou querer
levá-lo para Porto Real com uma corda em volta do pescoço, e ordenar a Sor
Ilyn que lhe corte a cabeça onde metade do reino possa ver.
— E o tal sacerdote de Myr que o acompanha? Diz que espalha a sua
falsa fé por todo o lado.
— Mate-o, beije-o ou reze com ele, como quiser.
— Não tenho qualquer desejo de beijar um homem, senhor.
— Não tenho dúvidas de que ele diria o mesmo de você. — O
sorriso de Jaime transformou-se num bocejo. — Perdão. Irei me retirar, se
não tiverdes objeções.
— Nenhuma senhor — disse Hasty. Certamente queria rezar.
Jaime queria lutar. Atacou os degraus dois a dois, até onde o ar da
noite fosse frio e vivificante. No pátio iluminado por archotes, o Varrão
Forte e Sor Flement Brax defrontavam-se enquanto um anel de homens de
armas os aclamavam. Sor Lyle levará a melhor nesta luta, compreendeu.
Tenho de encontrar Sor Ilyn. Tinha de novo a comichão nos dedos. Os seus
passos afastaram-no do ruído e da luz. Passou por baixo da ponte coberta e
atravessou o Pátio das Lâminas antes de se dar conta do local para onde se
dirigia.
Ao aproximar-se da arena dos ursos, viu o brilho de uma lanterna e a
pálida luz invernal que ela derramava sobre as fileiras de íngremes bancos de
pedra. Alguém chegou antes de mim, segundo parece. A arena seria um belo
local para dançar; talvez Sor Ilyn se tivesse antecipado.
Mas o cavaleiro em pé junto à arena era maior; um homem rude e
barbudo com um sobretudo vermelho e branco adornado com grifos.
Connington. Que ele está fazendo aqui? Lá em baixo, a carcaça do urso
ainda jazia na areia, embora só restassem os ossos e a pele esfarrapada, meio
enterradas. Jaime sentiu uma pontada de piedade pelo animal. Pelo menos
morreu em batalha.
— Sor Ronnet — chamou — Você se perdeu? É um grande castelo,
bem sei.
O Ronnet, o Vermelho ergueu a lanterna.

— Quis ver o local onde o urso dançou com a donzela não muito
bela. — A barba do homem brilhava à luz como se estivesse em fogo. Jaime
sentiu o cheiro de vinho no seu hálito. — É verdade que a moça dançou nua?
— Nua? Não. — Perguntou a si próprio como teria essa prega sido
adicionada à história. — Os Saltimbancos enfiaram-na num vestido de seda
cor-de-rosa e meteram-lhe uma espada de torneio na mão. O Bode queria
que a sua morte fosse divertida. Se assim não fosse…
—… a visão de Brienne nua poderia ter feito o urso fugir
aterrorizado — Connington soltou uma gargalhada. Jaime não.
— Fala como se conhecesse a senhora.
— Estive prometido a ela.
Aquilo apanhou-o de surpresa. Brienne nunca mencionara um
noivado.
— Meu pai arranjou-lhe uma união… — Três vezes — disse
Connington. — Eu fui o segundo. Ideia do meu pai. Eu tinha ouvido dizer
que a moça era feia, e foi o que lhe disse, mas ele respondeu que todas as
mulheres eram iguais depois de se apagar a vela.
— O seu pai. — Jaime examinou o sobretudo do Ronnet, o
Vermelho, onde dois grifos se defrontavam num campo de vermelho e
branco. Grifos dançantes. — O… irmão do nosso falecido Mão, não era?
— Primo. Lorde Jon não tinha irmãos.
— Pois não. — Veio-lhe tudo à memória. Jon Connington fora
amigo do Príncipe Rhaegar. Quando Merryweather falhara tão tristemente
em conter a Rebelião de Robert e não fora possível encontrar o Príncipe
Rhaegar, Aerys virara-se para a segunda melhor opção e promovera
Connington ao cargo de Mão. Mas o Rei Louco andava sempre a cortar as
Mãos. Cortara Lorde Jon depois da Batalha dos Sinos, despindo-o de
honrarias, terras e riquezas, e expulsando-o mar fora para ir morrer no exílio,
onde rapidamente bebera até à morte. Mas o primo, pai do Ronnet, juntara-se
à rebelião e fora recompensado com o Poleiro do Grifo após o Tridente. Mas
só recebera o castelo; Robert ficara com o ouro e outorgara a maior parte das
terras dos Connington a apoiantes mais fervorosos.
Sor Ronnet era um cavaleiro com terras, nada mais. Para um homem
como ele, a Donzela de Tarth teria sido realmente um belo acepipe.
— Porque foi que não se casaram? — perguntou-lhe Jaime.

— Ora, fui a Tarth e a vi. Era seis anos mais velho do que ela, mas a
moça conseguia olhar-me nos olhos. Era uma porca vestida de seda, embora
a maioria das porcas tenham tetas maiores. Quando tentou falar quase se
engasgou com a própria língua. Dei-lhe uma rosa e disse que isso seria tudo
o que teria de mim. — Connington olhou a arena de relance. — O urso era
menos peludo do que essa aberração. Eu…
A mão dourada de Jaime atingiu-o na boca com tanta força que o
outro cavaleiro caiu aos tropeções pelos degraus abaixo. A lanterna caiu e
esmagou-se, e o azeite espalhou-se, ardendo.
— Você estava falando de uma senhora de elevado nascimento, sor.
Trate-a pelo nome. Chamava-se Brienne.
Connington afastou-se das chamas que se espalhavam, apoiado nas
mãos e nos joelhos.
— Brienne. Se agradar ao senhor. — Cuspiu um escarro de sangue
aos pés de Jaime. — Brienne, a Bela.

Cersei 492



Foi uma lenta subida até ao topo da Colina de Visenya. Enquanto os
cavalos se esforçavam a subir, a rainha encostou-se numa fofa
almofada vermelha.
De fora vinha à voz de Sor Osmund Kettleblack.
— Abram alas. Desapareçam da rua. Abram alas para Vossa Graça,
a rainha.
— Margaery realmente mantém uma corte animada — estava a
Senhora Merryweather a dizer. — Temos malabaristas, saltimbancos, poetas,
fantoches…
— Cantores? — sugeriu Cersei.
— Mais do que muitos, Vossa Graça. Hamish, o Harpista, toca para
ela uma vez por quinzena, e por vezes Alaric de Eysen entretém-nos durante
uma noite, mas o seu favorito é o Bardo Azul.
Cersei recordava-se de ver o bardo no casamento de Tommen.
Jovem, e bonito ao olhar. Poderá haver aí alguma coisa?
— Ouvi dizer que também há outros homens. Cavaleiros e cortesãos.
Admiradores. Diga-me a verdade, minha senhora. Acha que Margaery ainda
é donzela?
— Ela diz que é, Vossa Graça.
— Realmente diz. E você, diz o quê?
Os olhos negros de Taena cintilaram de travessura.
— Quando se casou com Lorde Renly em Jardim de Cima, eu ajudei
a despi-lo. Sua senhoria era um homem bem feito e robusto. Vi a prova
quando o atiramos para a cama de núpcias onde a sua noiva aguardava nua
como no dia do seu nome, com um lindo rubor por baixo da colcha. Sor
Loras tinha-a trazido em pessoa pelos degraus acima. Margaery pode dizer
que o casamento nunca foi consumado, que Lorde Renly bebera demasiado
vinho no banquete de casamento, mas garanto-lhe que aquilo que tinha entre
as pernas estava tudo menos cansado da última vez que o vi.
— Teria por acaso visto a cama nupcial na manhã seguinte? —
perguntou Cersei. — Ela sangrou?
— Não foi exibido qualquer lençol, Vossa Graça.

É uma pena. Apesar de tudo, a ausência de um lençol
ensanguentado, por si só, pouco queria dizer. Tinha-lhe constado que as
camponesas comuns sangravam como porcos nas suas noites de núpcias,
mas isso era menos verdadeiro em relação a donzelas de elevado nascimento
como Margaery Tyrell. Dizia-se que era mais provável que a filha de um
lorde entregasse a virgindade a um cavalo do que a um marido, e Margaery
montava desde que tivera idade para andar.
— Consta-me que a pequena rainha tem muitos admiradores entre os
nossos cavaleiros domésticos. Os gêmeos Redwyne, Sor Tallad…diga-me,
quem mais?
A Senhora Merryweather encolheu os ombros.
— Sor Lambert, o tolo que esconde um olho bom atrás de um tapa
olho. Bayard Norcross, Courtenay Greenhill. Os irmãos Woodwright, por
vezes Portifer e muitas vezes Lucantine. Oh, e o Grande Meistre Pycelle é
um visitante frequente.
— Pycelle? Realmente? — Teria aquele tremulo e velho verme
abandonado leão em favor da rosa? Se assim for, irá se arrepender. —
Quem mais?
— O ilhéu do Verão com o seu manto de penas. Como pude
esquecer-me dele, com a sua pele negra como tinta? Outros vêm cortejar as
primas. Elinor está prometida ao rapaz Ambrose, mas adora namoricar, e
Megga tem um novo pretendente todas as quinzenas. Uma vez beijou um
latrineiro na cozinha. Ouvi falar acerca de um casamento dela com o irmão
da Senhora Bulwer, mas estou certa de que se Megga pudesse escolher,
preferiria Mark Mullendore.
Cersei soltou uma gargalhada.
— O cavaleiro das borboletas que perdeu o braço na Água Negra?
De que serve metade de um homem?
— Megga acha-o querido. Pediu à Senhora Margaery para a ajudar a
encontrar um macaco para ele.
— Um macaco. — A rainha não soube o que dizer a respeito
daquilo. Pardais e macacos. É verdade, o reino está a enlouquecer.
— E o nosso valente Sor Loras? Com que frequência ele visita a
irmã?
— Mais do que qualquer dos outros. — Quando Taena franzia as
sobrancelha , aparecia uma minúscula ruga entre os seus olhos escuros.

— Visita-a todas as manhãs e todas as noites, a menos que os seus
deveres interfiram. O irmão lhe é devotado, partilham tudo um com … oh…
Por um momento, a mulher de Myr pareceu quase chocada. Então
um sorriso espalhou-se pelo seu rosto.
— Tive a mais perversa das ideias, Vossa Graça.
— É melhor guarda-la para você. A colina está repleta de pardais, e
todos sabemos como os pardais abominam a perversidade.
— Ouvi dizer que também abominam o sabão e a água, Vossa
Graça.
— Talvez demasiadas rezas roubem a um homem o sentido do
cheiro. Não me esquecerei de perguntar se assim é a Sua Alta Santidade. —
As cortinas oscilavam de um lado para o outro numa onda de seda carmesim.
— Orton disse-me que o Alto Septão não tem nome — disse a
Senhora Taena. — Poderá ser verdade? Em Myr todos temos nomes.
— Oh, ele teve um nome um dia. Todos tiveram. — A rainha fez um
gesto de indiferença com a mão. — Até septões nascidos de sangue nobre
respondem apenas pelos seus nomes próprios depois de tomarem votos.
Quando um deles é elevado a Alto Septão, põe de lado também esse nome. A
fé diz-lhe que ele já não tem necessidade de um nome de homem, porque se
transformou na manifestação dos deuses.
— Como distinguis os Altos Septões uns dos outros?
— Com dificuldade. Tem de se dizer “o gordo”, ou “aquele que veio
antes do gordo”, ou “o velho que morreu durante o sono”. É sempre possível
arrancar-lhes os nomes próprios, se quiser, mas melindram-se se os usarmos.
Faz-lhes lembrar que um dia nasceram como homens comuns, e não gostam
disso.
— O senhor meu esposo disse-me que este novo nasceu com
porcaria debaixo das unhas.
— Suspeito que sim. Como regra, os mais devotos elevam um dos
seus, mas houve exceções. — O Grande Meistre Pycelle informara-a da
história, com um detalhe entediante. — Durante o reinado do Rei Baelor, o
Abençoado, um simples pedreiro foi escolhido como Alto Septão. O homem
trabalhava a pedra de forma tão bela que Baelor decidiu que era o Ferreiro
renascido em carne mortal. Não sabia ler nem escrever, nem era capaz de se
recordar das palavras da mais simples das preces. Ainda há quem diga que o
Mão de Baelor mandou envenenar o homem para poupar embaraços ao
reino. Depois desse morrer, foi elevado um rapaz de oito anos, de novo por

insistência do Rei Baelor. Vossa Graça declarou que o rapaz operava
milagres, embora nem mesmo as suas pequenas mãos curandeiras tivessem
salvo Baelor durante o seu último jejum.
A Senhora Merryweather soltou uma gargalhada.
— Oito anos? Talvez o meu filho possa ser Alto Septão. Tem quase
sete.
— Ele reza muito? — perguntou a rainha.
— Prefere brincar com espadas.
— Então é um rapaz a sério. É capaz de dizer o nome de todos os
sete deuses?
— Julgo que sim.
— Terei de levá-lo em consideração. — Cersei não duvidava de que
havia uma grande quantidade de rapazes que honrariam mais a coroa de
cristal do que o desgraçado a quem os mais devotos haviam decidido
concedê-la. Isto é o que acontece quando se deixa que idiotas e covardes se
governem a si próprios. Da próxima vez, eu escolherei o seu chefe. E a
próxima vez podia não demorar muito a chegar, se o novo Alto Septão
continuasse a aborrecê-la. A Mão de Baelor tinha pouco a ensinar a Cersei
Lannister em assuntos como esse.
— Desimpedi o caminho! — estava Sor Osmund Kettleblack a
gritar. — Abram alas para a Graça da Rainha!
A liteira começou a abrandar, o que só podia querer dizer que
estavam perto do topo da colina.
— Deveria trazer esse seu filho para a corte — disse Cersei à
Senhora Merryweather. — Seis anos não é novo demais. Tommen precisa de
outros rapazes à sua volta. Porque não o seu filho? — Joffrey nunca tivera
um amigo íntimo da sua idade, que se lembrasse. O pobre rapaz sempre
esteve só. Eu tinha Jaime quando era criança… e Melara, até ela cair ao
poço. Joff gostara do Cão de Caça, certamente, mas isso não era amizade.
Procurava o pai que nunca encontrara em Robert. Um irmãozinho adotivo
pode ser precisamente aquilo de que Tommen precisa para o afastar de
Margaery e das suas galinhas. Há seu tempo podiam tornar-se tão chegados
como Robert e o seu amigo de infância, Ned Stark. Um tolo, mas um tolo
leal. Tommen precisará de amigos leais que lhe vigiem a retaguarda.
— Vossa Graça é bondosa, mas Russell nunca conheceu outro lar
além de Mesalonga. Temo que se sentiria perdido nesta grande cidade.

— A princípio, sim — concedeu a rainha — mas em breve
ultrapassaria isso, tal como eu ultrapassei. Quando o meu pai mandou trazerme
para a corte chorei e Jaime enfureceu-se, até que a minha tia se sentou
comigo no Jardim de Pedra e me disse que não havia ninguém em Porto Real
que eu devesse temer. “És uma leoa”, disse, “e cabe a todas as feras menores
temer-te a ti”. O seu filho também encontrará a sua coragem. Decerto que
preferia tê-lo por perto, onde pudesse vê-lo todos os dias. É o seu único
filho, não é?
— Por agora. O senhor meu esposo pediu aos deuses para nos
abençoarem com outro, para o caso de…
— Eu sei. — Pensou em Joffrey, arranhando o pescoço. Nos seus
últimos momentos olhara-a num apelo desesperado, e uma súbita recordação
parara-lhe o coração, uma gota de sangue rubro a silvar na chama de uma
vela, uma voz coaxante que falava de coroas e mortalhas, de morte às mãos
do valonqar.
Fora da liteira, Sor Osmund estava a gritar qualquer coisa, e alguém
gritava-lhe em resposta. A liteira parou com um solavanco.
— Estão todos mortos? — rugiu o Kettleblack. — Saiam da
porcaria do caminho!
A rainha puxou para trás um canto da cortina e chamou Sor Meryn
Trant com um gesto.
— O que é que se passa?
— São os pardais, Vossa Graça.
Sor Meryn usava armadura de escamas brancas por baixo do manto.
O seu elmo e escudo estavam pendurados na sela.
— Acampados na rua. Farei eles se mexerem.
— Faça-o, mas com gentileza. Não quero ser apanhada noutro
tumulto. — Cersei deixou a cortina cair. — Isto é absurdo.
— Pois é, Vossa Graça — concordou a Senhora Merryweather. — O
Alto Septão devia ter vindo ter contigo. E estes deploráveis pardais…
— Ele alimenta-os, acarinha-os, abençoa-os. E no entanto não quer
abençoar o rei. — Sabia que a bênção era um ritual vazio, mas os rituais e as
cerimônias tinham poder aos olhos dos ignorantes. O próprio Aegon, o
Conquistador, determinara que o início do seu reinado se dera no dia em que
o Alto Septão o ungira em Vilavelha.

— Este miserável sacerdote irá obedecer, caso contrário ficará a
saber quão fraco e humano ainda é.
— Orton diz que o que ele realmente quer é ouro. Que pretende reter
a bênção até que a coroa reate os pagamentos.
— A Fé terá o seu ouro assim que tivermos paz.
O Septão Torbert e o Septão Raynard tinham-se mostrado muito
compreensivos relativamente à sua promessa… ao contrário dos malditos
bravosianos que haviam perseguido o pobre Lorde Gyles tão
desapiedadamente que ele caíra de cama, tossindo sangue. Tínhamos de ter
aqueles navios. Não podia depender da Árvore para a marinha, os Redwyne
eram demasiado próximos dos Tyrell. Precisava das suas próprias forças no
mar. Os dromones que se erguiam no rio iriam dá-las. O navio almirante
teria duas vezes mais remos do que o Martelo do Rei Robert. Aurane pediralhe
autorização para lhe chamar Lorde Tywin, a qual Cersei ficara feliz por
conceder. Esperava com antecipação ouvir os homens falar do casco e remos
do pai. Outro dos navios ia se chamar Doce Cersei, e teria uma figura de
proa dourada, esculpida à sua semelhança, vestida de cota de malha, com um
elmo de leão e uma lança na mão. Valente Joffrey, Senhora Joanna e Leoa
iam segui-la para o mar, em conjunto com Rainha Margaery, Rosa Dourada,
Lorde Renly, Senhora Olenna e Princesa Myrcella.
A rainha cometera o erro de dizer a Tommen que podia batizar os
últimos cinco. Ele chegara a escolher Rapaz Lua para um deles. Só quando
Lorde Aurane sugerira que os homens talvez não quisessem servir num
navio batizado em honra de um bobo é que o rapaz concordara
relutantemente em honrar a irmã.
— Se este septão esfarrapado planeja obrigar-me a comprar a
bênção de Tommen, em breve aprenderá umas coisas — disse a Taena. A
rainha não tencionava submeter-se a uma matilha de sacerdotes. A liteira
voltou a parar, tão subitamente que Cersei se sobressaltou.
— Oh, isto é de enfurecer.
— Voltou a debruçar-se para fora, e viu que tinham chegado ao topo
da Colina de Visenya. Em frente erguia-se o Grande Septo de Baelor, com a
sua magnífica cúpula e sete torres brilhantes, mas entre si e os degraus de
mármore, estendia-se um soturno mar de humanidade, castanho, esfarrapado
e sujo. Pardais, pensou, fungando, embora nenhum pardal tivesse tido algum
dia cheiro tão fétido. Cersei ficou espantada. Qyburn trouxera-lhe relatórios
acerca da quantidade de pardais, mas ouvir falar dos números era uma coisa
e vê-los outra. Centenas estavam acampadas na praça, mais centenas nos
jardins. As suas fogueiras enchiam o ar de fumo e maus cheiros. Tendas de